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| Friday, August 23, 2019 - Network: [Magicamente.net - Storie e Poesie] | |||||
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Quasi felicità
Postato da Grazia01 il Venerdì, 16 settembre @ 09:10:58 CEST (264 letture)
 Quasi felicità L'aria tersa e serena ma senza calore i colori ancora vividi appena smorzati da poche foglie che perdon vigore. Come la primavera questo scorcio di fine estate è il periodo ideale. Pensieri leggeri come voli d'uccelli senza attesa di nuove gemme ma di natura in riposo. Lentamente il sole si abbassa bacia l'orizzonte arrossito, salutando la luna bianca e grande come non mai. Godon le zolle nel riposo nell'orto maturo di frutti. Pochi gli insetti il piacere di riposare sulla sdraio in giardino è quasi felicità. Grazia Non è facile invecchiare con garbo
Postato da Grazia01 il Lunedì, 12 settembre @ 21:20:21 CEST (138 letture)
 Non è facile invecchiare con garbo. Bisogna accertarsi della nuova carne, di nuova pelle, di nuovi solchi, di nuovi nei. Bisogna lasciarla andare via, la giovinezza, senza mortificarla in una nuova età che non le appartiene, occorre far la pace con il respiro più corto, con la lentezza della rimessa in sesto dopo gli stravizi, con le giunture, con le arterie, coi capelli bianchi all'improvviso, che prendono il posto dei grilli per la testa. Bisogna farsi nuovi ed amarsi in una nuova era, reinventarsi, continuare ad essere curiosi, ridere e spazzolarsi i denti per farli brillare come minuscole cariche di polvere da sparo. Bisogna coltivare l’ironia, ricordarsi di sbagliare strada, scegliere con cura gli altri umani, allontanarsi dal sé, ritornarci, cantare, maledire i guru, canzonare i paurosi, stare nudi con fierezza. Invecchiare come si fosse vino, profumando e facendo godere il palato, senza abituarlo agli sbadigli. Bisogna camminare dritti, saper portare le catene, parlare in altre lingue, detestarsi con parsimonia. Non è facile invecchiare, ma l’alternativa sarebbe stata di morire ed io ho ancora tante cose da imparare. Cecilia Resio Inizio della scuola
Postato da Grazia01 il Lunedì, 12 settembre @ 19:21:49 CEST (166 letture)
 L’odore dei libri nuovi, e la curiosità per quello che sarebbe successo durante il nuovo anno scolastico, mi tenevano sempre sveglio la notte prima dell’inizio della scuola. Spero che lo stesso entusiasmo animi gli studi di chi domani inizia la scuola. Certo ci saranno voti belli e brutti, gite divertenti e lezioni noiose. Tra alti e bassi trascorrerai un nuovo sui libri. Ma ricordate la cosa più importante che state costruendo le basi del Vostro futuro! In bocca al lupo per l’inizio della scuola a tutti gli studenti ed ancora di più a tutti gli insegnanti che Vi prenderanno durante l’anno per mano, Vi toccherà il cuore e Vi aprirà la mente. Insegnanti che hanno in affido dai genitori la cosa più preziosa che possiede ogni figlio, il cervello, perché lo trasformino in un oggetto pensante. Ma l’insegnante è anche la persona alla quale lo Stato affida la sua cosa più preziosa: la collettività dei cervelli, perché diventino il paese di domani. Giorgio Domenico Cortese Il 6 settembre, a Livorno nacque Giovanni Fattori
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 07 settembre @ 12:06:22 CEST (287 letture)
 Il 6 settembre, a Livorno nacque Giovanni Fattori è stato un pittore e incisore italiano. È considerato tra i principali esponenti del movimento dei macchiaioli. Era il pittore più amato da mio padre, che aveva dei piccoli suoi schizzi a cui teneva molto. Della vita di Fattori si sa poco. Entrato in contatto con il gruppo del Caffè Michelangiolo, divenne allievo di Giuseppe Bezzuoli e iniziò a frequentare la Scuola di Nudo all'Accademia di Belle Arti di Firenze. Pochi esempi dei suoi primi lavori sono giunti ad oggi; si tratta esclusivamente di schizzi, il che fa ritenere che il suo lavoro sia diventato più forte e maturo solo dopo il 1851, quando l'artista era ormai ventiseienne.  I suoi primi dipinti in questo periodo furono principalmente scene storiche influenzate da Bezzuoli, spesso scene dalla storia del Medioevo o del Rinascimento. Fattori proseguì come pittore militare; prese parte alle battaglie per l'Unità d'Italia, collaborando con il Partito d'Azione come 'fattorino di corrispondenza'. Il primo lavoro di soggetto risorgimentale, Il campo italiano alla battaglia di Magenta, risale al 1860. A partire da questo dipinto il soggetto militare diverrà uno dei favoriti nelle opere di Fattori: battaglie, soldati. L'altro tema ricorrente è il paesaggio, in particolare la sua terra, la Maremma toscana, con una estrema attenzione al paesaggio agrario. Descritto spesso come realista, fu in questo periodo che l'artista divenne un membro dei Macchiaioli, una corrente di pittori precursori dell'impressionismo.  Fattori è oggi considerato uno dei membri più notevoli di questo movimento artistico, mentre al suo tempo era considerato rivoluzionario o quanto meno poco credibile, secondo il punto di vista dell'epoca, piuttosto che espressione di un'avanguardia. Nell'ambito dei macchiaioli, vanno ricordati i suoi rapporti con Silvestro Lega, pittore che volle anche ritrarre nel quadro Silvestro Lega che dipinge sugli scogli, del 1866.  Si considerava egli stesso, infatti, piuttosto un pittore di persone anziché di paesaggi: tuttavia le figure erano generalmente poste in paesaggi fantastici e illusori che dimostrano la sua padronanza del colore sotto l'influenza della luce e delle ombre.  La difficile situazione economica che assillò per tutta la vita il pittore, venne aggravata da una serie di disgrazie familiari, come la morte per tubercolosi della moglie, avvenuta nel 1867. Subito dopo l'artista fu ospitato da Diego Martelli a Castiglioncello e in quegli anni realizzò moltissime opere nella campagna maremmana (bovi al carro, la raccolta del fieno) ed alcuni ritratti dedicati agli amici (Diego Martelli, Valerio Biondi) Successivamente viaggiò nel 1873 a Roma e nel 1875 fu ospite dalla famiglia Gioli a Fauglia presso Pisa. Lo stesso anno si reca a Parigi con Gioli, Cannicci e Ferroni e qui conosce la scuola di Barbizon e l'arte sociale di Corot.  Nel 1882 si reca nuovamente in Maremma ospite nella tenuta la Marsiliana del principe Corsini. Esegue bozzetti e appunti per il dipinto La marcatura dei buoi in Maremma. Nel 1886 ottenne il ruolo di insegnante presso l'Accademia di belle arti di Firenze e negli ultimi anni si dedicò con sempre maggiore interesse all'acquaforte (indica un tipo di stampa e il modo di produrla). Si conoscono 200 lastre, delle quali 166, mai biffate (distrutte), furono ristampate in 50 esemplari nel 1925 Fra i suoi discepoli si possono ricordare Giovanni Malesci e soprattutto Giovanni Marchini col quale rimarrà poi in contatto fino agli ultimi anni di vita. Nel 1899 partecipò alla III Esposizione internazionale d'arte di Venezia. Morì il 30 agosto del 1908. Fu sepolto nel Famedio del santuario di Montenero a Livorno. Il 6 settembre nacque Andrea Camilleri
