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L'onda
Postato da Grazia01 il Martedì, 20 settembre @ 19:40:57 CEST (746 letture)
 L’onda Un’onda scura avanza minacciosa fuggo per non esserne sommersa siamo in tanti ad arrancare stanchi le facce livide gli occhi ubriachi manca l’energia, il fiato concentri vorrei lasciarmi andare come fanno altri avanzo con la forza della disperazione lo sguardo non sa prender direzione Dove trovare salvezza in questa nebbia? Passa una nave con musiche e bandiere ma non è per noi, gente senza potere ci vedono e ridono delle nostre pene siamo solo sardine in mezzo alle balene. Grazia Non sa, la barca, risalire il fiume.
Postato da Grazia01 il Martedì, 20 settembre @ 18:11:01 CEST (1146 letture)
 Non sa, la barca, risalire il fiume. Nessun vento contrasta la rapida. Felicità, gonfiavi le mie vele. Ora smorte ricadono in lamenti. Ma sarebbero ancora le parole l'essenziale energia. Quel silenzio che sempre è il limo fertile del verso, ora è puro veleno. Maria Luisa Spaziani Biografia Ugo Foscolo
Postato da Grazia01 il Martedì, 20 settembre @ 15:32:36 CEST (1238 letture)
 Nato nel 1778 a Zacinto, un’isoletta del Mar Ionio che era sotto il dominio di Venezia ma apparteneva al mondo greco, muore solo, senza nessun affetto in esilio in Inghilterra nel 1827. E’ ateo. Il padre forse era un aristocratico veneziano decaduto e diventato medico. La madre è Diamantina Spatis, greca. La nascita in un’isola greca, da madre greca avrà un grande significato nella vita del Foscolo. Famiglia sventurata: quando lui ha 10 anni muore il padre: è costretto a diventare responsabile della madre e dei fratelli (comincia a formarsi in lui il problema della figura del padre); si trasferisce a Venezia con tutta la famiglia: inizia a studiare più che altro come autodidatta: rimane colpito dalla letteratura e dalla filosofia classica; studia anche le tematiche approfondite dagli illuministi contemporanei; desideroso di gloria e di successo, amante del lusso e dei piaceri, attratto e affascinato dall’aristocrazia = avrà storie d’amore con bellissime nobildonne aristocratiche: lui però non era ricco ma affascinante e anticonformista (capelli rossi) e soprattutto molto dotto. Il mio nome significa “luce” (fos) e “bile” (cholos)
Postato da Grazia01 il Martedì, 20 settembre @ 11:41:12 CEST (950 letture)
 “Or da che mi s’è fatta innanzi anche questa altra necessità trista di parlare di me, mi distrigherò di alcune … spinose minuzie, e che pur sono tenaci dove s’appigliano a conferire infamia al mondo”. “Di volto non bello ma stravagante, e d’una aria libera, di crini non biondi ma rossi, di naso aquilino e grosso ma non picciolo e non grande: d’occhi mediocri ma vivi, di fronte ampia, di ciglia bionde e grosse e di mento ritondo. La mia statura non è alta, ma si dice che deggio crescere; tutte le mie membra sono ben formate dalla natura, e tutte hanno del ritondo e del grosso. Il portamento non scuopre nobiltà né letteratura, ma è agitato trascuratamente.” Il pergolato di glicini
Postato da Grazia01 il Domenica, 18 settembre @ 20:32:40 CEST (1265 letture)
 Il pergolato di glicini Solaria, il vento del sud scrolla e devasta il tuo pergolato di glicini. Ne piombano a terra i corimbi, chicchi violetti di grandine, pesanti d'un peso di morte. Così a te traboccan dagli occhi, nell'ora del torbido amore, le lacrime; ma non si raccoglie il pianto d'amore, non si raccolgono i fiori caduti del glicine. Ada Negri Biografia ADDIO SUL LUNGOMARE
Postato da Anonimo il Domenica, 18 settembre @ 18:18:06 CEST (1052 letture)
 ADDIO SUL LUNGOMARE L'orizzonte già s'inbruna, s'increspa il mare. Il cielo muta il suo colore azzurro vivo in grigio nero. Sono impietrita dal dolore, attonito lo sguardo mio ti segue, veloce come freccia una vettura mi dà l'ultimo saluto e si allontana. Sei tu che voli per mai più tornare. piange il cuore, vedo buio, affonda nell'abisso il mio pensiero s' imbeve l'anima di amaro sale da te sperava solo un po' d'amore! Mi lasci il tuo bonario sorriso e in fondo al mare, sepolto l'amore. ROSAROSSA Strappi
Postato da Letty il Domenica, 18 settembre @ 18:06:32 CEST (960 letture)
 Vorrei cucire questi strappi che ho sull’anima, ma non ho più il filo del tuo amore… così apro le finestre del mio cuore per lasciar entrare il vento a dondolarli un po’… illudendomi ancora… Letty E' finita l'estate...
