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Il 6 marzo 1806 nacque Elizabeth Barrett Browning
Postato da Grazia01 il Domenica, 06 marzo @ 21:09:41 CET (709 letture)
Il 6 marzo 1806 nacque Elizabeth Barrett Browning  In quanti modi ti amo? In quanti modi ti amo? Fammeli contare. Ti amo fino alla profondità, alla larghezza e all’altezza Che la mia anima può raggiungere, quando partecipa invisibile Agli scopi dell’Esistenza e della Grazia ideale. Ti amo al pari della più modesta necessità Di ogni giorno, al sole e al lume di candela. Ti amo generosamente, come chi si batte per la Giustizia; Ti amo con purezza, come chi si volge dalla Preghiera. Ti amo con la passione che gettavo Nei miei trascorsi dolori, e con la fiducia della mia infanzia. Ti amo di un amore che credevo perduto Insieme ai miei perduti santi, – ti amo col respiro, I sorrisi, le lacrime, di tutta la mia vita! – e, se Dio vorrà, Ti amerò ancora di più dopo la morte.  Se devi amarmi Se devi amarmi, per null’altro sia se non che per amore. Mai non dire: ‘L’amo per il sorriso, per lo sguardo, la gentilezza del parlare, il modo di pensare così conforme al mio, che mi rese sereno un giorno’. Queste son tutte cose che posson mutare, Amato, in sé o per te, un amore così sorto potrebbe poi morire. E non amarmi per pietà di lacrime che bagnino il mio volto. Può scordare il pianto chi ebbe a lungo il tuo conforto, e perderti. Soltanto per amore amami e per sempre, per l’eternità.  Quando forti e diritte le nostre anime Quando forti e diritte le nostre anime si stringono in silenzio sempre più vicine, finché le punte ricurve delle loro ali aperte prendono fuoco, quale amaro torto può farci la terra per impedirci d’essere a lungo felici? Pensa! Mentre saliamo in alto, gli angeli, incalzandoci, sfere d’oro di canto perfetto vorrebbero far cadere nel nostro profondo e caro silenzio. Ma, amore, restiamo sulla terra dove l’avverso, indegno umore degli umani fugge gli spiriti puri, li isola e consente un luogo dove stare, amare per un giorno, con l’ombra e l’ora della morte intorno.  La prima volta che lui mi baciò La prima volta che lui mi baciò, baciò solamente le dita della mano che scrive, che si fece così più delicata e bianca, restia al mondo ma non coi suoi. ‘ Senti?’, al brusio degli angeli. Ora io non vorrei un anello di ametista alla vista più puro di quel bacio. Fu più in alto il secondo e, cercando la fronte, si perse una metà sopra i capelli. O dono supremo! Crisma d’amore che con benefiche dolcezze precede la vera ghirlanda d’amore. Il terzo fu deposto, perfetto, sulla mia bocca, e fin d’allor superba, io ripeto:’mio unico, mio amato!  In verità questo grande amore è il mio vanto In verità questo grande amore è il mio vanto, che, quando sale dal petto alla fronte, mi incorona di porpora tanto da attirare gli occhi degli uomini e mostrare la sofferenza interiore, – anche se questo amore, per me è il massimo non dovrei tuttavia amare, finché tu non mi abbia dato una prova, e raccontato di quando per la prima volta i tuoi occhi sinceri si sono incrociati con i miei, e l’amore chiamò l’amore. E perciò, non posso nemmeno parlare d’amore, come qualcosa di bello che mi è proprio la tua anima ha reso la mia, completamente debole e incerta, e l’ha posta accanto a te su un trono d’oro, – E quello che amo (O anima, dobbiamo essere pazienti!) è solo in te, il solo che amo.  