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| Sunday, April 22, 2018 - Network: [Magicamente.net - Storie e Poesie] | |||||
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Novità
Luisa Anzoletti nacque a Trento il 9 aprile del 1863
Postato da Grazia01 il Lunedì, 09 aprile @ 18:43:32 CEST (25 letture)
Luisa Anzoletti nacque a Trento il 9 aprile del 1863 e morì a Trento il 19 novembre 1925. E' stata una poetessa e scrittrice italiana.  Proveniente da una famiglia di musicisti (il padre Luigi era maestro di musica, il fratello Marco un noto violinista, lo zio Giovanni direttore d'orchestra), anche Luisa in prima istanza si avvicina al mondo della musica, imparando presto a suonare abilmente il pianoforte, con cui accompagnava spesso il fratello Marco. Avviata allo studio della letteratura e della poesia latina da don Emanuele Bazzanella, la Anzoletti inizia presto anche a scrivere delle opere di prosa e di poesia: tra le prime opere rientra un poemetto in 561 esametri sull'elezione di San Vigilio a vescovo di Trento, pubblicato da una Luisa appena ventenne (l'opera le valse una medaglia d'argento e una lettera di apprezzamento inviata da papa Leone XIII); il trasferimento della famiglia a Milano, nel 1889, ebbe certo un significato nella produzione letteraria della scrittrice e poetessa, se molti dei temi trattati dopo tale data sono stati definiti "di grande interesse e d'avanguardia sociale oltre che letterale". Di indubbio interesse è la rete di contatti che Luisa Anzoletti seppe costruire nel corso della sua vita: tra gli scambi epistolari più interessanti si possono ricordare quelli con Antonio Stoppani, Cesare Cantù, Carlo Francesco Gabba, Giuseppe Rigutini, Giovanni Verga, Geremia Bonomelli; di lei, inoltre, scrissero anche Antonio Fogazzaro e Giosuè Carducci, quest'ultimo affermando "ormai anche le donne vogliono fare dei versi belli": affermazione che ci dà anche un'idea del ruolo dell'Anzoletti all'interno della coeva società letteraria.  Apatia Stagioni, che l’acqua con sùbite scosse su l’alida terra vapora e non bagna. Stagioni, che ‘l sole gli è come non fosse per l’irta nel gelo marmata campagna. Stagioni, che l’aria non giova d’alena, ma torpe nel cavo a gl’ inerti polmoni; e ‘l sangue che affredda entro l’arida vena scaldare non posson gli ardenti carboni. Stagioni, in cui tacita prende l’avvio colei che di nulla non sente bisogno: l’Ignota, che semina in terra l’oblio, e miete anco i fior tenerelli del sogno. Stagioni, ove qualche gran cosa finisce, o forse al nativo suo mondo trasvola: si parla si parla, e nessuno capisce; si soffre si soffre, e niente consola. Luisa Anzoletti Lettere a un'amica
Postato da Grazia01 il Sabato, 03 febbraio @ 14:18:23 CET (103 letture)
 L'amicizia è uno dei sentimenti più belli da vivere perché dà ricchezza, emozioni, complicità e perché è assolutamente gratuita. Ad un tratto ci si vede, ci si sceglie, si costruisce una sorta di intimità; si può camminare accanto e crescere insieme pur percorrendo strade differenti, pur essendo distanti, come noi due, centinaia di migliaia di chilometri. Susanna Tamaro dal libro "Cara Mathilda. Lettere a un'amica" di Susanna Tamaro Il 22 gennaio del 1788 nacque George Gordon Byron
Postato da Grazia01 il Lunedì, 22 gennaio @ 20:18:55 CET (147 letture)
 È l'essere mortali e cercare al di là della mortalità. Vi è un piacere nei boschi inesplorati Vi è un piacere nei boschi inesplorati e un'estasi nelle spiagge deserte, vi è una compagnia che nessuno può turbare presso il mare profondo, e una musica nel suo ruggito; non amo meno l'uomo ma di più la natura dopo questi colloqui dove fuggo da quel che sono o prima sono stato per confondermi con l'universo e lì sentire ciò che mai posso esprimere né del tutto celare.  E l'ora in cui s'ode tra i rami È l'ora in cui s'ode tra i rami la nota acuta dell'usignolo; è l'ora in cui i voti degli amanti sembrano dolci in ogni parola sussurrata e i venti miti e le acque vicine sono musica all'orecchio solitario. Lieve rugiada ha bagnato ogni fiore e in cielo sono spuntate le stelle e c'è sull'onda un azzurro più profondo e nei cieli quella tenebra chiara, dolcemente oscura e oscuramente pura, che segue al declino del giorno mentre sotto la luna il crepuscolo si perde. A mio padre in sogno
Postato da Grazia01 il Sabato, 25 novembre @ 13:51:03 CET (148 letture)
 A mio padre in sogno Sorridi un poco e te ne vai pensoso. E ad un tratto con lacrime mi chiedo quanto tempo è che al petto non ti stringo non afferro da amico quelle braccia. La memoria ha insensibili naufragi. Scolora come il cielo di settembre sotto il vento si popola di nubi. Te ne vai. Quante cose all’improvviso mi ritrovo da dirti… E resto muto. Ma perché nell’istante che mi volto non sei più là? Ci sono tante cose da dirsi… Ed io ti chiamo ancora, e credo che non può certo, questo, essere un sogno Alessandro Parronchi Dio è nelle cose di ogni giorno
Postato da Grazia01 il Sabato, 25 novembre @ 13:49:51 CET (143 letture)
 Dio è nelle cose di ogni giorno Dio è nelle cose di ogni giorno: nei magazzini d’ortofrutta, nelle fabbriche nel caos degli incontri calcistici nel boccale di birra di un chiosco Nella noia, nelle lacrime scorate nelle lettere di un’offesa amorosa nei recessi delle querce bibliche nel tremito della carne esangue di paura l’umile colcosiano osserva la Sua tenda di tessuto fine nello studio ha impastato i Suoi colori un pittore dalla vista acuta chi è Costui? Un Padre dai tanti volti dentro occhiute cattedrali o un bambino che gioca con una nuova stella del mattino? Sergej Georgievič Stratanovskij Definizione di amore
Postato da Grazia01 il Sabato, 25 novembre @ 13:48:42 CET (141 letture)
 Definizione di amore Strano, considerando quanto sull’amore è stato scritto, che nessuno lo abbia detto dove l’amore signoreggia: non nel sesso, né nel volere il bene degli altri, ma nell’occupare tutto il tempo a cena, in apparenza assorti nel discorso, a cercare invero di far prendere coraggio alla mano affinché oltrepassi l’invisibile spada sulla tovaglia e tocchi un dito in equilibrio sul tessuto. A un giovane curato di una parrocchia di West Cork fu detto che sua madre era gravemente ammalata e che lui doveva venire a casa a Boherbue (di fatto era già morta, ma l’intendimento era di attenuare il colpo). Corse in auto mezzo Kerry spericolatamente, per schiantarsi e lì morire nella bella valle di Glenflesk. Così avvenne, per quel suo fantasticare vano di toccarle un’ultima volta le dita della mano. Bernard O'Donoghue La mia anima cristallina
Postato da Grazia01 il Sabato, 04 novembre @ 23:28:38 CET (141 letture)
 La mia anima cristallina talvolta è turbata da un soffio, le mie torri si annuvolano. La pena s’accosta all’amore e senza nostalgia non posso vivere né tanto né poco. Paul Klee Poesie di Alexander Puskin
Postato da Grazia01 il Domenica, 29 ottobre @ 21:25:55 CET (135 letture)
