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| Sunday, September 15, 2019 - Network: [Magicamente.net - Storie e Poesie] | |||||
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coppermine
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Achmatova
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Novità
Mi chiedi parole.
Postato da Grazia01 il Martedì, 12 dicembre @ 20:02:52 CET (257 letture)
 Mi chiedi parole. Ma il tempo precipita come un masso sulla mia anima che vuole certezze, e più non ha sillabe da offrire se non quelle silenziose del sangue legate al tuo nome, o mia vita, mio amore senza fine. Salvatore Quasimodo VENTO A TINDARI
Postato da Grazia01 il Giovedì, 01 dicembre @ 23:01:06 CET (1133 letture)
 VENTO A TINDARI Tindari, mite ti so Fra larghi colli pensile sull’acque Delle isole dolci del dio, oggi m’assali e ti chini in cuore. Salgo vertici aerei precipizi, assorto al vento dei pini, e la brigata che lieve m’accompagna s’allontana nell’aria, onda di suoni e amore, e tu mi prendi da cui male mi trassi e paure d’ombre e di silenzi, rifugi di dolcezze un tempo assidue e morte d’anima. UOMO DEL MIO TEMPO
Postato da Grazia01 il Domenica, 30 gennaio @ 17:33:17 CET (1385 letture)
UOMO DEL MIO TEMPO Sei ancora quello della pietra e della fionda, uomo del mio tempo. Eri nella carlinga, con le ali maligne, le meridiane di morte,  Solo che amore ti colpisca
Postato da Grazia01 il Venerdì, 08 ottobre @ 19:15:44 CEST (2266 letture)
Solo che amore ti colpisca Non dimenticare che vivi in mezzo agli animali i cavalli i gatti i topi di fogna  "Sette fratelli Cervi"
Postato da Grazia01 il Domenica, 25 aprile @ 08:52:32 CEST (3141 letture)
Il 25 Aprile nel ricordo dei "Sette fratelli Cervi" In tutta la terra ridono uomini vili, principi, poeti, che ripetono il mondo in sogni, saggi di malizia e ladri  LETTERA
Postato da Grazia01 il Giovedì, 04 marzo @ 17:18:10 CET (1533 letture)
LETTERA Questo silenzio fermo nelle strade, questo vento indolente, che ora scivola basso tra le foglie morte o risale  Ora che sale il giorno
Postato da Grazia01 il Martedì, 16 febbraio @ 17:38:00 CET (1159 letture)
Ora che sale il giorno Finita è la notte e la luna si scioglie lenta nel sereno, tramonta nei canali.  Non ho perduto nulla
Postato da Grazia01 il Martedì, 17 giugno @ 21:56:10 CEST (1449 letture)
Non ho perduto nullaSono ancora qui, il sole gira alle spalle come un falco e la terra ripete la mia voce nella tua.  Specchio
Postato da Grazia01 il Lunedì, 31 marzo @ 12:38:35 CEST (2833 letture)
SpecchioEd ecco sul tronco si rompono gemme: un verde più nuovo dell'erba  Quasi primavera......
Postato da Grazia01 il Domenica, 02 marzo @ 15:51:31 CET (1068 letture)
 Marzo è matto. Ormai che si è fatto questo nome, chi glielo leva più? Eppure vorrei vedere un altro al posto suo, così a cavalcioni fra inverno ed estate fra caldo e freddo, e, da una parte, lo tira il vento di febbraio, dall'altra, il cielo d'aprile gli fa l'occhiolino. E quel povero marzo corre di qui e di là, aiuta le gemme a schiudersi, spazza il cielo dalle nuvole, si da da fare da tutte le parti.. Si capisce che qualche volta, gli vengono le bizze e fa il matto. Troppe esigenze per questo povero mese! Salvatore Quasimodo Angelo
Postato da Grazia01 il Giovedì, 09 novembre @ 14:48:21 CET (1164 letture)
 Dorme l'angelo su rose d'aria, candido, sul fianco, a bacio del grembo le belle mani in croce. La mia voce lo desta; e mi sorride, sparsa di polline la guancia che posava. Canta; m'assale il cuore, opaco cielo d'alba. L'angelo è mio; io lo posseggo; gelido. Salvatore Quasimodo Vicolo
Postato da Grazia01 il Venerdì, 04 agosto @ 21:09:44 CEST (2017 letture)
Mi richiama talvolta la tua voce,e non so che cieli ed acque mi si svegliano dentro: una rete di sole che si smaglia sui tuoi muri ch’erano a sera un dondolio di lampade dalle botteghe tarde piene di vento e di tristezza. Altro tempo: un telaio batteva nel cortile E s’udiva la notte un pianto Di cuccioli e di bambini. Vicolo: una croce di case Che si chiamano piano, e non sanno ch’ è paura di restare sole nel buio. Salvatore Quasimodo Acque e terre (1920-1929). Lamento per il sud
Postato da Grazia01 il Sabato, 01 aprile @ 13:24:28 CEST (3233 letture)
