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coppermine
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Achmatova
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Novità
Hemingway - Addio alle armi
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 02 agosto @ 20:22:49 CEST (625 letture)
“Ho scoperto che c’è della poesia nel cibo, mentre è scomparsa da qualsiasi altra cosa. E finché la digestione me lo permetterà io seguirò la poesia”  Gli innumerevoli viaggia in giro per il mondo e la passione per il mangiare ed il bere rendono molti libri di Hemingway un ottimo spunto culinario. Nella primavera del 1918 il giovane Hemingway si arruala e parte per il fronte italiano. Poche settimane dopo il suo arrivo nella valle del Piave viene ferito gravemente alle gambe da un colpo di artiglieria. Ernest viene ricoverato nell’ospedale della Croce Rossa americana dove incontra Agnes, il suo primo grande amore che in seguito gli spezzerà il cuore quando si innamorerà di un altro militare. L’esperienza della guerra, l’amore e l’abbandono da parte di Agnes gettarono le basi per uno dei grandi capolavori di Hemingway, “Addio al armi”. L’infermiera e l’ufficiale protagonisti del romanzo trascorrono un’ultima notte di amore in un albergo di Milano prima di separarsi e consumano il pasto in camera. MENU SOUFFLE’ DI PATATE PURE’ DI CASTAGNE BECCACIA FLAMBE’ ALL’ARMAGNAC INSALATA ZABAGLIONE BECCACIA FLAMBE’ ALL’ARMAGNAC 2 beccacce ¼ di limone 4 fette di pancetta 2 noci di burro 1 cucchiaini di mostarda ½ tazza di Armagnac Bagnate le beccacce con il limone, salate e mettete il pepe. Mettete la pancetta in padella e fatela cuocere finchè non diventa croccante, toglietela dal fuoco e mettetela da parte. In un’altra padella mettete il burro e quando comincia a schiumare mettete le beccacce. Fatele dorare su entrambi i lati e lasciatele cuocere fin quando le beccacce non smetteranno di tirare fuori i liquidi. Aggiungete la mostarda e poco dopo mettete il brandy. Attenzione alla fiamma. Quando la fiamma generata dal brandy si spegnerà le beccacce saranno pronte. Fonte: clubmachiavelli.it Anniversario della nascita di Ernest Hemingway
Postato da Grazia01 il Martedì, 21 luglio @ 18:52:56 CEST (639 letture)
 Il 21 luglio del 1899 (116 anni fa) nasceva: Ernest Hemingway scrittore, Nobèl per la letteratura 1954. Tu non sei i tuoi anni Tu non sei i tuoi anni, nè la taglia che indossi, non sei il tuo peso o il colore dei tuoi capelli. Non sei il tuo nome, o le fossette sulle tue guance, sei tutti i libri che hai letto, e tutte le parole che dici sei la tua voce assonnata al mattino e i sorrisi che provi a nascondere, sei la dolcezza della tua risata e ogni lacrima versata, sei le canzoni urlate così forte, quando sapevi di esser tutta sola, sei anche i posti in cui sei stata e il solo che davvero chiami casa, sei tutto ciò in cui credi, e le persone a cui vuoi bene, sei le fotografie nella tua camera e il futuro che dipingi. Sei fatta di così tanta bellezza ma forse tutto ciò ti sfugge da quando hai deciso di esser tutto quello che non sei. Ernest Hemingway È sbagliato giudicare un uomo dalle presone che frequenta. Giuda, per esempio, aveva degli amici irreprensibili. Ernest Hemingway Oggi è l'anniversario della nascita di Hemingway
Postato da Grazia01 il Sabato, 21 luglio @ 18:57:56 CEST (1243 letture)
 Nato il 21 luglio 1899 a Oak Park, Illinois, USA, Ernest Hemingway è lo scrittore simbolo del Novecento letterario, colui il quale ha saputo rompere con una certa tradizione stilistica riuscendo ad influenzare successivamente generazioni intere di scrittori. da I quarantanove racconti Andando dove dovete andare, facendo quel che dovete fare, vedendo quel che vi tocca vedere, lo strumento che usate per scrivere si rovina e si smussa. Ma preferisco che sia smussato e dovergli ridare forma e affilarlo di nuovo sulla mola, sapendo di avere qualcosa da scrivere, anzichè averlo lucido e brillante e non aver niente da dire, averlo liscio e ben oliato, ma inutilizzato, in un cassetto. Adesso è necessario tornare a lavorar di mola. Mi piacerebbe vivere tanto da poter scrivere altri tre romanzi e venticinque racconti. Ne so di quelli buoni.  