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| Friday, June 05, 2020 - Network: [Magicamente.net - Storie e Poesie] [Quiz Arena - L'app dei quiz online] | |||||
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coppermine
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Achmatova
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Siamo il frutto del nostro passato...
Postato da Grazia01 il Domenica, 13 settembre @ 20:54:27 CEST (2853 letture)
 Siamo il frutto del nostro passato, siamo la vita stessa che ci è cresciuta dentro come il fusto di un albero con i colori, i profumi e le imperfezioni che i venti e le piogge hanno fissato per sempre sulla sua corteccia. Romano Battaglia Ode alla gentilezza scomparsa
Postato da Grazia01 il Domenica, 13 settembre @ 20:52:36 CEST (2772 letture)
 Ode alla gentilezza scomparsa Notai un avviso, un giorno, appeso su di un palo. Diceva “sparita gentilezza” – del tutto, insomma, non in calo. Sotto spiegava, in caratteri più piccoli ma scritti con uguale attenzione che al momento della scomparsa indossava solo un gran sorriso. Di segni particolari non c’era la menzione. L’ultima volta era stata vista mentre aiutava una donna anziana, la strada, ad attraversare. Poi era sparita senza neppure permettere alla signora di ringraziare. La cercano da tempo, dovunque. Sono andati persino alla televisione ma il presentatore, temendo un repentino calo degli ascolti, ha interrotto l’annuncio rimpiazzandolo con la televendita di un macchinone. C’è chi dice che si sia allontanata volontariamente altri sostengono che sia stata rapita da un noto latitante. C’è chi chiama ancora per segnalare di averla avvistata a un angolo di strada, in una monetina lanciata nel cappello di un mendicante o in una mano, allungata per tirar giù dal treno, la valigia pesante di un passeggero claudicante. Ma poi quando qualcuno si reca a controllare nessuno, dove sia finita, sa più dire. Slawka G. Scarso Carmen Boullosa nacque a Città del Messico il 4 settembre 1954
Postato da Grazia01 il Venerdì, 04 settembre @ 21:47:18 CEST (2808 letture)
 Carmen Boullosa è nata a Città del Messico il 4 settembre 1954. Scrittrice di poesia, narrativa e teatro. Le sue prime raccolte poetiche sono del 1978: "El hilo olvida" e "La memoria vacía". L'anno successivo esce "Ingobernable" nella prestigiosa collana «Cuadernos de poesía» dell'Università Autonoma del Messico (UNAM). Seguono "Lealtad", nel 1980, e "La salvaja", nel 1987. È sposata con lo scrittore messicano Alejandro Aura, con il quale ha gestito per anni centri culturali e ricreativi («el cuervo», teatro-bar, 1983-86, e «el hijo del cuervo»). Hanno due figli, María e Juan.  Allucinazioni Nel suo letto di carbone e ruggine, il cadavere delira: immobile vede incrociarsi le pericolose spade e urtarsi a destra e a sinistra senza posa. Il cadavere ascolta: Pungono pezzi del letto le spade, fanno saltare gli spigoli delle pietre, forano il pavimento di sabbia battuta. Sollevano schegge, muffa, scaglie di ruggine. Fanno volare capitelli e duri angoli, s'incastrano, si liberano delle incastrature. Il cadavere sospira: non c'è riposo? (domanda) non si potrebbe sognare come il vento lima le pietre, come le piante dei piedi sostengono il primo passo del bimbo? Il sorriso del primo passo, domanda. Immobile il cadavere ascolta la disperazione dell'amplesso, vede le spade, la nudità, il gemito della donna, il gemito dell'uomo; mormorano, si temono l'un l'altra. Abbandonano la parvenza dei loro visi. I loro corpi sono ventri schiantati, il muscolo ferito nella febbre del galoppo, quella zampa spaccata del cavallo! Non si potrebbe ascoltare il dolce strofinio dell'amplesso? Entrambi son diventati lacerazioni, sono lame e fiamme e lo strappo del puledro e l'armatura schiantata dallo sparo. Non hanno pietà. Il cadavere delira. Dovrebbero cadere in acqua!, dice il cadavere. Mollare le spade, smettere di mangiarsi l'un l'altro! Rimanere. Abbandonare il tradimento, mettere a posto le mandibole, non scardinarsi. Chiudere le gambe. Piegare le ginocchia. Appoggiarle agli inginocchiatoi del tempio dove i corpi si recano vestiti. Lì nessuno si corica, nessuno brandisce la spada aspra della nudità! Dimenticare il bieco appetito, la disperanza, e di fronte a tutti coperti dall'acqua densa e tiepida degli sguardi, abbracciarsi a vicenda. Gettate le spade! Non uccidete né tagliate! Smettete un momento di ammazzarvi!  Identità Mi voglio sedere a ridere di lei, ora che posso, ora che non vengono a cercarmi prepotenti, a chiedermi, ad esempio, un sorriso, per piacere, o senza per piacere, l’abbraccio, il come è andata, ti vedo bene. Io non c’entro nulla con lei e se sono anni che ne inseguo il nome non è (andiamo, ne sono sicura!) quello che voi urlate in questo momento per dirmi di venire a cena.  La gigante A passi lunghi si muove la gigante. Calpesta forte, fa rimbombare le pareti. Dovrebbe piegarsi per passare dalle porte, lo sa, dovrei piegarmi per stare sotto il tetto: La notte mi ha reso sconfinata  La strega Tutti sanno che scompaio, tranne te. Dormo con te e cerco ogni notte di non togliermi le gambe e non uscire dal letto la verità è che scompaio, ma con te (lasciami crederci!) sono come una perla generata dalla mia triste anima grinzosa  Sangue Se è la luna che governa le maree, quale strano astro comanda il sangue dei nostri due corpi diversi? È un astro che i tuoi occhi non potrebbero vedere, neanche i miei, vive nascosto dalla luna e dal sole. La sua materia crudele gioca con i segni delle sue particelle senza paura di mettersi in pericolo, di scoppiare, o cambiare forma, ridiventare minime parti, asteroidi in orbite diverse o polvere, sparsa polvere pellegrina. Un astro assurdo. È a causa sua che il mio sangue tende verso il tuo. Se esso non prova nessuna inclinazione verso di me, allora sarà che sei tu a condurre quello mio, che sei tu la mia luna. Tu quello che comanda la mia tendenza. Attraverso le tue vene che non scoppiano circola questo sordo sensato, il tuo sangue calcareo. Carmen Boullosa Traduzione: Martha Canfield Petr Král nacque il 4 settembre del 1941