Postato da Grazia01 il Domenica, 18 settembre @ 17:00:32 CEST (881 letture)
 “E' finita l'estate amica mia” disse il colombaccio “Parla per te” rispose la rondine, io non conosco autunno o inverno, non so cosa siano, vado sempre incontro alla primavera in attesa che i lunghi tramonti d'estate salutino i miei voli”. ”Vai sempre in cerca? tu la fedeltà non sai cosa sia!” “Ti sbagli mio caro, nessuna è più di me fedele, nemmeno Penelope dalle bianche guance e dal peplo nero, ...proprio come le mie piume, a me volle somigliare; nessuna è più di me fedele, sempre torno al mio nido, non conosco l'abbandono o il tradimento” “Eppure parti e vai sempre in cerca di nuove primavere” “Vero, dunque tu fa che sia sempre primavera sulla punta delle tue ali e dei colori dell'estate tingi i tuoi voli, del suo alito caldo fammi sentire l'abbraccio, vedrai non partirò più”. Mario Tommaso Carnevale Di Mugno ( La Rondine e il Poeta © MarioTCDm-Pontedoro) L'urlo
Postato da Letty il Sabato, 17 settembre @ 19:45:35 CEST (735 letture)
 C'è un urlo nascosto dentro di me è lì che vorrebbe uscire perché troppe cose non vanno troppe volte la mia anima ha sanguinato senza che mai nessuno si prendesse cura di lei... c'è un pensiero chiuso dentro un cassetto che si coccola tutti i miei sogni infranti li accarezza dolcemente quasi a volerli consolare... quell'urlo riaffiora tutte le volte che sento un no che la tristezza si prende anche l'ultimo respiro... ci sono parole che si sono perse tra i meandri del buio in questi momenti in cui piove dentro e fuori momenti in cui l'unica cosa che puoi fare è ridere ridere a crepapelle per fingere fingere fingere e allora senti montare dentro quell'urlo... si prende tutto esplode immenso ma rimane nascosto mentre le lacrime scendono e piove... Letty CHISSA’ SE VEDRO’ IL MIRACOLO
Postato da Grazia01 il Venerdì, 16 settembre @ 19:03:58 CEST (1089 letture)
 CHISSA’ SE VEDRO’ IL MIRACOLO Chissà se vedrò il miracolo, un mondo con una sola bandiera! Ma or tutto sembra un inganno, non c’è nemmeno il cielo azzurro di vetro ed una margherita bianca da sfogliare. Che fa l’uomo? Si è perso nel progresso dell’illusione ove i sentimenti non potranno cercarci. Baldo Bruno Biografia Victoria Ocampo a Rabindranath Tagore
Postato da Grazia01 il Venerdì, 16 settembre @ 10:18:57 CEST (1217 letture)
 Victoria Ocampo a Rabindranath Tagore San Isidro, 6 gennaio 1925 Caro Gurudev, Ieri sono andata a casa tua ( Miralrio ). Lo ammetto, non è stata una cosa molto saggia. Il tramonto faceva capolino sopra la scala e sapevo che mi stava aspettando nella tua stanza vuota. Uno spaventoso senso di solitudine mi ha perseguita da quando ho lasciato te e la Giulio Cesare, e speravo di raccogliere alcune briciole della mia recente felicità nella casa dove avrei vissuto. Ma le cose non possono confortare. Rendono tutto peggio. Ad una donna
Postato da Anonimo il Venerdì, 16 settembre @ 10:08:08 CEST (1011 letture)
 Ad una donna Per poco tempo accanto a te quasi smarrito rapito dai tuoi begli occhi sento lieve ogni mia pena ma il destino a me sempre avverso da te ad un tratto mi divise e rimasero speranze i miei desideri. r.chesini Paura d'invecchiare?
