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BENVENUTO INVERNO
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 21 dicembre @ 21:12:38 CET (386 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno









Fin da piccolo pensavo che la brina fosse polvere magica
che il vento regalava all’inverno
per renderlo più bello, dolce e meraviglioso.
Quando quella polvere magica compre ogni cosa,
so che la natura non lascia nulla al caso.

(Stephen Littleword)

Benvenuto inverno

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DOVE’ LA PACE?
Postato da Grazia01 il Martedì, 20 dicembre @ 10:34:16 CET (3594 letture)
Natale - pensieri, poesie, racconti *











DOVE’ LA PACE?

Quando sento cantare:
“Gloria a Dio e Pace sulla terra”
mi domando dove oggi
sia resa gloria a Dio
e dove sia pace sulla terra.
Finchè la pace
sarà una fame insaziata
a finchè non avremo sradicato
dalla nostra civiltà la violenza,
il Cristo non sarà nato.

Gandhi

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E' Natale ogni volta
Postato da Grazia01 il Lunedì, 19 dicembre @ 13:35:24 CET (3928 letture)
Natale - pensieri, poesie, racconti *








E' Natale ogni volta
che sorridi a un fratello
e gli tendi la mano.

E' Natale ogni volta
che rimani in silenzio
per ascoltare l'altro.

E' Natale ogni volta
che non accetti quei principi
che relegano gli oppressi
ai margini della società.

E' Natale ogni volta
che speri con quelli che disperano
nella povertà fisica e spirituale.

E' Natale ogni volta
che riconosci con umiltà
i tuoi limiti e la tua debolezza.

E' Natale ogni volta
che permetti al Signore
di rinascere per donarlo agli altri.

Madre Teresa di Calcutta


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La terra è benigna
Postato da Grazia01 il Venerdì, 16 dicembre @ 19:23:48 CET (318 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno








La terra è benigna, mite, amorevole, sempre pronta a servire gli uomini;
coltivata, quante cosa produce, quante ne dona spontaneamente,
quanti profumi e sapori e succhi e effetti e colori ci offre;
con quanta lealtà ci restituisce i tesori che le affidiamo;
quante cose fa crescere per nostro uso.

Plinio

Io aggiungo timidamente, che la terra ci rispetta e ci ama,
ma noi dobbiamo a nostra volta amarla e rispettarla, in tutti i sensi.

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Samarcanda
Postato da Grazia01 il Lunedì, 12 dicembre @ 17:52:11 CET (3875 letture)
Storia





Samarcanda è una delle più antiche città del mondo, che ha prosperato per la sua posizione lungo la Via della seta, la maggiore via commerciale di terra tra Cina ed Europa. Un tempo Samarcanda fu la città più ricca dell'Asia centrale e per la maggior parte della sua storia fece parte dell'Impero persiano. Fondata tra il VII e il V secolo,[1] Samarcanda era già capitale della satrapia della Sogdiana sotto gli Achemenidi di Persia quando Alessandro Magno (nella cultura persiana noto come come Iskander Khan) la conquistò nel 329 a.C.. Sotto i Sasanidi, Samarcanda rifiorì e diventò una delle città maggiori del loro Impero.



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Pavia Barocca
Postato da Grazia01 il Sabato, 10 dicembre @ 10:13:36 CET (501 letture)
ARTE II





Il Festival

“E’ con grande piacere che salutiamo la seconda edizione del Festival di Natale di Pavia Barocca. Si tratta di un’ iniziativa di grande valore...


Pavia Barocca

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Sul presepe
Postato da Grazia01 il Giovedì, 08 dicembre @ 22:49:07 CET (400 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno








E anche noi restavamo a bocca aperta a guardare i pastori che zio Alfonso tirava fuori dalla scatolone. Questi, oltretutto, erano praticamente immortali: anche se da un anno all'altro avevano perso qualche pezzo per strada, continuavano a fare il proprio dovere nel presepe. Un pastore senza una gamba veniva strategicamente piazzato dietro un cespuglio e quello senza un braccio lo si nascondeva dietro un albero. C’era un pastore soprannominato Pasqualino Passaguai, che con il tempo aveva perso l’ottanta per cento delle proprie membra, e precisamente le gambe, le braccia e una buona parte del busto. Ebbene zio Alfonso lo collocava dietro una finestra in modo che facesse capolino solo con la testa.

