 |
| Thursday, June 29, 2017 - Network: [Magicamente.net - Storie e Poesie] | |||||
|
|||||
|
|
|
|
||
 Benvenuto Anonimo Iscrizioni:  Ultimo: dada Nuovi di oggi: 0 Nuovi di ieri: 0 Complessivo: 246 Persone Online: Iscritti: 0 Visitatori: 100 Totale: 100
Chi è online: Visitatori:01: coppermine 02: News 03: News 04: Home 05: coppermine 06: Home 07: Home 08: Forums 09: Stories Archive 10: Home 11: coppermine 12: coppermine 13: News 14: Search 15: Home 16: News 17: coppermine 18: Home 19: coppermine 20: News 21: News 22: Stories Archive 23: Stories Archive 24: News 25: Search 26: coppermine 27: coppermine 28: News 29: coppermine 30: coppermine 31: coppermine 32: coppermine 33: coppermine 34: Home 35: Home 36: Home 37: Home 38: News 39: coppermine 40: Stories Archive 41: coppermine 42: coppermine 43: Home 44: Home 45: Search 46: News 47: Search 48: coppermine 49: Home 50: coppermine 51: News 52: Home 53: Search 54: Home 55: Home 56: News 57: coppermine 58: coppermine 59: Home 60: coppermine 61: Home 62: Home 63: coppermine 64: Home 65: Home 66: Stories Archive 67: News 68: Home 69: coppermine 70: Home 71: coppermine 72: Home 73: Home 74: Statistics 75: coppermine 76: News 77: coppermine 78: Home 79: Home 80: coppermine 81: Home 82: Surveys 83: Home 84: News 85: Home 86: News 87: Home 88: Stories Archive 89: Home 90: News 91: coppermine 92: News 93: Home 94: Stories Archive 95: Home 96: Home 97: Home 98: Home 99: News 100: coppermine Staff Online: Nessuno dello Staff è online!
coppermine
 Albums: 171 Immagini: 8476· Viste: 1223337 · Voti: 430 · Commenti: 60
 
Achmatova
Alberoni I Alberoni II Auden Battaglia Bruno Ballerini II Ballerini I Barbera Bassani Baudelaire Bertolucci Betocchi Bukowski Calvino Caproni Cardarelli Cechov Cohen Collins Dante De Luca Dickinson Erba Formaggio Foscolo Gamberale Gatto Goethe Gibran I Gibran II Gozzano Hemingway Hesse I Hesse II Hikmet Hugo Jiménez Keats Leopardi I Leopardi II Lessing Lorca Luzi Manzoni Merini Milton Montale Negri Neruda I Neruda II Novalis Pascoli Pasolini Pavese Paz Pessoa Pirandello Pozzi Antonia Prevert Quasimodo Rimbaud Rodari Saba Saffo Saramago Sereni Shakespeare Spaziani Stampa Swinburne Szymborska Tagore Teasdale Thomas Trilussa Ungaretti Verga Verlaine Voltaire I Voltaire II Whitman |
Novità
Il 4 giugno del 1959 nacque Biagio Cepollaro
Postato da Grazia01 il Domenica, 04 giugno @ 20:51:08 CEST (53 letture)
Il 4 giugno del 1959 nacque Biagio Cepollaro  La curva del giorno * occorre stabilire i confini del silenzio non rispondere sempre non sempre essere informati fare in modo che ogni parola sia pleonasmo a fronte di ciò che già c’è. non dicendo di sé ma dando voce alle spalle alla schiena curva dell’intuizione che ha percorso tutta la stanza trafiggendo in uno i molti pensieri occorre che ogni parola distillata sia essa stessa una guardia di frontiera che vigili insonne i confini dall’alba al tramonto con gli occhi rivolti al silenzio sia la sua unica verità corporale * occorre stabilire i confini del corpo: anche una casa con le sue camere e le sue funzioni è una guaina e aderisce ai suoi moti. dormire al riparo dalla pioggia cucinando i cibi assaporando carni di altri animali e foglie e frutti. dormire ancora dopo ogni rientro sistemando lenzuola e coperte lavando con cura il piatto e il bicchiere affilando il coltello per il pane occorre lasciar passare da quei confini la notte e lasciar mescolare i corpi perché parlino tra loro * il corpo sa che tra i suoi mobili confini e le strade si accumula una gran massa d’acqua che piove dal cielo. è questo mare rovesciato che suona la sua risacca di gocce sul legno delle finestre e sulla tela degli ombrelli a inchiodarlo in un ascolto senza azione e costrutto: il suo movimento vorrebbe la secchezza dell’asciutto la precisione di ciò che non perde non si frammenta piuttosto una linea tracciata tra due punti come un’idea illuminata nel centro da un raggio di sole Il 4 giugno del 1898 nacque Renzo Pezzani
Postato da Grazia01 il Domenica, 04 giugno @ 20:47:56 CEST (32 letture)
Il 4 giugno del 1898 nacque Renzo Pezzani  Il pane Pane, panetto mio, così buono ti vuole Iddio. Così dorato, così croccante, sei uscito d mani sante. Sei sbocciato come un fiore dalla gioia e dal dolore, dalla terra lavorata, dal sudore che l'ha bagnata. Pane, panetto mio, così buono ti vuole Iddio.  La leggenda dei colori I colori si incontrarono in un prato e si misero a chiacchierare. Ognuno lodava se stesso. lo diceva il giallo - somiglio all'oro e sono il più bello. Sono io il più bello - disse l'azzurro. - L'aria ha il mio colore e il mare si lascia tingere da me. In quel mentre ecco giungere nel prato alcuni bambini con una bandiera. Allora il bianco, il rosso e il vero e si misero a gridare: Siamo noi i più belli, quando siamo uniti insieme.  Pioggia di Maggio Passa una nuvola come un cigno dentro il cielo senza rughe. Scioglie la pioggia nell'orto verdigno, tocca fronde, lava lattughe. Sfatta la nuvola rimane il bello e questo fiato da bocca di fiore, l'orto fresco di colore e la musica d'un ruscello. Rimane il cielo così pulito con un'allodola così sincera che appena dici una preghiera già cammina nell'infinito. Il 4 giugno del 1821 nacque Apollon Majkov
Postato da Grazia01 il Domenica, 04 giugno @ 20:44:17 CEST (32 letture)
Il 4 giugno del 1821 nacque Apollon Majkov  Voci della notte O notte senza luna!... Come un innamorato ti ascolto e ti contemplo, immoto, estasiato... Qual musica s'effonde sotto l'argenteo manto! Intorno, delle fonti gorgoglia il terso canto qui trema un'adamantina. Perluccia sopra un ramo, là trilla un augellino l'uguale suo richiamo; e come un orologio, tra l'erbe, l'indiscreto grillo ripete l'aspro stridio; dal giuncheto del fiume s'ode il coro dei rospi, come sordi d'un organo lontano evanescenti accordi; e regna sopra tutta la placida armonia, ora mugghiante, ed ora molto sommesso e lento, lo strepito d'un nero lontan mulino a vento... E gli astri!... Oh, quale incanto!... Qual pura melodia!... Nel coruscar metallico, nel vivo palpitare, sembrami udire il rombo del loro eterno andare... Apollon Nikolaevic Majkov  Apollon Nikolaevic Majkov (Mosca, 4 giugno 1821 – San Pietroburgo, 20 marzo 1897) è stato un poeta russo. Figlio di un pittore, fu appassionato cultore delle antichità greche e latine. Nelle sue poesie sono molto vivide meditazioni, contemplazioni e reminiscenze. La sua produzione ha spaziato da descrizioni di paesaggi russi ad ambienti italiani e serbi. Il 29 maggio del 1892 nacque Alfonsina Storni
Postato da Grazia01 il Lunedì, 29 maggio @ 20:50:51 CEST (38 letture)
Il 29 maggio del 1892 nacque Alfonsina Storni, poetessa, drammaturga e giornalista argentina  DUE PAROLE All’orecchio questa notte mi hai detto due parole comuni. Due parole stanche di essere dette. Parole che da vecchie si son fatte nuove. Due parole così dolci, che la luna che passava filtrando tra i rami nella mia bocca si è fermata. Due parole così dolci che una formica mi cammina sul collo e resto immobile non provo nemmeno a scacciarla. Due parole così dolci che senza volerlo esclamo: oh, che bella, la vita! Così dolci e così mansuete che oli profumati scorrono sul corpo. Così dolci e così belle che nervose, le mie dita, si muovono verso il cielo imitando una forbice. Vorrebbero le mie dita tagliare stelle. (da Il dolce danno, 1918)  PRESENTIMENTO Ho il presentimento che vivrò molto poco. Questa mia testa assomiglia a un crogiolo, purifica e consuma, ma senza un gemito, senza un accenno di orrore. Per uccidermi chiedo che un pomeriggio senza nubi, sotto il limpido sole, nasca da un grande gelsomino una vipera bianca che dolce, dolcemente, mi punga il cuore. (da Il dolce danno, 1918)  UOMO Uomo, io voglio che tu comprenda il mio male, uomo, io voglio che tu mi dia dolcezza, uomo, io vado per i tuoi stessi sentieri; figlio di madre: comprendi la mia pazzia... (da Irrimediabilmente, 1920)  CANCELLATA Il giorno in cui morirò, la notizia seguirà le solite procedure, da un ufficio all'altro con precisione dentro ogni registro verrò cercata. E là molto lontano, in un paesino che sta dormendo al sole su in montagna, sopra il mio nome, in un vecchio registro, mano che ignoro traccerà una riga. (da Languidezza, 1920) Il 27 maggio del 1894 nacque Louis-Ferdinand Céline.