Postato da Grazia01 il Venerdì, 04 settembre @ 21:34:55 CEST (2376 letture)
La poesia resta una creazione oltre la ragione e la realtà, però passa nel corpo dell’autore, attraverso di esse. La ragione che va oltre la ragione assume in sé quegli “integratori emotivi” che la qualificano.  Petr Král nacque a Praga il 4 settembre del 1941. E' uno scrittore e poeta ceco, è un classico vivente della letteratura ceca. Poeta, saggista e traduttore studia drammaturgia all’Accademia cinematografica FAMU di Praga e nel 1968, dopo l’invasione russa, emigra a Parigi. Nel 1986 riceve il premio Claude Sernet per la raccolta di poesie Pour une Europe bleue (Per un’Europa blu, 1985). Tra le numerose sue raccolte possiamo ricordare Dritto al grigio (Právo na šedivou, 1991), Continente rinnovato (Staronový kontinent, 1997), Per l’angelo (Pro Anděla, 2000) e Accogliere il lunedì (Přivítat pondělí, 2013). È anche autore di prosa e curatore di varie antologie di poesia ceca e francese e nel 2002 ha curato e tradotto per Gallimard Anthologie de la poésie tcheque contemporaine 1945-2002 (2002). Importante è anche la sua attività di critico letterario, cinematografico e d’arte; è autore di saggi e articoli sul cinema, contributore alla famosa rivista Positif ed ha pubblicato due volumi sulle comiche mute.  Tutto sul crepuscolo Il giorno va spegnendosi malinconico sul duomo lontano, i motociclisti con un unico movimento s’incurvano sotto gli alberi verso la notte, ricotti dall’antica fiaccola – e la prima stella è una lacrima, diamante grippato nel velluto azzurro dell’attimo e del suo rovescio, della tomba interiore e del silenzio sui dispersi, che ancora indugia sul bosco bruciato. Il giorno va spegnendosi sul duomo lontano, i motociclisti con un unico movimento s’incurvano verso la notte, la prima stella è una lacrima. Sul duomo in lontananza, dolce, malinconica, con un unico movimento s’incurva sotto gli alberi come verso il fondo della grotta, lacrima amara ma ossessiva nel velluto azzurro dell’attimo e del suo rovescio. Il giorno si spegne, va spegnendosi sulla cupola lontana, come se l’ora più luminosa avesse lontana all’orizzonte, sul fondo rosato della gola un sapore dolce, la visione della Roma mancante, che la malinconica estende dietro se stessa. Con un’unica incurvatura sotto gli alberi del boulevard, con un unico nitrito animalesco, che sale dalla sella oscurante; come rovinano qui su di noi, ricotti dall’antica fiaccola, ci uniscono nonostante l’estraneità delle sue macchine solo con la grotta familiare della notte sul fondo di noi stessi. La prima stella è una lacrima, diamante grippato nel velluto azzurro dell’attimo e del suo rovescio, tomba interiore a silenzio dei dispersi che indugia sul bosco bruciato. Sotto gli alberi nell’esilio del boulevard la notte che va spandendosi non è più di un sollievo temporaneo dall’abbraccio dell’ombra meridiana.  Caduta E in ogni bottiglia vuota c’è ancora una goccia. Col tuo pettine e il sapone dalla valigia rovesciata cadono anche le spille nere della forcina, che vedi per la prima volta. Da quale tasca persino segreta dl cosmo deserto – L’esile forcina non toglie o aggiunge nulla, appena un trattino di ferro tra il giorno e la notte, tra la pelle morbida e la pelliccia minacciosa del mondo. Senza di essa però qui manca una virgola per la redenzione. Pace con lei e con te. Tu e la forcina nella stessa giornata vuota.  Evo moderno Gli eroi sono andati via; al loro posto infila il corridoio soltanto il sospiro di spettri di flanella, nel cassetto a ricordo dell’antica gloria del corpo soltanto un ciuffo di peli dimenticato. Niente allori, maschere dorate di collera o benevolenze divine: solo un busto stinto senza faccia all’angolo della mensola, scarabocchiato rapidamente dal gesso della paura. La breccia del fulmine passa senza fretta per la grigia pietra del ponte I lampioni sono comunque tornati all’imbrunire, per continuare a vegliare le stoffe nel silenzio dei negozi.  Paese di naufragi Siamo qui entrambi, ma allo scorcio; per metà in ciò che c’è qui, per metà in ciò che manca, senza pressione: condividiamo un dormiveglia, la completezza del vuoto incagliato tra i rami sulle nostre teste, la gloria, che ci evita con discrezione, finché non si riversa, intera e senza macchia, anche attraverso l’orizzonte dei corpi. Ancora all’ombra della costruzione orfana cadiamo soltanto a lungo verso il bordo delle nostre convinzioni, ai piedi del silenzio fiammeggiante dall’alto nello sguardo opposto, nel volto nudo colto dal crepuscolo serale nell’imbarazzo dell’incompletezza. A tratti un libro riposto o un pettine si freddano nella polvere. Sull’erba del terrapieno bruciato, sulla sella della collinetta vicina il vuoto intanto si accresce – di cicatrice in cicatrice – nella nuova casa chiara.  