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 07 settembre @ 11:08:45 CEST (220 letture)
 Oggi Andrea Camilleri compie 91 anni Buon compleanno Maestro Ecco alcuni suoi pensieri: Questo continuo spostamento dei confini tra legalità e illegalità produce un disagio altissimo, che non è solo morale. Diventa un fatto di costume sociale. È quel che io chiamo la morale del motorino, che imperversa in Italia. Con il motorino si può evitare la fila, destreggiarsi tra le auto e poi passare con il rosso. Tanto con il motorino si ha facilità di manovra, si può andare contromano, si fa lo slalom. Insomma, si fa quel che si vuole, fregandosene delle regole. Che anzi, diventano un elemento di fastidio, di disturbo.  L'affidarsi alla memoria, è la volontà dell'uomo di non scomparire. E quando la conoscenza si arresta, subentrano i sensi, che alimentano la fantasia.  Fatevi condizionare il meno possibile da una società che finge di darci il massimo della libertà.  Non tendo ad una verità assoluta, dogmatica. Credo a verità relative. Ma quando anche la verità relativa viene stravolta ti domandi a cosa devi credere.  All'interno di un ordine costituito colui che fa cultura è sempre imprevedibile, può risultare pericoloso. La nostra società è stata per sempre ferma, una società dove, come dice il Principe di Salina nel Gattopardo, "deve cambiare tutto per non cambiare niente". Solo negli ultimi anni qualcosa sta cambiando, ma veramente, senza avere l'aria del cambiamento. Andrea Camilleri  Poesie...ieri oggi domani
Postato da Grazia01 il Lunedì, 05 settembre @ 20:05:46 CEST (199 letture)
 Il mio passato di Alda Merini Spesso ripeto sottovoce che si deve vivere di ricordi solo quando mi sono rimasti pochi giorni. Quello che è passato è come se non ci fosse mai stato. Il passato è un laccio che stringe la gola alla mia mente e toglie energie per affrontare il mio presente. Il passato è solo fumo di chi non ha vissuto. Quello che ho già visto non conta più niente. Il passato ed il futuro non sono realtà ma solo effimere illusioni. Devo liberarmi del tempo e vivere il presente giacchè non esiste altro tempo che questo meraviglioso istante.  Il ricordo di Kahlil Gibran Non lascio che neanche un singolo fantasma del ricordo svanisca con le nuvole, ed è la mia perenne consapevolezza del passato che causa a volte il mio dolore. ma se dovessi scegliere tra gioia e dolore, non scambierei i dolori del mio cuore con le gioie del mondo intero.  QUI ED ORA, IN QUESTO STESSO ISTANTE Andrés Sanchez Robayna Solo un momento fa, il sole illuminava questa stanza, il tavolo, e ancora nella quiete di tutto, di quel fatto, semplice come il modo in cui il passerotto alza il collo a ricevere il povero alimento, la lezione di vita nella luce verticale, diresti la verticalità stessa, la gravità del cielo, in qualcosa, sì, così semplice vidi, comunque, il solo istante in cui incarna l’istante, una luce quasi d’alba, che da sé stessa spuntava, e riposava come in una pace che lontana o fosse di qui stesso, come giunchi in uno stagno, lungi, sotto il cielo spogliato, dei giunchi che nel becco un uccello prendesse, e venisse a lanciarli, come nel suo nido, ora e qui, in questo stesso istante.  sant'Agostino... «Il tempo non esiste, è solo una dimensione dell'anima. Il passato non esiste in quanto non è più, il futuro non esiste in quanto deve ancora essere, e il presente è solo un istante inesistente di separazione tra passato e futuro.»  Amore dopo amore di DEREK WALCOTT Tempo verrà in cui, con esultanza, saluterai te stesso arrivato alla tua porta, nel tuo proprio specchio, e ognun sorriderà al benvenuto dell'altro e dirà: Siedi qui. Mangia. amerai di nuovo lo straniero che era il tuo Io. Offri vino.Offri pane.Rendi il cuore a se stesso, allo straniero che ti ha amato per tutta la tua vita, che hai ignorato per un altro e che ti sa a memoria. Dallo scaffale tira giù le lettere d'amore, le fotografie, le note disperate, sbuccia via dallo specchio la tua immagine. Siediti. E' festa: la tua vita è in tavola.  Il Futuro di Julio Cortazar E so molto bene che non ci sarai. Non ci sarai nella strada, non nel mormorio che sgorga di notte dai pali che la illuminano, neppure nel gesto di scegliere il menù, o nel sorriso che alleggerisce il "tutto completo" delle sotterranee, nei libri prestati e nell'arrivederci a domani. Nei miei sogni non ci sarai, nel destino originale delle parole, nè ci sarai in un numero di telefono o nel colore di un paio di guanti, di una blusa. Mi infurierò, amor mio, e non sarà per te, e non per te comprerò dolci, all'angolo della strada mi fermerò, a quell'angolo a cui non svolterai, e dirò le parole che si dicono e mangerò le cose che si mangiano e sognerò i sogni che si sognano e so molto bene che non ci sarai, nè qui dentro, il carcere dove ancora ti detengo, nè la fuori, in quel fiume di strade e di ponti. Non ci sarai per niente, non sarai neppure ricordo, e quando ti penserò, penserò un pensiero che oscuramente cerca di ricordarsi di te. Passato, presente, futuro
Postato da Grazia01 il Lunedì, 05 settembre @ 16:49:10 CEST (261 letture)