I vecchi non diventano saggi, diventano attenti Non lo disse ad alta voce perché sapeva che a dirle, le cose belle non succedono. Il mondo è un bel posto e per esso vale la pena di lottare I bei libri si distinguono perché sono più veri di quanto sarebbero se fossero storie vere. Oggi non è che un giorno qualunque di tutti i giorni che verranno, ma ciò che farai in tutti i giorni che verranno dipende da quello che farai oggi.  Su un giornale Su un giornale Ho visto la foto di un manganello, Coperto di borchie di ferro E con un chiodo d'acciaio sulla punta. Ho pensato: Dio, farlo dondolare sarebbe proprio bello; E avevo una gran voglia d'impugnarlo E sentirlo scricchiolare sulla testa di qualche unno- Preferibilmente disarmato - E un altro E un altro, e un altro. Dio, non sarebbe bello? - Sfondare il cranio, - E vederne sprizzare il sangue come quando accoppano i manzi al mattatoio? Se gridasse "Kamerad", Dài! Lo stesso pomeriggio ho visto uno svedese, Alto e biondo, la faccia di bambino, Ubriaco, resisteva a tre poliziotti Che cercavano di estrarlo dall'auto. Il più grosso ha calato lo sfollagente sulla testa del ragazzo, Con un colpo che si è sentito fino a qui; Non il lugubre "bonf" di un manganello Ma uno sparo Poi tutti l'han percosso e lui è caduto, L' hanno tirato su per una scala, Col viso insanguinato che sbatteva, sbatteva, sbatteva, Sui gradini. Gesù! Sono io quello Che voleva adoprare Il manganello? Ernest Hemingway L'inesprimibile
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 04 agosto @ 22:07:15 CEST (1239 letture)
L'inesprimibile Quando in giugno svolazzavano i moschini Intorno al lampione sull'angolo  Un giorno di attesa
Postato da Grazia01 il Lunedì, 08 marzo @ 12:47:27 CET (4179 letture)
 Un giorno di attesa Entrò nella stanza per chiudere le finestre mentre eravamo ancora a letto e vidi che aveva una brutta cera. Era pallido, scosso da brividi, e camminava lentamente come se muoversi gli riuscisse doloroso. Da "Fiesta"
Postato da Grazia01 il Martedì, 16 febbraio @ 16:23:12 CET (1264 letture)
 La mattina, appena sveglio, andai alla finestra e guardai fuori. Era schiarito e sulle montagne non c'erano più nuvole. Fuori, sotto la finestra, si vedevano dei carri e una vecchia diligenza col tetto di legno incrinato e spaccato dalle intemperie. Doveva essere un residuo dei tempi precedenti l'avvento dei pullman. Una capra saltò su uno dei carri e da lì sul tetto della diligenza. Voltò di scatto la testa verso le altre capre rimaste sotto e quando le feci un cenno di saluto saltò giù di nuovo. Storia banale
Postato da Grazia01 il Venerdì, 05 febbraio @ 14:09:59 CET (1588 letture)
 Storia banale. Così mangiò un'arancia, sputandone i semi a uno a uno. Fuori la neve si cambiava in pioggia. Dentro sembrava che la stufa elettrica non mandasse alcun calore e lui, alzandosi dalla scrivania, si sedette sulla stufa. Come si stava bene! Questa, finalmente, era vita. Vecchio al ponte
Postato da Grazia01 il Martedì, 24 marzo @ 10:54:27 CET (3398 letture)
 Un vecchio con gli occhiali cerchiati d'acciaio e i vestiti coperti di polvere sedeva sul ciglio della strada. Sul fiume c'era un ponte di barche e carri, camion, e uomini, donne e bambini lo stavano attraversando. I carri tirati dai muli salivano traballando l'erto argine del fiume verso il ponte con i soldati che aiutavano a spingere contro i raggi delle ruote. I camion vi salivano e se ne allontanavano sferragliando, lasciandoselo rapidamente alle spalle, e i contadini marciavano faticosamente nella polvere che gli arrivava alle caviglie. Una storia molto breve
Postato da Grazia01 il Martedì, 24 marzo @ 09:52:50 CET (1707 letture)
 A Padova, una sera molto calda, lo portarono sul tetto, e lui poté vedere la città dall'alto. Il cielo era pieno di rondoni. Dopo un po' si fece buio e comparvero i riflettori. Gli altri scesero portandosi dietro le bottiglie. Lui e Luz li potevano sentire, sotto, sul balcone. Un posto pulito, illuminato bene
Postato da Grazia01 il Martedì, 03 marzo @ 12:54:37 CET (1226 letture)
 Era tardi e tutti avevano lasciato il caffè tranne un vecchio seduto all'ombra che le foglie dell'albero formavano contro la luce elettrica. Di giorno la strada era polverosa, ma di notte la rugiada fissava la polvere e al vecchio piaceva stare seduto fino a tardi perché era sordo e di notte c'era un gran silenzio e lui avvertiva la differenza. Colline come elefanti bianchi
Postato da Grazia01 il Martedì, 24 febbraio @ 17:43:26 CET (6779 letture)
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