Avanguardia Il leggero trotterellare di uno scroscio di pioggia solo a volte portò sollievo al bosco, finché quello riaprì le sale al sole e nel suo fulgore dietro di noi s’impietrì glorioso, trattenne il suo respiro pastello in ogni albero e siepe, grigiastro, rosato, vellutatamente ingiallito, finché ci guidò con lo sguardo l’intera massa iridescente, la folla leggermente serrata. Di nuovo ci veniva chiesto solo un lontano stupore, le gesta di testimoni, coi quali come su un antico dipinto per un attimo ci ritirammo sorpresi a margine del percorso davanti al tronco di un albero rovesciato, sepolta metropoli spiantata con la terra tra le radici; null’altro che immemorabile pesantezza e sopra qua e là già l’ignota leggerezza della luce che sale attraverso la verde spuma, la lieve punteggiatura delle foglie nuove – Camminavo per ultimo, eravate davanti a me solo le fresche silhouette, vicine, presentite, le vostre graffiature oscure nella pioggerella d’oro ignoto facevano strada, celavano il traguardo, io riconoscente dietro di voi, avrei voluto procedere così in eterno, lame d’oro, d’umido, la verdeggiante notte oltre gli alberi, oltre la tempesta, sorseggiare la vostra risata col mio silenzio, leggere nella lucentezza d’un tratto il nero spoglio dei vostri tratti, vicino, deserto come io stesso, già in eterno in quell’attimo lì sotto gli alberi e in nessuno dei luoghi  Primavera-di-Praga Quello che sta pagando ed uscendo dal locale dove non lascia nulla solo con niente in tasca senza cicatrici con anticipo o con ritardo esce in orario non tiene nulla nella cornice della porta mentre la pulisce lievemente con la spalla languida Senza grassi appena orlato dal resto della luce è soltanto una risata ciò che manca nella sala alle spalle Bisbiglii ai tavoli calcoli semplici sono dietro di lui flaccido strascico Esce tutti i problemi ancora in sua attesa Irradiato dal buio desertico che gli sbadiglia accomodante vi aggiunge già la firma la scava arruffa con la testa Dapprima vi sveglia le piazze nude quello che sta uscendo per bere dalle cantine dell’attimo Petr Krá traduzioni di Antonio Parente Briciole d'amore
Postato da brunouk il Giovedì, 03 settembre @ 19:33:56 CEST (3783 letture)
 Briciole d'amore Scorrono le mie ore disperse nel mutabile tempo assopite tra le ceneri faville dell’indomito fuoco d’essere. L’incanto di questa notte avvolge la Terra che dorme celato dal buio dissacrato paradiso brivido! L’eterno avanza, il divenire prigioniero nel rintocco d’ora evapora nell'imponderabile destino. L’universo mi fa da scialle ricordi solo polvere bianchi tornelli soffiati lontano dal vento ammaglianti spazi vuoti d’insonne notte ombra, il tuo riflesso mi ricorda di vivere pellegrinando nel folle fragore della solitudine passi incerti, orme sulla sabbia cancellate dal lento riflusso dell’onda. Mentre a est rischiara il cielo attendo primo sole riscaldi le spalle da troppo tempo ricurve su tramonti mentre la notte ammicca nella malinconia la nuova giornata s’allunga timidamente sbadiglia giocando con ribelli briciole d’amore. Bruno Gasparri Veil
Postato da Letty il Giovedì, 03 settembre @ 19:23:31 CEST (2822 letture)
 Veil Sono una fatica continua Un impegno costante Sono silenziosa eppure ti interrogo maniacale Ho occhi mai sereni che si posano su ogni sussurro pesandolo ad anima Scrutando incrinazioni e toni Mi insospettisce la quiete e mi calma il vento Vorrò sempre mani inquiete che mi rovistino il cuore Baci impetuosi che sappiano di mare Se non ti abbatterai su di me come tempesta non potremo essere cielo Ma niente più d'un pallido velo. Letty Un tempo
Postato da brunouk il Mercoledì, 26 agosto @ 22:13:31 CEST (3237 letture)
 Un tempo Un tempo l’orizzonte era meta ora per nascondermi ad indiscreti sguardi d’inutili parole virgole e punti come polvere in sospensione e silente pianto nel nulla disperde ogni aspirazione. Intensi ricordi d’aurora dipinti l’abbraccio all’albero è un gesto di preciso l’ora nell’intimo vira scandito il minuto nel grigio celato silenzi come doni tutto si traduce in amore. Non so! Forse era solo un’istante fa momenti da raccontare in poesia colori da dipingere su tela pregiata si! Lasciarti nel quotidiano mio è solo inderogabile passaggio d’essere ma prima che il mio sole arrossisca al tramonto ti voglio stringere a me e dirti: Ti Amo. Bruno Gasparri La Pazienza
Postato da Grazia01 il Lunedì, 24 agosto @ 21:59:45 CEST (3429 letture)
 Quando ho piantato il mio dolore nel campo della pazienza, mi ha dato il frutto della felicità. Kahlil Gibran Amare
Postato da Grazia01 il Domenica, 23 agosto @ 13:14:04 CEST (3826 letture)
 Lo sai, mettersi ad amare qualcuno è un'impresa. Bisogna avere un'energia, una generosità, un accecamento. C'è perfino un momento, al principio, in cui bisogna saltare un precipizio: se si riflette non lo si fa. Jean-Paul Sartre Un cielo di cartone
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 19 agosto @ 19:09:47 CEST (4075 letture)
 Avanzando per le vie dell'esistenza, sto imparando a proseguire il mio cammino con più coraggio, poiché a nulla serve cercare o inseguire sogni su di un cielo di cartone, facendo sempre finta che tutto possa essere dimenticato, o che possa cambiare. Grazia Nuvola bianca