 Il presente è fatto di passato e futuro Il tempo è talmente effimero che questa riga che state leggendo si è già trasformata in passato; il futuro è quello che immagino mentre penso a cosa scrivere.  Quindi cosa ci rimane? Il presente. Il passato è fuggito, quello che aspettate non c’è ancora, ma il presente è vostro. Il passato è ciò che siamo stati Il tempo passato è importante per conoscere i nostri errori e i nostri traguardi. Pensare al passato è fondamentale per capire il nostro presente. Il nostro percorso ha bisogno di avere un senso e sapere da dove veniamo è essenziale per capire dove stiamo andando. Analizzare quello che abbiamo fatto e fare dei paragoni con il presente ci aiuta a creare un filo narrativo che racconta la nostra vita.  Ricordi Senza ricordi, non saremmo nessuno. Anche la memoria emotiva, quella che si basa sui ricordi, che non siamo in grado di descrivere chiaramente se non dicendo che è fatta di sensazioni, è fondamentale per capire chi siamo. Il brutto è vivere costantemente ancorati ai ricordi negativi. Come se analizzandoli ancora e ancora potessimo modificare il finale delle cose che ormai non possono cambiare. Sono i pensieri che rispondono alla domanda: “cosa sarebbe successo se…?”. È importante esternare il malessere che domande del genere ci suscitano e che paralizzano il nostro presente e il nostro futuro. Il passato si basa sul nostro linguaggio, è la storia che raccontiamo a noi stessi.  Forse se questi pensieri negativi sono costanti nella nostra vita, è bene rivolgerci a uno psicologo che ci aiuti a trovare le risorse per analizzare il modo in cui interagiamo con noi stessi. Quanto più pensiamo e ci occupiamo del passato, meno vivremo il presente. Il futuro è la somma di momenti Il tempo futuro è ciò che proiettiamo del nostro mondo. Pensare al futuro è fondamentale per prendere decisioni e pianificare i nostri prossimi passi. Anche il futuro ha bisogno di avere un senso e sapere, in modo più o meno chiaro, quali sono i nostri obiettivi è importante per agire nel presente.  Pianificare le nostre strategie e stabilire traguardi orientati al futuro ci motiva a portare a termine azioni delle quali non vedremo subito i risultati. Il cammino è fatto di piccoli passi verso il nostro destino. Questo ci spinge ad essere costanti e perseveranti nel conseguimento di un beneficio futuro. Il futuro, però, è un’arma a doppio taglio. Ci sono tante cose nella vita che non possiamo controllare, di fatto provarci troppo ci rende persone ansiose e alla costante ricerca di spiegazioni anticipate. Se ci perdiamo nel futuro, navighiamo nelle acque di ciò che ancora non è stato scritto.  Il futuro ha bisogno di centinaia di bozze. Vivere il presente significa trovarsi qui ed ora Il tempo che viviamo è davanti ai nostri occhi, possiamo toccarlo con mano e modificarlo con le nostre azioni e le nostre decisioni.  Donna-felice Vivere il presente vuol dire trovarsi qui ed ora, impegnarsi al massimo per vivere il momento presente. Tutto quello che facciamo ora, dopo aver letto questo articolo, ad esempio, è il nostro presente. La sua influenza è talmente potente da permetterci di cambiare il nostro futuro con le nostre decisioni o di seppellire o dare un senso al nostro passato. Il presente è fatto di tutte le possibilità che abbiamo a disposizione e di quelle che scegliamo. Negare il presente significare paralizzarsi per paura del futuro e delle sue conseguenze immaginate o immobilizzate dalle esperienze passate. Ovviamente bisogna valutare ogni cosa, ma non dobbiamo permettere che il nostro presente venga influenzato troppo dal futuro e dal passato. Fonte: La mente è meravigliosa Roberto Deidier è nato a Roma il 31 agosto 1965
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 31 agosto @ 21:27:58 CEST (655 letture)
Roberto Deidier è nato a Roma il 31 agosto 1965 è un poeta e saggista italiano.  Petronio Non mandano oracoli o numi le ombre che agitano i sogni. Accerchiare il pensiero è un'invenzione che ciascuno si dà. Come il silenzio s'appropria del corpo assonnato gioca libera, la mente, proietta al buio il giorno. Chi supera avamposti in una guerra e brucia città da commiserare vede uomini in fuga, funerali di re e sangue che scorre sui campi. All'avvocato le leggi e il foro, l'apprensione per chi sarà la corte. L'avaro interra e dissotterra gli ori. Il cacciatore è per fossati coi cani. Chi è sul mare naufrago s'aggrappa a ciò che resta della poppa strappata alle onde. Scrive all'amico, la puttana. L'adultera fa doni. E il cane abbaia nel sonno a orme di lepre. L'ansia di questa miseria non dura che lo spazio d'una notte. Non andartene lontano quando a sera ci addormentiamo insieme, non andare per sogni troppo ripidi. Fa' che sia piuttosto una finzione il tuo passo solo, un'illusione che ti riporti presto a questo tuo respiro breve. Va' in un luogo dove anch'io possa stare, non andare per sogni troppo ripidi.  Addio dei compagni Andare è il solo modo di aiutarti mi dice l'ultima voce, troppo vicina per essere intesa, né ripete la frase che mi aggira e non vuole saperne di fermarsi. Sono usciti da un lungo corridoio, vanno giù per la scala di ferro col rumore dei loro passi svelti, come saltelli ancora di bambini: ma sono divenuti grandi, anche per me che già avevo scelto e non riesco neppure più a vederli mentre scendono a toccare terra.  Dedica al fuoco Con la legna di una casa abbattuta Ti ravvivo per restarti accanto Senza paura, perché adesso la mia Fa cenere della tua forza E insieme sfaldano stipiti, porte, Vecchi infissi, un teatro di brace. Al mattino sei il più piccolo fornello, Con te inizia la nostra giornata: Anche questa è la tua consuetudine Di animale domato che si vendica. Sacro e solitario, o domestico profano Di un corpo di una stanza ti rivesti E ogni perdita è certa. Non brucia come te La calce dei nostri muri bassi.  L'acacia Per quale memoria sopravvive, quale ascolto Chiedo senza difesa tra pareti non mie, Ed apro le braccia a liberare il mio teatro Dove la siepe è intatta e l'estate indolente. Quasi fosse un castigo alla pigrizia, la pioggia Portò il lampo che le divise in due la vita. O compagna del vuoto che sarà, tu non vedi: Della casa non decido più, il prato è arso, L'acacia spaccata è senza voce e non hai forza Per richiamare il mondo impresso sulla mia pelle. Ora restano la siepe, il tronco, la pigrizia Così lontani ed è infedele anche il mio piede Da quell'istante sceso a segnare un prima e un dopo: Cadendo, con la faccia impastata nella ghiaia, Voltandomi solo verso me stesso, potendo Infine, senza chiedere più nulla, pensare La libertà di morire come un accidente. LATE FLOWERING LUST