Postato da Grazia01 il Sabato, 27 maggio @ 21:29:33 CEST (40 letture)
 Il 27 maggio del 1894 nacque Louis-Ferdinand Céline. Il vero nome è Louis Ferdinand Auguste Destouches, nasce a Courbevoie, a poca distanza da Parigi. E' figlio di Fernando, impiegato in una compagnia assicurativa, e di Marguerite, proprietaria di un negozio di merletti e porcellane. Fu scrittore, saggista e medico francese: scelse il nome della nonna materna, Céline, per firmare le sue opere. Considerato appartenente alle correnti del modernismo e dell'espressionismo, Céline è considerato uno dei più influenti scrittori del XX secolo, celebrato per aver dato vita a un nuovo stile letterario che modernizzò la letteratura francese ed europea. Fu un innovatore nel panorama letterario francese. La maggioranza dei suoi libri originano da spunti autobiografici, e sono narrati in prima persona da Ferdinand, il suo alter ego letterario. Per le sue prese di posizione politiche e affermazioni durante la Seconda guerra mondiale, esposte in pamphlet violentemente antisemiti, Céline rimane oggi una figura controversa e discussa. Emarginato dalla vita culturale, dopo il 1945, il suo stile letterario fu preso a modello da alcuni scrittori che gravitavano attorno alla Beat Generation statunitense. Anche Charles Bukowski aveva grandissima ammirazione per la prosa letteraria di Céline. Con il Viaggio al termine della notte, ritenuto il suo capolavoro, l’autore, nell’incipit introduttivo, pare voltare le spalle alla vita, per evadere dallo squallore e dalla miseria dell’animo umano. “Céline ha lanciato una bomba contro l’edificio dell’umanità”, dissero di lui. Per sventrarla e mostrarci le interiora, che saranno pure brutte, ma sono lì, sotto la pelle, e qualcuno dovrà pur fare il lavoro sporco di mostrarle a tutti. Se si dovesse descrivere il mondo visto con i suoi occhi, lo si rappresenterebbe facilmente come una torta a base di merda e sangue, di cui tutti devono prendersi la propria fetta. E come ciliegina sulla torta metteremmo un bel pezzo di fegato. Perché ci vuole fegato per affrontar la vita, per affrontar la Notte. Frasi famose: Si ha un bel dire e pretendere, il mondo ci lascia molto prima che ce ne andiamo per davvero. L'anima è la vanità e il piacere del corpo finché uno è in gamba, ma è anche la voglia di uscire dal corpo quand'è malato o le cose girano male. È più difficile rinunciare all'amore che alla vita. La vita è questo, una scheggia di luce che finisce nella notte. Nanni Cagnone - Nato il 10 aprile 1939
Postato da dada il Lunedì, 10 aprile @ 21:22:32 CEST (79 letture)
Ogni giorno nasce un poeta 10 aprile 1939: Nanni Cagnone  Il meraviglioso è già stato – taciturno, senza il sì-e-no degli avvenimenti –, nella comunanza del sonno s’è ingrandito, frutto fuori stagione vivo e certo che sua polpa non s’addenta. Ma tu disperatamente non sei mi toglie anche il passato, quel tuo obbedire alla scarsità dei morti.  Passai con la mia voce ove abitavano i contemporanei — ma erano acerbi, in loro non vidi tra rovi e fiori né tenerezza né proporzione. ‘Anticamente’ mi parve parola adatta a trascurarli.  Percosso dal Mistral — l’irradiato contorno non è più tuo, sfugge si perde nel crepacuore della contrada e consentir dei rami, nella musica monotona del sangue, menestrello palpito oracolo dei battiti al minuto. Diranno che t’impressiona, ancor ti meraviglia, il mondo. Non pioverà — in su l’oceano d’aria, vele del vento le nubi. Il 2 aprile del 1950 nacque Naim Araidi
Postato da dada il Domenica, 02 aprile @ 18:52:35 CEST (72 letture)
 Lasciatemi tornare Lasciatemi tornare alla madreterra al mio vecchio paese, alle pareti paurose delle tombe lasciatemi tornare al canto degli uccelli al canto del gallo alla terra dei cactus e dei cipressi alle gocce d’acqua alla sorgente del villaggio al mio insegnante di nuoto che mi ha aiutato a sopravvivere nell’oceano della vita e nei mari di ogni città... permettetemi di tornare al lato orientale o straniero, non importa lasciatemi tornare a me stesso... Lasciatemi prendere ciò che vi piace dell’occidente m’è costata la vita e gli anni migliori senza sorridere mai prendete le vostre macchine per autostrade mortali tutti i telefoni cellulari tutti gli schermi piatti tutti gli strumenti sofisticati della vita moderna non c’è necessità di uccidermi, di lasciarmi morire per uccidere chi ha gelosia nei miei confronti.  Amiamo la letteratura Abbiamo tristezza sufficiente per una e mille canzoni abbastanza rossore per la nostra pelle orientale una parte per la guerra, una per sconfitte e inganni una dolce madreterra è dentro di noi noi, duplici, pigri, miraggio nel deserto siamo un rebus! Tristezza non abbatterci, nati da sanguisughe camminiamo tuttavia dolcemente sulla sabbia dormendo su tappeti in terre deserte dentro di noi la crudeltà, i beduini, i pastori sulle colline a piedi nudi delle strade oggi come nelle giornate più lunghe Oh tempi arabi! Oh tristezza non trattarci con la crudeltà di sempre amiamo la letteratura! amiamo la Letteratura! Il 19 marzo del 1930 nacque Lina Kostenko
Postato da dada il Domenica, 19 marzo @ 23:23:42 CET (62 letture)
Il 19 marzo del 1930 nacque Lina Kostenko, poetessa e scrittrice ucraina. La più rappresentativa della "Generazione dei '60" dei poeti ucraini  Il riso Nella strada – lo sento dalla finestra - Una donna e il suo riso improvviso. Forse è triste, questa donna o, forse, Ha solo voglia di ridere. Io guardo i fiumi di strade scure Le teste delle lanterne gioiose, coperte di piccoli caschetti di latta, e sopra il davanzale della mia finestra, dei castagni offrono i loro bianchi fiori... E io guardo e penso alle mie poesie. Se sono tristi, che lo siano del tutto! Perlomeno, che non ridano d'improvviso Poiché la gente sincera chiude le finestre.  Steppe Steppe verdi, né albero né campo Steppe azzurre, né piccioni né nubi. Un sole rosso, lingotto ancor che brucia voga lento in mezzo a loro. E tu, dietro ad esso fino a sera, giri a vuoto non sei stanco? sosta, riverso nell’erba, e poi ascolta, ascolta fino a non poterne più i fiori della steppa che, dolcemente respirano.  Sei venuta di nuovo, mia triste musa Sei venuta di nuovo, mia triste musa. Non temere, sono instancabile. Come una medusa, fluttua sul mondo l'autunno, e le foglie umide cadono sul lastricato. Tu sei venuta con i sandaletti leggeri, la mantellina appena gettata sulle spalle. Oh, sei venuta col maltempo, da lontano, così sola soletta nella notte! Dove sei stata, nell'Universo o a Sparta? A quali secoli hai brillato nella foschia? E con quale carta inconfessabile trovi i poeti sulla terra? A loro detti la sorte, non i versi. La tua fronte è nobile e luminosa. Ci sono poeti migliori e più fortunati. Grazie per aver scelto me. Lina Kostenko (Traduzione di Paolo Galvagni)  Lina Kostenko è stata la più autorevole e critica osservatrice nell'ambito degli intellettuali ucraini, del disastro di Chernobyl, raccontando la vicenda nel romanzo Zona di alienazione e scrivendo la sceneggiatura del film Chernobyl: veglia funebre. Poeti nati il 16 marzo
Postato da dada il Giovedì, 16 marzo @ 21:15:42 CET (72 letture)
Poeti nati il 16 marzo  Il 16 marzo del 1803 nacque Nikolaj Michajlovič Jazykov poeta russo morto nel 1846  Elegia All'ombra di eccelse cime nevose, Di picchi orridi e rocciosi, Da penosi pensieri mi sento afflitto: Ribolle, scroscia una cascata, Ribolle, scroscia senza posa, Insistente, ossessiva scroscia! È muto il bosco, sempre Deserto, quasi un po' sinistro; Ed ecco, brandelli d'una grigia nube, Qua e là impigliati nella selva, Strisciano soffici e vischiosi Su, verso cieli sonnolenti. Ah, monti, monti! Al più presto, via Via di qui, a casa! Non di lor son figlio! In Russia! Là è più lieto il cuore In vista delle ridenti colline! Nikolaj Michajlovic Jazykov  Il 16 marzo del 1839 nacque Sully Prudhomme, poeta francese morto nel 1907  Il cigno Sullo specchio d'un lago d'acque calme, taglia silente l'onda il cigno, e avanza con le sue larghe palme. Bianca e lieve è la pelurie al fianco, come neve al sole che la scioglie nell'aprile. Con l'ala ferma e opaca; al vento trepida, naviga e va come un veliero antico: erge il bel collo candido, l'affonda voluttuoso in acqua, lo protende disteso a fior dell'onde, o il nero becco nel bianco petto immacolato immerge. A volte si rifugia in mezzo ai pini nella calma e nell'ombra, e con le palme, premendo l'erba ch'alta il passo ingombra, languido avanza nella grotta ombratile o alla querula fonte che lamenta un morto amore. Qualche stanco salice con le foglie gli sfiora il niveo fianco. A volte lascia il bosco e va sull'erba in pieno azzurro, alto e superbo il capo, cercando un luogo aperto dove a lungo pavoneggiarsi, e più risplenda il sole. Poi, quando a sera il lago appena scorgesi, ed ogni aspetto par vago fantasma ed arde all'orizzonte un rosso solco; quando né giunco né gladiolo trema e già la rana canta e il cielo imbruna e al chiar di luna splendono le lucciole, il cigno, a fior dell'acqua ove rispecchia la sera immensa l'ombra sua di viola, come un bel vaso argenteo fra i riflessi di lattee gemme, e sotto l'ala il capo, chiuso in due firmamenti, si addormenta.  