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 19 agosto @ 19:03:15 CEST (2016 letture)
 L'uomo libero è come una nuvola bianca. Una nuvola bianca è un mistero; si lascia trasportare dal vento, non resiste, non lotta, e si libra al di sopra di ogni cosa. Tutte le dimensioni e tutte le direzioni le appartengono. Le nuvole bianche non hanno una provenienza precisa e non hanno una meta; il loro semplice essere in questo momento è perfezione. Osho Rajeneesh Bellezza
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 19 agosto @ 18:59:38 CEST (2190 letture)
 L'umanità può vivere senza la scienza, può vivere senza pane, ma soltanto senza la bellezza non potrebbe più vivere, perché non ci sarebbe più nulla da fare al mondo. Tutto il segreto è qui, tutta la storia è qui. Fedor Dostoevskij L'8 agosto è l'anniversario della nascita di Sara Teasdale
Postato da Grazia01 il Sabato, 08 agosto @ 22:17:51 CEST (2669 letture)
Anniversario della nascita di Sara Teasdale che nacque l'8 agosto del 1884 a Saint Louis e morì il 29 gennaio del 1933 a New York. E' una poetessa molto famosa negli Stati Uniti specialmente fra le giovani generazioni, la sua esistenza è trascorsa tra problemi di salute che non le permisero di frequentare regolarmente una scuola pubblica e amori che credeva eterni, ma che non erano per lei, scoprirà tardi soltanto 4 anni prima del suicidio la sua omosessualità che forse rimase latente per troppi anni, un fardello troppo pesante per la sua fragile mente. Premi: Premio Pulitzer: Menzione speciale Devi amarmi così Tu devi amarmi con tutto il tuo cuore, o non darmi nemmeno un po' d'amore. Misera cosa è un amore a metà: non è né prigionia né libertà. È con l'anima che mi devi amare oltre che con il corpo, lietamente, o ad un'altra il tuo amore dedicare e me ne importerà  Dopo la separazione Oh, ho seminato il mio amore così ampiamente Che egli lo troverà ovunque: Lo sveglierà di notte, Lo abbraccerà nell'aria. Poserò la mia ombra alla sua vista. E l'ho alata col desiderio, Che può essere una nuvola di giorno e di notte un pozzo di fuoco.  Il bacio nello sguardo A primavera Stephen mi ha baciata E Robin in autunno – Colin poi semplicemente, mi ha solo guardata – nemmeno il cenno d'un bacio da lui. Ecco: il bacio di Stephen l'ho scordato, quello di Robin pure in fumo è andato, ma il terzo bacio, in quegli occhi di brace, giorno e notte m'insidia, senza pace  La vita è ricca di amorosi incanti La vita è ricca di amorosi incanti, di splendide visioni luminose - onde azzurre spumose alle scogliere, garruli fuochi in lingue scintillanti, volti di bimbi in estasi sognanti come coppe imbevute di chimere. La vita vende gli amorosi incanti, nella pioggia il pineto profumato - c'è la musica, un alto arco dorato, caldi abbracci, devoti sguardi amanti, delizie dello spirito incorrotte, visioni come stelle nella notte. Spendi tutto per doni come questi, senza pensare al conto della spesa. Un'ora in pace candida, sicura, vale di mesi ed anni amara attesa: per un respiro di estasi pura da' quel che fosti, o ch'essere potresti.  Abbastanza È abbastanza per me di giorno Camminare sulla stessa terra luminosa con lui; Abbastanza che su di noi di notte Lo stesso grande tetto di stelle sia buio. Non ho alcuna cura di legare il vento O posare un ostacolo sul mare— È abbastanza sentire il suo amore Che soffia come musica su di me.  La solitaria Col passare degli anni s'è arricchito il mio cuore, ed ho meno bisogno oggi di ieri di vendere me stessa al primo compratore o di dare parola ai miei pensieri. Che ci sia un uomo o no, non cambia niente se ho me stessa e da me so dove andare: posso scalare il colle in una notte ardente lo sciame delle stelle contemplare. Pensino pure d'avere il mio amore, ch'io li rimpiango, sola e senza scorta - se giova al loro orgoglio, a me che importa? Basto a me stessa, come pietra o fiore. Abbraccio
Postato da Letty il Sabato, 08 agosto @ 21:58:31 CEST (2155 letture)
 Vorrei che arrivassi con un abbraccio che di parole tue ne ho piene le tasche Vorrei che mi portassi una ragione anche non incartata Esattamente come l'hai trovata, spaesata, persa tra tutti i tuoi dubbi Vorrei che me la lasciassi tra le mani senza dire null'altro Senza fronzoli come all'inizio Vorrei per una volta leggere labbra fatte di voce e non fiumi da interpretare… Vorrei un ponte Un apostrofo Un segno Ma ci sono solo omissioni Sensazioni indistinte senza colore muri fatti di te dove ti nascondi e non vuoi nessuno Niente porte per entrare Mi dispiace sai... Ma ho smesso di bussare. Letty L'8 agosto del 1937 nacque Bruno Lauzi
Postato da Grazia01 il Sabato, 08 agosto @ 21:34:49 CEST (1709 letture)