Postato da Grazia01 il Giovedì, 15 settembre @ 20:38:28 CEST (846 letture)
 Le varie fasi della vita, il loro modo di viverle, il corretto rapporto con l’idea della morte sono fattori che influenzano in maniera sensibile la qualità della vita e quindi è giusto che abbiano un posto rilevante nelle nostre riflessioni. Nel De Senectute Cicerone diceva che “nessuno è tanto vecchio da non sperare di vivere ancora un giorno né alcuno tanto giovane da essere sicuro di vivere ancora un giorno”. In questa frase, che ricorda quella del bicchiere mezzo vuoto e mezzo pieno che ci consente di distinguere ottimisti da pessimisti, è racchiusa la propensione al timore di invecchiare e al panico che l’idea della morte può generare. RACCOLTA DI CHIOCCIOLE - di Giuseppe Bonaviri
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 14 settembre @ 19:41:08 CEST (3022 letture)
 RACCOLTA DI CHIOCCIOLE Dopo che piovve abbondantissimamente sull'altopiano in sassi crisopazi e cantò la civetta dall'albero millicucco, i due ragazzi e le tre bambine andarono in cerca - con lumelli di luna nel paniere - di chiocciole, lumachelle e grilli. Orlando giovane paladino errante addormentato nella casa per la finestrella mandava fortissimo lo scintillio delle armi. La madre dei ragazzi per l'aperta campagna già in sera pregava la terra e l'onnipotente Dio Macone. Giuseppe Bonaviri Balcone di Maurizio Cucchi
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 14 settembre @ 19:26:03 CEST (3149 letture)
 Balcone Seduto come un vecchio sul balcone guardavo con invidia le volate e poi le ricopiavo sul pavimento rosso. Lei, forse offesa per la mia luna, mi diceva: "Non c'è la mamma, ma è per poco. Sembra che qui sei sulle spine, ma perché?" Perché c'è un arco chiaro, un'ala enorme che ci tocca dentro, e io divento quest'abulia sospesa e questo guscio pieno di fessure. Maurizio Cucchi Certi Argomenti - Giovanni Verga
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 14 settembre @ 16:07:57 CEST (1387 letture)
 Certi Argomenti C'era un aneddoto che dopo più di un anno, faceva ancora le spese della conversazione alla tavola rotonda dell'Albergo di Russia, a Napoli, quando i tre o quattro ospiti che tutti gli anni solevano trovarsi al medesimo posto, dal cominciar del novembre alla fine di maggio, rimanevano faccia a faccia, col sigaro in bocca e i gomiti sulla tovaglia. A quella medesima tavola s'erano incontrati un tale Assanti, uomo elegante ed uomo di spirito, ed una signora Dal Colle, donna elegante e donna di spirito, un po' civetta, capricciosa e bizzarra, sul conto della quale si raccontavano certe storielle singolari, ben inteso senza provarne una sola, e che veniva ad epoche fisse, come una rondine, da Baden, da Vienna o da Parigi. Naufraghi
Postato da Grazia01 il Lunedì, 12 settembre @ 20:16:31 CEST (1074 letture)
 Naufraghi Naufraghi sugli scogli, ognuno narra a sè solo - la storia di una dolce casa perduta, sè solo ascolta parlare forte sul deserto pianto del mare - E nato all'improvviso...Oriana Fallaci
Postato da Grazia01 il Domenica, 11 settembre @ 09:14:46 CEST (1029 letture)
 È nato all' improvviso. È scoppiato come una bomba. Inaspettatamente come la catastrofe che il mattino dell'11 settembre 2001 ha incenerito migliaia di persone e dissolto due degli edifici più belli della nostra epoca: le Torri dello World Trade Center. La vigilia della catastrofe pensavo a ben altro: lavoravo al romanzo che chiamo il-mio-bambino. Un romanzo molto corposo e molto impegnativo che in questi anni non ho mai abbandonato, che al massimo ho lasciato dormire qualche mese per curarmi in ospedale o per condurre negli archivi e nelle biblioteche le ricerche su cui è costruito. Un bambino molto difficile, molto esigente, la cui gravidanza è durata gran parte della mia vita d'adulta, il cui parto è incominciato grazie alla malattia che mi ucciderà, e il cui primo vagito si udrà non so quando. 11 settemre 2001 - Ultimo a uscire
Postato da Grazia01 il Domenica, 11 settembre @ 08:31:07 CEST (1275 letture)