il 16 marzo del 1892 nacque César Vallejo, poeta peruviano morto nel 1938  Ancora un poco di calma, compagno; un molto immenso, settentrionale, completo, feroce, di piccola bonaccia, al minimo servizio di ogni trionfo e nell’ardita servitù di fiasco. Di ebbrezza, ne hai d’avanzo; e non v’è tanta pazzia nella ragione quanto questo tuo raziocinio muscolare; e specie la tua esperienza è un razionale errore. Ma, per parlar più chiaro e pensarci ben bene, sei d’acciaio, purché tu non sia sciocco e ti rifiuti di entusiasmarti tanto per la morte e la vita, con la tua sola tomba. Occorre che tu sappia contenere il tuo volume senza correre o affliggerti, la tua realtà molecolare intera e, al di là, la marcia dei tuoi evviva e, al di qua, i tuoi abbasso leggendari. Sei d’acciaio, come si dice, a patto che non tremi e non finisca per scoppiare, compare del mio calcolo, enfatico, figlioccio dei miei sali luminosi! Cammina, nient’altro; risolvi, medita la tua crisi, somma e avanti, tàgliala, càlala, guàstala; il destino, le intime energie, i quattordici versetti del pane; quanti diplomi e procure, sull’orlo fededegno del tuo slancio! Quanti dettagli in sintesi, con te! Quante pressioni identiche, ai tuoi piedi! Quanto rigore e quanti patrocinî! È sciocco codesto metodo di patimento, codesta luce modulata e virulenta, se ti basta la calma a far segnali seri, caratteristiche fatali. Uomo, su via, vediamo; dimmi quel che mi accade, che, pur gridando, io son sempre ai tuoi ordini. [28 nov. 1937]  Il 16 marzo del 1920 nacque Tonino Guerra, poeta, scrittore e sceneggiatore italiano L'ultimo cantastorie che ci ha lasciato nel 2012  I Bu (I Buoi) Andé a di acsè mi bu ch'i vaga véa, che quèl chi à fat i à fatt, che adèss u s'èra préima se tratour. E' pianz e' còr ma tòtt, ènca mu mè, avdai ch'i à lavurè dal mièri d'ann e adèss i à d'andè véa a tèsta basa dri ma la còrda lònga de' mazèll. Ditelo ai miei buoi che l'è finita che il loro lavoro non ci serve più che oggi si fa prima col trattore. E poi commoviamoci pure a pensare alla fatica che hanno fatto per mille anni mentre eccoli lì che se ne vanno a testa bassa dietro la corda lunga del macello.  …U ì è dal sàiri che pròima d’àandè a lèt a stàgh disdai sòura una bènca de teràz e a gurèr la vala. U m pèr ch’apad’aspitè qualcadéun. E po és un amòigh o un parént o i manda un telegràma o se no i telefona. Invéci l’è sultènt l’acqua de fiòmm alazò ch’ vu parlé sa mé. Ci sono sere che prima d’andare a letto sto seduto sulla panca del terrazzo e guardo la valle. Mi sembra che debba aspettare qualcuno. Puo’ essere un amico o un parente o mi mandano un telegramma o altrimenti telefonano. Invece è soltanto l’acqua del fiume laggiù che scivola sui sassi che vuole parlare con me  Il 16 marzo del 1922 nacque Claudio De Cuia, poeta italiano Nato nella Città dei due Mari nel Marzo del 1922, è socio ordinario della “Società di Storia e Patria per la Puglia”. Nella sua cinquantennale attività di scrittore ha narrato le vicende storiche della sua città. Oltre alla composizione di numerose poesie, ha trascritto il Vangelo di San Giovanni in versi in dialetto tarantino. Si dedica inoltre all’attività grafica artistica e diverse sue opere xilografiche figurano in numerose raccolte pubbliche e private. Tra le opere, citiamo “A storia nostre” (la storia di Taranto dalle origini al Settecento); “A Cummedie de Dande” (passi scelti dalla Divina Commedia); “Pasche e Primavere” (raccolta di poesie dialettali di argomento pasquale); “Ore, ‘ngienze e mmirre” (raccolta di poesie di argomento natalizio); “ ‘U Briviarie d’a nonne” (invocazioni, scongiuri, preghiere, devozioni popolari, auguri, filastrocche e ninne-nanne in dialetto tarantino).  Pasqua tarantina Stamani per tempo il ponentino si è messo con maggiore impegno a stuzzicare l’ultima nuvola; deve preparare il migliore scenario celestiale per il Giovedì Santo!… Le ha aiutate per l’occasione il sole da lontano e tutti e due insieme, oggi, d’accordo hanno asciugato l’ultimo strascico di pioggia che l’Inverno lascia in braccio alla Primavera! La prima posta è già pronta scalza per il giro della campagna e della città e per la Processione, domani, dei Misteri. In questo giorno la Chiesa è a lutto con l’altare spoglio di tovaglie e libri sacri; neanche la campana suona a morto, non vedi accendere neanche una lampada davanti alle nicchie coperte e nude e il Crocifisso ( vai a capire da quanti anni) dal pulpito guarda sedie e panche vuoti di fedeli e di devoti. Sopra alla sepoltura di un Cardinale, sotto ad uno stemma con quattro cherubini, la Morte con tre versi in latino dice che nulla vale dinanzi a lei. Due angeli di marmo sull’altare, muti, non visti, siedono da ieri; da quando è stata posta tra i candelabri l’Urna per l’Adorazione sopra un mare di rose e di camelie e nel mezzo la scia dell’incenso e l’odore morto di candele che aspettano il Gloria per sciogliere il gelo. E zitta, almeno adesso, malinconia. Non lo senti l’odore della cannella?! Spande davanti ai forni un’allegria di festa! E’ la Pasqua tarantina che si veste con gli odori migliori! Torna qui portando ai bambini la bambola del dolce tipico, ai perdoni il suono dolce della medagliera, le due processioni ed in cielo la prima rondine incerta! (da” Pasqua e Primavera”, Taranto 1989) Il 12 marzo del 1863 nacque Gabriele D'Annunzio
Postato da dada il Lunedì, 13 marzo @ 13:58:02 CET (133 letture)
Il 12 marzo del 1863 nacque Gabriele D'Annunzio e il primo marzo del 1938 ci lasciava. Fu uno dei poeti e scrittori più importanti, famosi e amati della letteratura italiana “il Vate” Gabriele D’Annunzio.  O FALCE DI LUNA CALANTE O falce di luna calante che brilli su l’acque deserte, o falce d’argento, qual mèsse di sogni ondeggia al tuo mite chiarore qua giù! Aneliti brevi di foglie, sospiri di fiori dal bosco esalano al mare: non canto non grido non suono pe ’l vasto silenzio va. Oppresso d’amor, di piacere, il popol de’ vivi s’addorme… O falce calante, qual mèsse di sogni ondeggia al tuo mite chiarore qua giù!  PASTORI D’ABRUZZO Settembre. Andiamo è tempo di migrare. Ora in terra d’Abruzzo i miei pastori lascian gli stazzi e vanno verso il mare, vanno verso l’Adriatico selvaggio che verde è come i pascoli dei monti. Han bevuto profondamente ai fonti alpestri ché sapor d’acqua natia rimanga nei cuori esuli a conforto, che lungo illuda la lor sete in via. Rinnovato hanno verga d’avellano. E vanno pel tratturo antico al piano quasi per un erbal fiume silente, su le vestigia degli antichi padri. Oh voce di colui che primamente conobbe il tremolar della marina! Ora lungh’esso il litoral cammina la greggia. Senza mutamento è l’aria e il sole imbionda sì la viva lana che quasi dalla sabbia non divaria. Isciacquìo, calpestìo, dolci rumori, ah perché non son io coi miei pastori?  STRINGITI A ME Stringiti a me, abbandonati a me, sicura. Io non ti mancherò e tu non mi mancherai. Troveremo, troveremo la verità segreta su cui il nostro amore potrà riposare per sempre, immutabile. Non ti chiudere a me, non soffrire sola, non nascondermi il tuo tormento! Parlami, quando il cuore ti si gonfia di pena. Lasciami sperare che io potrei consolarti. Nulla sia taciuto fra noi e nulla sia celato. Oso ricordarti un patto che tu medesima hai posto. Parlami e ti risponderò sempre senza mentire. Lascia che io ti aiuti, poiché da te mi viene tanto bene!  UN RICORDO Io non sapea qual fosse il mio malore né dove andassi. Era uno strano giorno. Oh, il giorno tanto pallido era in torno, pallido tanto che facea stupore. Non mi sovviene che di uno stupore immenso che quella pianura in torno mi facea, cosí pallida in quel giorno, e muta, e ignota come il mio malore. Non mi sovviene che d’un infinito silenzio, dove un palpitare solo, debole, oh tanto debole, si udiva. Poi, veramente, nulla piú si udiva. D’altro non mi sovviene. Eravi un solo essere, un solo; e il resto era infinito.  IL VENTO SCRIVE Su la docile sabbia il vento scrive con le penne dell’ala; e in sua favella parlano i segni per le bianche rive. Ma, quando il sol declina, d’ogni nota ombra lene si crea, d’ogni ondicella, quasi di ciglia su soave gota. E par che nell’immenso arido viso della pioggia s’immilli il tuo sorriso.  CANTA LA GIOIA Canta la gioia! Io voglio cingerti di tutti i fiori perché tu celebri la gioia la gioia la gioia, questa magnifica donatrice! Canta l’immensa gioia di vivere, d’esser forte, d’essere giovine, di mordere i frutti terrestri con saldi e bianchi denti voraci, di por le mani audaci e cupide su ogni dolce cosa tangibile, di tendere l’arco su ogni preda novella che il desìo miri, e di ascoltare tutte le musiche, e di guardare con occhi fiammei il volto divino del mondo come l’amante guarda l’amata, e di adorare ogni fuggevole forma, ogni segno vago, ogni immagine vanente, ogni grazia caduca, ogni apparenza ne l’ora breve. Canta la gioia! Lungi da l’anima nostro il dolore, veste cinerea.  Frasi di Gabriele D'Annunzio “Ci sono certi sguardi di donna che l’uomo amante non scambierebbe con l’intero possesso del corpo di lei” “La passione in tutto. Desidero le più lievi cose perdutamente, come le più grandi. Non ho mai tregua.” “La nostra vita è un’opera magica, che sfugge al riflesso della ragione e tanto più è ricca quanto più se ne allontana, attuata per occulto e spesso contro l’ordine delle leggi apparenti.” “Gli uomini d’intelletto, educato al culto della Bellezza, conservano sempre, anche nelle peggiori depravazioni, una specie di ordine.” “Colui il quale molto ha sofferto è men sapiente di colui il quale molto ha gioito.” “L’istinto di ferocia bestiale si celava in fondo alla sua sensualità possente” “Il privilegio dei morti: non moriranno più.” Poesie di Gezim Hajdari