Come i bambini al sole Come i bambini al sole, a mezzogiorno, siedo al tuo sguardo, e tremano le anime tra le felici palpebre, per l’inespressa, intima, prodiga gioia. Vedi, nel dubbio errai. E non rimpiango la colpa, ma l’occasione che ci privò, anche per un istante, della reciproca, benefica presenza. Ah, tienimi vicino, proteggimi tu, o amorevole colomba. E alle mie paure, se tornassero, opponi sereno il forte cuore: nella tua divina sicurezza trovino il nido i miei pensieri, che, senza te vacillano come implumi smarritisi nei cieli. Elizabeth Barrett Browning  Elizabeth Barrett Browning nasce a Durham (Inghilterra) il 6 marzo 1806, in una famiglia benestante. Grazie alla fortuna economica del padre costruita acquistando piantagioni di zucchero in Giamaica, Elizabeth e i suoi undici fratelli crescono in un ambiente privilegiato, in una grande tenuta a Malvern Hills; qui la futura poetessa ama trascorrere il tempo cavalcando e allestendo spettacoli teatrali con la propria famiglia. La giovane Elizabeth cresce leggendo i classici latini, John Milton, William Shakespeare e Dante Alighieri. Il suo talento letterario trova dimostrazione già all'età di dodici anni, quando scrive un poema epico. La sua passione per i classici e i metafisici è bilanciata da un forte spirito religioso. Fra il 1832 e il 1837, a seguito di dissesti finanziari, la famiglia Barrett trasloca per ben tre volte, per poi infine sistemarsi definitivamente a Londra. Nel 1838 viene pubblicata la raccolta "The Seraphim and Other Poems". Nello stesso periodo, Elizabeth Barrett ha gravi problemi di salute che la rendono invalida agli arti inferiori, costringendola di conseguenza a restare in casa: oltre ai propri familiari, frequenta solo due o tre persone. Nel 1844 l'uscita dei "Poems" la rende una delle più popolari scrittrici del momento. La lettura della sua raccolta di poesie spinge il poeta Robert Browning a scriverle per esprimere il suo appassionato apprezzamento. Nel 1845 i due si incontrano e si innamorano: il padre di Elizabeth è fortemente contrario alle loro nozze, così si uniscono in matrimonio di nascosto. Fuggono poi insieme a Firenze dove nasce il figlio, Pen. A Firenze risiedono in Piazza San Felice, in un appartamento a Palazzo Guidi, oggi museo di Casa Guidi, dedicato alla memoria di Robert Browning e Elizabeth Barrett. Pubblica in seguito "Sonnets from Portuguese" (1850), "Casa Guidi Windows" (1851), "Aurora Leigh" (1856) e "Poems before Congress" (raccolta dei suoi poemi, 1860).Grande fautrice del Risorgimento italiano durante il suo soggiorno in Italia diventa grande estimatrice della persona di Cavour.In seguito all'aggravarsi delle sue condizioni di salute, Elizabeth Barrett Browning muore a Firenze il 29 giugno 1861: è sepolta presso il Cimitero degli Inglesi di Firenze. Mora
Postato da Letty il Sabato, 05 marzo @ 21:38:48 CET (697 letture)
 Dei miei stessi inganni vivo come un rovo spinoso il mio petto dai frutti rossi e immaturi, mi baci.... e quel sangue innestato di desiderio ti riempie la bocca di more mature... Letty Renzo Nanni Livorno, 4 marzo 1921
Postato da Grazia01 il Venerdì, 04 marzo @ 22:12:09 CET (609 letture)
 Renzo Nanni (Livorno, 4 marzo 1921 – Aprilia, 1º aprile 2004) è stato un poeta e scrittore italiano.  Presto ci desteremo Presto ci desteremo coi morti sulle labbra divenuti canzoni, in un sole che spianerà le borgate di baracche e le memorie logore come vecchie tute operaie.  Coro dei compagni caduti Nel giorno della resurrezione non saliremo le scale di vetro noi così carichi di dolore così poveri per le gemme del cielo così pieni di maledizione noi che morimmo per amore di terra di case diroccate sepolte ai margini della strada. Nel giorno della resurrezione busseremo alla vostra porta col mitra degli impiccati e secoli di pazienza operaia. Poi chiederemo conto a Dio: Mario di una ferita alla nuca Giulio della tisi del figlio consumata nella disoccupazione Agnese di quella sua malattia non voluta (costava troppo stare puliti costava troppo mantenere chi ha sempre fame) Luca della casa del padre sventrata con quattro bestie coi suoi vecchi col ramo di lillà rampicante nel sole noi di quel muro assolato del cortile dove cademmo senza bende senza