Luciano De Crescenzo

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L’albero di Natale
Postato da Grazia01 il Giovedì, 08 dicembre @ 22:38:51 CET (493 letture)
Poesie di Hikmet










L’albero di Natale.

Tu sei nella palla di vetro rosso
i tuoi capelli son paglia gialla le ciglia azzurre
sono io che l’ho appesa
mettendotici dentro
il tuo collo bianco è lungo e rotondo
ti ho messa nella palla di vetro rosso
con i miei dubbi
con le mie ansietà con le mie parole
le mie speranze le mie carezze

Nazim Hikmet

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I pigmei
Postato da Grazia01 il Martedì, 06 dicembre @ 19:48:29 CET (500 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno





Recentemente ho letto un romanzo di Antonio Monda che racconta la storia di una ragazza greca che vive a New York e che lavora in uno zoo. Nello stesso zoo viene portato un pigmeo. Siamo ai primi del novecento e questo piccolo uomo trentenne viene proposto come l'anello di congiunzione tra l'uomo e la scimmia. La ragazza è la sola a provare un senso di rivolta nel vedere questo umano messo con le scimmie. La vita della giovane e le avventure di questo pigmeo andranno intrecciandosi, rivelando nel contempo la mentalità e il modo di vivere di quegli anni nella grande metropoli americana. Ota Benga, un uomo con “denti di pantera”: diventa un’attrazione ma viene liberato, forte dell’appoggio e del consenso della comunità nera. Finisce in un altro stato e viene accolto in un orfanotrofio. Impara a conoscere i “demoni bianchi”, a capirli in un certo senso, e in qualche caso riesce anche a fidarsi di loro. Nei suoi occhi, c’è la saggezza antica del mondo: quella che ti insegna che non devi possedere più di quanto ti serva; che per essere felici non è necessario essere ricchi o potenti; che l’amore è un gioco fatto di sguardi.
La lettura di questo romanzo ha risvegliato la mia curiosità rispetto a questo popolo e ho cercato articoli su di loro.




I pigmei

I villaggi africani sono quasi sempre magnifici, immersi nei colori della terra rossa e della verde natura lussureggiante. Ma le grandi città sono squallide, un insieme di case sporche e cadenti, di strade, fangose o polverose e di moltitudini di persone in evidente stato di indigenza.
Anche Bukavu non sfugge a questa regola; ha una splendida vista sul lago di Kivu all'estremo confine nord-est del Congo ma le costruzioni sono decisamente brutte e le strade le più dissestate che si possano immaginare. Alla periferia di questa città c'è l'ospedale di Nyantende, nel quale sto lavorando con la onlus "Medici in Africa". Oggi però sono venuto per alcune consulenze all'Ospedale generale di Monvu, che si trova nella grande isola di Idjwi, al centro del lago di Kivu. Abbiamo attraversato il lago su una barca a motore e dopo circa un'ora di navigazione siamo arrivati nei pressi dell'ospedale. Questa zona è abitata da una delle poche comunità di pigmei esistenti al mondo.
Dopo le consulenze, insieme al capo infermiere, abbiamo visitato il villaggio dove vive la tribù pigmea. Il mio accompagnatore e' una specie di gigante nero dallo sguardo dolcissimo e mi ricorda tanto il protagonista del film "Il miglio verde".
Questa zona è abitata da una comunità di pigmei che conta circa 3000 individui; è una delle tante sparse nell'Africa equatoriale, oltre che in Congo, in Ruanda, in Repubblica Centro-africana ed in Uganda. Il totale pare che superi le centomila unità ma ogni comunità, vivendo in ambiente diverso e separato dalle altre, può avere sviluppato abitudini e tradizioni differenti. La nostra tribù che pare avere origini e tradizioni antichissime, ha modificato molte usanze a partire dai primi anni '90 per le importanti variazioni ambientali. Infatti, adusi a vivere nella foresta e a cibarsi dei prodotti naturali, negli ultimi tempi, a causa della massiccia deforestazione, hanno iniziato a cercare di sopravvivere coltivando cereali e la manioca.
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Beate le marionette
Postato da Grazia01 il Martedì, 06 dicembre @ 18:11:35 CET (346 letture)
Racconti e poesie di Pirandello








