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Novità › Petr Král nacque il 4 settembre del 1941
Petr Král nacque il 4 settembre del 1941
Postato da Grazia01 il Venerdì, 04 settembre @ 21:34:55 CEST (2221 letture)
La poesia resta una creazione oltre la ragione e la realtà, però passa nel corpo dell’autore, attraverso di esse. La ragione che va oltre la ragione assume in sé quegli “integratori emotivi” che la qualificano.  Petr Král nacque a Praga il 4 settembre del 1941. E' uno scrittore e poeta ceco, è un classico vivente della letteratura ceca. Poeta, saggista e traduttore studia drammaturgia all’Accademia cinematografica FAMU di Praga e nel 1968, dopo l’invasione russa, emigra a Parigi. Nel 1986 riceve il premio Claude Sernet per la raccolta di poesie Pour une Europe bleue (Per un’Europa blu, 1985). Tra le numerose sue raccolte possiamo ricordare Dritto al grigio (Právo na šedivou, 1991), Continente rinnovato (Staronový kontinent, 1997), Per l’angelo (Pro Anděla, 2000) e Accogliere il lunedì (Přivítat pondělí, 2013). È anche autore di prosa e curatore di varie antologie di poesia ceca e francese e nel 2002 ha curato e tradotto per Gallimard Anthologie de la poésie tcheque contemporaine 1945-2002 (2002). Importante è anche la sua attività di critico letterario, cinematografico e d’arte; è autore di saggi e articoli sul cinema, contributore alla famosa rivista Positif ed ha pubblicato due volumi sulle comiche mute.  Tutto sul crepuscolo Il giorno va spegnendosi malinconico sul duomo lontano, i motociclisti con un unico movimento s’incurvano sotto gli alberi verso la notte, ricotti dall’antica fiaccola – e la prima stella è una lacrima, diamante grippato nel velluto azzurro dell’attimo e del suo rovescio, della tomba interiore e del silenzio sui dispersi, che ancora indugia sul bosco bruciato. Il giorno va spegnendosi sul duomo lontano, i motociclisti con un unico movimento s’incurvano verso la notte, la prima stella è una lacrima. Sul duomo in lontananza, dolce, malinconica, con un unico movimento s’incurva sotto gli alberi come verso il fondo della grotta, lacrima amara ma ossessiva nel velluto azzurro dell’attimo e del suo rovescio. Il giorno si spegne, va spegnendosi sulla cupola lontana, come se l’ora più luminosa avesse lontana all’orizzonte, sul fondo rosato della gola un sapore dolce, la visione della Roma mancante, che la malinconica estende dietro se stessa. Con un’unica incurvatura sotto gli alberi del boulevard, con un unico nitrito animalesco, che sale dalla sella oscurante; come rovinano qui su di noi, ricotti dall’antica fiaccola, ci uniscono nonostante l’estraneità delle sue macchine solo con la grotta familiare della notte sul fondo di noi stessi. La prima stella è una lacrima, diamante grippato nel velluto azzurro dell’attimo e del suo rovescio, tomba interiore a silenzio dei dispersi che indugia sul bosco bruciato. Sotto gli alberi nell’esilio del boulevard la notte che va spandendosi non è più di un sollievo temporaneo dall’abbraccio dell’ombra meridiana.  Caduta E in ogni bottiglia vuota c’è ancora una goccia. Col tuo pettine e il sapone dalla valigia rovesciata cadono anche le spille nere della forcina, che vedi per la prima volta. Da quale tasca persino segreta dl cosmo deserto – L’esile forcina non toglie o aggiunge nulla, appena un trattino di ferro tra il giorno e la notte, tra la pelle morbida e la pelliccia minacciosa del mondo. Senza di essa però qui manca una virgola per la redenzione. Pace con lei e con te. Tu e la forcina nella stessa giornata vuota.  Evo moderno Gli eroi sono andati via; al loro posto infila il corridoio soltanto il sospiro di spettri di flanella, nel cassetto a ricordo dell’antica gloria del corpo soltanto un ciuffo di peli dimenticato. Niente allori, maschere dorate di collera o benevolenze divine: solo un busto stinto senza faccia all’angolo della mensola, scarabocchiato rapidamente dal gesso della paura. La breccia del fulmine passa senza fretta per la grigia pietra del ponte I lampioni sono comunque tornati all’imbrunire, per continuare a vegliare le stoffe nel silenzio dei negozi.  Paese di naufragi Siamo qui entrambi, ma allo scorcio; per metà in ciò che c’è qui, per metà in ciò che manca, senza pressione: condividiamo un dormiveglia, la completezza del vuoto incagliato tra i rami sulle nostre teste, la gloria, che ci evita con discrezione, finché non si riversa, intera e senza macchia, anche attraverso l’orizzonte dei corpi. Ancora all’ombra della costruzione orfana cadiamo soltanto a lungo verso il bordo delle nostre convinzioni, ai piedi del silenzio fiammeggiante dall’alto nello sguardo opposto, nel volto nudo colto dal crepuscolo serale nell’imbarazzo dell’incompletezza. A tratti un libro riposto o un pettine si freddano nella polvere. Sull’erba del terrapieno bruciato, sulla sella della collinetta vicina il vuoto intanto si accresce – di cicatrice in cicatrice – nella nuova casa chiara.  Avanguardia Il leggero trotterellare di uno scroscio di pioggia solo a volte portò sollievo al bosco, finché quello riaprì le sale al sole e nel suo fulgore dietro di noi s’impietrì glorioso, trattenne il suo respiro pastello in ogni albero e siepe, grigiastro, rosato, vellutatamente ingiallito, finché ci guidò con lo sguardo l’intera massa iridescente, la folla leggermente serrata. Di nuovo ci veniva chiesto solo un lontano stupore, le gesta di testimoni, coi quali come su un antico dipinto per un attimo ci ritirammo sorpresi a margine del percorso davanti al tronco di un albero rovesciato, sepolta metropoli spiantata con la terra tra le radici; null’altro che immemorabile pesantezza e sopra qua e là già l’ignota leggerezza della luce che sale attraverso la verde spuma, la lieve punteggiatura delle foglie nuove – Camminavo per ultimo, eravate davanti a me solo le fresche silhouette, vicine, presentite, le vostre graffiature oscure nella pioggerella d’oro ignoto facevano strada, celavano il traguardo, io riconoscente dietro di voi, avrei voluto procedere così in eterno, lame d’oro, d’umido, la verdeggiante notte oltre gli alberi, oltre la tempesta, sorseggiare la vostra risata col mio silenzio, leggere nella lucentezza d’un tratto il nero spoglio dei vostri tratti, vicino, deserto come io stesso, già in eterno in quell’attimo lì sotto gli alberi e in nessuno dei luoghi  Primavera-di-Praga Quello che sta pagando ed uscendo dal locale dove non lascia nulla solo con niente in tasca senza cicatrici con anticipo o con ritardo esce in orario non tiene nulla nella cornice della porta mentre la pulisce lievemente con la spalla languida Senza grassi appena orlato dal resto della luce è soltanto una risata ciò che manca nella sala alle spalle Bisbiglii ai tavoli calcoli semplici sono dietro di lui flaccido strascico Esce tutti i problemi ancora in sua attesa Irradiato dal buio desertico che gli sbadiglia accomodante vi aggiunge già la firma la scava arruffa con la testa Dapprima vi sveglia le piazze nude quello che sta uscendo per bere dalle cantine dell’attimo Petr Krá traduzioni di Antonio Parente
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