 Non ho rimpianti Non ho rimpianti per voi, anni della mia primavera, Anni trascorsi nei sogni di un inane amore, Non ho rimpianti per voi, misteri delle notti, Cantati dal languido e dolce flauto. Non ho rimpianti di voi, amici infedeli, Ghirlande dei festini e coppe rotonde, Non ho rimpianti di voi, giovani traditrici, Assorto nei pensieri, sono estraneo ai divetimenti. Ma dove siete voi, minuti di dolcezza, Di giovanili speranze, della pace del cuore? Dove sono l'ardore di un tempo e le lacrime dell'ispirazione?. .. Tornate di nuovo, anni della mia primavera! Alexander Puskin  Se la vita ti tradisce non dolerti, non crucciarti! nella pena trova pace l'allegria, credi, verrà. Di futuro vive il cuore, il presente è desolato: tutto è effimero, fugace; ciò che passa sarà amato. Alexander Puskin  Canto bacchico Perchè tace la voce dell'allegria ? Scatenatevi, canti delle baccanti ! Evviva le tenere fanciulle E le giovani donne, che ci amano ! Colmate più pieno il bicchiere ! Sul suo fondo risonante Nel denso vino Gettate gli anelli del presagio ! Alziamo i bicchieri, muoviamoli tutti di un colpo ! Evviva le Muse, evviva la ragione ! Tu, sacro sole, ardi ! Come questa lampada impallidisce Davanti al chiaro sorgere dell'alba, Così la falsa saggezza si offusca e muore Davanti al sole immortale della mente. Alexander Puskin  Ti amai Ti amai, anche se forse ancora non è spento del tutto l'amore. Ma se per te non è più tormento voglio che nulla ti addolori. Senza speranza, geloso, ti ho amata nel silenzio e soffrivo, teneramente ti ho amata come -Dio voglia- un altro possa amarti. Alexander Puskin  La tempesta Tu hai visto la fanciulla sullo scoglio Nella bianca veste sopra le onde, Quando, rumoreggiando nella tempestosa tenebra, Il mare giocava con le rive, Quando il raggio dei lampi la rischiarava Continuamente di uno splendore purpureo, E il vento si agitava e volava Col suo svolazzate mantello ? E' bello il mare nella tenebra della tempesta E il cielo nei suoi bagliori senza l'azzurro; Ma credimi: la fanciulla sullo scoglio E' più bella delle onde, del cielo e della tempesta. Alexander Puskin  Il fiore Un fiore secco, un fiore senza profumo Dimenticato in un libro io vedo; Ed ecco che già di uno strano sogno Si è colmata l'anima mia: Dove è fiorito? Quando? In quale primavera? E a lungo è fiorito? E chi l'ha colto, Una mano nota o forse estranea? E chi l'ha posto in questo libro? Forse in ricordo di un tenero incontro, O di un fatale abbandono, Oppure di una passeggiata solitaria Nel silenzio dei campi, nell'ombra dei boschi? E lui è vivo, ed è viva lei? E ora dov'è il loro angolino? O forse sono già appassiti, Come questo fiore sconosciuto? Alexander Puskin Poesie di Samuel Taylor Coleridge
Postato da Grazia01 il Domenica, 29 ottobre @ 20:52:26 CET (124 letture)
 QUALCOSA DI INFANTILE, MA NATURALE Se avessi solo due piccole ali E fossi un piccolo uccello piumato, da te volerei, mia cara! Ma pensieri come questi sono cose vuote, ed io rimango qui. Ma nel mio sonno da te volo: sono sempre con te nel mio sonno! Il mondo è tutto proprio. Ma poi ci si sveglia, e dove sono? Tutto, tutto solo. Il sonno non rimane, nonostante le offerte di un monarca : allora amo risvegliare qui il rompere del giorno: perché nonostante il mio sonno sia andato, eppure mentre è buio, si chiudono i coperchi e si continua a sognare. 23 aprile 1799 Samuel Taylor Coleridge  DESIDERIO Laddove l’amore vero arde il desiderio è la pura fiamma dell’Amore; E’ il riflesso della nostra corporatura terrena, Che trae il suo significato dalla più nobile parte, E traduce solo il linguaggio del cuore. 1830 (?) Samuel Taylor Coleridge  RAGIONE PER LA CECITÀ’ DELL’AMORE Ho udito molteplici ragioni Per cui l’Amore debba necessariamente essere cieco, Ma questa la migliore di tutte io tengo- I suoi occhi sono nella sua mente. Quale siano la forma esterna e la natura, Esso lo indovina solo in parte; Ma che dentro sia buono e giusto Esso lo vede col cuore. Samuel Taylor Coleridge  COSA E’ LA VITA? Somiglia la vita a ciò che un tempo era ritenuto di luce, Troppo ampio in se stesso per la vista umana? Un assoluto stesso- un elemento infondato- Tutto quello che vediamo, tutti i colori di tutta l’ombra Fatto dallo sconfinare dell’oscurità?- La vera vita non è diretta dalla coscienza? E tutti i pensieri, le pene, le gioie del respiro mortale, un abbraccio di guerra di vita e morte in lotta? Samuel Taylor Coleridge Poesia
Postato da Grazia01 il Domenica, 29 ottobre @ 20:47:07 CET (127 letture)
 Poesia Che puro gioco di lampi sottili consuma ogni diamante d'impalpabile schiuma, e quanta pace che sia nata sembra; quando sopra l'abisso un sole posa, opere schiette d'una causa eterna, scintilla il tempo e il sogno è conoscenza. PAUL VALÈRY Il 9 ottobre del 1983 nacque Mario de Andrade
Postato da Grazia01 il Lunedì, 09 ottobre @ 09:44:28 CEST (108 letture)
 Ho contato i miei anni Ho contato i miei anni ed ho scoperto che ho meno tempo da vivere da ora in avanti, rispetto a quanto ho vissuto finora… Mi sento come quel bimbo cui regalano un sacchetto di caramelle: le prime le mangia felice e in fretta, ma, quando si accorge che gliene rimangono poche, comincia a gustarle profondamente. Non ho tempo per sopportare persone assurde che, oltre che per l’età anagrafica, non sono cresciute per nessun altro aspetto. Non ho tempo, da perdere per sciocchezze. Ora non sopporto i manipolatori, gli arrivisti, né gli approfittatori. Mi disturbano gli invidiosi, che cercano di discreditare i più capaci, per appropriarsi del loro talento e dei loro risultati. Ho poco tempo per discutere di beni materiali o posizioni sociali. Amo l’essenziale, perché la mia anima ora ha fretta… E con così poche caramelle nel sacchetto… Adesso, così solo, voglio vivere tra gli esseri umani, molto sensibili. Gente che sappia amare e burlarsi dell’ingenuo e dei suoi errori. Gente molto sicura di se stessa, che non si vanti dei suoi lussi e delle sue ricchezze. Gente che non si consideri eletta anzitempo. Gente che non sfugga alle sue responsabilità. Gente molto sincera che difenda la dignità umana. Con gente che desideri solo vivere con onestà e rettitudine. Perché solo l’essenziale è ciò che fa sì che la vita valga la pena viverla. Voglio circondarmi di gente che sappia arrivare al cuore delle altre persone … Gente cui i duri colpi della vita, abbiano insegnato a crescere con dolci carezze nell’anima. Sí… ho fretta… per vivere con l’intensità che niente più che la maturità ci può dare. Non intendo sprecare neanche una sola caramella di quelle che ora mi restano nel sacchetto. Sono sicuro che queste caramelle saranno più squisite di quelle che ho mangiato finora. Il mio obiettivo, alla fine, è andar via soddisfatto e in pace con i miei cari e con la mia coscienza. Ti auguro che anche il tuo obiettivo sia lo stesso, perché, in qualche modo, anche tu te ne andrai…” Mário de Andrade poeta, musicologo e critico letterario brasiliano nato il 9 ottobre 1893 (+1945) Il 18 settembre del 1902 nacque Jorge Carrera Andrade
Postato da Grazia01 il Lunedì, 18 settembre @ 21:40:59 CEST (110 letture)