Postato da Grazia01 il Domenica, 28 agosto @ 21:14:32 CEST (244 letture)
 La statua del poeta a Londra Il 28 agosto del 1906 nacque John Betjeman, poeta britannico († 1984) Lussuria sbocciata in ritardo La testa calva, il fiato cattivo Le guance non rasate Nessuno dei piaceri che provavo Quando ero acerbo nel peccato. Lascio scorrere le dita sul tuo abito Reso sfrontato da un sorso di brandy Tu rispondi alla mia carezza E forse pensi alla stessa cosa. Perché ho un’immagine di me In questa serata di ritorno: Due scheletri che si mostrano Abbracciati l’uno all’altro stretti. Orbite scure nel vuoto dello sguardo Che un giorno è stato innamorato. La bocca che s’apre per un bacio, Dentro, non ha più la lingua. Ti stringo infiammato ma ho paura Ora che mi stringi anche tu Sento quanto sei fragile, cara, E immagino quello che accadrà – Una settimana? O ancora vent’anni? E poi – che razza di morte? Sconfitto da un dolore che atterrisce O in un boccheggiante rantolo di respiro? I nostri corpi abbracciati troppo a lungo, Non possiamo nascondere il disgusto Per tutti i pensieri che sorgono in noi Da questa lussuria sbocciata in ritardo. Promessa silenziosa
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 24 agosto @ 18:35:56 CEST (231 letture)
 E così alla fine tutti tornano perché riemerge la nostalgia dell’inizio. Tornano quando non c’è più bisogno, quando il sole di mezzogiorno ha ormai asciugato l’acqua sulla sabbia del mare al tramonto, quando il vento anziché bussare lieve spacca i vetri la notte, quando è inesorabilmente tardi. Un attimo dopo che ci si è abituati all’assenza, come la luce accesa alle sette del mattino, la felicità che va a giocare d’azzardo e perde tutto per strada. Le persone dovresti amarle quando il loro cuore ne ha il desiderio e non quando conviene, e se proprio non ce la fai, se non puoi ricambiare questo desiderio, se non le puoi amare, devi lasciarle in pace. Se non si è stati in grado di restare al momento giusto non si deve inventare un momento giusto per tornare. Non si scippano sorrisi in ritardo. Le curve dei sorrisi fanno girare la testa all’amore, quelle dell’arcobaleno incantano l’anima della pioggia fermandola, ma ciò che di prezioso è ignorato si dilegua alla svelta. In un’altra vita ti dissi che a volte il vero coraggio è quello di restare e non quello di andare. Oggi ti dico che c’è sempre un motivo valido per andare, come per restare, è la parte che prevale che fa la differenza. Quando te ne vai, però, anche se non lo sai, senza sprecare inutili parole, fai una promessa silenziosa, la promessa che siccome hai scelto di andartene non tornerai_ (Massimo Bisotti, Il quadro mai dipinto) Amicizia?
Postato da Grazia01 il Domenica, 21 agosto @ 14:49:45 CEST (258 letture)
 L’amicizia, un nobilissimo sentimento, un vocabolo così bello che riscalda il cuore solo a pronunciarlo, una parola purtroppo però molto abusata o addirittura a volte usata a sproposito. Dovrebbe essere quasi una forma d’amore, ma senza l’egoistica possessività dell’amore. L’amicizia non dovrebbe chiede nulla, e dare solamente. Quanti di noi, forse troppo fiduciosi, hanno avuto cocenti delusioni, da supposte amicizie? Mi è capitato e malgrado ne abbia fatto le spese e abbia assimilato la lezione, mi capiterà ancora. Non sono una persona oltremodo estroversa, ma mi capita di credere troppo nelle persone, credo di capirle, le ascolto con interesse e mi confido poi con loro. Spesso mi accorgo che le troppe confidenze, per un rapporto che non è d’amicizia come avevo creduto, ma solo superficiale conoscenza, raffreddano la relazione, come se senza mistero una persona avesse perso d’interesse. Ecco che arrivano le paranoie sotto forma di mille interrogativi : “ ma ho fatto qualcosa di sbagliato “? “ Ho scritto qualcosa che non dovevo? “ Ma soprattutto al silenzio perenne della persona cui avevi dato la tua amicizia, incomincia la preoccupazione, “ sarà successo qualcosa, qualche disgrazia, ecc..” Poi ti accorgi che era solo un silenzio voluto, un disinteresse che a te ha fatto male, ma di cui l’altro non si è neppure accorto. Capita nella vita reale ma naturalmente anche nelle amicizie nate nel web. Anzi nel web capita così di sovente che dare spiegazioni in merito è addirittura banale e fuori luogo. E’ un po’ come la moda, per un po’ " va" una persona, poi diventa demodé e te ne scordi, senza pensare che forse quella persona contava su quel tuo apparente interesse, e ne rimane ferita. Allora nel web si smette di parlare di fatti propri e s’inseriscono solo citazioni, poesie, commenti sul tempo, canzoni, filmati, si condividono luoghi comuni e frasi fatte, per non correre il rischio di compromettersi, chiudendosi come in una bolla di sapone, ma questo, salvo pochi casi, nonostante i tanti t.v.b., e il numero elevato di “amici”,non ha proprio nulla a che fare con l’amicizia. Grazia Il 18 agosto del 1946 nacque Roberto Pazzi
Postato da Grazia01 il Venerdì, 19 agosto @ 21:07:02 CEST (155 letture)
 La gravità dei corpi Le anime notturne pesano d’una gravità di vino e sogno liberate dalla parola che sale e vince la legge dei gravi. Il bacio che apre la bocca scarcera la memoria e fuggono gli anni, ridicola unità dell’infinito nei corpi appesi ad asciugare al tempo. Roberto Pazzi  Questo mio niente dopo di te.. Oggi verrei a casa tua, farei questo lungo viaggio solo per infilare questi versi nella fessura sotto la porta, non potrei rompere il divieto di rivederci. Niente, vorrei dirti, solo questo niente. Fu detto già tutto. Da quando ci siamo separati sopravviviamo, siamo la rovina di quel tempo. Ma questo mio niente dopo di te mi sostiene e si rafforza, cresce bene con gli anni, si fa grande, muta la voce, non vuole più stare con me, esce sempre più spesso a cercare altro niente, inutilmente bello come fui. I nostri occhi han fissato il sole, non guardano più, ricordano di aver visto. A che servirebbe rivederti ? Perderei il mio niente. Di tutte le cose che potevo fare ho sempre scelto una sola, monco di troppe