"Beate le marionette", sospirai, "su le cui teste di legno il finto cielo si conserva senza strappi!
Non perplessità angosciose, né ritegni, né intoppi, né ombre, né pietà; nulla!
E possono attendere bravamente e prender gusto alla loro commedia e amare e tener se stesse
in considerazione e in pregio, senza soffrir mai vertigini o capogiri,
poiché per la loro statura e per le loro azioni quel cielo è un tetto proporzionato."

Luigi Pirandello

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Marionette
Postato da Grazia01 il Lunedì, 05 dicembre @ 19:48:58 CET (316 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno




C'è da meravigliarsi come nel mondo umano e animale quel moto così vasto,
molteplice e incessante venga prodotto e conservato dai due semplici impulsi della fame e della riproduzione,
i quali, forse, sono un po' aiutati anche dalla noia,
e come questi istinti siano in grado di fornire il primum mobile di una macchina ,
così complicata che muove tutto questo variopinto teatro dei burattini.

Arthur Schopenhauer

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Dino Risi
Postato da Grazia01 il Sabato, 03 dicembre @ 20:37:59 CET (202 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno








Mi sento come un inquilino abusivo. Sono rimasto senza amici.
Erano tutti più giovani di me e se ne sono andati prima di me,
Gassman, Fellini, Zapponi, Lapegna, Tognazzi, Mastroianni, Sordi, Manfredi.
Non so più con chi parlare. Il linguaggio dei giovani è insopportabile.
I miei nipoti vanno avanti a "puntocom" e "vuvuvu".
Io non ho nemmeno il coso, come si chiama, il fax.
Imbuco sempre le lettere nella cassetta.

Dino Risi

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A volte penso
Postato da Grazia01 il Sabato, 03 dicembre @ 20:14:34 CET (361 letture)
Ricerche d'autore




A volte penso
di essere un sogno
che qualcuno si è dimenticato di fare,
il sogno nel cassetto
aperto nel momento sbagliato,
il dormiveglia di una dalia d'inverno
che lascia i suoi petali
alla brina che l'uccide.

Aldo Busi

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Nel cassetto
Postato da Grazia01 il Sabato, 03 dicembre @ 20:13:17 CET (415 letture)
Pensieri e poesie di Romano Battaglia









Ognuno di noi, come ci ricorda Pascal Guignard, ha nell'anima due cassetti speciali: uno dei sogni e l'altro dei rimpianti.
Quando siamo giovani apriamo spesso quello dei sogni lasciandoci trasportare dalla fantasia verso lidi lontani.
Con il trascorrere degli anni quest'ultimo non viene più toccato,
come se la ruggine avesse bloccato la serratura e i nostri desideri di un tempo fossero stati dimenticati.
Nel corso della vita apriamo invece spesso il cassetto dei rimpianti e ci accorgiamo di aver sbagliato più volte la strada
che avrebbe potuto portarci lontano e renderci felici, ricordando alla nostra mente i sogni
non vissuti, le carezze non date, le parole perdute.

Romano Battaglia

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Poesie di Francis Jammes
Postato da Grazia01 il Venerdì, 02 dicembre @ 20:37:41 CET (495 letture)
Ricerche d'autore