 Il 18 settembre del 1902 nacque Jorge Carrera Andrade, considerato come uno dei più grandi poeti dell'America Latina.  Rondini Che mi cerchino domani. Oggi ho appuntamento con le rondini. Nelle piume bagnate dalla prima pioggia giunge il messaggio fresco dei nidi celesti. La luce va cercando un nascondiglio. Le finestre voltano folgoranti pagine che si spengono improvvise in vaghe profezie. Fu un paese fecondo ieri la coscienza. Oggi campo di rocce. Mi rassegno al silenzio ma comprendo il grido degli uccelli il grido grigio d'angoscia di fronte alla luce soffocata dalla prima pioggia. Jorge Carrera Andrade IL GABBIANO E LA SOLITUDINE Quaderno bianco del mare, il gabbiano o un messaggio si spiega nel volo in due fogli di viaggio. La sua sorella marittima, la solitudine, lo guarda e, in una speranza vana, sulla costa sospira. Insetti e piante si impigliano al suolo: iniziali ritorte di una nostalgia sotterranea. Qui, nel mezzo, vivo con gli uccelli marini, prigioniero di me stesso, compagno delle rovine, e guardando e sentendo solo la pioggia armata batto la solitudine con la sua spada liquida. Sono l'uomo universo Io sono l'abitante delle pietre senza memoria, sete d'ombra verde; il popolano di tutti i villaggi e delle prodigiose capitali; sono l'uomo universo, marinaio di tutte le finestre della terra stordita dai motori. Sono l'uomo di Tokyo che si nutre di pesciolini e bambù, il minatore d'Europa, fratello della notte; l'operaio del Congo e della spiaggia, il pescatore della Polinesia, sono l'indio d'America, il meticcio, il giallo, il nero: io sono tutti gli uomini. Sopra il mio cuore firmano le genti un patto eterno di vera pace e fraternità. Verrà un giorno Verrà un giorno più puro degli altri: scoppierà la pace sulla terra come un sole di cristallo. Una luce nuova avvolgerà le cose. Gli uomini canteranno per le strade ormai liberi dalla morte menzognera. Il frumento crescerà sui resti delle armi distrutte e nessuno verserà il sangue del fratello. Il mondo allora apparterrà alle fonti e alle spighe che imporranno il loro impero di abbondanza e freschezza senza frontiere. Jorge Carrera Andrade Di Jorge Carrera Andrade, lo scrittore americano William Carlos Williams aveva rilevato: “Non ricordo un’altra occasione in cui abbia trovato un posto così limpido e libero dal tormento dello spirito che è diventato il nostro pane quotidiano. Le immagini di Jorge Carrera Andrade sono così straordinariamente chiare, così connesse al primitivo che immagino di essere… prendendo parte a una visione già perduta del mondo. È un posto malinconico e maestoso”. Eccolo allora questo posto, il buen ritiro di Carrera Andrade a ridosso del mare ma ancorato alla terra, dove gli spettacoli della natura offrono al poeta, immerso nella magia di questa atmosfera, la possibilità di cogliere gli aspetti dell’universo, di investigare il cosmo e tutte le sue regole. Prigioniero di se stesso, ma contraddittoriamente libero… Muore a Quito il 9 novembre del 1978. Ogni giorno nasce un poeta, anche se...
Postato da Grazia01 il Giovedì, 17 agosto @ 20:33:49 CEST (189 letture)
 Giovani che uccidono coetanei a calci e pugni nelle discoteche, uomini che ammazzano sorelle, le fanno a pezzi che infilano in cassonetti, femminicidi quasi ogni giorno, attentati terroristici e altri e mille brutture nella nostra via, come può sopravvivere un sentimenti poetico? Eppure qualcuno disse che la poesia salverà il mondo, comincio a credere che la maggior parte degli esseri umani non abbia né poesia né sentimenti appena un po' umani. Porto avanti comunque una passione in cui credo, perché in qualche cosa bisogna pur credere e sperare e perché malgrado tutto sono ancora convinta che ogni giorno nasca un poeta. Oggi fra gli altri è l’anniversario della nascita di Tommaso Cannizzaro (Messina, 17 agosto 1838 – Messina, 25 agosto 1921) , poeta, critico letterario e traduttore italiano e Oliverio Girondo (Buenos Aires, 17 agosto 1891 – Buenos Aires, 24 gennaio 1967) che è stato un poeta argentino. Vi propongo due loro poesie Il 27 luglio del 1835 nacque Giosuè Carducci
Postato da Grazia01 il Giovedì, 27 luglio @ 20:09:46 CEST (127 letture)
Il 27 luglio del 1835 nacque Giosuè Carducci  NOSTALGIA Là in Maremma ove fiorio La mia triste primavera, Là rivola il pensier mio Con i tuoni e la bufera: Là nel cielo librarmi La mia patria a riguardar, Poi co’l tuon vo’ sprofondarmi Tra quei colli ed in quel mar.  IN RIVA AL MARE Tirreno, anche il mio petto è un mar profondo, E di tempeste, o grande, a te non cede: L’anima mia rugge ne’ flutti, e a tondo Suoi brevi lidi e il picciol cielo fiede. Tra le sucide schiume anche dal fondo Stride la rena: e qua e là si vede Qualche cetaceo stupido ed immondo Boccheggiar ritto dietro immonde prede. La ragion de le sue vedette algenti Contempla e addita e conta ad una ad una Onde belve ed arene invan furenti: Come su questa solitaria duna L’ire tue negre e gli autunnali venti Inutil lampa illumina la luna. Giosuè Carducci Maria Tore
Postato da Grazia01 il Sabato, 22 luglio @ 19:16:40 CEST (145 letture)
 "Dentro un grande silenzio di parole guardo la luna piena i prati e i profumati profili dei ciliegi a primavera. Estatica rimiro l'ultima luna come un grande amore" (Maria Tore)  Per montagne La voce delle campane di monte in monte, di valle in valle arriva e la nebbia dissolve poco a poco il profilo delle montagne. Per sentieri, per scorciatoie cercando i crochi i funghi e le castagne o solo per sentire l’erba che cresce andiamo guardando il viso sorridente di quelli che ci camminano accanto e - dentro – cantano …e un universo ma solo di montagne e picchi e gioghi e sempre nuove cime e nubi nere, bianche, screziate laggiù lontano sull’orizzonte del cielo e ringraziare il Signore di essere vivi, è così, Mariano, il Paradiso! Due corvi sul prato Due corvi sul prato imperlato dall'ultima pioggia s'inseguon in cerchio, per gioco. Lui canta l'eterna canzone e lei con brevi note risponde al canto ed aumenta l'incanto del giorno di primavera. E questo canto non fine non esaltato dai vati commuove il mio cuore perché come il dolore anche l'amore è eterno ed ha una voce sola. Canto parola o fiore l'amore ci accomuna nel momento più bello e ci conferma infine che ogni essere vivente ci è fratello. Maria Tore Stephen Vincent Benét
Postato da Grazia01 il Sabato, 22 luglio @ 19:07:55 CEST (106 letture)
 La vita non si perde morendo; la vita si perde minuto dopo minuto, giorno trascinando giorno, in tutti i mille piccoli insensibili modi. S. V. B .  Noi immortali Forse andiamo con il vento, la nube, il sole, Nella libera compagnia dell’aria; Forse con i tramonti quando il giorno finisce. Tutto questo è in me — io non ci bado molto; C’è da così tempo come le brune colline — e un albero Come un folle profeta in una terra di carestia — E io posso stare e sentire eternamente La vasta e monotona respirazione della terra. Ho conosciuto ore, lente e ardenti d’oro, Belle di risate e soffuse di luce, O Signore, in un momento simile nomina il mio andare, Mentre si contraggono le mani, e la fredda faccia impallidisce, E la scintilla muore dentro la mente debole, Spargendo in altra polvere la sua polvere cosmica. Nos immortales Perhaps we go with wind and cloud and sun, Into the free companionship of air; Perhaps with sunsets when the day is done, All’s one to me — I do not greatly care; So long as there are brown hills — and a tree Like a mad prophet in a land of dearth — And I can lie and hear eternally The vast monotonous breathing of the earth. I have known hours, slow and golden-glowing, Lovely with laughter and suffused with light, O Lord, in such a time appoint my going, When the hands clench, and the cold face grows white, And the spark dies within the feeble brain, Spilling its star-dust back to dust again. Emma Lazaru