vite non fatte tu sei il Niente che mi ha scelto. E ti appartengo sempre. Roberto Pazzi  Il morso Solo il morso a tradimento alla tua mano offerta alla carezza t’innamora. E ti vergogni del desiderio che si riaccende se è negato, che si rinnova se ti ritrovi a guardare te stesso che si guarda desiderare, specchio d’una perfezione originaria, prima che baci e abbracci rovinassero nella nostalgia dello sguardo che ancora non sa la risposta e dubita e trema e s’abbassa per paura del sì. Roberto Pazzi  Sul filo delle bugie.. A me la mia vita non piace e non posso cambiarla. Mi sforzo allora di farmela piacere e qualche volta mi dimentico, dico che la vita è bella. Ma la vita degli altri mi sta sempre davanti e mi viene una gran malinconia perché nessuno riesce a mentire davanti a me che so mentire qualche volta così bene da dimenticare che mi sto inventando la vita. Andrà a finire che perderò il filo delle bugie e delle verità e una cosa nascerà simile alla necessità di odiare qualcuno che amo nella speranza che male e bene non mentano più e smettano di sembrare diversi. Roberto Pazzi  Roberto Pozzi è nato ad Ameglia (La Spezia) il 18 agosto del 1946. Scrittore. Poeta. Ha esordito in poesia con una silloge di versi presentata da Vittorio Sereni. Altre raccolte poetiche: Calma di vento (Garzanti 1987), La gravità dei corpi (Palomar 1998). Esordio narrativo nel 1985 con Cercando l’imperatore (Marietti, prefazione di Giovanni Raboni). Sono seguiti, tra gli altri: Conclave (Frassinelli 2001), Il signore degli occhi (Frassinelli 2004, protagonista Silvio Berlusconi che all’apice del potere si spoglia di tutto e si ritira nel convento di St. Ulrich, dell’ordine dei cistercensi), Le forbici di Solingen (Corbo 2007), Qualcuno mi insegue (Frassinelli 2007), Dopo primavera (Frassinelli 2008), Mi spiacerà morire per non vederti più (Corbo 2010), D’amore non esistono peccati (Barbera 2012), La trasparenza del buio (Bompiani 2014). Vena fantastico-visionaria: «Alla scrittura ho chiesto di risarcirmi della mia vita, evadendo nell’epico». Ha scritto anche per il Corriere della Sera e il New York Times. Vive a Ferrara sin da quando era bambino e insegna all’università. Il 18 agosto 1886 nacque Fausto Maria Martini
Postato da Grazia01 il Venerdì, 19 agosto @ 20:56:19 CEST (249 letture)
Poesie di Fausto Maria Martini  I due vicini Piangi! ma come? ma senza perché? piangi con mute lacrime soavi... piangi, mia buona... ti dimenticavi, piangi, da tempo sì lungo, di me... della mia casa che a la tua somiglia, fiorita per un sogno provinciale, tanto vicina, e anch' essa con le scale a chiocciola, che sembra una conchiglia... Dimenticavi: su la stessa via noi passavamo quasi tutti i giorni: erano tristi, sempre, i tuoi ritorni e rassegnati come un' agonia... La domenica, qualche pellegrino veniva a te con la sua sacca vuota: tu davi il pane, o mia soave ignota, e nuova fede per il suo cammino... Eppoi da me, sereni viandanti, e dicevano tutti: «Ella è sì buona, ella non parla, ma sorride e dona... chi triste venne, se ne va coi canti!». O mia vicina. Eppure, oggi, pareva ch' io fossi giunto da lidi remoti quando ho parlato! Due poveri ignoti! L'anima, certo, non ti conosceva... Ora tu sai che sono un poverello, sono un rarningo, un esule dai sogni: ora, tu sai che non ho per ogni tristezza la parola d'un fratello, che vivo solo con i miei pensieri, e nessuno mi chiama al suo convito, che di silenzio mi sono nutrito, senza rimpianti e senza desideri... E per questo tu piangi, o buona, vuoi attenuare un poco la tristezza delle mie sere... Non è che dolcezza! Con te sorriderò, forse; ma, poi,... Quando si deve ritornare soli per quelle scale e già s'è fatta sera e l'ombra grave e il freddo è là dov'era il sole, e non c'è rondine che voli, rondine insonne, radendo sul tetto, e non chiedi alla lampada che il cuore suo ti schiuda, perché qualcuno muore nella tua stanza, là, sopra il tuo letto, sopra il tuo letto... e inginocchiata ancora sul davanzale è un' anima che prega, anima bianca, finché non annega nell'ombra anch'essa, come tutto... Allora? Dunque, ritorna alla casa vicina, alle tue stanze! oh dolce rivederle! Vecchi ritratti, comici di perle, mazzi di fiori di carta velina... da Vita Letteraria, 13 dicembre 1907 Fausto Maria Martini  Quando venisti Ricordo la domenica lontana, quando venisti... Stava addormentato nel sole, un mendicante, sul sagrato della chiesa e dormiva la campana... Dormiva nella cella solitaria, in alto, in alto, quasi oltre la vita, quella che all'alba sveglia la sopita gente e nel vespro s'ubriaca d'aria. Tu passasti e la chiesa non s' avvide di te che le somigli: una sorella piena di canti anch' essa e poverella, che a volte piange e molto più sorride... Le somigli nei giorni di lavoro, e di festa, quand'ella s' in ghirlanda, ché allora porti odore di lavanda, e metti in capo un pettinino d'oro... Oggi, poiché ho seguito le tue strade, e m 'hai smagato dalla nostra chiesa, a te porgo la mia .lampada accesa, e il cuor d'argento con le sette spade!... Poesia di Fausto Maria Martini  Senza ragione... lo so: la tua dolce anima dispera già di guarire, povera ammalata... Ebbene: oggi, per te la mia velata poesia sarà tenera infermiera. Anch' io piangevo, quando ti colpì, la prima volta, questo nuovo male... Un giorno grigio, estenuato, eguale, e ti mettesti a piangere, così! Così, com' oggi senza una ragione, perché ti sembra piangano le cose, perché l'ore son come dolorose sorelle che non sanno una canzone, che senza canti vengono, né fiori, e ognuna in sua gramaglia si nasconde, ' e tanto grave intorno a sé diffonde malinconia, che tu quasi ne muori! Piangi e ricordi una serena attesa di sole dopo la follia notturna, e un' alba scialba e ancora taciturna, con un subito cantico di chiesa... Credemmo, allora, che una mano ignota, sulle porte, turiboli bruciasse di molto incenso, e che s'inebriasse dell'alba la patema casa vuota... Niuno di vane attese ci consola, oggi, e il poeta povero non ha, per farti un dono di serenità, che l'arte, triste, della sua parola. Pure, egli dice: «Un ultimo barlume rischiara, appena, la solinga via, Vieni; ti passa la malinconia... Noi scenderemo dove canta il