Postato da dada il Domenica, 26 febbraio @ 21:23:36 CET (86 letture)
Poesie di Gezim Hajdari  Anche nell'aldilà mi suonerà la maledizione nell'alba: «Non avrai mai fortuna, che tu possa morire come un cane!» Ricorderò con timore il mio dio crudele, la melagrana spaccata sotto la luna piena. L’anatra che si tuffava nel lago, i tori insanguinati . Come un segno lugubre il richiamo della volpe nel buio. Gli stornelli che scavavano nella roccia come se fossero impazziti, le spine nere che cacciavo con l’ago dai piedi di mia madre.  Ora vago tormentato nel paese come uno spirito accoltellato. Non mi fa più paura la morte né il freddo della sera. So chi mi ha amato nella collina delirante. Un amore eterno: il fango e il buio invernale. Dietro le spalle m’insegue come ombra il destino. Tra i calmanti notturni scelgo il veleno della vipera. Due cose porterò con me nel paradiso promesso: i pianti in primavera delle prede e i canti dei gitani.  Non piangere, è il pettirosso che corre sul ghiaccio del ruscello. Presto fiorirà il mandorlo e gli uccelli lirici ci canteranno nelle vene. Non piangere, ho percorso la tua ferita per raggiungerti. Poesie di Guido Catalano
Postato da dada il Sabato, 18 febbraio @ 22:06:28 CET (60 letture)
Poesie di Guido Catalano  Mantova, tu e il tuo vestito blu E prima che questo settembre gentile si compia vorrei portarti a pranzo. Mi piacerebbe andare a pranzo io, tu e il tuo vestito blu. Sì, quello blu fiori rossi al ginocchio il mio vestito tuo preferito il tuo mio vestito che mi piace di più. Ricordi la prima volta che lo indossasti ed io lo vidi? Eravamo su una pista d’atterraggio che vento faceva dovevi tenerti il cappello per non farlo volare partivi. No. Ero io che stavo per partire per il fronte ti avevo davanti già sentivo la nostalgia di te e che pesante era il fucile No. L’altra notte, a Mantova nell’albergo verde ero un po’ felice un po’ disperato alternavo, insomma e ho pensato, a Mantova, l’altra notte ma quanto bene sarebbe che tanto bene sarebbe lei fosse qui con me. E quando dico lei dico tu e il tuo vestito blu. Sì, proprio quello con i fiori rossi al ginocchio. È quello il mio preferito.  Maria Era quel tipo di ragazza acqua e sapone quel tipo da ragazza della porta accanto quel tipo di ragazza un jeans e una maglietta. Ne aveva venti ne dimostrava diciassette. Quando le chiesi, sei legale? rise Maria ed io, tonto, non mi accorsi del doppio senso della mia domanda. Era quel tipo di ragazza acqua e sapone ma l’acqua era gelida ed il sapone ruvido. Sapeva di piacere e le piaceva. Non le piaceva mai nessuno più ti piaceva meno le piacevi sembrava uscita da una canzone di Vasco. Ci baciammo un po’ ma non facemmo mai all’amore. Feci l’errore con Maria di innamorarmi lievemente durò ventiquattr’ore poi volò via ed io rimasi bene ancorato nella terra a salutarla con la mano.  Se la speranza è l’ultima a morire È vero capitàno la speranza è l’ultima a morire però le confesso che l’altra notte la mia speranza ha avuto un arresto cardiaco di quelli pesi l’ho presa a pugni e a testate contro il petto le ho urlato svegliati, ritorna! Sono riuscito a riacchiapparla per i capelli mentre ormai già camminava nel tunnel – sa come succede – verso la luce. Quando ha riaperto gli occhi – la mia speranza, capitàno, ha occhi neri piuttosto grandi, piuttosto scuri – quando ha riaperto gli occhi ho capito che qualcosa era andato storto aveva lo sguardo perso, vuoto catatonico, stupito, rimbambito ho pensato fosse la fine l’ho anche detto ad alta voce è la fine. Poi, capitàno, non ci crederà ma la speranza ha riso ha sghignazzato divertita dallo scherzo ignobile. Ma stupido, mi ha detto credi sia così facile ch’io crepi? Le ho dato della stronza, infame, pazza ed incosciente sì è alzata mi ha dato una gran pacca sulla spalla poi mi ha portato a bere che ne avevo bisogno.  Contratto d’amore Come da accordi ho smesso d’amarti come da contratto a partire da oggi non ti sognerò più non penserò più a te sospirando alla luna la luna a sua volta smetterà di ridermi in faccia non tormenterò povere indifese margherite strappando loro i morbidi petali bianchi non camminerò solo per la città temendo e sperando di incontrarti per caso riandando ai luoghi dei nostri primi baci. Come da accordo contrattuale sarò gentile e pacato sorriderò quando qualcuno mi parlerà di te e non attenterò alla vita dei bastardi infami che già ora hanno iniziato a corteggiarti. Contrattualisticamente in accordo con le leggi vigenti mi impegno a smettere di scriverti poesie d’amore o almeno diminuire a scalare che tutto in un colpo è pericoloso. Smetterò poi di desiderare il tuo corpo morbido e profumato. Giuro infine che ti farò da amico saggio e fedele che detta così sembra un cane ma vedrai funzionerà. A te solo chiedo di non credere a una parola di ciò che hai appena letto. Guido Catalano  Guido Catalano Nasce e vive da sempre a Torino, città alla quale risulta essere fortemente legato. Inizia a scrivere durante gli anni del liceo. Frequenta il liceo classico ma manifesta problemi d'apprendimento, tanto da venire bocciato in quarta ginnasio. A 17 anni è il frontman dei Pikkia Froid, band rock-demenziale, per la quale scrive i testi delle canzoni. Quando la band si scioglie, inizia a leggere i testi delle canzoni in giro, scoprendo che "assomigliavano a poesie". Finito il liceo, si iscrive a Lettere Moderne all'università. Prima di diventare poeta di professione, intraprende i lavori più disparati: correttore di bozze per Einaudi, portiere di un residence, pozzettista. Nel 2000 pubblica la sua prima raccolta (I cani hanno sempre ragione); nel 2005 apre il suo blog, che farà la sua fortuna insieme ai social network, ai reading e ai poetry slam. Nel 2016 pubblica il suo primo romanzo,"D'amore si muore ma io no", parzialmente autobiografico. Ultima raccolta, attualmente in edicola è "Ogni volta che mi baci muore un nazista" 144 poesie bellissime. Marta
Postato da dada il Mercoledì, 15 febbraio @ 20:52:52 CET (57 letture)
 Marta Era uno spettacolo, Marta era uno spettacolo di quelli che forse e per fortuna non tutti se ne accorgono. E si pitturava le unghie di colori scuri e camminava dentro grandi sandali ma era silenziosa era leggera. Adoravo sentirla imprecare e se per baglio sfioravo dell’aglio aveva la reazione isterica di un vampiro. Marta baciava benissimo anche se non lo sapeva non glielo dissi mai per evitare che si montasse la testa. Quando era triste le scrivevo una poesia d’amore l’effetto benefico durava circa otto ore poi via un’alta e un’altra ancora. Mi veniva facile che Marta era uno spettacolo uno spettacolo di quelli che forse e per fortuna non tutti se ne accorgono. Guido Catalano il 12 febbraio del 1923 nacque a Würzburg, Elli Michler
Postato da dada il Domenica, 12 febbraio @ 23:06:02 CET (90 letture)
 Ti auguro tempo Non ti auguro un dono qualsiasi, ti auguro soltanto quello che i più non hanno. Ti auguro tempo, per divertirti e per ridere; se lo impiegherai bene potrai ricavarne qualcosa. Ti auguro tempo, per il tuo fare e il tuo pensare, non solo per te stesso, ma anche per donarlo agli altri. Ti auguro tempo, non per affrettarti a correre, ma tempo per essere contento. Ti auguro tempo, non soltanto per trascorrerlo, ti auguro tempo perché te ne resti: tempo per stupirti e tempo per fidarti e non soltanto per guadarlo sull'orologio. Ti auguro tempo per guardare le stelle e tempo per crescere, per maturare. Ti auguro tempo per sperare nuovamente e per amare. Non ha più senso rimandare. Ti auguro tempo per trovare te stesso, per vivere ogni tuo giorno, ogni tua ora come un dono. Ti auguro tempo anche per perdonare. Ti auguro di avere tempo, tempo per la vita. Elli Michler  Elli Michler (Würzburg, 12 febbraio 1923 – Heilbronn, 18 novembre 2014) è stata una poetessa tedesca. Il padre lavorava nel commercio. Dopo lo scioglimento della scuola del convento dai nazisti, assolse l'anno di servizio civile obbligatorio. Poco dopo l'inizio della seconda guerra mondiale le venne assegnato un impiego obbligato presso l'associazione industriale di Würzburg. Nel dopoguerra contribuì volontariamente all'opera di ricostruzione dell'Università di Würzburg. Durante questo periodo incontrò il suo futuro marito. Si sposarono tre anni dopo quando Elli ebbe completato gli studi per la laurea in economia. Dopo la nascita della figlia, la famiglia si è trasferita per motivi professionali in Assia e infine a Bad Homburg. Nel marzo 2010, Elli Michler ha ricevuto la Croce al Merito conferito su nastro per il suo lavoro nella poesia. Cadde la neve