 Il poeta Alla sera, al caffè, con gli amici si parlava di donne e motori, si diceva son gioie e dolori lui piangeva, e parlava di te. Se si andava in provincia a ballare si cercava di aver le più belle, lui restava a guardare le stelle sospirando e piangendo per te. Alle carte era un vero campione lo chiamavano il ras del quartiere, ma una sera, giocando a scopone, perse un punto, parlando di te. Ed infine, una notte si uccise, per la gran confusione mentale. Un peccato, perché era speciale, proprio come parlava di te. Ora dicono fosse un poeta, che sapesse parlare d’amore. Cosa importa se, in fondo, uno muore e non può più parlare di te? BRUNO LAUZI Almeno tu nell'universo Sai, la gente è strana prima si odia e poi si ama cambia idea improvvisamente, prima la verità poi mentirà lui senza serietà, come fosse niente… sai la gente è matta forse è troppo insoddisfatta segue il mondo ciecamente quando la moda cambia, lei pure cambia continuamente e scioccamente… Tu, tu che sei diverso, almeno tu nell’universo, un punto sei, che non ruota mai intorno a me un sole che splende per me soltanto come un diamante in mezzo al cuore. Tu, tu che sei diverso, almeno tu nell’universo, non cambierai, dimmi che per sempre sarai sincero e che mi amerai davvero di più, di più, di più… Sai, la gente è sola, come può lei si consola, e non far sì che la mia mente si perda in congetture, in paure inutilmente e poi per niente… Tu, tu che sei diverso, almeno tu nell’universo.. Un punto sei, che non ruota mai intorno a me un sole che splende per me soltanto come un diamante in mezzo al cuore. Tu, tu che sei diverso, almeno tu nell’universo… Non cambierai, dimmi che per sempre sarai sincero e che mi amerai davvero di più, di più, di più… Non cambierai, dimmi che per sempre sarai sincero e che mi amerai davvero…davvero di più… BRUNO LAUZI Candela
Postato da Grazia01 il Venerdì, 07 agosto @ 13:05:55 CEST (1507 letture)
 Al lume della candela sono stati scritti poemi, trattati scientifici e filosofici. Si sono giocati interessi, emozioni affetti. Candelabri giganteschi pendevano dai soffitti delle chiese e dei castelli; una carrucola permetteva di abbassarli per accenderli e spegnerli. Le candele dei ricchi, fatte con cera d'api, bruciavano lentamente emanando una fantastica fragranza di miele, quelle dei poveri, fatte con il grasso di animali, erano puzzolenti, ma illuminavano comunque.  Le candele Stanno i giorni futuri innanzi a noi come una fila di candele accese, dorate, calde e vivide. Restano indietro i giorni del passato, penosa riga di candele spente: le più vicine danno fumo ancora, fredde, disfatte, e storte. Non le voglio vedere: m’accora il loro aspetto, la memoria m’accora del loro antico lume. E guardo avanti le candele accese. Non mi voglio voltare, ch’io non scorga, in un brivido, come s’allunga presto la tenebrosa riga, come crescono presto le mie candele spente. Costantinos Kavafis Anemone
Postato da Grazia01 il Venerdì, 07 agosto @ 13:03:37 CEST (1792 letture)
 In Italia crescono circa 15 specie di anemoni, ma se ne conoscono almeno 100. La più nota è quella utilizzata a scopo decorativo, i cui fiori pur non avendo profumo, hanno splendidi colori, che vanno dal rosso, al blu, al viola. Due sono le specie utilizzate in fitoterapia, soprattutto per farne sedativi. Secondo la mitologia Marte fece divorare Adone da un cane, per gelosia, e Venere, che ne era innamorata, trasformò il giovane senza vita in un Anemone.  Estate per te, fa' ch'io sia Quando i giorni d'Estate si saranno involati! La tua musica anche, quando il Caprimulgo E l'Oriolo - saranno andati! Per sbocciare per te, sfuggirò alla tomba E sopra vi spargerò la mia fioritura! Ti prego coglimi - Anemone - Il tuo fiore - per sempre! EMILY DICKINSON Uomo d'affari
Postato da Grazia01 il Venerdì, 07 agosto @ 13:01:24 CEST (2338 letture)
 Un uomo d'affari che si alza di buon mattino per curare le sue rose, prima di una dura giornata di lavoro in città, che è preparato, se necessita, ad uscire con una lanterna in una fredda notte di novembre per approfittare delle condizioni favorevoli del terreno e piantare subito arbusti o alberi nani appena arrivati: e che più tardi, durante l'inverno uscirà nella neve quando è già buio per dare un'ulteriore protezione ai suoi fondi; questo è il tipo d'uomo per me, ed anche per la rosa. A. Foster Melliar Amo i fiori
Postato da Grazia01 il Venerdì, 07 agosto @ 12:59:38 CEST (448 letture)
 Sotto i nomi di questi alberi da frutto che spargono i loro fiori bianchi come neve sopra il mio capo, con la più luminosa luce solare disseminata attorno a me del tempo sereno della primavera, com'è dolce sedere in questo cantuccio isolato del mio frutteto! E ancora una volta salutare uccellini e fiori, i miei amici tutti dell'anno scorso. William Wordsworth Sui fiori
Postato da Grazia01 il Venerdì, 07 agosto @ 12:58:12 CEST (490 letture)
 Fin dove la memoria riesce a ricordare, i fiori sono stati per me come dei cari amici, confortatori, ispiratori, energie in grado di sollevare e rallegrare. Ero una bambina sola, che viveva nell'isola del faro lontano più di dieci miglia dalle terraferma. Ogni filo d'erba che spuntava dal terreno, persino la più umile delle erbacce, era preziosa per me ed io iniziai la coltivazione di un piccolo giardino quando non avevo ancora cinque anni. Celia Thaxter FIORI
Postato da Grazia01 il Giovedì, 06 agosto @ 13:37:47 CEST (505 letture)