fiume». Rispondi tu: «Poeta, non sappiamo noi dove andare! Eppoi, t'inganni: è un pianto quello del fiume che tu chiami un canto... Quando nasce, un singhiozzo: non usciamo». «Amica mia malata, senti: metti per una volta quel tuo vecchio scialle di lana che ti copre e capo e spalle, e se fa freddo, andremo stretti, stretti... È un po' lunga la strada: ma, che fa? Giungeremo là dove, col fragore del treno, in chimerico bagliore passa e dilegua un lembo di città!» «Non andremo, poeta, e non andrai... La stazione soffre in solitudine, e il giardinetto ha i suoi cespugli nudi, e un caro atteso non vi giunge mai...» da Poesie provinciali Fausto Maria Martini  Fausto Maria Martini nasce a Roma il 18 agosto 1886. Consegue la maturità classica nel collegio Nazareno della capitale, quindi si iscrive alla facoltà di giurisprudenza dell’Università di Roma, senza tuttavia riuscire mai a raggiungere la laurea.Tra il 1903 ed il 1904, insieme ad altre personalità del calibro di Corrado Govoni, Alberto Tarchiani, Alberto Calza Bini, fa parte di quel gruppo di intellettuali crepuscolari [1] sorto attorno alla figura lucente di Sergio Corazzini (1886-1907) [2]. Nel 1905 è tra i fondatori della rivista letteraria ed artistica Cronache latine. Tra il 1906 ed il 1910 pubblica le sue prime raccolte poetiche: Le piccole morte (Torino 1906), Panem nostrum (Roma 1907), Poesie provinciali (Napoli 1910). A seguito della morte di Corazzini, avvenuta il 17 giugno 1907, Martini, accompagnato dai suoi due amici e colleghi più stretti, Tarchiani e Calza Bini, decide di partire per gli Stati Uniti, a bordo di un vapore spagnolo. Testimonianza di questo viaggio avventuroso, il suo romanzo più celebre, Si sbarca a New York (1930). Rientrato in Italia nel 1908, gli anni successivi sono caratterizzati da una prima fase di assoluto isolamento (trascorre un intero anno in un convento di frati cappuccini nei pressi di Cittaducale), e da un successivo periodo di intensa attività teatrale. Nel 1915 parte volontario per il fronte. Viene ferito due volte. A causa delle lesioni riportate è costretto a trascorrere ben tre anni di erranza tra gli ospedali della penisola. Tre anni in cui sospende necessariamente l’attività giornalistica e quella teatrale, ma non quella letteraria. Produce molti componimenti poetici, inediti fino al 1969, ed il dramma Ridi pagliaccio! grazie al quale ottiene un grande successo. Durante questo periodo di convalescenza, sposa Emma Angelini Paroli, appartenente ad una nobile famiglia perugina, dalla quale ha una figlia, Elena. Nel 1920 riprende l’attività giornalistica, successivamente, nel decennio che va dal 1921 al 1931, si dedica in particolar modo alla critica teatrale, alla narrativa e alla produzione commediografa. Muore a Roma il 12 aprile 1931, all’età di quarantacinque anni. Ferragosto
Postato da Grazia01 il Lunedì, 15 agosto @ 19:14:18 CEST (299 letture)
 Ferragosto Filastrocca vola e va dal bambino rimasto in città. Chi va al mare ha vita serena e fa i castelli con la rena, chi va ai monti fa le scalate e prende la doccia alle cascate… E chi quattrini non ne ha? Solo, solo resta in città: si sdraia al sole sul marciapiede, se non c’è un vigile che lo vede, e i suoi battelli sottomarini fanno vela nei tombini. Quando divento Presidente faccio un decreto a tutta la gente; “Ordinanza numero uno: in città non resta nessuno; ordinanza che viene poi, tutti al mare, paghiamo noi, inoltre le Alpi e gli Appennini sono donati a tutti i bambini. Chi non rispetta il decretato va in prigione difilato”. Gianni Rodari La parola che risanava
Postato da Grazia01 il Sabato, 13 agosto @ 20:23:42 CEST (285 letture)
 Tutti i medici tradizionali credevano nelle persone, e i pazienti parlavano loro della propria natura. La natura veniva sperimentata, veniva sentita, odorata, assaporata dalle persone. Come lo spettatore, nel teatro greco, veniva educato a «sentire» l'attore, così il medico – quasi partecipasse a una tragedia greca – veniva educato, attraverso la mimesis (una simpatia che diventa sentire l'altro), a sentire la tragica vicenda di quella persona che sedeva dinanzi a lui e che, nella sua condizione umana, si era trovata in qualche guaio, in qualche contrarietà; e la natura cercava di guarire se stessa. Il concetto di salute non esisteva; esisteva solo l'idea di una natura più o meno capace di guarire costantemente se stessa. E ciò che il medico faceva, con il consiglio, con l'empatia, col potere della parola – la parola che risanava – e forse con pillole di coralli macinati o di mercurio, che sono altamente tossiche, come diremmo oggi, consisteva nell'incoraggiare la natura, nel rafforzare la natura, a compiere la propria azione guaritrice. Oggi ci è difficile pensare in questo modo alla funzione del medico. Pensiamo sempre che egli usi qualche strumento della sua professione per fare qualcosa al sistema o al sottosistema che c'è nel paziente, e che lui, non il paziente, conosce. Ivan Illich Il 13 aprile 1909 nasceva il poeta Aldo Capasso
Postato da Grazia01 il Sabato, 13 agosto @ 17:46:09 CEST (254 letture)
Il 13 aprile del 1909 nasceva a Venezia il poeta e critico Aldo Capasso. La sua attività di commentatore lo portò a scrivere su "La Nazione" di Firenze e a dirigere "Realismo critico"; pubblicò saggi su Ungaretti, Tasso e Proust. La poesia di Capasso invece vive di una raffinata sensualità, di un'indagine sulla possibilità di andare oltre l'illusorio gioco dei sensi per vedere se è possibile trovare un ancoraggio che superi la rassegnata partecipazione al destino degli uomini. Questo disperato bisogno si avvale di immagini sicure e ben delineate, che cercano di vincere la tendenza discorsiva, aleggiando talora in echi leopardiani. da "Il paese senza tempo", 1934  VELE Due vele, a pena nate e di sorpresa, sull'orizzonte, agli occhi chiari che apre il mattino del mondo nel mio viso, son l'evento che instaura un tempo albare. E se il silenzio mi riduce a un lieve giuoco come un vel d'acqua fra due pietre, m'è bastato, perché mi sia la vita candida, quella coppia aerea d'ali apparsa d'improvviso fra due cieli. Il passato s'esilia. Antichi lutti del mio cuore si sciolgono nell'ora come il sale nell'acqua che s'acciglia. da "Per non morire", 1947  AMANTI LUNGO IL MARE Lungo il mare, nel buio, Sopra le rocce scabre Tanti bisbigli, che udite, pur sono Segno di breve oblio. Siamo poveri, solamente questo Ci è conceduto, modo Di festa, e da noi stessi esilio. Anche le nostre donne Hanno soavi labbra. (Nel buio non si vede, Se misera è la veste). Ma sognano, talora, luminosi Mondi, come in romanzo, come in film, - Memorabili gesta e gentilezza D'eroi troppo diversi Da questa nostra mal limata scorza. (Nel buio non si vede Se arrossiscono alquanto, Per avere sognato Un'altra bocca nella nostra bocca). Prendiamo, pur con questa Sua macchia mal taciuta, questo àttimo Ch'è il solo nostro bene, Sopra le rocce scabre. Per non piegarci al vino che ci chiama Promettendo una nube entro i pensieri». 