preghiere. Poi torneremo per sempre sui monti il giorno della resurrezione…  Resistenza Non fu solo una pagina di storia per dare nome a una strada. Furono lunghi anni di carcere spalancati alla libertà. Messaggio di morti dalla voce chiara, aria di monti e la villeggiatura dei poveri nelle ville dei signori. Di là, un’Italia avvilita, una classe disfatta, serva per denaro, obbediente per la paura a “leggi inique”, di qua, una società di eguali che morivano per i diritti dell’uomo. Resistenza fu la fabbrica salvata per il lavoro, furono i campi puliti dalle mine, le strade barricate, le case fatte trincee. E fu scritta sui muri anche se proibito diffusa sui giornali anche se proibito gridata per tutte le piazze anche se proibito. Uno scriveva e moriva uno fischiava in un cinema e moriva un altro cantava e moriva. Resistenza è ancora la stessa gente che si dà la mano e muore e vuole salvare le fabbriche per il lavoro, vuole la terra per il contadino, i campi puliti dalle mine una volta per sempre, le porte delle carceri spalancate alla libertà. E che non sia proibito leggere e che non sia proibito scrivere né cantare né lavorare in pace. Messaggio Hanno messo radici sul monte tra le eriche i morti degli agguati. Donne, portate acqua alla terra che ha sete di rifiorire. Rattoppate le case e i verdi greti di cielo che mai ridivengan trincee. La guerra meravigliosa Here in Africa, soldato Jonny. Ancora macerie lungo la strada e il mare che sa di catrame e le notti solcate di fari l’urlo di motori nella tua testa di contadino americano che solo una volta s’era perduto a Pittsburg. L’odore di Sicilia t’è familiare: metti un fiore al cappello, straniero che incanti la donna affamata dagli occhi pieni di grida. Here in Rome, soldato Jonny, la Roma delle reclames e music every night. Ora si corre, liberatori, si crede a tutti i sorrisi di donna. Agita il cappello, soldato della guerra meravigliosa e music every night. Toh! Una pallottola, soldato Jonny, una crocetta sulla fronte, piccola come la moneta che ti davano a casa per una balla sudata di cotone. Ad un suicida Non più maledirai la tua sorte segnando sulla terra con affannati passi la strada di domani. Scioperasti la vita non fatta per te che sugli occhi avevi casa e donna malate di guerra. Hai allentato i pugni piegando i ginocchi sulla tua miseria fino a berne sapore di morte.  Viaggio in Calabria Troppa fame ha messo radici nella terra bruciata calabrese dove ho veduto gente come grovigli di radiche secche abbeverarsi ai pozzi con le bestie e donne con anfore di creta sul capo ricolme, con l’acqua che sa di terra e di febbri lunghe scontate al sole. Là dove pare delitto anche nascere e ridono solo i giardini di bergamotti – chiusi – del padrone. Sii gli altri, compagno Quanto in te pare che il mondo si perda nel pianto delle cose e dici “io soffro”, “io sono solo col mio caso particolare”, allora sii gli altri, compagno. Oggi bisogna correre a Melissa e in Sicilia, dove a cavallo si muovono in colonne paesi. Braccianti in lotta Quando finirà lo sciopero? Il più grande il più forte il più organizzato con la fame che asciuga gli occhi gettati per i campi come sassate le piazze stipate di comizi e le finestre del padrone chiuse. Lo sciopero gonfia come mare di grano quando lo cresce il vento e le nuvole. Semina morti che lasciano strisce di sangue ferite della terra che nessuna preghiera potrà cancellare. Le cancelleranno i braccianti, solo loro daranno pace alle spose già vedove dei figli della guerra. Se ti lasciassero gridare, se almeno ti lasciassero piangere. Ricordo, tra i banchi della scuola, quanti secoli. La noia dei nomi e delle date di cento rivolte contadine, tutte oggi fiorite nel lutto di una madre. Scioperanti ai crumiri Nelle mani siamo tutti uguali. A turno sfamiamo figli, così