Postato da Grazia01 il Sabato, 22 luglio @ 18:50:32 CEST (140 letture)
IL 22 luglio del 1849 nacque a New York Emma Lazarus  Il nuovo Colosso Non come il gigante di bronzo di greca fama, che a cavalcioni da sponda a sponda stende i suoi arti conquistatori: qui, dove si infrangono le onde del nostro mare si ergerà una donna potente con la torcia in mano, la cui fiamma è un fulmine imprigionato, e avrà come nome Madre degli Esuli. Il faro nella sua mano darà il benvenuto al mondo, i suoi occhi miti scruteranno quel mare che giace fra due città. "Antiche terre, – ella dirà con labbra mute – a voi la gran pompa! A me date i vostri stanchi, i vostri poveri, le vostre masse infreddolite desiderose di respirare liberi, i rifiuti miserabili delle vostre spiagge affollate. Mandatemi loro, i senzatetto, gli scossi dalle tempeste, e io solleverò la mia fiaccola accanto alla porta dorata." Poesie di Giuseppe Conte
Postato da Grazia01 il Martedì, 18 luglio @ 15:27:54 CEST (138 letture)
Poesie di Giuseppe Conte  Dimenticare città, nomi, desideri di uomo: voglio solo fiorire, rivivere, io non più io, ibisco, acacia, conca aperta e tremante di un anemone. Avere piedi e nodi d’erba, io non più io, mani guantate di germogli, ciglia nuove blu, di scorza il torace, spezzato e vivo. Il 4 giugno del 1959 nacque Biagio Cepollaro
Postato da Grazia01 il Domenica, 04 giugno @ 20:51:08 CEST (180 letture)
Il 4 giugno del 1959 nacque Biagio Cepollaro  La curva del giorno * occorre stabilire i confini del silenzio non rispondere sempre non sempre essere informati fare in modo che ogni parola sia pleonasmo a fronte di ciò che già c’è. non dicendo di sé ma dando voce alle spalle alla schiena curva dell’intuizione che ha percorso tutta la stanza trafiggendo in uno i molti pensieri occorre che ogni parola distillata sia essa stessa una guardia di frontiera che vigili insonne i confini dall’alba al tramonto con gli occhi rivolti al silenzio sia la sua unica verità corporale * occorre stabilire i confini del corpo: anche una casa con le sue camere e le sue funzioni è una guaina e aderisce ai suoi moti. dormire al riparo dalla pioggia cucinando i cibi assaporando carni di altri animali e foglie e frutti. dormire ancora dopo ogni rientro sistemando lenzuola e coperte lavando con cura il piatto e il bicchiere affilando il coltello per il pane occorre lasciar passare da quei confini la notte e lasciar mescolare i corpi perché parlino tra loro * il corpo sa che tra i suoi mobili confini e le strade si accumula una gran massa d’acqua che piove dal cielo. è questo mare rovesciato che suona la sua risacca di gocce sul legno delle finestre e sulla tela degli ombrelli a inchiodarlo in un ascolto senza azione e costrutto: il suo movimento vorrebbe la secchezza dell’asciutto la precisione di ciò che non perde non si frammenta piuttosto una linea tracciata tra due punti come un’idea illuminata nel centro da un raggio di sole Il 4 giugno del 1898 nacque Renzo Pezzani
Postato da Grazia01 il Domenica, 04 giugno @ 20:47:56 CEST (163 letture)
Il 4 giugno del 1898 nacque Renzo Pezzani  Il pane Pane, panetto mio, così buono ti vuole Iddio. Così dorato, così croccante, sei uscito d mani sante. Sei sbocciato come un fiore dalla gioia e dal dolore, dalla terra lavorata, dal sudore che l'ha bagnata. Pane, panetto mio, così buono ti vuole Iddio.  La leggenda dei colori I colori si incontrarono in un prato e si misero a chiacchierare. Ognuno lodava se stesso. lo diceva il giallo - somiglio all'oro e sono il più bello. Sono io il più bello - disse l'azzurro. - L'aria ha il mio colore e il mare si lascia tingere da me. In quel mentre ecco giungere nel prato alcuni bambini con una bandiera. Allora il bianco, il rosso e il vero e si misero a gridare: Siamo noi i più belli, quando siamo uniti insieme.  Pioggia di Maggio Passa una nuvola come un cigno dentro il cielo senza rughe. Scioglie la pioggia nell'orto verdigno, tocca fronde, lava lattughe. Sfatta la nuvola rimane il bello e questo fiato da bocca di fiore, l'orto fresco di colore e la musica d'un ruscello. Rimane il cielo così pulito con un'allodola così sincera che appena dici una preghiera già cammina nell'infinito. Il 4 giugno del 1821 nacque Apollon Majkov
Postato da Grazia01 il Domenica, 04 giugno @ 20:44:17 CEST (157 letture)
Il 4 giugno del 1821 nacque Apollon Majkov  Voci della notte O notte senza luna!... Come un innamorato ti ascolto e ti contemplo, immoto, estasiato... Qual musica s'effonde sotto l'argenteo manto! Intorno, delle fonti gorgoglia il terso canto qui trema un'adamantina. Perluccia sopra un ramo, là trilla un augellino l'uguale suo richiamo; e come un orologio, tra l'erbe, l'indiscreto grillo ripete l'aspro stridio; dal giuncheto del fiume s'ode il coro dei rospi, come sordi d'un organo lontano evanescenti accordi; e regna sopra tutta la placida armonia, ora mugghiante, ed ora molto sommesso e lento, lo strepito d'un nero lontan mulino a vento... E gli astri!... Oh, quale incanto!... Qual pura melodia!... Nel coruscar metallico, nel vivo palpitare, sembrami udire il rombo del loro eterno andare... Apollon Nikolaevic Majkov  Apollon Nikolaevic Majkov (Mosca, 4 giugno 1821 – San Pietroburgo, 20 marzo 1897) è stato un poeta russo. Figlio di un pittore, fu appassionato cultore delle antichità greche e latine. Nelle sue poesie sono molto vivide meditazioni, contemplazioni e reminiscenze. La sua produzione ha spaziato da descrizioni di paesaggi russi ad ambienti italiani e serbi. Il 29 maggio del 1892 nacque Alfonsina Storni
Postato da Grazia01 il Lunedì, 29 maggio @ 20:50:51 CEST (157 letture)
Il 29 maggio del 1892 nacque Alfonsina Storni, poetessa, drammaturga e giornalista argentina  DUE PAROLE All’orecchio questa notte mi hai detto due parole comuni. Due parole stanche di essere dette. Parole che da vecchie si son fatte nuove. Due parole così dolci, che la luna che passava filtrando tra i rami nella mia bocca si è fermata. Due parole così dolci che una formica mi cammina sul collo e resto immobile non provo nemmeno a scacciarla. Due parole così dolci che senza volerlo esclamo: oh, che bella, la vita! Così dolci e così mansuete che oli profumati scorrono sul corpo. Così dolci e così belle che nervose, le mie dita, si muovono verso il cielo imitando una forbice. Vorrebbero le mie dita tagliare stelle. (da Il dolce danno, 1918)  PRESENTIMENTO Ho il presentimento che vivrò molto poco. Questa mia testa assomiglia a un crogiolo, purifica e consuma, ma senza un gemito, senza un accenno di orrore. Per uccidermi chiedo che un pomeriggio senza nubi, sotto il limpido sole, nasca da un grande gelsomino una vipera bianca che dolce, dolcemente, mi punga il cuore. (da Il dolce danno, 1918)  UOMO Uomo, io voglio che tu comprenda il mio male, uomo, io voglio che tu mi dia dolcezza, uomo, io vado per i tuoi stessi sentieri; figlio di madre: comprendi la mia pazzia... (da Irrimediabilmente, 1920)  CANCELLATA Il giorno in cui morirò, la notizia seguirà le solite procedure, da un ufficio all'altro con precisione dentro ogni registro verrò cercata. E là molto lontano, in un paesino che sta dormendo al sole su in montagna, sopra il mio nome, in un vecchio registro, mano che ignoro traccerà una riga. (da Languidezza, 1920) Il 27 maggio del 1894 nacque Louis-Ferdinand Céline.