Poesie di Francis Jammes
poeta francese nato il 2 dicembre del 1868






Eri tu schivo, Gesù Bambino

Eri tu schivo, Gesù Bambino,
un giorno, e come me piccino?
E che sentivi a vivere
fuori dei Cieli, e proprio come io vivo?
Pensavi mai le cose di lassù,
dove fossero gli angeli chiedevi?
Io al tuo posto avrei pianto
Per la mia casa fatta di cielo;
io cercherei dintorno a me, nell'aria:
"gli angeli dove sono? ", chiederei
e destandomi mi dispererei
che non vi fosse un angelo a vestirmi!
Anche tu possedevi dei balocchi,
come li abbiamo noi, bimbe e bambini?
E giocavi nei Cieli con tutti
gli angeli non troppo alti,
con le stelle a piastrella? Si giocava
a rimpiattino, dietro le loro ali?
Tua Madre ti lasciava sciupare le tue vesti
Sul nostro suol giocando?
Come bello serbarle sempre nuove,
per i Cieli d'azzurro sempre tersi!
T'inginocchiavi, a notte, per pregare,
e le tue mani, come noi, giungevi?
E a volte erano stanche, le manine,
e assai lunga sembrava la preghiera?
E ti piace così, che noi giungiamo
Le nostre mani per pregare a te?
A me sembrava, avanti io lo sapessi,
che la preghiera solo così vale.
E tua Madre, la sera, ti baciava,
i tuoi panni piegandoti con cura?
Non ti sentivi proprio buono, a letto,
baciato e quieto, dette le orazioni?
A tuo Padre la mia preghiera mostra
(Egli la guarderà, sei così bello! ),
e digli "O Padre, io, io il Figlio tuo,
ti reco la preghiera di un bambino".
Sorriderà, che la lingua dei bimbi
Sia la stessa di quando eri tu un bimbo!

Francis Jammes

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Ada Negri in una poesia su Pavia
Postato da Grazia01 il Giovedì, 01 dicembre @ 19:13:25 CET (450 letture)
Poesie di Negri









Pavia

Amo la libertà de’ tuoi romiti
vicoli e delle tue piazze deserte,
rossa Pavia, città della mia pace.
Le fontanelle cantano ai crocicchi
con chioccolío sommesso: alte le torri
sbarran gli sfondi, e, se pesante ho il cuore,
me l’avventano su verso le nubi.
Guizzan, svelti, i tuoi vicoli, e s’intrecciano
a labirinto; ed ai muretti pendono
glicini e madreselve; e vi s’affacciano
alberi di gran fronda, dai giardini
nascosti. Viene da quel verde un fresco
pispigliare d’uccelli, una fragranza
di fiori e frutti, un senso di rifugio
invïolato, ove la vita ignara
sia di pianto e di morte. Assai più belli
i bei giardini, se nascosti: tutto
mi pare più bello, se lo vedo in sogno.
E a me basta passar lungo i muretti
caldi di sole; e perdermi ne’ tuoi
vicoli che serpeggian come bisce
fra verzure d’occulti orti da fiaba,
rossa Pavia, città della mia pace.

Ada Negri

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Pavia, come una bellissima donna
Postato da Grazia01 il Giovedì, 01 dicembre @ 17:54:53 CET (333 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno








A Pavia c'è una targa su un muro che ricorda dove visse Ugo Foscolo. 300 metri prima un'altra ricorda la casa di Ada Negri, a 5 minuti dalla piccola fabbrica che fu della famiglia Einstein con Albert che in bicicletta andava sulle rive del Ticino.
Più su abitava Alessandro Volta, vicino alla casa di Cardano. Scendendo verso il fiume la basilica dove fu incoronato Federico Barbarossa e Liutprando.
Appena fuori le mura la chiesetta costruita da Carlo Magno, e verso nord, fuori le mura, la cascina Repentina dove il re francese Francesco I sconfitto nel 1525, si rifugiò chiedendo cibo e la contadina mise insieme brodo uova e formaggio inventando la famosa zuppa pavese, ma tornando in centro trovi la chiesa con la salma di Sant'Agostino e la cattedrale con i resti di San Siro, patrono della città di Severino Boezio. Non c'è più il palazzo imperiale di Teodorico e nemmeno la statua equestre meccanica come usava a Bisanzio, ma possiamo supporre la piazza dove venne emanato l'Editto di Rotari...e poi ancora la casa di Spallanzani...la cripta di Sant'Eusebio...il naviglio progettato da Leonardo che visse in città diverso tempo chissà in quale casa...e ti accorgi che Pavia non è la classica città di provincia, ma un'antica capitale, una metropoli mancata, una città con 15 mila studenti universitari su nemmeno 100mila abitanti dove sono passati a studiare o insegnare Rubbia, Pannella, Vecchioni, Tremonti, Foscolo, Volta, Forlanini, Golgi, Galvani, Nobel e inventori, che passavano frettolosi davanti all'ingresso in Strada Nuova dove c'è l'antica pasticceria Vigoni che inventò la Torta Paradiso e Margherita.
Bella da morire, misteriosa e antica, una nobile dama che ritrosa, non si lascia scoprire, ma si da poco alla volta fra quei vicoli nebbiosi che sanno di legno bruciato nei camini e antiche pietre in cotto rosso come le 100 torri altissime da far vergognare Bologna.
Tanto bella che basta un po' di pioggia per diventare così magica che, se fai due foto a caso fra i vicoli dal selciato di sassi lucido, lei ti regala immagini irripetibili, lei che per 200 anni fu la Capitale del Regno Longobardo e quindi di quasi tutta la penisola. Lei, che se ci passi una sera d'inverno, non te la dimentichi più, proprio come una bellissima donna.