divisi, uniti siamo l’acqua per questa terra, siamo una leva che può tirar su il mondo e ci moltiplichiamo come grano seminato. Hanno sconvolto le vigne hanno vuotato le case e dato fuoco a tutta la contrada. Perché questo? perché eravamo divisi e nessuno ci diceva “spartite piuttosto la fame”. Nelle mani siamo tutti uguali. Loro no, che non sanno come si ruota la falce sopra il fieno come si scerne gramigna da spiga. Non lavorate per loro. Non supplicate levando le braccia in largo come croce. Seme maledetto pianterete mala erba raccoglierete prima o dopo ve ne pentirete. Nelle mani siamo tutti eguali. Comizio in Sardegna Ti portiamo dai pascoli dei monti, dove il pianto si fa erba e spighe ed anche i morti oggi hanno mani d’erba tra i detriti, ti portiamo noi ragazzi un’eterna vecchia malinconia di pastori che troppo lasciammo la terra. Ti portiamo l’odore del carbone delle miniere e la nostra tosse benedetta di poca moneta con la disoccupazione dei padri che ci consuma. Sventolando nomi di caduti ti portiamo bandiere allegre di lotta che ci quieta anche se dura e sanguinosa e ci fa ancora amare la vita coi suoi cieli e i suoi grandi spazi di mare le colline e le fabbriche che una sera tenemmo serrate per difenderle come nostre case. La guerra nostra Si può camminare anche con i piedi feriti senza voce si può gridare e molti non avranno che occhi e mani e solo una parola per maledire. Potrete toglierci occhi mani a pezzi ridurci per le strade. Ma si può camminare anche con una sola parola, ricordate, e la marcia della miseria non avrà più soste fino alla fine.  Liberate Nazim Hikmet Compagni, liberate Nazim Hikmet il poeta cui vorrebbero tappare la bocca perché voi per sua bocca parlate ed essi temono le vostre parole temono un uomo perché temono milioni di uomini per questo essi vogliono tappare la bocca al poeta per questo lo lasciano consumare in carcere come una piccola fiamma non alimentata e non sanno che il fuoco cresce dentro di voi con le sue parole che ogni operaio oggi è anche poeta e sa morire piuttosto che tacere perché suo oggi è il canto e il mondo e la fiamma dell’avvenire. L’avvenire non è la guerra A Napoli ieri notte hanno sbarcato la guerra. L’hanno ancorata nel Golfo senza canzoni e la città della musica taceva come un gran pugno chiuso minaccioso. Nave nemica non arresterai l’avvenire nave che non risplendi alla luce del giorno, perché porti tenebre e ti muovi a lumi spenti sopra un mare vuoto. L’avvenire è il respiro del mondo fatto dall’alito di milioni di uomini uniti. Hanno sbarcato trecentonove tonnellate di guerra a Napoli fra case ancora diroccate dalla guerra. Ma l’avvenire non si misura a tonnellate è dentro il cuore gonfio delle madri è nella cronaca dello sciopero generale è sulle terre dei feudi dove si muore seminando il grano. Torna a casa, Ike Torna a casa, Ike, non calpestare questa terra di fame – questi morti lasciali in pace riposare. Non sai che giorni da allora son passati gridando sulle case han bussato alle fabbriche cantato per le strade e come le rovine fatte luce han cresciuto i ragazzi della guerra. Ma il sangue di quelli pur ieri caduti tra i tuoi passi, di quelli di Comacchio e di Adrano, è fiume che non vi farà passare. Non ti daremo figli, Generale. A mani vuote torna a casa – presto prima che l’alba si levi prima che parli una madre prima che un bimbo torni a ridere prima che rifioriscano i campi incolti, prima che mani d’uomini semplici segnino il tempo lavorando a bandiere spiegate. Perché lotto per la pace Perché la guerra l’ho vista nella carne dei morti negli occhi dei sopravvissuti, l’ho vista portare come una catena dolorosa dalle madri di nero vestite e come uno zaino pesante dai figli che lasciavano la prima volta casa. L’ho vista nella spiga recisa, nell’erba calpestata dai carri, senza