Postato da dada il Mercoledì, 11 gennaio @ 11:52:07 CET (59 letture)
 Cadde la neve Cadde la neve, ma non fu tormenta sì cadde come fa quando rimane un bianco sfarfallio nell’aria spenta un morbido calar di bianche lane. E da prima infiorò le rame, i fusti, le nude siepi, tutti i secchi arbusti. Poi disegnò come di netto smalto i margini, le prode, ogni rialto. Poi s’allargò, s’alzò a mano a mano stese una coltre là dal monte al piano. Sii benvenuta, neve. La sementa non crescerà precoce in spighe vane chè la fredda tua coltre l’addormenta. Io sento dir: “Sotto la neve, pane!”. P. Mastri Non che il mondo
Postato da dada il Giovedì, 29 dicembre @ 20:31:57 CET (43 letture)
 Non che il mondo sia più sicuro – eppure, nell'oscurità, ti addormenti al mio fianco, e quando ti desti la giornata inizia con te; stupita e irrequieta, come un primo mattino. Fare colazione o l’amore. Pronta al riso, alla discussione e alla sorpresa. Non è che il mondo sia più sicuro. Solo questo – c’è che amo il tuo sorriso. M. Dorcey Nata il 26 dicembre del 1949: Olga Aleksandrovna Sedakova
Postato da dada il Lunedì, 26 dicembre @ 20:48:06 CET (69 letture)
Nata il 26 dicembre del 1949 Olga Aleksandrovna Sedakova, poetessa e traduttrice russa  Principio Nei primi tempi, quando agricoltori e allevatori abitavano la terra, e sulle colline si diffondevano bianchi armenti, straripanti, come l’acque, raccogliendosi a sera alle tepide rive al cospetto del popolo, che ancora non aveva veduto nulla eguale al volto della Medusa: all’offesa bruciante, annichilante, dopo la quale, come pietra al fondo, precipitano alla fine al cospetto del popolo, sopra l’amplitudine dello spazio, libero più dell’onda del mare (poi che la ferma terra è più libera sempre: la perseveranza respira più profonda e piana e non si stanca di sé) e così, nella volta celeste, di cui non si sanno ancora le figure, innominate, e però ardono, come ne han voglia, al cospetto del popolo sulla scala del cielo sopra l’amplitudine dello spazio sopra l’attento sguardo dei monti, rivolto a lei, alla prima stella, con il calice ricolmo della notte che sale sulla scala sospesa, improvvisamente apparve: luce, che pronunciava, come una voce, ma infinitamente più veloce quelle stesse sillabe: Non temere, piccolo! Non c’è nulla da temere: io sono con te. Ol’ga Aleksandrovna Sedakova  Ol’ga Aleksandrovna Sedakova è nata il 26 dicembre del 1949. Ha studiato e si è laureata presso la Facoltà di Filologia dell’Università di Mosca Lomonosov nel 1976. Scrive fin dagli anni sessanta e la sua produzione poetica, rimasta ai margini tra gli anni settanta e ottanta, era affidata, in patria alla fortuna delle copie dattiloscritte di circolazione limitata e, all’estero, all’editoria dei centri culturali dell’emigrazione. Ma dalla metà degli anni ottanta circa i suoi versi e la sua prosa e la sua attività di traduzione cominciarono ad apparire in riviste letterarie russe specializzate, in Estonia (a Tartu) e in Russia. I suoi testi furono nello stesso tempo tradotti in diverse lingue: inglese, italiano, tedesco, francese, svedese, olandese, ebraico, albanese, serbo, greco, finlandese, polacco e cinese. La sua prima raccolta di poesie è stata pubblicata a Parigi nel 1986. In Russia i suoi libri sono pubblicati dal 1989. Ol’ga Aleksandrovna insegna dal 1991 alla Facoltà di Filologia dell’Università di Mosca, Dipartimento di Storia e Teoria della cultura mondiale. Jean Toomer nato il 26 dicembre del 1894
Postato da dada il Lunedì, 26 dicembre @ 20:41:44 CET (59 letture)
Jean Toomer nacque il 26 dicembre del 1894 romanziere e poeta statunitense († 1967) Jean Toomer (1894-1967), poeta, romanziere e drammaturgo statunitense, sale alla ribalta nel 1923 con il suo idiosincratico Cane, romanzo cardine della letteratura afroamericana che fonde poesia e narrativa. Nato a Washington, studia le discipline più svariate in diverse università in Wisconsin, Massachusetts e Chicago per poi stabilirsi a New York. Trasferitosi nel 1921 a Sparta, in Georgia, dove lavora come preside, è testimone della condizione drammatica dei neri nel Sud del paese: proprio questa esperienza lo spinge a scrivere il racconto Georgia Night e Cane. Di origini miste, Toomer è però riluttante a essere etichettato come scrittore “nero”. Durante gli anni della Grande Depressione, riuscire a pubblicare diventa sempre più difficile. Affascinato dagli insegnamenti dello spiritualista Gurdjieff, studia con lui a Fontainebleau, in Francia, fino alla metà degli anni Trenta. Negli ultimi anni della sua vita si trasferisce in Pennsylvania con la moglie, dove, pur scrivendo molto, pubblica solo dei saggi su alcune riviste quacchere e il poema Blue Meridian.  Maurizio Brancaleoni, nato nel 1989, vive in provincia di Latina, ma è pendolare da sempre. Ha pubblicato diversi racconti e poesie in varie raccolte e riviste sia italiane che internazionali. Nel 2015 si è laureato in Lingue e Traduzione alla Sapienza con una tesi che analizza il rapporto intertestuale tra il Ritratto di Joyce e il romanzo La sofferenza del Belgio dell’autore fiammingo Hugo Claus. Ha un blog bilingue (italiano e inglese) dove trovate interviste a scrittori e artisti, traduzioni e recensioni: http://leisurespotblog.blogspot.com. Collabora inoltre con il sito d’informazione Cafébabel come traduttore e con il sito Il Porto di Toledo.  Le sue labbra sono fil di rame bisbiglia di globi gialli sfavillanti su lampioni che barcollano come bevitori di liquore clandestino nella nebbia e lascia che il tuo respiro mi accolga umido come grani brillanti su globi gialli avvisa per telefono la centrale elettrica che i cavi primari sono isolati (le sue parole giocano dolcemente su e giù corridoi rugiadosi di tabelloni pubblicitari) poi con la tua lingua togli il nastro e premi le tue labbra sulle mie fino a farle diventare incandescenti  Il danzatore perduto Le profondità spaziali dell’essere sopravvivono dalla nascita alla morte alla reiterazione di piedi che danzano sul suolo di sabbia; le vibrazioni della danza sopravvivono alla sabbia; la sabbia, eletta, sopravvive al danzatore. Non gli riesce di trovare una fonte di magia capace di vincolare la sabbia ai suoi piedi, i suoi piedi alla sua danza, la sua danza al corpo di diamante del suo essere.  Crepuscolo in Georgia Il cielo, pigramente sdegnando di rincorrere il sole calante, troppo indolente per sostenere un torneo prolungato per l’oro sfavillante, passivamente s’oscura per il barbecue della notte. Una festa di luna e uomini e cani che abbaiano, un’orgia per qualche genio del Sud con gli occhi appassionati e la bocca profumata di labbra di canna, sorpresa mentre crea canzoni popolari da suoni dell’anima. Nella segheria risuona il fischio, le seghe circolari si fermano, e il silenzio interrompe il bocciolo di poggio e collina, il polline si posa lieve dove terre arate adempiono la loro primitiva promessa di un raccolto abbondante. Il fumo dal mucchietto piramidale di segatura si arriccia, spettri blu di albero, indugia basso dove solo trucioli e ceppi sono rimasti a mostrare la solida prova del precedente domicilio. Frattanto, gli uomini, con vestigia di sfarzo, ricordi genetici di re e carovana, sommi sacerdoti, uno struzzo, uno stregone juju, vanno cantando per i sentieri della palude. Le loro voci si levano…i pini sono chitarre, ticchettano, aghi di pino cadono come lamine di pioggia… le loro voci si levano…il coro della canna intona un vespro alle stelle. O cantanti, resinose e sommesse le vostre canzoni sopra il sacro bisbiglio dei pini, date labbra vergini alle concubine del campo di grano, portate sogni di Cristo alle folle crepuscolari dalle labbra di canna. Jean Toomer Nati il 26 discembre: Cesare Betteloni
Postato da dada il Lunedì, 26 dicembre @ 20:30:52 CET (69 letture)
Nato il 26 dicembre 1808 Cesare Betteloni, poeta italiano († 1858)  I due vomeri Un dì d'autunno un vomere, fattosi per lungo ozio rugginoso, vide il fratel tornarsene dai campi luminoso, i e domandò curioso: Sopra la stessa incudine fatti, e d'un solo acciaro, io sono pien di ruggine, tu sì pulito e chiaro: chi mai ti fé sì bello? il lavoro, fratello. In questa breve e facile poesia è sottintesa una grande verità: per essere felici non si deve stare in ozio, bensì lavorare nell'adempimento del proprio dovere. A volte penso
Postato da Grazia01 il Sabato, 03 dicembre @ 21:14:34 CET (65 letture)
 A volte penso di essere un sogno che qualcuno si è dimenticato di fare, il sogno nel cassetto aperto nel momento sbagliato, il dormiveglia di una dalia d'inverno che lascia i suoi petali alla brina che l'uccide. Aldo Busi Poesie di Francis Jammes
Postato da Grazia01 il Venerdì, 02 dicembre @ 21:37:41 CET (72 letture)
