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Novità › Poesie di Giuseppe Conte
Poesie di Giuseppe Conte
Postato da Grazia01 il Venerdì, 18 dicembre @ 20:56:29 CET (62 letture)
Un giorno se mi leggerà Un giorno se mi leggerà il lettore del terzo millennio, saprà che c’erano gli alberi e i desideri, le palme e i pini, e gli eucalipti dalle foglie a quarto di luna, e le rose: chi non voleva più soffrire, e chi voleva amare tutto, chi di se stesso faceva dono e dei poemi violenti e lontani erano, semplice e deboli.  Partigiano della pace Ho patito la guerra nell’anima e sin quasi nella carne: mi serra lo stomaco e la gola la morte per fuoco che cola su Baghdad degli innocenti l’urlo dei superstiti intorno al mercato sventrato il sorriso rubato falciato dei bambini che ora hanno moncherini al posto della braccia. Di pietà non c’è traccia per la bellezza di ieri per gli angeli dei Sumeri per i libri scritti alle origini su Gilgamesh e su Noè. Contano i generali i danni collaterali. Morti lasciati alle mosche, piccoli uccisi a un check-point, bare che tornano a casa avvolte dalle bandiere. Poi arriveranno calme le petroliere? Salmo 2 A Yves Bonnefoy Oso invocarti in questa Europa cieca sfiancata da calura e siccità corrosa da diluvi e frane continente di cenere e liquami dove sono sovrani incontestati Nulla e Ipermercati. Oso invocarti e sperare, Poesia. Senza essere né Davide né Salomone senza possedere né Betsabea né la Sunemita e senza conoscere il linguaggio degli sparvieri o delle formiche io ti invoco, ritorna ritorna come un maggio luminoso-selvaggio e come il primo raggio soffiante-biancheggiante dell’alba. Ritorna, ritorna. Ritorna foreste, anime, cattedrali. Ritorna azzurri giardini orientali. Ritorna, ritorna Vergine, Venere, Africa. Non sarai più la stessa, migrerai, muterai e noi non ti vedremo come non vide Mosè la Terra Promessa. Ma ritorna, ritorna, Poesia. Oso invocarti e sperare. Seduto sulla sponda del torrente in secca ad aspettare e ancora tra le rovine a cantare. Un autunno come quello Dammi un autunno come quello degli alberi, mia vita. Il tremolio glorioso e tintinnante di una luce superstite e infinita, di esistere ancora la voglia, il sogno di essere il sole che fa ogni foglia prima della caduta. Qualcosa di così immenso Com’era diritto mio padre quando saliva le scale di ritorno dall’ufficio e le nostre vicine, le parrucchiere lo salutavano: "dottore". Che passo veloce, sicuro. Che doppiopetto, che cappotti portava quando la domenica rientrava forte come una folata di tramontana da quei suoi segreti, fiabeschi viaggi di fine settimana. Fu proprio dalle falde del cappotto che quella sera fece saltare sul pavimento della cucina per me il cucciolo promesso il piccolo pastore tedesco che poi chiamammo Sahib. Ora finalmente ci penso. Mia vita, non mi hai più regalato qualcosa si così triste, qualcosa di così immenso. Il cellulare lasciato sul copriletto Sibila il cellulare lasciato sul copriletto nella mia camera d’albergo simile ad un insetto levigato, ingigantito. Mi risveglio e lo prendo. È la voce che attendo. Ti dico grazie, vita. Domenica mattina e tu mi sei vicina da un mare all’altro mare va chiara la tua voce. Forse tu mi vuoi ancora. Miracolo che continua. Luce di un’altra aurora. * Una domenica pomeriggio, Herlinde mi ha telefonato dopo più di un anno di silenzio, e mi ha chiesto: "Are you in love?". Potevo risponderle che sono continuamente innamorato, che adoro sempre, che sono fedele alla dea di Pafos, ad Eros. Ma