fiori, ed agitare un fazzoletto con mano di sposa sul binario ladro delle tradotte cariche di vita. L’ho vista accendere di fuoco la notte e intorbidare chiare acque di cielo e l’ho portata addosso come croce nella grande URSS tra il giallo dei girasoli dove nessuno ci odiava, nessuno ci sfidava ad odiare. Uomini, che la giovinezza e i sogni avete ancora malati di guerra, fatelo crescere il grano appena nato, gettate pietre e calce per la casa da costruire ed acqua per la siepe che faccia ombra ai riposi e battete battete forte il ferro degli aratri barricate d’amore le campagna seminate sangue e dolore, oggi, ma che presto fiorisca libertà. Calabria, Ottobre 1951 Le fiumare s’affacciano sui campi gonfie d’acqua. Oggi si piange la pecora e l’olivo la zappa perduta e pochi chili di fave. Oggi le donne gridano dai tetti e i morti vanno al mare. Cosa ne dici, soldato Jonny? Ehi, Jonny, soldato che piantavi cotone e dappertutto cercavi l’aria di casa, negli occhi della donna siciliana, sui filari di mandorli, su quella corsa di colli toscani dove hai bevuto vino rosso a perdifiato, cosa ne dici della situazione? Ascoltami, soldato che cresci con l’erba di campagna in uno dei tanti campi senza croce. Chi parla per te, soldato disperso, di cui nessuno ha raccolto la voce, chi ci racconta cosa pensasti quando corresti nel buio col cappello infiorato e quel tuo nome di “liberatore”? Tu, soldato, tu non hai l’accento dei generali della tua nazione, ma dimmi se conosci queste frasi di minatori, di disoccupati, di madri che attendono sempre qualcosa e di fanciulli accesi sotto il sole, che ci corrono incontro con la pena d’un’altra guerra nell’aria, dimmi se riconosci in queste frasi il suono della parola “pace” e la tua terra, quella che non vedesti più, che ha lo stesso colore di questa nostra, avida d’aratro. Campagna (appunti di viaggio) Come cantare l’erba alta che cresce, frutti maturi accesi di sole e cieli curvi ad arco sulle siepi e la noia dolce di un lungo riposo? Tutto questo potrebbe essere un canto di festa. Io lo sento domani scuotere la terra, io li vedo correre il mondo i canti imbandierati. Ma troppa terra è ancora senza seme o è prato di uomini senza pace che appena annuncia l’alba… Enunciazione Non alla notte, non a cori di stelle corrono i giorni del poeta. È tempo di canti da gridare in cima a una strada d’uomini. È tempo che il nostro dolore e la grande gioia che ci colma avanzino le mani. Renzo Nanni Léon-Paul Fargue Parigi, 4 marzo 1876
Postato da Grazia01 il Venerdì, 04 marzo @ 22:03:24 CET (380 letture)
Léon-Paul Fargue (Parigi, 4 marzo 1876 – Parigi, 24 novembre 1947) è stato un poeta e saggista francese.  SPLEEN In una vecchia piazza con giardino dove l'oceano del maltempo piazza il sedere sopra una panchina avvilita dagli occhi di pioggia a causa d'una bionda rozza e avvenente m'annoio in questo cabaret del Niente che è la vita. (Traduzione di Luciana Frezza)  La poesia si trova dappertutto, ma solo pochi la vedono. Léon-Paul Fargue New barbed wire
Postato da Grazia01 il Martedì, 01 marzo @ 20:09:42 CET (508 letture)
 New barbed wire. Rughe scavano la mia fronte con profondi solchi il cuore è saturo prigioniera l’anima tra il filo spinato silente è l’urlo a domanda: “è questo il seme? Nascosto resto a guardare variopinto insensato tumulto di folla naufraga spinta da onde rifuse. Nuovi spinosi confini lacerano la carne quanto ci vuole che le voci giungano il cielo? nulla rimane per un riscatto Iddio consola; fiamma accende il diseredato, misero e l’ultimo avrà anche lui quel Dio nella promessa d’essere il primo. Bruno Gasparri Aforismi di Pegaso
Postato da Grazia01 il Domenica, 28 febbraio @ 19:27:03 CET (600 letture)