Quando sono entrato nel Dipartimento dei vigili del fuoco di New York, all'inizio degli anni '70, ogni volta che un pompiere moriva in servizio si usava trasmettere quattro volte di seguito una sequenza di cinque rintocchi di campana, attraverso il sistema interno di altoparlanti. Allora si fermavano tutti, qualunque cosa stessero facendo, per rispettare un minuto di silenzio mentre risuonava quella sequenza. Cinque rintocchi, quattro volte di seguito. Ogni volta che mi accadeva di sentirli, quel momento mi sembrava più dolce e nello stesso tempo più amaro della volta precedente, perché ogni suono di quella sequenza portava con sé il ricordo di tutti i vigili del fuoco morti in passato, insieme a quello di chi era caduto in servizio quel giorno. Negli ultimi tempi le campane sono cadute in disuso, perché ora possiamo contare su altri sistemi di comunicazione, ma il segnale rimane. Il richiamo dei« Quattro Cinque », trasmesso da un pompiere a un altro, segnalerà sempre la perdita di un fratello, e non c'è nulla che possa rimpiazzare quei rintocchi. Non dimenticherò mai il timbro mesto di quei cinque tocchi di campana, ripetuti quattro volte, che sentii suonare per dodici volte di seguito dopo il leggendario incendio del supermercato Waldbaum, a Brooklyn, nell'agosto del 1978, quando perdemmo dodici uomini in gamba, e tutte le caserme della città rimasero in silenzio mentre contavamo quei duecentoquaranta rintocchi. E non dimenticherò mai le campane che non abbiamo udito 1'11 settembre 2001, quando il nostro, paese piombò nel caos, la nostra città andò in rovina e 343 dei nostri fratelli morirono tra le macerie del World Trade Center. Non ci fu il tempo per far suonare le campane per quei valorosi soldati, e troppo pochi di noi erano rimasti per ascoltare quei rintocchi. «Non esiste gesto d'amore più grande che dare la vita per il prossimo », recita il motto che viene invocato ai funerali e alle cerimonie di commemorazione di vigili del fuoco; un tributo che è sempre echeggiato nelle caserme dei pompieri di New York, mentre risuonavano solenni quei rintocchi di campana. da Ultimo a uscire di Richard Picciotto, pompiere di New York La rivincita degli incompresi
Postato da Grazia01 il Sabato, 10 settembre @ 20:11:28 CEST (1325 letture)
 La rivincita degli incompresi Troppo timidi, troppo originali o spaventati dalle sfide? Tutti lo siamo. Risultato: finiamo per essere (o sentirci) sottostimati. Oggi è considerato un grande nome della letteratura italiana. Ma in vita non ebbe il riconoscimento che avrebbe desiderato: il suo unico romanzo venne pubblicato un anno dopo la sua morte. Il libro era Il Gattopardo, e il suo autore Giuseppe Tomasi di Lampedusa. Un grande ... incompreso: è rimasto famoso il giudizio di un altro scrittore, Elio Vittorini, che respinse il romanzo per l'editore Einaudi (spiegando a Tomasi, in una lettera, che lo trovava non "sufficientemente equilibrato nelle sue parti"), pur consigliando invece a Mondadori di assicurarsi il libro ... dopo una revisione dell'autore. Comportarsi come un bambino
Postato da Grazia01 il Sabato, 10 settembre @ 14:01:02 CEST (916 letture)
 " La gioventù è una cosa meravigliosa. Che crimine rovinarla nei giovani" (George Bernard Shaw) Baudelaire descrisse il genio come la gioventù ritrovata. Aveva ragione: è il ragazzo che ha il V d. e che è creativo non l'adulto. quante volte... di Cesare Pavese
Postato da Grazia01 il Venerdì, 09 settembre @ 13:02:47 CEST (1403 letture)
 ...ma quante volte avevo visto passare le carrette rumorose con su le sediate di donne e ragazzi, che andavano in festa, alla fiera, alle giostre di Castiglione, di Cossano, di Campetto, dappertutto, e io restavo con Giulia e Angiolina sotto i noccioli, sotto il fico, sul muretto del ponte, quelle lunghe sere d'estate, a guardare il cielo e le vigne sempre uguali. E poi la notte, tutta la notte per la strada si sentivano tornare cantando, ridendo, chiamando attraverso il Belbo. Quasi godevo se veniva un temporale, il finimondo, di quelli d'estate, e gli guastava la festa. Il rogo dei libri di Bertolt Brecht
Postato da Grazia01 il Venerdì, 09 settembre @ 09:18:52 CEST (4805 letture)