lei, cosa voleva sapere? Perché mi aveva chiesto così? Ho esitato, ho esitato. Poi ho dato a lei che non la meritava la risposta più stupida: "May be". NON FINIRO’ DI SCRIVERE SUL MARE I Il mare dei ritorni Quando sono lontano da te, mare, io ti vedo. Dove un soffio nell’aria, un tremore , un sibilo spezza la staticità delle cose. Ti ho sentito tra le cime dei pioppi tremuli delle Montagne Rocciose che si piegavano sotto un vento sciamano con un cupo , continuo fischiare e lontano, ti ho visto nella distesa del deserto tinto di rosa e viola, sfumante, eclettico del New Mexico ondoso sotto l’orizzonte come te. Ti ho visto oggi nella tempesta di neve che ha staffilato la città, piombandovi sopra come un’orda di cigni in un attimo senza tempo fiocchi puntuti spazzati dalle rincorse del vento e dai vortici che hanno avvolto Malaya Dmitrovkna palazzi, giardini, automobili e reso tutto prima invisibile e poi bianco assoluto azzerato la realtà per neppure un quarto d’ora di angoscia e di paura. Le tempeste di neve sono il mare che protegge la Russia e la preserva dalle invasioni, dall’avanzata delle armate nemiche. E io dalla finestra mentre il davanzale si copre di ghiaccio quasi in un astrale istantaneo viaggio penso all’umile fante provenzale dell’esercito di Bonaparte, nato dove tu, mare, sei alleato con il sole e con l’azzurro del cielo, penso al gelo nei suoi occhi, nei suoi piedi, nel suo cuore, al suo affogare nel terrore. "In tempeste come queste si muore". Lo so come ti amo , mare, quando sono lontano da te, e ti voglio , e ti evoco e da te voglio ritornare come da una vecchia compagna di gioco come da una vecchia madre immeritata. Tornare, mare, tornare alle tue rive , come avrà sognato chiudendo le sue palpebre per sempre il fante provenzale dell’Armée l’indifeso soldato dell’ARMIR mentre sentiva dentro di sé salire il ghiaccio che rattrappisce i piedi, i ginocchi, il cuore. Oh mare! Oh madre. Come è tutto assurdo , come il furore della guerra, delle conquiste, tradisce. Come sono ingannevoli le pianure. Come sono insensati gli ordini. Voglio il tuo movimento, mare, la tua totale anarchia, tornare alle tue rive, a farmi accarezzare la fronte dalla tua luce, dal tuo infinito orizzonte. Mosca, 26-3-2001 II Non ci si può mai troppo allontanare da te, padre, madre, mare. Possiamo credere di farlo, noi umani sventati, possiamo dimenticarti, e forse tra noi provare rancore e per un momento desiderio di ucciderti, di spegnere il tuo movimento. Ma pianure e colline alberate, steppe desolate , montagne altissime non ti possono negare e nascondere. Arrivano dovunque le tue onde. Non c’è niente da fare mai riusciamo a sfuggirti, padre, madre, mare. Ogni viaggio è una traversata e oltre ogni terra che io traverso ci sei tu, sempre e eguale e diverso sempre di più fedele e infedele a te stesso torbido e dolce come è sempre il sesso tra noi umani. Mare, non ti siamo mai lontani perché sei in noi dalle origini perché sei tu che ci generi e siamo fatti della stessa sostanza e sottoposti alle stesse leggi astrali. Tu sei in noi, perpetuamente nel cranio, nel torace, nelle mani, sei in noi onda, stella, riflesso, marea sei il movimento che sovrasta e che culla che dona il delirio a ogni idea che deborda , sei il tutto e il nulla, sei tu che spingi gli sguardi sempre verso l’orizzonte sei tu, è per tuo decreto che nasce la volontà di conoscere e ogni rovente fame di infinito. III Oh quelli che ti dicono:misura. Oh il consiglio gentile : sii discreto. Oh quelli che