 Senza eco Ho gridato "OOOOOO" verso il cielo pieno di stelle... ---------------------------------------------------- Orizzonte All'orizzonte, incantato osservo il tramonto, dove l'amore non sa dire ti amo. ------------------------------------------------------- Giustizia Nulla nella "giustizia" degli uomini può ritenersi definitivo affinché non sia conclusa con GIUSTIZIA. Fuori serie Non sono il Principe azzurro dal candido destriero, ma semplicemente l'uomo che ti Ama. -------------------------------------------------------------------- Persone Se si vuole conoscere una persona, bisogna leggere i suoi aforismi. ------------------------------------------------- Sogni Ho iniziato stipando i miei sogni in un cassetto, per poi chiudere scheletri nell'armadio. ---------------------------------------------------------- L'attimo È l'attimo che conta, il resto sono solo compromessi. ---------------------------------------------------- Il dono La persona che detiene il "Dono", se crede deve ringraziare Dio, altrimenti inchinarsi alla fortuna delle probabilità. Comunque mai cercare d'imporsi come eletto. La libertà
Postato da Grazia01 il Giovedì, 25 febbraio @ 21:42:18 CET (422 letture)
 La libertà Ricordo mia Madre oggi penso a Lei era solo un istante fa. Sono vicino all’amico albero è li, aspetta paziente il suo silenzio ammalia teneramente l’abbraccio fresco soffio tra le foglie s’insinua profumato, carico d’eterno m’accarezza è Lei, dal cielo ancora allunga la sua mano. Madre rimando al dopo preghiera a Dio ora sono ancora intento seguire il Tuo sguardo vagava nell’orizzonte, chiaro il messaggio: ”figlio nessuno è immortale su questa terra.” Sei l’esempio, la voce tra la folla: “vai, ti dono la libertà.” Bruno Gasparri 15 Febbraio
Postato da Grazia01 il Venerdì, 19 febbraio @ 22:21:54 CET (352 letture)
 15 Febbraio Ieri non c'ero per dirti t'amo oggi posso solo dipingere stelle illuminano il tuo cielo di soffitto. La a est il blu stinge una nuova aurora di rosso lo dipinge mentre solitaria stella nel tempo la luce in frammenti riflette. Il pensiero Pegaso cavalca cosa importa se il cuore è in tumulto faville del mio fuoco non ancora spento ravvivino l'incanto di questi versi d'amore rivestano tutti i ricordi mentre in un sospiro nasce un nuovo giorno. Bruno Gasparri Il bacio
Postato da Grazia01 il Giovedì, 18 febbraio @ 22:29:05 CET (658 letture)
 Il bacio La bocca fiorisce come un taglio. Sono stata maltrattata tutto l'anno, notti noiose, con nient'altro che ruvidi gomiti e delicate scatole di Kleenex che dicono piagnona piagnona, stupida! Fino a oggi il mio corpo era inutile. Ora si strappa da ogni parte. Strappa via gli indumenti della vecchia Mary, nodo dopo nodo ecco: ora è colpito in pieno da questi fulmini elettrici. Zac! Una resurrezione! Un tempo c'era una barca, tutta legnosa e disoccupata, senza il mare sotto di lei e bisognosa di una verniciatura. Non era altro che un mucchio di assi. Ma tu l'hai issata, l'hai armata. È stata prescelta. I miei nervi si sono accesi. Li sento come strumenti musicali. Dove c'era silenzio tamburi e archi suonano irrimediabilmente Sei stato tu a farlo. Puro genio all'opera. Tesoro, il compositore è entrato nel fuoco. Anne Sexton Traduzione di Cristina Gamberi Anniversario della nascita di JOSÉ MARÍA VALVERDE
Postato da Grazia01 il Martedì, 26 gennaio @ 22:02:34 CET (695 letture)