Fabio Greggio

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Nel teatro
Postato da Grazia01 il Domenica, 27 novembre @ 21:15:15 CET (186 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno









Nel teatro la parola è doppiamente glorificata:
è scritta, come nelle pagine di Omero, ma è anche pronunciata,
come avviene fra due persone al lavoro: non c'è niente di più bello.
Pier Paolo Pasolini


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È più facile meditare
Postato da Grazia01 il Sabato, 26 novembre @ 19:34:57 CET (198 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno








È più facile meditare che fare effettivamente qualcosa per gli altri.
Limitarsi a meditare sulla compassione equivale a optare per l’opzione passiva.
La nostra meditazione dovrebbe creare la base per l’azione,
per cogliere l’opportunità di fare qualcosa.

Dalai Lama

Buona domenica

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Pioggia
Postato da Grazia01 il Venerdì, 25 novembre @ 22:53:04 CET (301 letture)
Poesie di Lorca






Pioggia

La pioggia ha un vago segreto di tenerezza
una sonnolenza rassegnata e amabile,
una musica umile si sveglia con lei
e fa vibrare l'anima addormentata del paesaggio.

È un bacio azzurro che riceve la Terra,
il mito primitivo che si rinnova.
Il freddo contatto di cielo e terra vecchi
con una pace da lunghe sere.

È l'aurora del frutto. Quella che ci porta i fiori
e ci unge con lo spirito santo dei mari.
Quella che sparge la vita sui seminati
e nell'anima tristezza di ciò che non sappiamo.

La nostalgia terribile di una vita perduta,
il fatale sentimento di esser nati tardi,
o l'illusione inquieta di un domani impossibile
con l'inquietudine vicina del color della carne.

L'amore si sveglia nel grigio del suo ritmo,
il nostro cielo interiore ha un trionfo di sangue,
ma il nostro ottimismo si muta in tristezza
nel contemplare le gocce morte sui vetri.

E son le gocce: occhi d'infinito che guardano
il bianco infinito che le generò.

Ogni goccia di pioggia trema sul vetro sporco
e vi lascia divine ferite di diamante.
Sono poeti dell'acqua che hanno visto e meditano
ciò che la folla dei fiumi ignora.

O pioggia silenziosa; senza burrasca, senza vento,
pioggia tranquilla e serena di campani e di dolce luce,
pioggia buona e pacifica, vera pioggia,
quando amorosa e triste cadi sopra le cose!

O pioggia francescana che porti in ogni goccia
anime di fonti chiare e di umili sorgenti!
Quando scendi sui campi lentamente
le rose del mio petto apri con i tuoi suoni.

Il canto primitivo che dici al silenzio
e la storia sonora che racconti ai rami
il mio cuore deserto li commenta
in un nero e profondo pentagramma senza chiave.

La mia anima ha la tristezza della pioggia serena,
tristezza rassegnata di cosa irrealizzabile,
ho all'orizzonte una stella accesa
e il cuore mi impedisce di contemplarla.

O pioggia silenziosa che gli alberi amano
e sei al piano dolcezza emozionante:
da' all'anima le stesse nebbie e risonanze
che lasci nell'anima addormentata del paesaggio!