La luna rossa, il vento, il tuo colore di donna del Nord, la distesa di neve... Il mio cuore è ormai su queste praterie, in queste acque annuvolate dalle nebbie. Ho dimenticato il mare, la grave conchiglia soffiata dai pastori siciliani, le cantilene dei carri lungo le strade dove il carrubo trema nel fumo delle stoppie, ho dimenticato il passo degli aironi e delle gru nell'aria dei verdi altipiani per le terre e i fiumi della Lombardia. Ma l'uomo grida dovunque la sorte d'una patria. Più nessuno mi porterà nel Sud. Oh, il Sud è stanco di trascinare morti in riva alle paludi di malaria, è stanco di solitudine, stanco di catene, è stanco nella sua bocca, delle bestemmie di tutte le razze che hanno urlato morte con l'eco dei suoi pozzi, che hanno bevuto il sangue del suo cuore. Per questo i suoi fanciulli tornano sui monti, costringono i cavalli sotto coltri di stelle, mangiano fiori d'acacia lungo le piste nuovamente rosse, ancora rosse, ancora rosse. Più nessuno mi porterà nel Sud. E questa sera carica d'inverno è ancora nostra, e qui ripeto a te il mio assurdo contrappunto di dolcezze e di furori, un lamento d'amore senza amore. Quasimodo Il mio paese è l'Italia
Postato da Grazia01 il Sabato, 01 aprile @ 13:21:47 CEST (1113 letture)
Più i giorni s'allontanano dispersi e più ritornano nel cuore dei poeti. Là i campi di Polonia, la piana dì Kutno con le colline di cadaveri che bruciano in nuvole di nafta, là i reticolati per la quarantena d'Israele, il sangue tra i rifiuti, l'esantema torrido, le catene di poveri già morti da gran tempo e fulminati sulle fosse aperte dalle loro mani, là Buchenwald, la mite selva di faggi, i suoi forni maledetti; là Stalingrado, e Minsk sugli acquitrini e la neve putrefatta. I poeti non dimenticano. Oh la folla dei vili, dei vinti, dei perdonati dalla misericordia! Tutto si travolge, ma i morti non si vendono. Il mio paese è l'Italia, o nemico più straniero, e io canto il suo popolo, e anche il pianto coperto dal rumore del suo mare, il limpido lutto delle madri, canto la sua vita. Colore di pioggia e di ferro
Postato da Grazia01 il Sabato, 01 aprile @ 13:20:04 CEST (1694 letture)
Dicevi:morte, silenzio, solitudine; come amore, vita. Parole delle nostre provvisorie immagini. E il vento s'è levato leggero ogni mattina e il tempo colore di pioggia e di ferro è passato sulle pietre, sul nostro chiuso ronzio di maledetti. Ancora la verità è lontana. E dimmi, uomo spaccato sulla croce, e tu dalle mani grosse di sangue, come risponderò a quelli che domandano? Ora, ora: prima che altro silenzio entri negli occhi, prima che altro vento salga e altra ruggine fiorisca. Quasi un madrigale
Postato da Grazia01 il Sabato, 01 aprile @ 13:19:04 CEST (2465 letture)
Il girasole piega a occidente e già precipita il giorno nel suo occhio in rovina e l'aria dell'estate s'addensa e già curva le foglie e il fumo dei cantieri. S'allontana con scorrere secco di nubi e stridere di fulmini quest'ultimo gioco del cielo. Ancora, e da anni, cara, ci ferma il mutarsi degli alberi stretti dentro la cerchia dei Navigli. Ma è sempre il nostro giorno e sempre quel sole che se ne va con il filo del suo raggio affettuoso. Non ho più ricordi, non voglio ricordare; la memoria risale dalla morte, la vita è senza fine. Ogni giorno è nostro. Uno si fermerà per sempre, e tu con me, quando ci sembri tardi. Qui sull'argine del canale, i piedi in altalena, come di fanciulli, guardiamo l'acqua, i primi rami dentro il suo colore verde che s'oscura. E l'uomo che in silenzio s'avvicina non nasconde un coltello fra le mani, ma un fiore di geranio. Lettera alla madre
Postato da Grazia01 il Sabato, 01 aprile @ 13:18:27 CEST (1497 letture)
«Mater dolcissima, ora scendono le nebbie, il Naviglio urta confusamente sulle dighe, gli alberi si gonfiano d'acqua, bruciano di neve; non sono triste nel Nord: non sono in pace con me, ma non aspetto perdono da nessuno, molti mi devono lacrime da uomo a uomo. So che non stai bene, che vivi come tutte le madri dei poeti, povera e giusta nella misura d'amore per i figli lontani. Oggi sono io che ti scrivo.» - Finalmente, dirai, due parole di quel ragazzo che fuggì di notte con un mantello corto e alcuni versi in tasca. Povero, così pronto di cuore lo uccideranno un giorno in qualche luogo. - «Certo, ricordo, fu da quel grigio scalo di treni lenti che portavano mandorle e arance, alla foce dell'Imera, il fiume pieno di gazze, di sale, d'eucalyptus. Ma ora ti ringrazio, questo voglio, dell'ironia che hai messo sul mio labbro, mite come la tua. Quel sorriso m'ha salvato da pianti e da dolori. E non importa se ora ho qualche lacrima per te, per tutti quelli che come te aspettano, e non sanno che cosa. Ah, gentile morte, non toccare l'orologio in cucina che batte sopra il muro tutta la mia infanzia è passata sullo smalto del suo quadrante, su quei fiori dipinti: non toccare le mani, il cuore dei vecchi. Ma forse qualcuno risponde? O morte di pietà, morte di pudore. Addio, cara, addio, mia dolcissima mater.» |
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