FIORI  Garofano Fiore profumato originario della Barberia. Il suo nome significa "piccolo occhio", mentre dai greci era chiamato "fiore degli dei". Il naturalista svedese Carlo Linneo nominò questo fiore con due parole greche: theos e anthos ovvero "fiore di Giove".Con ghirlande di garofani si incoronavano a Roma i vincitori di gare atletiche.  Dalia Goethe ebbe per la dalia una vera passione che contagiò anche la moglie di Napoleone, Giuseppina Beauharnais. A Parigi nei giardini della Malmaison era la sola a possederle. Si racconta che in Francia nel 1839 un'aiuola di dalie venne acquistata per oltre 70.000 franchi e un singolo fiore fu addirittura scambiato con un prezionissimo diamante. Le dalie crescono bene in posizione aperta, soleggiata e preferibilmente non mescolate ad altre specie di piante. Poichè tutte le dalie da bordura necessitano di sostegni, prima di mettere a dimora le radici tuberizzate o le giovani piantine, pianta dei bastoni robusti, 30 cm. più corti dell'altezza finale della pianta. Per irrobustire le piante cima i germogli principali 3 o 4 settimane dopo la messa a dimora.  Anthurium Fiore tropicale molto decorativo per le grandi foglie basali sagitate e le spate ovali-allungate rosee o rosse con spadige lunga giallo o rosato. L'anthurium per la sua forma essenziale è indicata per composizioni ikebana, arte giapponese che insegna a realizzare sculture floreali suggerite dalla grazia della sua corolla, una linea flessuosa o curva di un gambo, nelle quali si impiegano pochissimi fiori, rami verdi e secchi, radici e tronchi, valorizzando struttura, grazia, equilibrio, armonia cromatica, proporzioni e prospettiva.  Rosa Rosa, riso d'amore, del ciel fattura, rosa, del sangue mio fatta vermiglia, pregio del mondo e fregio di natura, della Terra e del Sol vergine figlia d'ogni ninfa e pastor delizia e cura, onor dell'odorifera famiglia; tu tieni d'ogni beltà le palme prime, sopra il vulgo de' fior donna sublime. Giambattista Marino  Le rose bianche indicano purezza, quelle piccole, selvatiche, rappresentano l'innocenza. Quelle giallo pallido esprimono titubanza in amore, richiedono conferma. Le gialle accese sono vessillo di gelosia. Le rose gialle orlate di rosso sono l'amore tenero ed eterno. Le rosse senza dubbio sono messaggere di un amore passionale e irrefrenabile. La rosa è simbolo per eccellenza della grazia e della bellezza. Ispirò i poeti di tutto il mondo che, nel corso dei secoli, la definirono"regina dei fiori", "figlia del cielo" e "gloria della primavera".  Peonia La peonia in Cina rappresentava la gloria imperiale L'aspetto opulento del fiore, in oriente, venne riprodotto su ceramiche , dipinti e tessuti, tanto che in Europa, prima di essere coltivato, fu conosciuto attraverso l'arte.  Quando alla fine mi presi il tempo di guardare dentro il cuore di un fiore, questo mi aprì un mondo completamente nuovo...come se una finestra fosse stata spalancata per fare entrare il sole. Principessa Grace di Monaco  Sì, nel giardino del povero crescono molto più che erbe e fiori: pensieri gentili, appagamento, pace alla mente e gioia per ogni affaticata ora. Mary Howitt  Il convovolo alla finestra mi soddisfa più della metafisica dei libri. Walt Whitman  Ogni singolo fiore ha un proprio significato, ma in generale rappresenta il principio passivo. Il calice è paragonabile ad una coppa, ricettacolo, delle attività celesti. La crescita del fiore dalla terra o dall'acqua esprime lo sviluppo della vita. Raffigura come l'amore e l'armonia, che caratterizzano la natura.  Zinnia La zinnia è dura nello stelo ma con petali vellutati, senza profumo, essenziale, dai colori sfavillanti, resistente alle intemperie. E' giunta la sera
Postato da Grazia01 il Martedì, 04 agosto @ 15:59:45 CEST (527 letture)
 E’ giunta la sera Vorrei tornare da te per rivederti per sentire la tua voce entrare nei tuoi pensieri che erano come i miei. Ma ora ti penso come allora e come un sogno torno bambino e corro da te. Ti cerco ma non ti trovo mentre io sono qui come allora ma non è più come prima si è rotto quel filo misterioso che ci teneva uniti. Ma tu cercami e non lasciare che il tempo ci dimentichi. Io ti aspetto ora e sempre perchè il vero amore non muore mai. r.chesini 04.07.2015 Piera Oppezzo
Postato da Grazia01 il Domenica, 02 agosto @ 20:28:19 CEST (447 letture)
 Il 2 agosto del 1934 nacque Piera Oppezzo, poetessa italiana († 2009) Chi ricorda ancora questa poetessa? Piera Oppezzo è un'artista rilevante e infelice, scomparsa nel 2009, con una creatività difficile e sofferta e equilibri psichici oppressi dalla malattia. Alla poesia fresca e vivace degli inizi fa seguito una poetica complicata e di difficile comprensione. Una metamorfosi che le fa espellere dai suoi versi i sentimenti per dare spazio a ricerche espressive spesso oscure. Non è il genere di poesia che preferisco, tuttavia vi è un livello di dolore e verità nei suoi versi che non merita di essere dimenticato.  ESTERNO Il paesaggio è pronto per una bella serata autunnale che l'uomo asseconda con ondosità tranquille del suo passo mentale. L'albero è là il pensiero più sotto il cielo lassù lui in basso a destra volendo potrebbe avvertire queste nette, lucide perfette distanze. In questa poesia, L a grande paura, si respira il tema più volte dibattuto dell’emancipazione femminile in contrapposizione a quello della schiavitù, dibattimenti che ci hanno condotto nel tempo a molte conquiste ma, una domanda mi sorge spontanea: in un’Italia con un forte imprinting patriarcale, dove a tutt’oggi la carriera politica e religiosa della donna checché se ne dica è subordinata all’uomo, possiamo davvero parlare di “uguaglianza” e di “pari opportunità”?  La grande paura La storia della mia persona è la storia di una grande paura di essere me stessa, contrapposta alla paura di perdere me stessa, contrapposta alla paura della paura. Non poteva essere diversamente: nell’apprensione si perde la memoria, nella sottomissione tutto. Non poteva la mia infanzia, saccheggiata dalla famiglia, consentirmi una maturità stabile, concreta. Né la mia vita isolata consentirmi qualcosa di meno fragile di questo dibattermi tra ansie e incertezze. All’infanzia sono sopravvissuta, all’età adulta sono sopravvissuta. Quasi niente rispetto alla vita. Sono sopravvissuta, però. E adesso, tra le rovine del mio essere, qualcosa, una ferma utopia, sta per fiorire. Piera Oppezzo  "E’ contenta la persona se trova parole che somigliano alla vita. Se con la vita proprio adesso si sono messe in relazione. E’ così che viene a sapere". Piera Oppezzo Cielo