Postato da Grazia01 il Sabato, 27 maggio @ 21:29:33 CEST (147 letture)
 Il 27 maggio del 1894 nacque Louis-Ferdinand Céline. Il vero nome è Louis Ferdinand Auguste Destouches, nasce a Courbevoie, a poca distanza da Parigi. E' figlio di Fernando, impiegato in una compagnia assicurativa, e di Marguerite, proprietaria di un negozio di merletti e porcellane. Fu scrittore, saggista e medico francese: scelse il nome della nonna materna, Céline, per firmare le sue opere. Considerato appartenente alle correnti del modernismo e dell'espressionismo, Céline è considerato uno dei più influenti scrittori del XX secolo, celebrato per aver dato vita a un nuovo stile letterario che modernizzò la letteratura francese ed europea. Fu un innovatore nel panorama letterario francese. La maggioranza dei suoi libri originano da spunti autobiografici, e sono narrati in prima persona da Ferdinand, il suo alter ego letterario. Per le sue prese di posizione politiche e affermazioni durante la Seconda guerra mondiale, esposte in pamphlet violentemente antisemiti, Céline rimane oggi una figura controversa e discussa. Emarginato dalla vita culturale, dopo il 1945, il suo stile letterario fu preso a modello da alcuni scrittori che gravitavano attorno alla Beat Generation statunitense. Anche Charles Bukowski aveva grandissima ammirazione per la prosa letteraria di Céline. Con il Viaggio al termine della notte, ritenuto il suo capolavoro, l’autore, nell’incipit introduttivo, pare voltare le spalle alla vita, per evadere dallo squallore e dalla miseria dell’animo umano. “Céline ha lanciato una bomba contro l’edificio dell’umanità”, dissero di lui. Per sventrarla e mostrarci le interiora, che saranno pure brutte, ma sono lì, sotto la pelle, e qualcuno dovrà pur fare il lavoro sporco di mostrarle a tutti. Se si dovesse descrivere il mondo visto con i suoi occhi, lo si rappresenterebbe facilmente come una torta a base di merda e sangue, di cui tutti devono prendersi la propria fetta. E come ciliegina sulla torta metteremmo un bel pezzo di fegato. Perché ci vuole fegato per affrontar la vita, per affrontar la Notte. Frasi famose: Si ha un bel dire e pretendere, il mondo ci lascia molto prima che ce ne andiamo per davvero. L'anima è la vanità e il piacere del corpo finché uno è in gamba, ma è anche la voglia di uscire dal corpo quand'è malato o le cose girano male. È più difficile rinunciare all'amore che alla vita. La vita è questo, una scheggia di luce che finisce nella notte. Nanni Cagnone - Nato il 10 aprile 1939
Postato da dada il Lunedì, 10 aprile @ 21:22:32 CEST (178 letture)
Ogni giorno nasce un poeta 10 aprile 1939: Nanni Cagnone  Il meraviglioso è già stato – taciturno, senza il sì-e-no degli avvenimenti –, nella comunanza del sonno s’è ingrandito, frutto fuori stagione vivo e certo che sua polpa non s’addenta. Ma tu disperatamente non sei mi toglie anche il passato, quel tuo obbedire alla scarsità dei morti.  Passai con la mia voce ove abitavano i contemporanei — ma erano acerbi, in loro non vidi tra rovi e fiori né tenerezza né proporzione. ‘Anticamente’ mi parve parola adatta a trascurarli.  Percosso dal Mistral — l’irradiato contorno non è più tuo, sfugge si perde nel crepacuore della contrada e consentir dei rami, nella musica monotona del sangue, menestrello palpito oracolo dei battiti al minuto. Diranno che t’impressiona, ancor ti meraviglia, il mondo. Non pioverà — in su l’oceano d’aria, vele del vento le nubi. Il 2 aprile del 1950 nacque Naim Araidi
Postato da dada il Domenica, 02 aprile @ 18:52:35 CEST (166 letture)
 Lasciatemi tornare Lasciatemi tornare alla madreterra al mio vecchio paese, alle pareti paurose delle tombe lasciatemi tornare al canto degli uccelli al canto del gallo alla terra dei cactus e dei cipressi alle gocce d’acqua alla sorgente del villaggio al mio insegnante di nuoto che mi ha aiutato a sopravvivere nell’oceano della vita e nei mari di ogni città... permettetemi di tornare al lato orientale o straniero, non importa lasciatemi tornare a me stesso... Lasciatemi prendere ciò che vi piace dell’occidente m’è costata la vita e gli anni migliori senza sorridere mai prendete le vostre macchine per autostrade mortali tutti i telefoni cellulari tutti gli schermi piatti tutti gli strumenti sofisticati della vita moderna non c’è necessità di uccidermi, di lasciarmi morire per uccidere chi ha gelosia nei miei confronti.  Amiamo la letteratura Abbiamo tristezza sufficiente per una e mille canzoni abbastanza rossore per la nostra pelle orientale una parte per la guerra, una per sconfitte e inganni una dolce madreterra è dentro di noi noi, duplici, pigri, miraggio nel deserto siamo un rebus! Tristezza non abbatterci, nati da sanguisughe camminiamo tuttavia dolcemente sulla sabbia dormendo su tappeti in terre deserte dentro di noi la crudeltà, i beduini, i pastori sulle colline a piedi nudi delle strade oggi come nelle giornate più lunghe Oh tempi arabi! Oh tristezza non trattarci con la crudeltà di sempre amiamo la letteratura! amiamo la Letteratura! Il 19 marzo del 1930 nacque Lina Kostenko
Postato da dada il Domenica, 19 marzo @ 23:23:42 CET (148 letture)
Il 19 marzo del 1930 nacque Lina Kostenko, poetessa e scrittrice ucraina. La più rappresentativa della "Generazione dei '60" dei poeti ucraini  Il riso Nella strada – lo sento dalla finestra - Una donna e il suo riso improvviso. Forse è triste, questa donna o, forse, Ha solo voglia di ridere. Io guardo i fiumi di strade scure Le teste delle lanterne gioiose, coperte di piccoli caschetti di latta, e sopra il davanzale della mia finestra, dei castagni offrono i loro bianchi fiori... E io guardo e penso alle mie poesie. Se sono tristi, che lo siano del tutto! Perlomeno, che non ridano d'improvviso Poiché la gente sincera chiude le finestre.  Steppe Steppe verdi, né albero né campo Steppe azzurre, né piccioni né nubi. Un sole rosso, lingotto ancor che brucia voga lento in mezzo a loro. E tu, dietro ad esso fino a sera, giri a vuoto non sei stanco? sosta, riverso nell’erba, e poi ascolta, ascolta fino a non poterne più i fiori della steppa che, dolcemente respirano.  Sei venuta di nuovo, mia triste musa Sei venuta di nuovo, mia triste musa. Non temere, sono instancabile. Come una medusa, fluttua sul mondo l'autunno, e le foglie umide cadono sul lastricato. Tu sei venuta con i sandaletti leggeri, la mantellina appena gettata sulle spalle. Oh, sei venuta col maltempo, da lontano, così sola soletta nella notte! Dove sei stata, nell'Universo o a Sparta? A quali secoli hai brillato nella foschia? E con quale carta inconfessabile trovi i poeti sulla terra? A loro detti la sorte, non i versi. La tua fronte è nobile e luminosa. Ci sono poeti migliori e più fortunati. Grazie per aver scelto me. Lina Kostenko (Traduzione di Paolo Galvagni)  Lina Kostenko è stata la più autorevole e critica osservatrice nell'ambito degli intellettuali ucraini, del disastro di Chernobyl, raccontando la vicenda nel romanzo Zona di alienazione e scrivendo la sceneggiatura del film Chernobyl: veglia funebre. Poeti nati il 16 marzo