ti avvertono: abbi paura. E te lo ripetono:sii quieto dove sei, non ti avventurare. Quelli non ti conoscono, mare. Perché la tua misura è l’alto del cielo e l’abisso nero, il delfino che salta e la medusa che pulsa luminescente l’irrompere e il ritrarsi come un sesso dall’ardore alla detumescenza il passare dalla bonaccia ai cavalloni silenzioso come un esercito di lucertole rombante come migliaia di tuoni. Perché non sai la discrezione tu, ma solo la più crudele sincerità sei brutale come la verità sguaiato come un ubriaco. Perché non hai paura di niente, aria terra e fuoco non possono attaccarti in natura e se ti avvelenano gli umani rispondi con le onde anomale di maremoti e tsunami. Non conosci la quiete e la rinuncia. Chi ti ama, lo sa. Vedi le navi e vedi i naufragi come facce della stessa realtà. Ti è indifferente la civiltà. Ti è indifferente la nostra vita. Ma ci dici con la tua voce remota e barbara sotto il maestrale , che la nostra vita vale solo quando si svergina e si rinnova amando e cura la sua ferita natale navigando, solcandoti, mio mare. IV Nel grembo della madre nell’utero simile a un calice a un tulipano come in un golfo tra due promontori che ti proteggono dai venti di tramontana mare, e ti fanno specchiante e immobile e tiepido, senza albe e senza tramonti senza banchi di delfini , senza alghe e alte e basse maree e il minimo soffio di onde e spume senza asterie, spugne e sale ti abbiamo conosciuto così, quasi umano, animale, anche tu. E prima che piovessi sul pianeta siamo stati con te in una cometa dalla coda di ghiaccio che volava per lo spazio siderale che oggi ci annega a pensarlo buio, senza limiti, senza angoli senza punti di riferimento tutto pozzi di nero elastico, noi che abbiamo costruito il firmamento e dato il nome a Sirio e Betelgeuse come alle tigri, agli alberi, alle meduse. Dove vita si prefigurava dove si sognava la nascita di un ranuncolo, di un cavallo, di una bambina nel vuoto più assoluto tu mare eri lì, muto in piccole gocce di ghiaccio, gocce di brina in attesa di piovere, di fecondare. Perché sembra che sia nell’universo questo il tuo compito arido e amaro come sei, Dio-mare. V Nessuno ti può abitare nessuno ti può vendere le chiglie ti possono fendere ma tu resti intatto, mare. Nessun muro ti può dividere non ti si può lottizzare scorie e nafta ti feriscono ma tu resti vivo, mare. Resti libero per i liberi sogno per i sognatori varco per gli esploratori dell’amore, di ogni irrequietudine. Resti libero per i liberi culla per i nuotatori specchio per gli umani dolori e per i piaceri più fervidi. Necessario è il movimento necessario è navigare e tu che sei antico e barbaro lo gridi , lo gridi , mare. Marzo-ottobre 2011  Giuseppe Conte Nato Porto Maurizio (Imperia), 1945, da madre ligure e da padre siciliano. Durante il ginnasio " De Amicis" a lt Oneglia, nascono in lui i primi interessi letterari. Si esercita in questi anni alle prime traduzioni dall'inglese, compone i primi versi, alcune opere lt teatrali e la bozza di un romanzo che si ispira all'opera e allo stile di Laurence Sterne che, insieme a Omero, lt Shakespeare, Goethe, Foscolo e Shelley, riveste un ruolo significativo nella sua prima formazione. Legge con passione le opere di Mallarmé, Baudelaire, lt D.H. Lawrence e Henry Miller e inizia a sentire il desiderio di diventare scrittore. Nel 1962 si reca a Parigi a Londra e a lt Bath dove frequenta una scuola estiva di inglese. Nel 1964, dopo aver ottenuto la Maturità classica, si reca nuovamente