Postato da Grazia01 il Sabato, 01 agosto @ 10:22:41 CEST (664 letture)
 Sto contemplando un meraviglioso cielo stellato. Non riesco a staccare lo sguardo da questa fantastica distesa di luminosissime stelle, che sembrano sorridermi. La luce della brillante luna accarezza il mio animo. Chiudo gli occhi e respiro profondamente... ecco ora mi sento in sintonia con l'universo e a lui chiedo, in questo grande silenzio, un miracolo, lui sa quale. Grazia Arrivederci Luglio
Postato da Grazia01 il Venerdì, 31 luglio @ 09:08:03 CEST (467 letture)
Saluto il mese di luglio che sta finendo con questa vecchia canzone rivisitata di Riccardo Del Turco "Pane e castagne"
Postato da Grazia01 il Giovedì, 30 luglio @ 18:48:28 CEST (428 letture)
 Aspettami ogni sera davanti a quel portone.... Mangiamo pane e castagne, in questo chiaro di luna, le mani ben ancorate su questa linea. Domani ce lo diranno dove dobbiamo andare, domani ce lo diranno cosa dobbiamo fare. Ci sta una terra di nessuno, da qualche parte del cuore, come un miraggio incastrato la noia e il dolore. Domani ce lo diranno come dovremo passare, ma c'è una terra di nessuno e ci si deve arrivare. Aspettami ogni sera davanti a quel portone, e se verrai stasera ti chiamerò per nome. Chissà che occhi avremo, chissà che occhi avrò, ma se mi chiami amore, io ti risponderò. Mangiamo pane e castagne, come una poesia, perduta nella memoria dai tempi di scuola. Domani ce lo diranno, cosa vorranno che sia, ce lo diranno domani, prima di andare via. Aspettami ogni sera davanti a quel portone, e se verrai stasera ti chiamerò per nome. Chissà che occhi avremo, chissà che occhi avrò, ma se mi chiami amore, ti riconoscerò. Francesco De Gregori,"Pane e castagne" Perchè mancavi
Postato da Grazia01 il Lunedì, 27 luglio @ 20:42:32 CEST (2735 letture)
 Perchè mancavi Perché mancavi, nelle lunghe sere meditai la bestemmia insensata che il mondo era uno sbaglio di Dio, io uno sbaglio nel mondo. E quando, davanti alla morte, ho gridato di no da ogni fibra, che non avevo ancora finito, che troppo ancora dovevo fare, era perché mi stavi davanti, tu con me accanto, come oggi avviene, un uomo una donna sotto il sole. Sono tornato perché c’eri tu. PRIMO LEVI Il 26 luglio 1926 nacque a Fabriano Anna Malfaiera
Postato da Grazia01 il Domenica, 26 luglio @ 18:39:11 CEST (461 letture)
 Il 26 luglio 1926 nacque a Fabriano Anna Malfaiera, poetessa italiana che morì a Roma nel 1996 Dopo essersi diplomata presso la Facoltà di Magistero di Urbino, si trasferisce a Roma dove lavora al Ministero della Pubblica Istruzione. Collabora alle riviste letterarie “Letteratura”, “Galleria” e “Fiera letteraria”, partecipando a letture e varie manifestazioni culturali. Sue poesie sono apparse in numerose antologie. Agli anni 1987-1989 risale il suo incontro con il teatro e la produzione di testi destinati alla lettura e alla rappresentazione. Tra le sue raccolte ipoetiche ricordiamo: Fermo Davanzale (Padova, Rebellato, 1961); Il vantaggio privato (Sciascia, Caltanissetta, 1967 e 1970); Lo stato d’emergenza, a cura di Emilio Villa, con disegni di Valeriano Trubbiani (Macerata, La Nuova Foglio, 1971); Verso l’imperfetto, a cura di Adriano Spatola, con introduzione di Alfredo Giuliani (Mulino di Bazzano, Tam Tam, 1984); E intanto dire, a cura di Mario Lunetta, con postfazione di Giulia Niccolai (Roma, Il Ventaglio, 1991); 27, Rue De Fleurus, con una nota critica di Mario Lunetta (Roma, Il Ventaglio, 1992); Il più considerevole, (Verona, Anterem edizioni, 1993).  Il più considerevole Leggero persistente mi piace il segno che s’impone tra tanti libero. Mi piace quando aggregato cosciente produce la cosa pensata scritta. Azione in senso straordinario in armonia con le intenzioni calco e suono il segno incede s’inoltra si combina recede o vaga incerto. Mia meta quotidiana avanti indietro rigetto dell’aldiqua dell’aldilà investita dagli utensili dal cibo dalla polpa del frutto marcito. Mio riscontro io e il segno che emerge autonomo. Mi stupisce se origina e sopravanza una risoluzione ragionata mi riduce se appena si evidenzia un soffio contrario lo scombina lo consegna al vuoto fantasma invariato sibilo lacerante lacerato. * Accorre si affolla la comprensione del mondo intero estremamente desiderata quantità di esperienze motivate contrastanti paralizzate che pure gemendo si amano complementi che s’ingegnano ad essere a resistere per riproporsi ogni volta da capo instancabili movimenti da luogo a luogo andante orchestrato di ricordi evento favoloso raccontato fondamenta che rendono il mondo articolato espresso definito una comune parentela il primo piano dell’approdo futuro. * Come edera d’un tronco annoso arroccata vita cumulo ispessito di sotterranei camminamenti fusioni di giorni e notti innesti raffiche di stagioni inesauste legami avvinghiati tenacemente resistenti. * Ispessisce il silenzio del giorno curvato il silenzio che nel sonno si turba si tradisce oppresso quasi grida richiamo afono diluito nella memoria impregnata di presenze lontane finalmente docili piume vaganti contese alla corrente di gelo che mi incrocia. * Mi inquieta la paura lecita del fidarsi o no considerando situazioni condizioni affanno ed altro senza esagerare preme con tatto molesto realizzato con talento in una dinamica progressiva. Non so se è casualità il meccanismo travolto dal negativo di quanto non va o andrà se l’ordine dell’universo esperto risolve per sé la catastrofe glaciale.  