Poesie di Francis Jammes poeta francese nato il 2 dicembre del 1868  Eri tu schivo, Gesù Bambino Eri tu schivo, Gesù Bambino, un giorno, e come me piccino? E che sentivi a vivere fuori dei Cieli, e proprio come io vivo? Pensavi mai le cose di lassù, dove fossero gli angeli chiedevi? Io al tuo posto avrei pianto Per la mia casa fatta di cielo; io cercherei dintorno a me, nell'aria: "gli angeli dove sono? ", chiederei e destandomi mi dispererei che non vi fosse un angelo a vestirmi! Anche tu possedevi dei balocchi, come li abbiamo noi, bimbe e bambini? E giocavi nei Cieli con tutti gli angeli non troppo alti, con le stelle a piastrella? Si giocava a rimpiattino, dietro le loro ali? Tua Madre ti lasciava sciupare le tue vesti Sul nostro suol giocando? Come bello serbarle sempre nuove, per i Cieli d'azzurro sempre tersi! T'inginocchiavi, a notte, per pregare, e le tue mani, come noi, giungevi? E a volte erano stanche, le manine, e assai lunga sembrava la preghiera? E ti piace così, che noi giungiamo Le nostre mani per pregare a te? A me sembrava, avanti io lo sapessi, che la preghiera solo così vale. E tua Madre, la sera, ti baciava, i tuoi panni piegandoti con cura? Non ti sentivi proprio buono, a letto, baciato e quieto, dette le orazioni? A tuo Padre la mia preghiera mostra (Egli la guarderà, sei così bello! ), e digli "O Padre, io, io il Figlio tuo, ti reco la preghiera di un bambino". Sorriderà, che la lingua dei bimbi Sia la stessa di quando eri tu un bimbo! Francis Jammes Il 13 novembre del 1889 nacque Nino Oxilia
Postato da Grazia01 il Domenica, 13 novembre @ 14:00:08 CET (79 letture)
Poesie di Nino Oxilia  Contraddizione I Io maschio ben costrutto per l’amore ed avvezzo agli sportivi giochi fisici, io, l’uomo dai lascivi impeti, l’uomo in cui l’istinto è tutto, io sono triste. Io fecondo animale che non conosco il rispetto dell’altalena sociale, e mi compiaccio dando lo sgambetto alle dottrine dell’intelligenza, saltando di piè pari sopra il petto della menzogna detta convenienza, io sono triste. Io che passeggio sul puritanismo a torso nudo come un gladiatore, che sputo su Loyola con furore e prendo a calci l’indeterminismo, io che il metodo aborro e il sillogismo e il fato greco e il mistico fervore, io che son sperma e mani e occhi e creta ma che non son poeta, io sono triste. Io che ho la penna in mano e fumo e stono come un treno diretto, che sono tutto in marcia, testa, petto, gambe, riso, bestemmie, urla, perdono, io sono triste... III O tristezza! Tu sei la benvenuta, o amante dei poeti simbolisti. Noi farem l’orgia delle cose tristi sulla coltre dell’anima svenuta. Adàgiati che possa contemplarti. Sei figlia del rimpianto? Od il rimedio dell’Impotenza? Maschera del Tedio, o la modella delle Belle Arti? Che sei? La febbre della notte eterna, o un principio di gastrica? La morsa dell’attesa o il respiro della corsa? Sei la provincia o la città moderna? Oggi, ieri, o domani? Il magnetismo di un occhio ignoto, a un bivio, tra gli specchi? L’elica di un Caproni od i cernecchi d’un postiglione del romanticismo?  Il cuore è pieno di farfalle d'oro Il cuore è pieno di farfalle d'oro che volano e scintillano. Cento campanellini squillano dentro di me con lieve ritmo argentino. I pensieri compaiono, scompaiono, giocano a rimpiattino, fanno a palle di neve... E il verso brontola... Sono stanco delle parole consuete. Ho sete di cantarti, o cuore, liberamente saltando ridendo piangendo d'amore. Il 29 ottobre del 1884 nacque Corrado Govoni
Postato da Grazia01 il Sabato, 29 ottobre @ 21:10:22 CEST (78 letture)
Il 29 ottobre del 1884 nacque Corrado Govoni  Morte del Partigiano Dorme nei suoi capelli, vegetali fili che il sole e il vento scioglieranno vivi all’alba: una buia sventagliata di mitra lo sferzò tra capo e collo come brusca manata di un amico: così cadde supino, per voltarsi a riconoscerlo e a scambiare il colpo. Non sentì allontanarsi per la riva i passi dei fucilatori, dopo che gli diedero un calcio per saluto gridandogli: «Carogna!», e dentro il fiume scaricarono l’arma e un po’ più avanti graffiarono rabbiosamente il ponte di bombe a mano: troppo poco a dare, anche se così complice od assente, che la notte straripi di terrore per un sol sparo secco. Dorme, dorme lungo disteso, stretto il gonfio collo nella sciarpa di sangue larga e morbida sempre più gelida; e il lungo cappotto indurito di brina è il suo sepolcro. E la sua patria è l'erba  Punta secca Sei magra e lunga eppure hai tanta forza plastica nel corpo gentile che se abbandoni i gomiti sul pozzo o contro il muro del cortile il bel corpo rovescio serrati gli occhi strette le labbra sciolti i ginocchi con quell’uncino di riccio nel mezzo della fronte e ad un capriccio improvviso ti distacchi t’impenni e via saetti come da fionda su quegli alti tuoi tacchi di stella che nel sole quasi non ti si vede più tanto sei bionda; si può giurar per certo che tu con quel tuo premer duro un incavo hai aperto nel docile marmo e nel muro. Attacchi d’ali strappate ti palpitan le reni; così sottile e senza seni li hai tutti nei ginocchi. Ma l’orchidea tu l’hai negli occhi. Il 24 ottobre del 1886 nacque Delmira Agustini
Postato da Grazia01 il Lunedì, 24 ottobre @ 20:44:00 CEST (91 letture)
Il 24 ottobre del 1886 nacque Delmira Agustini poetessa uruguaiana (†1914)  Quando l’amore esplode Se la vita è amore, ch’essa sia benedetta! Voglio aver più vita per amare! Oggi sento che mille anni di idee non valgono un azzurro minuto di sentimento. Il mio cuore s’estingueva in una tristezza lenta. Oggi, fior di Cupido, s’apre alla luce. La vita esplode come una violenta marea, che la mano dell’amore ha armato. Oggi la mia melanconia s’avvia verso la notte, triste e fredda, con le sue ali spezzate: nell’ombra lontana essa svanisce, come una chiazza di dolore antico… E tutta la mia vita canta, bacia, ride! E tutta la mia vita è una bocca in fiore!  Notturno Fuori, la notte in veste tragica singhiozza Come un'enorme vedova incollata ai miei vetri. La mia stanza... Per uno splendido miracolo di luce e fuoco La mia stanza è una grotta di oro e gemme rare: E' come un muschio delicato, così profonda di tappeti, ed è tanto vivida e calda così dolce che credo di essere dentro un cuore.... Il mio letto insonne è bianco e vaporoso Come il fiore dell'innocenza, Come la spuma del vizio! Questa è una notte di insonnia; Ci sono notti oscure così oscure che portano sulla fronte una rosa di sole... In queste notti scure e chiare non si dorme Io ti amo inverno! Io ti immagino vecchio, Ti immagino saggio, Come un divino corpo di marmo palpitante Che trascina come un manto regale il peso del tempo.. Inverno, io ti amo e sono la primavera... Io sorrido, tu nevichi Tu perché tutto sai Io perché tutto sogno.... Amiamoci per questo!.. Sopra il mio letto insonne, Così bianco e vaporoso come il fiore dell'innocenza, Come la spuma del vizio, Inverno, inverno, inverno, Sprofondiamo in un ramo di rose e di gigli! Il 15 ottobre del 1964 nacque Maria Grazia Calandrone
Postato da Grazia01 il Sabato, 15 ottobre @ 19:03:56 CEST (111 letture)
Il 15 ottobre del 1964 nacque Maria Grazia Calandrone, poetessa, scrittrice e drammaturga italiana  Deposto il nome Diceva sempre ditele che la amo e ditele che ho fatto tanta strada per amarla. Ditele che se uscivano angeli e diavoli dalla sua bocca, io vedevo soltanto la sua bocca. Ditele che mi abita per sempre. Diteglielo, vi prego. Diceva sempre.  pasto nudo mi sentivo a mio agio con te come in una casa con le tende e le cose lavate dalla luce del sole e tutto fuori era evidente e nitido come in un pomeriggio d’estate dicevo sempre non conosco gli angeli, conosco te tornata al mondo come il primo amore il tuo viso era semplice come un raggio di sole e talmente vicino che guardando i tuoi occhi vedevo il tuo cuore sciogliersi in filamenti incandescenti d’oro e di lava i tuoi occhi comprendevano gli occhi degli amori già amati e il calore saliva da cose invisibili rimosse e muoveva altre cose invisibili e nuove e noi, tra altri laghi lavati dalla luce ricordavamo quello che non sappiamo a quali spine sia impastata la dolcezza di quelli che amano, come l’amore dolcemente agisca contro di noi, perché la solitudine di quelli che hanno visto l’amore una volta non è la stessa solitudine dei mai amati  età dell’oro dico di quando, per la troppa gioia d’essere amati, cadiamo sulla terra oh!, viva carne che perderai la voce nel pianto, dico di quando ispirati, noi costruiamo con martello e chiodi lo scenario e il fossile di un angelo stacca le ali dalla calce dei muri, a fondoscena. dico di quando io abbracciavo in te tutta la vita: la tua e la mia, che brillavano unite da una gioia preistorica nella notte, che accadeva da ovest sulla campagna. dico di quando tu ritornavi vergine per me in una trasparente emorragia di luce – oh!, cosa straordinaria di natura ordinaria – oh!, vita tutta intatta, tutta disordinata, prima che l’amore pulisca tutto, all’indietro tutto, la vita intera Poesie di Ewa Lipska, nata l'8 ottobre del 1945
Postato da Grazia01 il Sabato, 08 ottobre @ 10:06:02 CEST (115 letture)