Postato da dada il Giovedì, 16 marzo @ 21:15:42 CET (117 letture)
Poeti nati il 16 marzo  Il 16 marzo del 1803 nacque Nikolaj Michajlovič Jazykov poeta russo morto nel 1846  Elegia All'ombra di eccelse cime nevose, Di picchi orridi e rocciosi, Da penosi pensieri mi sento afflitto: Ribolle, scroscia una cascata, Ribolle, scroscia senza posa, Insistente, ossessiva scroscia! È muto il bosco, sempre Deserto, quasi un po' sinistro; Ed ecco, brandelli d'una grigia nube, Qua e là impigliati nella selva, Strisciano soffici e vischiosi Su, verso cieli sonnolenti. Ah, monti, monti! Al più presto, via Via di qui, a casa! Non di lor son figlio! In Russia! Là è più lieto il cuore In vista delle ridenti colline! Nikolaj Michajlovic Jazykov  Il 16 marzo del 1839 nacque Sully Prudhomme, poeta francese morto nel 1907  Il cigno Sullo specchio d'un lago d'acque calme, taglia silente l'onda il cigno, e avanza con le sue larghe palme. Bianca e lieve è la pelurie al fianco, come neve al sole che la scioglie nell'aprile. Con l'ala ferma e opaca; al vento trepida, naviga e va come un veliero antico: erge il bel collo candido, l'affonda voluttuoso in acqua, lo protende disteso a fior dell'onde, o il nero becco nel bianco petto immacolato immerge. A volte si rifugia in mezzo ai pini nella calma e nell'ombra, e con le palme, premendo l'erba ch'alta il passo ingombra, languido avanza nella grotta ombratile o alla querula fonte che lamenta un morto amore. Qualche stanco salice con le foglie gli sfiora il niveo fianco. A volte lascia il bosco e va sull'erba in pieno azzurro, alto e superbo il capo, cercando un luogo aperto dove a lungo pavoneggiarsi, e più risplenda il sole. Poi, quando a sera il lago appena scorgesi, ed ogni aspetto par vago fantasma ed arde all'orizzonte un rosso solco; quando né giunco né gladiolo trema e già la rana canta e il cielo imbruna e al chiar di luna splendono le lucciole, il cigno, a fior dell'acqua ove rispecchia la sera immensa l'ombra sua di viola, come un bel vaso argenteo fra i riflessi di lattee gemme, e sotto l'ala il capo, chiuso in due firmamenti, si addormenta.  il 16 marzo del 1892 nacque César Vallejo, poeta peruviano morto nel 1938  Ancora un poco di calma, compagno; un molto immenso, settentrionale, completo, feroce, di piccola bonaccia, al minimo servizio di ogni trionfo e nell’ardita servitù di fiasco. Di ebbrezza, ne hai d’avanzo; e non v’è tanta pazzia nella ragione quanto questo tuo raziocinio muscolare; e specie la tua esperienza è un razionale errore. Ma, per parlar più chiaro e pensarci ben bene, sei d’acciaio, purché tu non sia sciocco e ti rifiuti di entusiasmarti tanto per la morte e la vita, con la tua sola tomba. Occorre che tu sappia contenere il tuo volume senza correre o affliggerti, la tua realtà molecolare intera e, al di là, la marcia dei tuoi evviva e, al di qua, i tuoi abbasso leggendari. Sei d’acciaio, come si dice, a patto che non tremi e non finisca per scoppiare, compare del mio calcolo, enfatico, figlioccio dei miei sali luminosi! Cammina, nient’altro; risolvi, medita la tua crisi, somma e avanti, tàgliala, càlala, guàstala; il destino, le intime energie, i quattordici versetti del pane; quanti diplomi e procure, sull’orlo fededegno del tuo slancio! Quanti dettagli in sintesi, con te! Quante pressioni identiche, ai tuoi piedi! Quanto rigore e quanti patrocinî! È sciocco codesto metodo di patimento, codesta luce modulata e virulenta, se ti basta la calma a far segnali seri, caratteristiche fatali. Uomo, su via, vediamo; dimmi quel che mi accade, che, pur gridando, io son sempre ai tuoi ordini. [28 nov. 1937]  Il 16 marzo del 1920 nacque Tonino Guerra, poeta, scrittore e sceneggiatore italiano L'ultimo cantastorie che ci ha lasciato nel 2012  I Bu (I Buoi) Andé a di acsè mi bu ch'i vaga véa, che quèl chi à fat i à fatt, che adèss u s'èra préima se tratour. E' pianz e' còr ma tòtt, ènca mu mè, avdai ch'i à lavurè dal mièri d'ann e adèss i à d'andè véa a tèsta basa dri ma la còrda lònga de' mazèll. Ditelo ai miei buoi che l'è finita che il loro lavoro non ci serve più che oggi si fa prima col trattore. E poi commoviamoci pure a pensare alla fatica che hanno fatto per mille anni mentre eccoli lì che se ne vanno a testa bassa dietro la corda lunga del macello.  …U ì è dal sàiri che pròima d’àandè a lèt a stàgh disdai sòura una bènca de teràz e a gurèr la vala. U m pèr ch’apad’aspitè qualcadéun. E po és un amòigh o un parént o i manda un telegràma o se no i telefona. Invéci l’è sultènt l’acqua de fiòmm alazò ch’ vu parlé sa mé. Ci sono sere che prima d’andare a letto sto seduto sulla panca del terrazzo e guardo la valle. Mi sembra che debba aspettare qualcuno. Puo’ essere un amico o un parente o mi mandano un telegramma o altrimenti telefonano. Invece è soltanto l’acqua del fiume laggiù che scivola sui sassi che vuole parlare con me  Il 16 marzo del 1922 nacque Claudio De Cuia, poeta italiano Nato nella Città dei due Mari nel Marzo del 1922, è socio ordinario della “Società di Storia e Patria per la Puglia”. Nella sua cinquantennale attività di scrittore ha narrato le vicende storiche della sua città. Oltre alla composizione di numerose poesie, ha trascritto il Vangelo di San Giovanni in versi in dialetto tarantino. Si dedica inoltre all’attività grafica artistica e diverse sue opere xilografiche figurano in numerose raccolte pubbliche e private. Tra le opere, citiamo “A storia nostre” (la storia di Taranto dalle origini al Settecento); “A Cummedie de Dande” (passi scelti dalla Divina Commedia); “Pasche e Primavere” (raccolta di poesie dialettali di argomento pasquale); “Ore, ‘ngienze e mmirre” (raccolta di poesie di argomento natalizio); “ ‘U Briviarie d’a nonne” (invocazioni, scongiuri, preghiere, devozioni popolari, auguri, filastrocche e ninne-nanne in dialetto tarantino).  Pasqua tarantina Stamani per tempo il ponentino si è messo con maggiore impegno a stuzzicare l’ultima nuvola; deve preparare il migliore scenario celestiale per il Giovedì Santo!