La porta in faccia Non trattengo la rabbia che da tempo voleva esplodere restituisco temeraria il poco forse il nulla di quanto mi ha sopraffatto a lungo e pure offeso fino a rendermi cosciente in eccesso del mio rivolgimento. Pronto l’istinto si arroventa attacca di colpo fuori di sé proteso ingordo. * Mi pettino allo specchio. Contemplazione negata la smorfia abituale subito evidente. Stessa ombra costeggia il corpo vi approda un insistente ingombro di presagi. Appare si fa beffa induce il dubbio a farsi liquido. Malformazione della mente. Le ferite essiccate si riaprono e con le nuove gocciano sangue misto a mucosa. La smorfia del viso raggrinzito s’incunea taglia la simmetria del composto consueto un tempo certo ordinato erboso. * Infine stare un senso greve di colore grigio su quanto accade sullo sfondamento dei pasticciati rimandi mio corpo estraneo al quotidiano scorrimento inconsistente eppure vigile respiro unico affaticato non riparato dal disincanto alla porta. * Differenze di natura in una assortita collocazione. Percorrono in lungo e in largo flussi d’intolleranza di disperazione. Sembra vano appellarsi a pratiche associative a ordini legittimati alle relazioni di scambio subentrano autorità azioni repressive imposizioni forte debole congiunzione. * Questo malessere può essere un abisso profondissimo un demone in estensione in coincidenza di presentimenti avversi un contenitore di ombre vaganti inascoltate specchio senza rimandi di cose e persone somma d’intenti perduti contrapposti alla pura casualità respiro inafferrabile di un consistente azzardo invasore. Anna Malfaiera Il 26 luglio del 1875 nacque Antonio Machado
Postato da Grazia01 il Domenica, 26 luglio @ 17:25:14 CEST (489 letture)
 Il 26 luglio del 1875 nacque a Siviglia Antonio Machado, il cui nome completo è Antonio Cipriano José María y Francisco de Santa Ana Machado Ruiz, è stato un poeta e scrittore spagnolo, tra i maggiori di tutti i tempi appartenente alla cosiddetta generazione del '98. Fratello minore di Manuel, morì a Collioure, Francia nel 1939.  Primaverile Nuvole, sole, prato verde e case Sull'altura, confusi. Primavera argine. Ha messo nell'aria fredda dei campi La grazia di quei pioppi lungo l'argine. Dalla valle i sentieri vanno al fiume: là, sul ciglio dell'acqua, amore aspetta. Per te indossano i campi questa veste Di giovane, oh invisibile compagna? E quest'odore del faceto al vento? E quella prima bianca margherita? Sei con me dunque? Nella mano Sento un doppio battito e il cuore mi grida E nelle tempie mi assorda il pensiero: si, sei tu che fiorisci, che resusciti.  Poeta, nel tramonto. Nuda è la terra, e l'anima ulula contro il pallido orizzonte come lupa famelica. Che cerchi, poeta, nel tramonto? Amaro camminare, perché pesa il cammino sul cuore. Il vento freddo, e la notte che giunge, e l'amarezza della distanza... Sul cammino bianco, alberi che nereggiano stecchiti; sopra i monti lontani sangue ed oro... Morto è il sole... Che cerchi, poeta, nel tramonto?  Se io fossi poeta Se io fossi un poeta galante, canterei agli occhi vostri un canto così puro come sul marmo bianco l'acqua chiara. E in una strofa d'acqua tutto il canto direbbe: "So già che non rispondono ai miei occhi, che vedono e guardando nulla chiedono, i vostri chiari; hanno i vostri occhi la calma buona luce, luce del mondo in fiore, che un mattino ho visto dalle braccia di mia madre". Io non respiro Io non respiro più, nella tiepida aria d'estate, i profumi del tuo corpo e dei tuoi capelli; ma come una vampa segreta al fondo di un bruciore il desiderio delle tue labbra è restato fra le mie labbra!  Ogni amore è fantasia Ogni amore è fantasia; inventa l'anno, il giorno, l'ora e la sua melodia; inventa l'amante e anche l'amata. Non è una prova contro l'amore che l'amata non sia mai esistita. Antonio Machado Il 26 luglio 1791 nacque ]Franz Xaver Wolfgang Mozart,
Postato da Grazia01 il Domenica, 26 luglio @ 16:51:21 CEST (440 letture)
 Il 26 luglio del 1791 nacque Franz Xaver Wolfgang Mozart, compositore, pianista e direttore d'orchestra austriaco († 1844) Era l'ultimo dei sei figli di Wolfgang Amadeus Mozart e Constanze Weber; solo lui e il fratello Carl Thomas, però, giunsero all'età adulta. Fu chiamato Wolfgang in omaggio a suo padre e Franz Xaver in omaggio a Franz Xaver Süssmayr, compositore ed intimo amico di Mozart. Nacque solo 5 mesi prima della morte del padre, che quindi non conobbe ma che cerco di emulare per tutta la vita. L'ombra di suo padre grava su di lui anche nella morte. Sulla sua lapide campeggia la seguente iscrizione: "Che il nome di suo padre sia il suo epitaffio, giacché la sua venerazione per lui fu l'essenza della sua stessa vita." Ciao
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