 Il rogo dei libri Quando il regime ordinò che in pubblico fossero arsi i libri di contenuto malefico e per ogni dove furono i buoi costretti a trascinare ai roghi carri di libri, un poeta scoprì - uno di quelli al bando, uno dei meglio - l'elenco studiando degli inceneriti, sgomento, che i suoi libri erano stati dimenticati. Corse al suo scrittoio, alato d'ira e scrisse ai potenti una lettera. Bruciatemi!, scrisse di volo, bruciatemi! Questo torto non fatemelo! Non lasciatemi fuori! Che forse la verità non l'ho sempre, nei libri miei, dichiarata? E ora voi mi trattate come fossi un mentitore! Vi comando: bruciatemi! Bertolt Brecht (trad. di F.Fortini) Purtroppo la storia dei libri messi all'indice anche senza il rogo, continua, a gennaio se ne parlò ma non fu diffusa la notizia in televisione (ad eccezione forse del Tg3) e poco se ne è parlato sulla carta stampata, non ne sò molto di più per cui mi astengo dal commentare oltre, solo mi pare ormai evidente che in questo paese sia in atto la sistematica censura di quelle voci che si levano contro "il potere". Io scrivo di Orhan Pamuk
Postato da Grazia01 il Venerdì, 09 settembre @ 08:32:38 CEST (3671 letture)
 Io scrivo Io scrivo perché sento il bisogno innato di scrivere! Scrivo perché non posso fare un lavoro normale, come gli altri. Scrivo perché voglio leggere libri come quelli che scrivo. Scrivo perché ce l’ho con voi, con tutti. Scrivo perché mi piace star seduto in una stanza a scrivere tutto il giorno. Scrivo perché posso sopportare la realtà soltanto trasformandola.[/ Scrivo perché tutto il mondo conosca il genere di vita che abbiamo vissuto, che viviamo io, gli altri, tutti noi a Istambul, in Turchia. La memoria dei bambini di Silvio Ramat
Postato da Grazia01 il Giovedì, 08 settembre @ 16:33:54 CEST (3108 letture)
 La memoria dei bambini La memoria dei bambini, finch'è intera, trattiene fotogrammi che in un anno o anche meno, sotto l'ombra della vita, saranno puro oblio. Il lustrascarpe di Louis Sepùlveda
Postato da Grazia01 il Giovedì, 08 settembre @ 15:56:59 CEST (1026 letture)
 ...Su una panchina della piazza c’era un bambino, un ragazzino curvo come un vecchio. Non doveva avere più di dieci anni e piangeva disperato. «Che ti è successo, signorino?» domandò il Selvaggio. Tirando su col naso ci raccontò che gli avevano rubato la cassetta degli attrezzi con tutti i guadagni della giornata e non aveva il coraggio di tornare a casa. Il Selvaggio disse che dovevamo fare qualcosa e chiamò un altro lustrascarpe. «Amico, prendo a noleggio la tua cassetta per un’ora, con tutto quel che c’è dentro.» Lode della dialettica di Bertolt Brecht
Postato da Grazia01 il Giovedì, 08 settembre @ 12:24:45 CEST (3148 letture)
 Lode della dialettica L'ingiustizia oggi cammina con passo sicuro. Gli oppressori si fondano su diecimila anni. La violenza garantisce: Com'è, così resterà. Nessuna voce risuona tranne la voce di chi comanda e sui mercati lo sfruttamento dice alto: solo ora io comincio. Ma fra gli oppressi molti dicono ora: quel che vogliamo, non verrà mai. Poeta
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 07 settembre @ 16:26:05 CEST (1324 letture)
 Poeta Se faccio una classifica - Prima metto il poeta - Poi il sole, poi l’estate - Poi il cielo di Dio - E la lista è completa. da Manon Balletti a Giacomo Casanova
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 07 settembre @ 08:25:10 CEST (947 letture)
 da Manon Balletti a Giacomo Casanova (Parigi, fine Agosto 1757) Domenica a mezzanotte Mi rendo sempre più conto della tenera amicizia che provo per voi, mio caro Casanova; ora più che mai. La vostra lontananza mi dà un grande dolore che non so esprimere a parole. Sono cosi accasciata da non averne la forza. Non so rassegnarmi alla triste idea che siate lontano da me, che per due interi mesi non vi potrò vedere e non avrò neppure vostre notizie. Queste melanconie mi opprimono, mi gelano il cuore. Non devo pensarci; ahimè!, mio caro amico, se lo facessi mi priverei della gioia di testimoniarvi la mia amicizia. Esempi
Postato da Grazia01 il Martedì, 06 settembre @ 21:00:19 CEST (957 letture)
 Esempi Anima, sii come il pino: che tutto l'inverno distende nella bianca aria vuota le sue braccia fiorenti e non cede, non cede, nemmeno se il vento, recandogli da tutti i boschi il suono di tutte le foglie cadute, gli sussurra parole d'abbandono; nemmeno se la neve, gravandolo con tutto il peso del suo freddo candore, immolla le fronde e le trae violentemente verso il nero suolo. Ciao
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