 L’esame L’esame per il posto di re andò a meraviglia. Si presentarono alcuni re e un apprendista re. Fu scelto re un certo re che doveva essere re. Ottenne punti extra per le origini l’educazione spartana e per il sorriso che prese tutti alla gola. In storia rivelò notevoli capacità di sorvolare. La lingua obbligatoria risultò la sua madrelingua. Quando toccò il tema dell’arte avvinse il cuore della commissione. Uno dei membri della commissione avvinse un po’ troppo forte. Sì quello era davvero un re. Il presidente della commissione corse a chiamare il popolo per consegnarlo solennemente al re. Il popolo era rilegato in pelle.  A due voci – Non sarò più tua moglie. – Non sarò più tuo marito. – I bambini non capiranno cos'è accaduto. – Bisogna mandarli al cinema. – I segugi dei miei pensieri hanno fiutato la separazione. – Una grossa cicatrice dopo questo amore resterà. – Lo seppelliremo visto che è giunto così insensato. – Le sentinelle dei ricordi metteremo presso la bara. – Quanto si può tenere un cadavere in casa? – Quanto si può tenere un cadavere nel cuore? – Faremo brevi discorsi. – Gli augureremo ogni bene. – Affinché non ritorni. – Forse ancora una volta… – Non ci troverà in casa. Andiamo in tintoria. – Troppo incauti siamo stati con noi stessi. Prima dell’alluvione fuggivamo verso il fiume. – Prima della siccità fuggivamo verso il sole. Eternamente stanchi abusavamo della farmacia. – Coprivamo le orecchie quando l’orologio ci minacciava sonando l’allarme sonando l’allarme. – Ci separavamo per ulteriori incontri su una funivia. Fissando il baratro sceglievamo l’amore che ci occorreva. – Eravamo atterriti dalla profondità del destino. – Soli come il deserto che non spera più nel cielo. – E soltanto del nostro amore ancora la camicetta di seta. Del nostro amore il pettine. – E le labbra che impediscono l’accesso alla parola. – La sera fa già fresco. Prendiamo i cappotti dei bambini. – E andiamogli incontro. Il cinema è lontano. Roberto Deidier è nato a Roma il 31 agosto 1965
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 31 agosto @ 21:27:58 CEST (401 letture)
Roberto Deidier è nato a Roma il 31 agosto 1965 è un poeta e saggista italiano.  Petronio Non mandano oracoli o numi le ombre che agitano i sogni. Accerchiare il pensiero è un'invenzione che ciascuno si dà. Come il silenzio s'appropria del corpo assonnato gioca libera, la mente, proietta al buio il giorno. Chi supera avamposti in una guerra e brucia città da commiserare vede uomini in fuga, funerali di re e sangue che scorre sui campi. All'avvocato le leggi e il foro, l'apprensione per chi sarà la corte. L'avaro interra e dissotterra gli ori. Il cacciatore è per fossati coi cani. Chi è sul mare naufrago s'aggrappa a ciò che resta della poppa strappata alle onde. Scrive all'amico, la puttana. L'adultera fa doni. E il cane abbaia nel sonno a orme di lepre. L'ansia di questa miseria non dura che lo spazio d'una notte. Non andartene lontano quando a sera ci addormentiamo insieme, non andare per sogni troppo ripidi. Fa' che sia piuttosto una finzione il tuo passo solo, un'illusione che ti riporti presto a questo tuo respiro breve. Va' in un luogo dove anch'io possa stare, non andare per sogni troppo ripidi.  Addio dei compagni Andare è il solo modo di aiutarti mi dice l'ultima voce, troppo vicina per essere intesa, né ripete la frase che mi aggira e non vuole saperne di fermarsi. Sono usciti da un lungo corridoio, vanno giù per la scala di ferro col rumore dei loro passi svelti, come saltelli ancora di bambini: ma sono divenuti grandi, anche per me che già avevo scelto e non riesco neppure più a vederli mentre scendono a toccare terra.  Dedica al fuoco Con la legna di una casa abbattuta Ti ravvivo per restarti accanto Senza paura, perché adesso la mia Fa cenere della tua forza E insieme sfaldano stipiti, porte, Vecchi infissi, un teatro di brace. Al mattino sei il più piccolo fornello, Con te inizia la nostra giornata: Anche questa è la tua consuetudine Di animale domato che si vendica. Sacro e solitario, o domestico profano Di un corpo di una stanza ti rivesti E ogni perdita è certa. Non brucia come te La calce dei nostri muri bassi.  L'acacia Per quale memoria sopravvive, quale ascolto Chiedo senza difesa tra pareti non mie, Ed apro le braccia a liberare il mio teatro Dove la siepe è intatta e l'estate indolente. Quasi fosse un castigo alla pigrizia, la pioggia Portò il lampo che le divise in due la vita. O compagna del vuoto che sarà, tu non vedi: Della casa non decido più, il prato è arso, L'acacia spaccata è senza voce e non hai forza Per richiamare il mondo impresso sulla mia pelle. Ora restano la siepe, il tronco, la pigrizia Così lontani ed è infedele anche il mio piede Da quell'istante sceso a segnare un prima e un dopo: Cadendo, con la faccia impastata nella ghiaia, Voltandomi solo verso me stesso, potendo Infine, senza chiedere più nulla, pensare La libertà di morire come un accidente. LATE FLOWERING LUST
Postato da Grazia01 il Domenica, 28 agosto @ 21:14:32 CEST (102 letture)
 La statua del poeta a Londra Il 28 agosto del 1906 nacque John Betjeman, poeta britannico († 1984) Lussuria sbocciata in ritardo La testa calva, il fiato cattivo Le guance non rasate Nessuno dei piaceri che provavo Quando ero acerbo nel peccato. Lascio scorrere le dita sul tuo abito Reso sfrontato da un sorso di brandy Tu rispondi alla mia carezza E forse pensi alla stessa cosa. Perché ho un’immagine di me In questa serata di ritorno: Due scheletri che si mostrano Abbracciati l’uno all’altro stretti. Orbite scure nel vuoto dello sguardo Che un giorno è stato innamorato. La bocca che s’apre per un bacio, Dentro, non ha più la lingua. Ti stringo infiammato ma ho paura Ora che mi stringi anche tu Sento quanto sei fragile, cara, E immagino quello che accadrà – Una settimana? O ancora vent’anni? E poi – che razza di morte? Sconfitto da un dolore che atterrisce O in un boccheggiante rantolo di respiro? I nostri corpi abbracciati troppo a lungo, Non possiamo nascondere il disgusto Per tutti i pensieri che sorgono in noi Da questa lussuria sbocciata in ritardo. Il 18 agosto del 1946 nacque Roberto Pazzi
Postato da Grazia01 il Venerdì, 19 agosto @ 21:07:02 CEST (85 letture)
 La gravità dei corpi Le anime notturne pesano d’una gravità di vino e sogno liberate dalla parola che sale e vince la legge dei gravi. Il bacio che apre la bocca scarcera la memoria e fuggono gli anni, ridicola unità dell’infinito nei corpi appesi ad asciugare al tempo. Roberto Pazzi  Questo mio niente dopo di te.. Oggi verrei a casa tua, farei questo lungo viaggio solo per infilare questi versi nella fessura sotto la porta, non potrei rompere il divieto di rivederci. Niente, vorrei dirti, solo questo niente. Fu detto già tutto. Da quando ci siamo separati sopravviviamo, siamo la rovina di quel tempo. Ma questo mio niente dopo di te mi sostiene e si rafforza, cresce bene con gli anni, si fa grande, muta la voce, non vuole più stare con me, esce sempre più spesso a cercare altro niente, inutilmente bello come fui. I nostri occhi han fissato il sole, non guardano più, ricordano di aver visto. A che servirebbe rivederti ? Perderei il mio niente. Di tutte le cose che potevo fare ho sempre scelto una sola, monco di troppe vite non fatte tu sei il Niente che mi ha scelto. E ti appartengo sempre. Roberto Pazzi  Il morso Solo il morso a tradimento alla tua mano offerta alla carezza t’innamora. E ti vergogni del desiderio che si riaccende se è negato, che si rinnova se ti ritrovi a guardare te stesso che si guarda desiderare, specchio d’una perfezione originaria, prima che baci e abbracci rovinassero nella nostalgia dello sguardo che ancora non sa la risposta e dubita e trema e s’abbassa per paura del sì. Roberto Pazzi  Sul filo delle bugie.. A me la mia vita non piace e non posso cambiarla. Mi sforzo allora di farmela piacere e qualche volta mi dimentico, dico che la vita è bella. Ma la vita degli altri mi sta sempre davanti e mi viene una gran malinconia perché nessuno riesce a mentire davanti a me che so mentire qualche volta così bene da dimenticare che mi sto inventando la vita. Andrà a finire che perderò il filo delle bugie e delle verità e una cosa nascerà simile alla necessità di odiare qualcuno che amo nella speranza che male e bene non mentano più e smettano di sembrare diversi. Roberto Pazzi  Roberto Pozzi è nato ad Ameglia (La Spezia) il 18 agosto del 1946. Scrittore. Poeta. Ha esordito in poesia con una silloge di versi presentata da Vittorio Sereni. Altre raccolte poetiche: Calma di vento (Garzanti 1987), La gravità dei corpi (Palomar 1998). Esordio narrativo nel 1985 con Cercando l’imperatore (Marietti, prefazione di Giovanni Raboni). Sono seguiti, tra gli altri: Conclave (Frassinelli 2001), Il signore degli occhi (Frassinelli 2004, protagonista Silvio Berlusconi che all’apice del potere si spoglia di tutto e si ritira nel convento di St. Ulrich, dell’ordine dei cistercensi), Le forbici di Solingen (Corbo 2007), Qualcuno mi insegue (Frassinelli 2007), Dopo primavera (Frassinelli 2008), Mi spiacerà morire per non vederti più (Corbo 2010), D’amore non esistono peccati (Barbera 2012), La trasparenza del buio (Bompiani 2014). Vena fantastico-visionaria: «Alla scrittura ho chiesto di risarcirmi della mia vita, evadendo nell’epico». Ha scritto anche per il Corriere della Sera e il New York Times. Vive a Ferrara sin da quando era bambino e insegna all’università. Il 18 agosto 1886 nacque Fausto Maria Martini