… Le ha aiutate per l’occasione il sole da lontano e tutti e due insieme, oggi, d’accordo hanno asciugato l’ultimo strascico di pioggia che l’Inverno lascia in braccio alla Primavera! La prima posta è già pronta scalza per il giro della campagna e della città e per la Processione, domani, dei Misteri. In questo giorno la Chiesa è a lutto con l’altare spoglio di tovaglie e libri sacri; neanche la campana suona a morto, non vedi accendere neanche una lampada davanti alle nicchie coperte e nude e il Crocifisso ( vai a capire da quanti anni) dal pulpito guarda sedie e panche vuoti di fedeli e di devoti. Sopra alla sepoltura di un Cardinale, sotto ad uno stemma con quattro cherubini, la Morte con tre versi in latino dice che nulla vale dinanzi a lei. Due angeli di marmo sull’altare, muti, non visti, siedono da ieri; da quando è stata posta tra i candelabri l’Urna per l’Adorazione sopra un mare di rose e di camelie e nel mezzo la scia dell’incenso e l’odore morto di candele che aspettano il Gloria per sciogliere il gelo. E zitta, almeno adesso, malinconia. Non lo senti l’odore della cannella?! Spande davanti ai forni un’allegria di festa! E’ la Pasqua tarantina che si veste con gli odori migliori! Torna qui portando ai bambini la bambola del dolce tipico, ai perdoni il suono dolce della medagliera, le due processioni ed in cielo la prima rondine incerta! (da” Pasqua e Primavera”, Taranto 1989) Il 12 marzo del 1863 nacque Gabriele D'Annunzio
Postato da dada il Lunedì, 13 marzo @ 13:58:02 CET (223 letture)
Il 12 marzo del 1863 nacque Gabriele D'Annunzio e il primo marzo del 1938 ci lasciava. Fu uno dei poeti e scrittori più importanti, famosi e amati della letteratura italiana “il Vate” Gabriele D’Annunzio.  O FALCE DI LUNA CALANTE O falce di luna calante che brilli su l’acque deserte, o falce d’argento, qual mèsse di sogni ondeggia al tuo mite chiarore qua giù! Aneliti brevi di foglie, sospiri di fiori dal bosco esalano al mare: non canto non grido non suono pe ’l vasto silenzio va. Oppresso d’amor, di piacere, il popol de’ vivi s’addorme… O falce calante, qual mèsse di sogni ondeggia al tuo mite chiarore qua giù!  PASTORI D’ABRUZZO Settembre. Andiamo è tempo di migrare. Ora in terra d’Abruzzo i miei pastori lascian gli stazzi e vanno verso il mare, vanno verso l’Adriatico selvaggio che verde è come i pascoli dei monti. Han bevuto profondamente ai fonti alpestri ché sapor d’acqua natia rimanga nei cuori esuli a conforto, che lungo illuda la lor sete in via. Rinnovato hanno verga d’avellano. E vanno pel tratturo antico al piano quasi per un erbal fiume silente, su le vestigia degli antichi padri. Oh voce di colui che primamente conobbe il tremolar della marina! Ora lungh’esso il litoral cammina la greggia. Senza mutamento è l’aria e il sole imbionda sì la viva lana che quasi dalla sabbia non divaria. Isciacquìo, calpestìo, dolci rumori, ah perché non son io coi miei pastori?  STRINGITI A ME Stringiti a me, abbandonati a me, sicura. Io non ti mancherò e tu non mi mancherai. Troveremo, troveremo la verità segreta su cui il nostro amore potrà riposare per sempre, immutabile. Non ti chiudere a me, non soffrire sola, non nascondermi il tuo tormento! Parlami, quando il cuore ti si gonfia di pena. Lasciami sperare che io potrei consolarti. Nulla sia taciuto fra noi e nulla sia celato. Oso ricordarti un patto che tu medesima hai posto. Parlami e ti risponderò sempre senza mentire. Lascia che io ti aiuti, poiché da te mi viene tanto bene!  UN RICORDO Io non sapea qual fosse il mio malore né dove andassi. Era uno strano giorno. Oh, il giorno tanto pallido era in torno, pallido tanto che facea stupore. Non mi sovviene che di uno stupore immenso che quella pianura in torno mi facea, cosí pallida in quel giorno, e muta, e ignota come il mio malore. Non mi sovviene che d’un infinito silenzio, dove un palpitare solo, debole, oh tanto debole, si udiva. Poi, veramente, nulla piú si udiva. D’altro non mi sovviene. Eravi un solo essere, un solo; e il resto era infinito.  IL VENTO SCRIVE Su la docile sabbia il vento scrive con le penne dell’ala; e in sua favella parlano i segni per le bianche rive. Ma, quando il sol declina, d’ogni nota ombra lene si crea, d’ogni ondicella, quasi di ciglia su soave gota. E par che nell’immenso arido viso della pioggia s’immilli il tuo sorriso.  CANTA LA GIOIA Canta la gioia! Io voglio cingerti di tutti i fiori perché tu celebri la gioia la gioia la gioia, questa magnifica donatrice! Canta l’immensa gioia di vivere, d’esser forte, d’essere giovine, di mordere i frutti terrestri con saldi e bianchi denti voraci, di por le mani audaci e cupide su ogni dolce cosa tangibile, di tendere l’arco su ogni preda novella che il desìo miri, e di ascoltare tutte le musiche, e di guardare con occhi fiammei il volto divino del mondo come l’amante guarda l’amata, e di adorare ogni fuggevole forma, ogni segno vago, ogni immagine vanente, ogni grazia caduca, ogni apparenza ne l’ora breve. Canta la gioia! Lungi da l’anima nostro il dolore, veste cinerea.  Frasi di Gabriele D'Annunzio “Ci sono certi sguardi di donna che l’uomo amante non scambierebbe con l’intero possesso del corpo di lei” “La passione in tutto. Desidero le più lievi cose perdutamente, come le più grandi. Non ho mai tregua.” “La nostra vita è un’opera magica, che sfugge al riflesso della ragione e tanto più è ricca quanto più se ne allontana, attuata per occulto e spesso contro l’ordine delle leggi apparenti.” “Gli uomini d’intelletto, educato al culto della Bellezza, conservano sempre, anche nelle peggiori depravazioni, una specie di ordine.” “Colui il quale molto ha sofferto è men sapiente di colui il quale molto ha gioito.” “L’istinto di ferocia bestiale si celava in fondo alla sua sensualità possente” “Il privilegio dei morti: non moriranno più.” Poesie di Gezim Hajdari
Postato da dada il Domenica, 26 febbraio @ 21:23:36 CET (171 letture)