Federico Garcia Lorca

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Continuiamo a crescere...
Postato da Grazia01 il Venerdì, 25 novembre @ 22:44:32 CET (183 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno







Continuiamo a crescere, a mutare la nostra forma,
ci confrontiamo con alcune debolezze che devono essere corrette,
non sempre scegliamo la soluzione migliore...
eppure, nonostante tutto, andiamo avanti, sforzandoci di procedere eretti,
in modo corretto, cosicché ci sia possibile onorare non le pareti,
né le porte o le finestre, ma lo spazio vuoto che esiste dentro,
lo spazio in cui adoriamo e veneriamo ciò che abbiamo di più caro e importante.

Paulo Coelho

Buon fine settimana

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Il vero viaggio...
Postato da Grazia01 il Martedì, 22 novembre @ 20:10:55 CET (294 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno








Il vero viaggio di scoperta non consiste nel trovare nuovi territori,
ma nel possedere altri occhi, vedere l’universo attraverso gli occhi di un altro,
di centinaia d’altri: di osservare il centinaio di universi che ciascuno di loro osserva,
che ciascuno di loro è.
(Marcel Proust)


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Il respiro
Postato da Grazia01 il Lunedì, 21 novembre @ 19:48:12 CET (251 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno






Il respiro è il ponte che collega la vita alla coscienza,
che unisce il corpo ai nostri pensieri.
Ogni volta che la vostra mente si disperde,
utilizzate il respiro come mezzo
per prendere di nuovo in mano la vostra mente
(Thich Nhat Hanh)


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Sono altrove
Postato da Grazia01 il Domenica, 20 novembre @ 21:21:30 CET (384 letture)
Poesie di Merini






Non mettermi accanto a chi si lamenta senza mai alzare lo sguardo,
a chi non sa dire grazie, a chi non sa accorgersi più di un tramonto.
Chiudo gli occhi, mi scosto un passo. Sono altro. Sono altrove.

Alda Merini

Buonanotte e buona settimana

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Ricordi
Postato da Grazia01 il Sabato, 19 novembre @ 16:48:09 CET (387 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno




Durante la nostra vita, viviamo situazioni o circostanze dolorose, che rimangono dentro di noi sotto forma di ricordi; non siamo in grado di dimenticarcene, e ciò condiziona il nostro comportamento e il nostro modo di essere. Queste situazioni dolorose possono essere diverse: la morte di una persona cara, la fine di un amore, un fallimento sul lavoro, un tradimento o ricordi d’infanzia che hanno segnato il nostro carattere inderogabilmente. Se ci riflesso su un pochino, mi rendo conto però che in un solo giorno vivo situazioni sia piacevoli che spiacevoli, eppure ricordo più spesso quelle brutte e allora rifletto che anche nei ricordi della vita ho dimenticato quelli positivi e cerco di farli emergere e ne trovo. Capisco così di darli per scontanti. Anche nel nostro presente bisogna fare tesoro di questi istanti e provare a ricordare la sensazione che producono in noi, per rifugiarci in essa quando veniamo oppressi da una situazione che ci fa soffrire. E' triste costatare però come il ricordo di un dolore provochi ancora dolore, mentre un ricordo felice non ci dia felicità.

Buona domenica
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Novembre
Postato da Grazia01 il Martedì, 15 novembre @ 17:12:41 CET (706 letture)
Poesie di Pascoli






NOVEMBRE


Gemmea l'aria, il sole così chiaro
che tu ricerchi gli albicocchi in fiore,
e del prunalbo l'odorino amaro
senti nel cuore...


Ma secco è il pruno, e le stecchite piante
di nere trame segnano il sereno,
e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante
sembra il terreno.


Silenzio, intorno: solo, alle ventate,
odi lontano, da giardini ed orti,
di foglie un cader fragile. E' l'estate
fredda, dei morti.

Giovanni Pascoli


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Stasera una luna speciale
Postato da Grazia01 il Lunedì, 14 novembre @ 22:13:55 CET (479 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno








Guardate la luna questa sera: sarà alla distanza minima dalla terra (perigeo).
Ma la cosa che la renderà speciale è che sarà anche piena.
Raggiungerà il culmine a mezzanotte.
Questa notte quindi la luna apparirà più grande e più brillante.
Forse non ci accorgeremo della differenza ma sarà comunque uno spettacolo da non perdere.