a Parigi e nell'autunno si iscrive alla Facoltà di Lettere e Filosofia presso l'Università statale di Milano dove si laurea in estetica con lt Gillo Dorfles nel 1968, lavorando sulla retorica seicentesca, che diventerà l'argomento del suo primo libro. Scrive poesie. Negli anni settanta si impone all'attenzione della critica con due libri di poesia: Il processo di comunicazione secondo Sade (lt 1975) e L'ultimo aprile bianco (1979) e negli anni ottanta si cimenta con successo anche nella narrativa (Primavera incendiata ed Equinozio d'autunno), cui faranno seguito, nei decenni successivi, L'impero e l'incanto (1995), Il terzo ufficiale (2002) ecc. Da inizi che in qualche modo si riallacciano ai testi della neo-avanguardia Conte procede verso la riscoperta del mito, del sacro, della natura. Nel 1994, in ottobre, promuove a Firenze l'occupazione pacifica della Basilica di Santa Croce con un gruppo di poeti (i capitani del Commando eroico): pronuncia sul sagrato di Santa Croce un discorso in cui rivendica il primato etico e spirituale della poesia. Tra i messaggi di adesione, quelli di lt Lawrence Ferlinghetti, di Mary de Rachewiltz, di Mario Luzi, di Gao Xingjian. Nel 1995-96 contribuisce a far sorgere il movimento del Mitomodernismo, partecipando con Tomaso Kemeny, lt Stefano Zecchi e altri a letture, conferenze e viaggi. Al primo Festival del Mitomodernismo di lt Alassio presenta l'opera L'Iliade e il jazz, con testi suoi e di Omero e musiche di Duke Ellington scelte dal bassista Dodo Goya. In collaborazione con Silvia Ronchey porta poesia e mito in televisione realizzando settimanalmente clips per il programma di Rai2 L'altra edicola. È invitato dall'Unesco a rappresentare l'Italia nel World Institute for Opera and Poetry. Nel 1997 in Cornovaglia per presentare Il ragazzo che parla col sole incontra George Ansell, il Gran Bardo della tradizionale Società dei Bardi di Cornovaglia. Alla stazione di Bodmin, si salutano pronunciando il motto della Società, nell'antica lingua cornica: "Nynsyn Marow Mightern Arthur" (Il re Artù non è morto). Intanto collabora a diverse riviste e giornali quali «Il Verri», «lt Nuova Corrente», «Sigma», «Altro versante», «la Stampa», «il Giornale», «Il Secolo XIX» ecc. Nel lt 2006 vince con Ferite e rifioriture il Premio Viareggio sezione poesia. Ha prefato e/o tradotto opere di Walt Whitman, Adunis, Rabindranath Tagore, lt Jacques Prévert, Pablo Neruda, Serge Rezvani, Juan Gelman, Juan Uslé, William Blake, lt Percy Shelley, D. H. Lawrence, Victor Segalen ecc. e ha curato diverse antologie poetiche. Ha scritto il pamphlet Lettera ai disperati sulla primavera (2006), e opere teatrali e musicali come Boine (1986), Ungaretti fa l'amore (lt 2000), e Nausicaa (2002). Ha anche collaborato alla RAI. Dopo aver abitato a Nizza, ora abita a lt Sanremo, con la moglie Mariarosa. Le Parole Nel suo fare poesia Giuseppe Conte ha sempre cercato di mettere insieme il mondo occidentale con quello orientale, aprendosi a orizzonti che sanno rubare allo sguardo la profondità della gioia e del dolore. La bellezza che cerca nelle strade, nei profumi di ginestre bianche, nell’addio privato di un amore, da’ alla leggerezza un’idea nuova, non più quella sfrenata e futile, ma quella che sa togliere dall’intorno dell’incertezza un po’ di gravità.
Re: Poesie di Giuseppe Conte
(Voto: 1 )
Un caro ricordo a Grazia e a tutti in questo ultimo giorno dell'anno di Paolo il Giovedì, 31 dicembre @ 14:47:08 CET
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