Poesie di Gezim Hajdari  Anche nell'aldilà mi suonerà la maledizione nell'alba: «Non avrai mai fortuna, che tu possa morire come un cane!» Ricorderò con timore il mio dio crudele, la melagrana spaccata sotto la luna piena. L’anatra che si tuffava nel lago, i tori insanguinati . Come un segno lugubre il richiamo della volpe nel buio. Gli stornelli che scavavano nella roccia come se fossero impazziti, le spine nere che cacciavo con l’ago dai piedi di mia madre.  Ora vago tormentato nel paese come uno spirito accoltellato. Non mi fa più paura la morte né il freddo della sera. So chi mi ha amato nella collina delirante. Un amore eterno: il fango e il buio invernale. Dietro le spalle m’insegue come ombra il destino. Tra i calmanti notturni scelgo il veleno della vipera. Due cose porterò con me nel paradiso promesso: i pianti in primavera delle prede e i canti dei gitani.  Non piangere, è il pettirosso che corre sul ghiaccio del ruscello. Presto fiorirà il mandorlo e gli uccelli lirici ci canteranno nelle vene. Non piangere, ho percorso la tua ferita per raggiungerti. Poesie di Guido Catalano
Postato da dada il Sabato, 18 febbraio @ 22:06:28 CET (139 letture)
Poesie di Guido Catalano  Mantova, tu e il tuo vestito blu E prima che questo settembre gentile si compia vorrei portarti a pranzo. Mi piacerebbe andare a pranzo io, tu e il tuo vestito blu. Sì, quello blu fiori rossi al ginocchio il mio vestito tuo preferito il tuo mio vestito che mi piace di più. Ricordi la prima volta che lo indossasti ed io lo vidi? Eravamo su una pista d’atterraggio che vento faceva dovevi tenerti il cappello per non farlo volare partivi. No. Ero io che stavo per partire per il fronte ti avevo davanti già sentivo la nostalgia di te e che pesante era il fucile No. L’altra notte, a Mantova nell’albergo verde ero un po’ felice un po’ disperato alternavo, insomma e ho pensato, a Mantova, l’altra notte ma quanto bene sarebbe che tanto bene sarebbe lei fosse qui con me. E quando dico lei dico tu e il tuo vestito blu. Sì, proprio quello con i fiori rossi al ginocchio. È quello il mio preferito.  Maria Era quel tipo di ragazza acqua e sapone quel tipo da ragazza della porta accanto quel tipo di ragazza un jeans e una maglietta. Ne aveva venti ne dimostrava diciassette. Quando le chiesi, sei legale? rise Maria ed io, tonto, non mi accorsi del doppio senso della mia domanda. Era quel tipo di ragazza acqua e sapone ma l’acqua era gelida ed il sapone ruvido. Sapeva di piacere e le piaceva. Non le piaceva mai nessuno più ti piaceva meno le piacevi sembrava uscita da una canzone di Vasco. Ci baciammo un po’ ma non facemmo mai all’amore. Feci l’errore con Maria di innamorarmi lievemente durò ventiquattr’ore poi volò via ed io rimasi bene ancorato nella terra a salutarla con la mano.  Se la speranza è l’ultima a morire È vero capitàno la speranza è l’ultima a morire però le confesso che l’altra notte la mia speranza ha avuto un arresto cardiaco di quelli pesi l’ho presa a pugni e a testate contro il petto le ho urlato svegliati, ritorna! Sono riuscito a riacchiapparla per i capelli mentre ormai già camminava nel tunnel – sa come succede – verso la luce. Quando ha riaperto gli occhi – la mia speranza, capitàno, ha occhi neri piuttosto grandi, piuttosto scuri – quando ha riaperto gli occhi ho capito che qualcosa era andato storto aveva lo sguardo perso, vuoto catatonico, stupito, rimbambito ho pensato fosse la fine l’ho anche detto ad alta voce è la fine. Poi, capitàno, non ci crederà ma la speranza ha riso ha sghignazzato divertita dallo scherzo ignobile. Ma stupido, mi ha detto credi sia così facile ch’io crepi? Le ho dato della stronza, infame, pazza ed incosciente sì è alzata mi ha dato una gran pacca sulla spalla poi mi ha portato a bere che ne avevo bisogno.  Contratto d’amore Come da accordi ho smesso d’amarti come da contratto a partire da oggi non ti sognerò più non penserò più a te sospirando alla luna la luna a sua volta smetterà di ridermi in faccia non tormenterò povere indifese margherite strappando loro i morbidi petali bianchi non camminerò solo per la città temendo e sperando di incontrarti per caso riandando ai luoghi dei nostri primi baci. Come da accordo contrattuale sarò gentile e pacato sorriderò quando qualcuno mi parlerà di te e non attenterò alla vita dei bastardi infami che già ora hanno iniziato a corteggiarti. Contrattualisticamente in accordo con le leggi vigenti mi impegno a smettere di scriverti poesie d’amore o almeno diminuire a scalare che tutto in un colpo è pericoloso. Smetterò poi di desiderare il tuo corpo morbido e profumato. Giuro infine che ti farò da amico saggio e fedele che detta così sembra un cane ma vedrai funzionerà. A te solo chiedo di non credere a una parola di ciò che hai appena letto. Guido Catalano  Guido Catalano Nasce e vive da sempre a Torino, città alla quale risulta essere fortemente legato. Inizia a scrivere durante gli anni del liceo. Frequenta il liceo classico ma manifesta problemi d'apprendimento, tanto da venire bocciato in quarta ginnasio. A 17 anni è il frontman dei Pikkia Froid, band rock-demenziale, per la quale scrive i testi delle canzoni. Quando la band si scioglie, inizia a leggere i testi delle canzoni in giro, scoprendo che "assomigliavano a poesie". Finito il liceo, si iscrive a Lettere Moderne all'università. Prima di diventare poeta di professione, intraprende i lavori più disparati: correttore di bozze per Einaudi, portiere di un residence, pozzettista. Nel 2000 pubblica la sua prima raccolta (I cani hanno sempre ragione); nel 2005 apre il suo blog, che farà la sua fortuna insieme ai social network, ai reading e ai poetry slam. Nel 2016 pubblica il suo primo romanzo,"D'amore si muore ma io no", parzialmente autobiografico. Ultima raccolta, attualmente in edicola è "Ogni volta che mi baci muore un nazista" 144 poesie bellissime. |
Alessandra e Danielissima
Almina Madau I Almina Madau II Fabiola Fataorsetta giamacista Grazia I Grazia II Grazia III Grazia IV Grazia V Letty I Letty II Jack, Ahyme, Gea e Paola Marco, Luciano, Pino, Gabry Mariella Mulas I Mariella Mulas II Moirac Paola e Gea Paolo I Paolo II Paolo III Pegaso I Pegaso II Pegaso III R. Chesini I R. Chesini II Rosarossa I Rosarossa II Rosarossa III Rosarossa IV Rosarossa V Rosarossa VI Rosarossa VII Rosarossa VIII Spalato Tony-Kospan I Tony-Kospan II *Triskell*I *Triskell*II *Triskell*III
ABBRACCIO
ADDIO ALBA AMICIZIA AMORE ANNO NUOVO AUTUNNO BACIO CARNEVALE CONDIZIONE UMANA CUORE DIALOGO D'AMORE EMOZIONI EPIFANIA EROS ESTATE FELICITA' E GIOIA FESTA DELLA DONNA FREDDO E GELO GELOSIA GIUGNO INCONTRO INVERNO LONTANANZA LUNA MALINCONIA MAMMA MANI MARE MAGIA D'AMORE MISTERO D'AMORE NATALE NATURA NEVE NOTTE NUVOLE ORIGINALITA' PAPA' PASQUA PASSIONE E MISTERO PIOGGIA POESIA PRIMAVERA RICORDI RIFLESSIONI D'AMORE SAN VALENTINO SENSO DELLA VITA SERA SETTEMBRE SILENZIO SOGNO SOLE SORRISI SPERANZA STELLE TEMPO VIAGGIO VINO
Ecologia e ambiente
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