Buonanotte...luminosa

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Vecchiaia
Postato da Grazia01 il Lunedì, 14 novembre @ 10:44:20 CET (343 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno




La gente come me può ancora forse ricordarsi di tempi in cui il mondo si apriva agli occhi dei bambini
con una varietà e una meraviglia che non esistono più nella stessa misura.
Questa verità e meraviglia venivano in parte dai vecchi, esseri allora diversi da tutti gli altri,
offerti all’infanzia come una favola.
Tra il vecchio ed il bambino vi era un’affinità, o meglio una specie di contrappunto;
tanto che, in un mondo nel quale scompaiono i veri vecchi, scompariranno anche i veri bambini.
Guido Piovene




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Coscienza
Postato da Grazia01 il Domenica, 13 novembre @ 17:55:22 CET (467 letture)
Un pensiero, un poesia al giorno








Senza il dolore – come ha ben visto l’autore dei Ricordi dal sottosuolo – non ci sarebbe coscienza.
E il dolore, da cui sono colpiti tutti i vivi, è l’unico indizio che permetta di supporre che la coscienza
non sia una prerogativa dell’uomo.
Infliggete una qualche tortura a un animale, contemplate l’espressione del suo sguardo,
vi coglierete un lampo che lo proietta per un istante al di sopra della sua condizione.
L’animale, quale che sia, nel momento in cui soffre fa un passo verso di noi, si sforza di raggiungerci.
Ed è impossibile, finché dura il suo male, rifiutargli un grado, sia pur minimo, di coscienza.
(EM Cioran)

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Il 13 novembre del 1889 nacque Nino Oxilia
Postato da Grazia01 il Domenica, 13 novembre @ 13:00:08 CET (361 letture)
Ricerche d'autore






Poesie di Nino Oxilia



Contraddizione

I

Io maschio ben costrutto
per l’amore ed avvezzo agli sportivi
giochi fisici, io, l’uomo dai lascivi
impeti, l’uomo in cui l’istinto è tutto,
io sono triste.

Io fecondo animale
che non conosco il rispetto
dell’altalena sociale,
e mi compiaccio dando lo sgambetto
alle dottrine dell’intelligenza,
saltando di piè pari sopra il petto
della menzogna detta convenienza,
io sono triste.

Io che passeggio sul puritanismo
a torso nudo come un gladiatore,
che sputo su Loyola con furore
e prendo a calci l’indeterminismo,
io che il metodo aborro e il sillogismo
e il fato greco e il mistico fervore,
io che son sperma e mani e occhi e creta
ma che non son poeta,
io sono triste.

Io che ho la penna in mano e fumo e stono
come un treno diretto,
che sono tutto in marcia, testa, petto,
gambe, riso, bestemmie, urla, perdono,
io sono triste...

III

O tristezza! Tu sei la benvenuta,
o amante dei poeti simbolisti.
Noi farem l’orgia delle cose tristi
sulla coltre dell’anima svenuta.

Adàgiati che possa contemplarti.
Sei figlia del rimpianto? Od il rimedio
dell’Impotenza? Maschera del Tedio,
o la modella delle Belle Arti?

Che sei? La febbre della notte eterna,
o un principio di gastrica? La morsa
dell’attesa o il respiro della corsa?
Sei la provincia o la città moderna?

Oggi, ieri, o domani? Il magnetismo
di un occhio ignoto, a un bivio, tra gli specchi?
L’elica di un Caproni od i cernecchi
d’un postiglione del romanticismo?






Il cuore è pieno di farfalle d'oro

Il cuore è pieno di farfalle d'oro
che volano e scintillano.
Cento campanellini squillano
dentro di me con lieve
ritmo argentino.
I pensieri compaiono, scompaiono,
giocano a rimpiattino,
fanno a palle di neve...
E il verso brontola...
Sono stanco delle parole
consuete.
Ho sete
di cantarti, o cuore,
liberamente
saltando ridendo piangendo d'amore.





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