1939  DEL MATTINO Un vetro s'è fatto acciecante Una ragazza lava i panni e canta Uno stornello giovane sorge puro ed è un rito Gridi d'uccelli sono nel mattino Rinasci come l'erba senza ricordi. 1938  Aldo Capasso Abbiamo pudore di noi stessi, di ciò che sappiamo Tutti del nostro destino, di ciò che ci è forza comprendere E soffrire". ALDO CAPASSO La sensibilità non è debolezza
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 10 agosto @ 16:17:15 CEST (248 letture)
 La sensibilità non è debolezza ma puro coraggio nell'aprirsi di fronte a certe sfumature. Se non piangi o è perché la tua ghiandola ha una disfunzione, o perché ti vergogni di conoscerti o perché l’orgoglio te le asciuga sul nascere. Carlo Peparello Isolamento e sensibilità
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 10 agosto @ 16:13:11 CEST (252 letture)
 Qualsiasi tendenza o talento che produca isolamento, qualsiasi forma di auto-identificazione, per quanto stimolante possa essere, distorce l’espressione della sensibilità e crea insensibilità. La sensibilità viene offuscata quando si dà importanza al “me” e al “mio” – io dipingo, io scrivo, io invento. Solo quando siamo consapevoli di ogni movimento del nostro pensiero e dei nostri sentimenti nelle relazioni con le persone, con le cose e con la natura, la mente è aperta, flessibile, non intralciata da esigenze auto-protettive e desideri; e soltanto allora c’è sensibilità al brutto e al bello, non ostacolata dal sé. La sensibilità alla bellezza e alla bruttezza non deriva dall’attaccamento, nasce con l’amore, quando non ci sono conflitti creati da noi stessi. Quando siamo poveri interiormente, indulgiamo in varie forme di esibizione esterna, con la ricchezza, il potere, i possessi. Quando i nostri cuori sono vuoti collezioniamo cose. Se ce lo possiamo permettere, ci circondiamo di oggetti che riteniamo belli, e siccome gli attribuiamo enorme importanza, siamo responsabili di molta infelicità e distruzione. Lo spirito acquisitivo non è amore per la bellezza, sorge dal desiderio di sicurezza ed essere sicuri significa essere insensibili. Krishnamurti La sensibilità
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 10 agosto @ 16:09:20 CEST (288 letture)
 La sensibilità espone l’anima ai graffi, ma nel contempo acuisce la visione dei fatti della vita arricchendola in profondità, consapevolezza, maturità e consente alle persone sensibili di fornirsi di nuovi strumenti per elaborare risposte migliori alle sfide che la vita propone e ripropone quasi con inspiegabile accanimento. All'apparenza fragili, le persone sensibili, che sembrano perdersi nelle questioni minori, come d’incanto tirano fuori tutta la forza la grinta e la determinazione per lottare quando la vita presenta gli ostacoli grossi e le prove complicate. La sensibilità è un cocktail di mente cuore ed energia corporea, appena inizi a bere sembra leggero, senza grandi effetti ma una volta andato i circolo ha un effetto esplosivo, regala quella marcia in più che fa di un punto, erroneamente ritenuto negativo, la debolezza, un punto di forza!La sensibilità è come un dipinto in cui l’anima del pittore si rivela nella vivacità delle pennellate per arrivare al tuo sguardo come una carezza, è come una sinfonia in cui le note escono dal cuore del musicista per arrivare ad un altro cuore, è come le parole di una poesia che sembrano essere state scritte su misura da un poeta per vestire un’altra anima,La sensibilità rende una persona capace di colorare, profumare e far cantare anche la giornata più opaca, inodore e silenziosa, regala alla mente la chiave per aprire una finestra sui ricordi belli per intrecciarli e fonderli con smisurata fantasia alle impressioni talvolta limitate del presente.La sensibilità è la dote che ci fa apprezzare il gusto e l’autentica bellezza delle piccole semplici gioie preclusa ai tanti occhi abituati allo scintillio fasullo delle cose eclatanti ma vacanti!La sensibilità è una ricchezza dell’animo che pochi possiedono e diventa un dono prezioso sia per chi la regala che per chi la riceve. Mena Lamb Io amo la semplicità
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 10 agosto @ 16:06:20 CEST (256 letture)
 Io amo la semplicità che si accompagna con l’umiltà. Mi piace la gente che sa ascoltare il vento sulla pelle, sentire gli odori delle cose, catturarne l’anima. Perché lì c’è verità, lì c’è dolcezza, lì c’è sensibilità, lì c’è ancora amore. Alda Merini Un mondo come questo
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 10 agosto @ 15:55:56 CEST (227 letture)
 Vivendo in un mondo come questo, dove tutto è più facile, la nostra sensibilità si è fatta più ottusa. Anche se la luna che sta in cielo è la stessa di sempre, forse quella che vediamo noi è un’altra. Credo che quattro secoli fa gli uomini possedessero un animo più ricco e vicino alla natura. Haruki Murakami la vita...Chaplin
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 10 agosto @ 14:54:28 CEST (268 letture)