Postato da Grazia01 il Venerdì, 19 agosto @ 20:56:19 CEST (115 letture)
Poesie di Fausto Maria Martini  I due vicini Piangi! ma come? ma senza perché? piangi con mute lacrime soavi... piangi, mia buona... ti dimenticavi, piangi, da tempo sì lungo, di me... della mia casa che a la tua somiglia, fiorita per un sogno provinciale, tanto vicina, e anch' essa con le scale a chiocciola, che sembra una conchiglia... Dimenticavi: su la stessa via noi passavamo quasi tutti i giorni: erano tristi, sempre, i tuoi ritorni e rassegnati come un' agonia... La domenica, qualche pellegrino veniva a te con la sua sacca vuota: tu davi il pane, o mia soave ignota, e nuova fede per il suo cammino... Eppoi da me, sereni viandanti, e dicevano tutti: «Ella è sì buona, ella non parla, ma sorride e dona... chi triste venne, se ne va coi canti!». O mia vicina. Eppure, oggi, pareva ch' io fossi giunto da lidi remoti quando ho parlato! Due poveri ignoti! L'anima, certo, non ti conosceva... Ora tu sai che sono un poverello, sono un rarningo, un esule dai sogni: ora, tu sai che non ho per ogni tristezza la parola d'un fratello, che vivo solo con i miei pensieri, e nessuno mi chiama al suo convito, che di silenzio mi sono nutrito, senza rimpianti e senza desideri... E per questo tu piangi, o buona, vuoi attenuare un poco la tristezza delle mie sere... Non è che dolcezza! Con te sorriderò, forse; ma, poi,... Quando si deve ritornare soli per quelle scale e già s'è fatta sera e l'ombra grave e il freddo è là dov'era il sole, e non c'è rondine che voli, rondine insonne, radendo sul tetto, e non chiedi alla lampada che il cuore suo ti schiuda, perché qualcuno muore nella tua stanza, là, sopra il tuo letto, sopra il tuo letto... e inginocchiata ancora sul davanzale è un' anima che prega, anima bianca, finché non annega nell'ombra anch'essa, come tutto... Allora? Dunque, ritorna alla casa vicina, alle tue stanze! oh dolce rivederle! Vecchi ritratti, comici di perle, mazzi di fiori di carta velina... da Vita Letteraria, 13 dicembre 1907 Fausto Maria Martini  Quando venisti Ricordo la domenica lontana, quando venisti... Stava addormentato nel sole, un mendicante, sul sagrato della chiesa e dormiva la campana... Dormiva nella cella solitaria, in alto, in alto, quasi oltre la vita, quella che all'alba sveglia la sopita gente e nel vespro s'ubriaca d'aria. Tu passasti e la chiesa non s' avvide di te che le somigli: una sorella piena di canti anch' essa e poverella, che a volte piange e molto più sorride... Le somigli nei giorni di lavoro, e di festa, quand'ella s' in ghirlanda, ché allora porti odore di lavanda, e metti in capo un pettinino d'oro... Oggi, poiché ho seguito le tue strade, e m 'hai smagato dalla nostra chiesa, a te porgo la mia .lampada accesa, e il cuor d'argento con le sette spade!... Poesia di Fausto Maria Martini  Senza ragione... lo so: la tua dolce anima dispera già di guarire, povera ammalata... Ebbene: oggi, per te la mia velata poesia sarà tenera infermiera. Anch' io piangevo, quando ti colpì, la prima volta, questo nuovo male... Un giorno grigio, estenuato, eguale, e ti mettesti a piangere, così! Così, com' oggi senza una ragione, perché ti sembra piangano le cose, perché l'ore son come dolorose sorelle che non sanno una canzone, che senza canti vengono, né fiori, e ognuna in sua gramaglia si nasconde, ' e tanto grave intorno a sé diffonde malinconia, che tu quasi ne muori! Piangi e ricordi una serena attesa di sole dopo la follia notturna, e un' alba scialba e ancora taciturna, con un subito cantico di chiesa... Credemmo, allora, che una mano ignota, sulle porte, turiboli bruciasse di molto incenso, e che s'inebriasse dell'alba la patema casa vuota... Niuno di vane attese ci consola, oggi, e il poeta povero non ha, per farti un dono di serenità, che l'arte, triste, della sua parola. Pure, egli dice: «Un ultimo barlume rischiara, appena, la solinga via, Vieni; ti passa la malinconia... Noi scenderemo dove canta il fiume». Rispondi tu: «Poeta, non sappiamo noi dove andare! Eppoi, t'inganni: è un pianto quello del fiume che tu chiami un canto... Quando nasce, un singhiozzo: non usciamo». «Amica mia malata, senti: metti per una volta quel tuo vecchio scialle di lana che ti copre e capo e spalle, e se fa freddo, andremo stretti, stretti... È un po' lunga la strada: ma, che fa? Giungeremo là dove, col fragore del treno, in chimerico bagliore passa e dilegua un lembo di città!» «Non andremo, poeta, e non andrai... La stazione soffre in solitudine, e il giardinetto ha i suoi cespugli nudi, e un caro atteso non vi giunge mai...» da Poesie provinciali Fausto Maria Martini  Fausto Maria Martini nasce a Roma il 18 agosto 1886. Consegue la maturità classica nel collegio Nazareno della capitale, quindi si iscrive alla facoltà di giurisprudenza dell’Università di Roma, senza tuttavia riuscire mai a raggiungere la laurea.Tra il 1903 ed il 1904, insieme ad altre personalità del calibro di Corrado Govoni, Alberto Tarchiani, Alberto Calza Bini, fa parte di quel gruppo di intellettuali crepuscolari [1] sorto attorno alla figura lucente di Sergio Corazzini (1886-1907) [2]. Nel 1905 è tra i fondatori della rivista letteraria ed artistica Cronache latine. Tra il 1906 ed il 1910 pubblica le sue prime raccolte poetiche: Le piccole morte (Torino 1906), Panem nostrum (Roma 1907), Poesie provinciali (Napoli 1910). A seguito della morte di Corazzini, avvenuta il 17 giugno 1907, Martini, accompagnato dai suoi due amici e colleghi più stretti, Tarchiani e Calza Bini, decide di partire per gli Stati Uniti, a bordo di un vapore spagnolo. Testimonianza di questo viaggio avventuroso, il suo romanzo più celebre, Si sbarca a New York (1930). Rientrato in Italia nel 1908, gli anni successivi sono caratterizzati da una prima fase di assoluto isolamento (trascorre un intero anno in un convento di frati cappuccini nei pressi di Cittaducale), e da un successivo periodo di intensa attività teatrale. Nel 1915 parte volontario per il fronte. Viene ferito due volte. A causa delle lesioni riportate è costretto a trascorrere ben tre anni di erranza tra gli ospedali della penisola. Tre anni in cui sospende necessariamente l’attività giornalistica e quella teatrale, ma non quella letteraria. Produce molti componimenti poetici, inediti fino al 1969, ed il dramma Ridi pagliaccio! grazie al quale ottiene un grande successo. Durante questo periodo di convalescenza, sposa Emma Angelini Paroli, appartenente ad una nobile famiglia perugina, dalla quale ha una figlia, Elena. Nel 1920 riprende l’attività giornalistica, successivamente, nel decennio che va dal 1921 al 1931, si dedica in particolar modo alla critica teatrale, alla narrativa e alla produzione commediografa. Muore a Roma il 12 aprile 1931, all’età di quarantacinque anni. |
Alessandra e Danielissima
Almina Madau I Almina Madau II Fabiola Fataorsetta giamacista Grazia I Grazia II Grazia III Grazia IV Grazia V Letty I Letty II Jack, Ahyme, Gea e Paola Marco, Luciano, Pino, Gabry Mariella Mulas I Mariella Mulas II Moirac Paola e Gea Paolo I Paolo II Paolo III Pegaso I Pegaso II Pegaso III R. Chesini I R. Chesini II Rosarossa I Rosarossa II Rosarossa III Rosarossa IV Rosarossa V Rosarossa VI Rosarossa VII Rosarossa VIII Spalato Tony-Kospan I Tony-Kospan II *Triskell*I *Triskell*II *Triskell*III
ABBRACCIO
ADDIO ALBA AMICIZIA AMORE ANNO NUOVO AUTUNNO BACIO CARNEVALE CONDIZIONE UMANA CUORE DIALOGO D'AMORE EMOZIONI EPIFANIA EROS ESTATE FELICITA' E GIOIA FESTA DELLA DONNA FREDDO E GELO GELOSIA GIUGNO INCONTRO INVERNO LONTANANZA LUNA MALINCONIA MAMMA MANI MARE MAGIA D'AMORE MISTERO D'AMORE NATALE NATURA NEVE NOTTE NUVOLE ORIGINALITA' PAPA' PASQUA PASSIONE E MISTERO PIOGGIA POESIA PRIMAVERA RICORDI RIFLESSIONI D'AMORE SAN VALENTINO SENSO DELLA VITA SERA SETTEMBRE SILENZIO SOGNO SOLE SORRISI SPERANZA STELLE TEMPO VIAGGIO VINO
Ecologia e ambiente
Antologia di Spoon River - Masters ARTE I ARTE II Cinema Ecologia e ambiente I nostri racconti In ricordo Indiani d'america I Patrimoni dell'umanità - Italia Leggende e fiabe I Leggende e fiabe II Leggende e fiabe III Lettere famose Letture I Letture III Milano mia Natura e capolavori nel mondo Pensieri aforismi citazioni I Pensieri aforismi citazioni II Pensieri aforismi citazioni III Poesia al femminile I Poesia al femminile II Poesie crepuscolari Poesie d'amore I Poesie d'autore I Poesie d'autore II Poesie della buonanotte Poesie sulla pace Poesie tematiche 2013 Poeti sudamericani Psicologia e salute I Psicologia e salute II Psicologia e salute III Racconti divertenti Racconti I Racconti II Racconti III Racconti IV Premi Nobel Ricerche d'autore Riflessioni I Riflessioni II Un pensiero al giorno Video |
CPG Themes |
Comunità
Opzioni membri
Cerca
Web