 Il ridicolo è un atteggiamento di sfida: dobbiamo ridere in faccia alla tragedia, alla sfortuna e alla nostra impotenza contro le forze della natura, se non vogliamo impazzire. Un giorno senza sorriso è un giorno perso. Pensiamo troppo e sentiamo troppo poco. Più che di macchine abbiamo bisogno di umanità. Più che di intelligenza abbiamo bisogno di dolcezza e bontà. È veramente bello battersi con persuasione, abbracciare la vita e vivere con passione. Perdere con classe e vincere osando... perché il mondo appartiene a chi osa! La vita è troppo bella per essere insignificante. Attraverso la comicità vediamo l'irrazionale in ciò che sembra razionale, il folle in ciò che sembra sensato, l'insignificante in ciò che sembra pieno di importanza.Il silenzio è un dono universale che pochi sanno apprezzare. Forse perché non può essere comprato. I ricchi comprano rumore. L'animo umano si diletta nel silenzio della natura, che si rivela solo a chi lo cerca. Charlie Chaplin Leisure
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 10 agosto @ 14:42:44 CEST (238 letture)
 Leisure Cos'è questa vita se, piena di preoccupazioni, Non abbiamo il tempo di fermarci ad osservare. Non il tempo di fermarci sotto i rami Ed osservare a lungo come le pecore o le mucche. Non il tempo di vedere, quando passiamo nei boschi, Dove gli scoiattoli nascondono le noccioline nell'erba. Non il tempo di vedere, alla luce del giorno, Ruscelli pieni di stelle come cieli di notte. Non il tempo di volgere lo sguardo alla bellezza Ed osservare i suoi piedi danzare. Non il tempo di spettare che la sua bocca arricchisca Il sorriso che i suoi occhi hanno cominciato. Povera vita è mai questa se, piena di preoccupazioni, Non abbiamo il tempo di fermarci ad osservare. W. H. Davies Una foglia
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 10 agosto @ 14:37:47 CEST (366 letture)
 Io penso che una foglia d'erba non sia affatto da meno della quotidiana fatica delle stelle, E la formica è altrettanto perfetta, al pari di un granello di sabbia o dell'uovo di uno scricciolo, E la piccola rana è un'opera d'arte simile alle più famose, E il rovo rampicante potrebbe ornare gli spazi eterei, E la giuntura più piccola della mia mano la più perfetta macchina può deridere, E la mucca che rumina a capo chino supera qualsiasi monumento, E un topo è un miracolo tanto grande da convincere sestilioni di scettici. Walt Witman Il viaggio
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 10 agosto @ 14:29:52 CEST (268 letture)
 Il viaggio Oriol Valls, che si occupa dei neonati in un ospedale di Barcellona, dice che il primo gesto umano è l'abbraccio. Dopo essere venuti al mondo, al principio dei loro giorni, i bebè agitano le mani, come per cercare qualcuno. Altri medici, che si occupano di quelli che hanno già vissuto, dicono che i vecchi, alla fine dei loro giorni, muoiono cercando di alzare le braccia. Ed è così, per quanto si voglia rigirare, e per quanto se ne parli. A questa cosa, così semplice, si riduce tutto: tra due batter d'ali, senza altre spiegazioni, trascorre il viaggio. Eduardo Galeano Noi opprimiamo la nostra natura
Postato da Grazia01 il Sabato, 06 agosto @ 20:57:26 CEST (237 letture)
 Noi opprimiamo la nostra natura Ma noi opprimiamo la nostra natura, affamati, Nutrendoci di pentimenti vuoti -Dio o destino nostri nemici. Siamo nati troppo tardi, non possiamo Trovare sollievo in un seme secco di papavero, Noi, che in un solo battito di tempo Costringiamo la gioia dell'amore infinito e il dolce dolore feroce dell'infinito peccato. Siamo stanchi di questo senso di colpa, Stanchi della disperazione cruda del piacere, Stanchi dei templi che abbiamo costruito e delle preghiere giuste inascoltate. L'uomo è debole, Dio dorme. Il cielo è in alto. Una scintilla. Grande Amore. Morte. Oscar Wilde Olimpiadi
Postato da Grazia01 il Sabato, 06 agosto @ 20:44:58 CEST (245 letture)
 Con grande imbarazzo del Comitato Olimpico Internazionale, si scoprì che l'idea di trasportare la fiamma olimpica da Atene alla sede dove si sarebbero svolti i giochi tramite una staffetta di diversi corridori fu concepita da Adolf Hitler per i giochi olimpici tenuti nell'estate del 1936 a Berlino. In quell'occasione il passaggio della fiamma, immortalato sulla pellicola del film 'Olympia' della regista del Terzo Reich Leni Riefenstahl, fece parte del tentativo della macchina propagandistica del regime nazista di aggiungere mito e mistica al regime di Hitler. Egli vide nel collegamento ideale con i giochi dell'antica Grecia il modo perfetto di illustrare il suo convincimento che la Grecia classica era il precursore ariano del moderno Reich tedesco. Via d'amore
Postato da Grazia01 il Domenica, 31 luglio @ 08:21:28 CEST (262 letture)
 Via d’amore Non conosco il tuo nome mi sono vestito d’amore nel sole ti ho percorso la vita donata, d’attesa pazienza racchiusa. Immersa l’anima nel tempo che scorre con ali invisibili spiegate, solcato il cielo passione il vento increspa un solo sospiro vola oltre l’azzurro orizzonte. Cerco di scrivere di te nel ritorno mi soffermo intento mentre il vento sussurra il tuo profumo solo allora rivedrò nuovamente nascere il sole a est. Bruno Gasparri Giorno e notte
Postato da Grazia01 il Venerdì, 29 luglio @ 08:39:58 CEST (233 letture)
 Giorno e notte, notte e giorno, neppure per un istante i bambini di Beslan abbandonano il mio cuore. Non lo lasciano i bambini di Auschwitz, né quelli tagliati a pezzi con il machete in Burundi. Non lo lasciano i ventri delle donne tagliati con le baionette per estrarne i neonati, né tutte le bambine stuprate e fatte prostituire in ogni guerra ed in ogni paese del mondo. Il respiro dei bambini abortiti è il mio stesso respiro, così come lo è quello dei milioni e milioni di animali a cui, per la nostra brama bulimica di potere e di possesso, è stata sottratta la maestosa dignità della vita. I loro disperati muggiti, i loro belati, i loro pigolii rimbombano costantemente, nella profondità cardiaca, facendola pericolosamente dilatare. Dormo poco o niente. Non conosco le gioie del benessere. La capacità di accogliere il dolore degli innocenti mi attraversa e mi devasta continuamente. Se ho avuto un dono è questo: non abituarmi mai alla sua presenza, mai cessare di considerarlo uno scandalo. La materia che fa ardere il mio cuore si rinnova sempre… Forse è giunto il tempo di dire che non abbiamo più bisogno di altre cose, di altri diritti, di altre verità segreganti, ma piuttosto di sederci tra di noi in pace, in fraternità, di spezzare il pane, di mangiarlo insieme. Susanna Tamaro Ciao
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