 Come giusta, mia piccola, ti contieni nel cuore! Non d'ombra o di mistero son fatti i tuoi capelli, se c'è notte nei tuoi occhi, è una notte amica, come di primavera; non s'apre verso il nulla, ma palpita di stelle con l'ausilio di Dio. Bella tu come il giorno, ma ancor più, vincitrice della bellezza. ed oltre il suo tragico fato, il crudele dilemma che lacera le cose e per sua d'infinito venefica allusione le fa misere ombre di più alta bellezza, perfetta, ma in sé unica, senza nomi, di gelo. Per prima vieni tu, e poi la tua bellezza ti segue; naturale corteggio; tutto il tuo grappolo di regali, la luce è che lo dora. José María Valverde  Per dire quel che in me tu sei, mi è forza confrontarti - congiungendo le cose rilevasi di esse la verità profonda - col dolore accettato, con quel modo più alto d'intendere l'uguale del dolore: l'allegria. Il dolore è il frutto naturale degli anni, la forma con cui il tempo attraverso di noi passa e a volte, nella sua orma continua, nella sua pioggerella, come un'ala, picchia un'improvvisa disgrazia. Ma dolce è il dolore, perché la sua lingua benigna svela la nostra pura sostanza umile, dove siamo uno stesso amore abbandonato ed orfano, tiepida e buona argilla, una rassegnazione. ... Anche tu sei il frutto del tempo, e l'intima sua luce, come se l'esser vivi si facesse parola in te. Quando tu mi appari, come innanzi a un patimento, comprendo la mia verità, m'accuso e mi perdono. E così mi fai palpare e rispettare le mie frontiere, come il più chiaro dolore, o parlare d'un defunto. Con il tempo nel tuo volto, già posseggo e considero il mio passato e il mio futuro, e tutto il loro dolore. Hai il sapore medesimo del dolore quando è buono; dell'accettazione muta con cui le pene divengono carne della nostra carne, sostanza ed alimento; di quella luce più fonda che dà la tristezza. E sei anche la gioia, l'unica allegria, quel cielo distante che sta al fondo di tutto, quel paese di luce che a volte si sospetta dietro le cose, quasi sia un destarsi. L'allegria, che non è nemica della tristezza, ma il guardare più lungi, socchiudendo le palpebre, e indovinare il simbolo dell'essere; è lo stupore che brucia le parole, e le cambia in silenzio. José María Valverde  Valverde, José María. - Poeta spagnolo (Valencia de Alcántara 1926 - Barcellona 1996); lettore di spagnolo a Roma; prof. di estetica (dal 1955) all'univ. di Barcellona; nel 1965, per dissensi politici, si trasferì negli USA e in Canada; rientrò in Spagna nel 1977 riprendendo l'insegnamento. Muovendo dal classicismo del gruppo di Garcilaso, sull'esempio di L. F. Vivanco, L. Rosales e L. Panero (Hombre de Dios, 1945; Salmos, elegías y oraciones, 1947), la sua poesia si approfondì nella ricerca di una posizione di fede, non esente da influssi esistenzialistici (La espera, 1949; Versos del domingo, 1954; Años inciertos, 1970; Enseñanzas de la edad. Poesía 1945-1970, 1971; Ser de palabra, 1976). Nel 1990 pubblicò un volume di Poesías reunidas. Notevoli i saggi estetici (Estudios sobre la palabra poética, 1952; G. de Humboldt y la filosofía del lenguaje, 1955; Azorín, 1971). Anniversario della nascita di Alberto Mario Moriconi, nato a Terni, il 26 gennai
Postato da Grazia01 il Martedì, 26 gennaio @ 21:17:05 CET (637 letture)
 La mosca di Lindbergh Si sa e si saprà sempre di Charles Lindbergh pilota della prima trasvolata senza scalo dell’Atlantico: quello che pochissimi sanno è che egli ebbe a bordo del fragile monoposto – lo Spirit of St. Louis – un’importante passeggera: dico una mosca. La prima clandestina che trasvolò New York-Paris, quella cosina, il comandante se la scoprì, diciotto e quindici, un bambinone biondo, una brunettina, che dal quadrante (mossa da fame?) dell’altimetro, tutta un tremito e minutina come è un dittero, lo affrontava! (mossa da fame?). Avesse gridato, lui, e saltava… Gran Dio! Sotto, le immense lingue e schiume d’azzannìo…. (lei tutto ignorava d’oceani, terrona del Kansas: la forosetta, del Kansas). Ma il bambinone abbozzò, la ignorò, trasse due sorsi dal termos. La clandestina s’occultò. “ E stia..” il primo “ New York –Paris” cartone e spago -come una vecchia valigia – e spirito di Saint Louis “ Stia stia, Miss. Due alucce non guastano in più, di riserva al mono- plano, al mono- posto, al mono- motore: solo bi- pala l’elica. E or la brunetta bïala “ rise Charlie, cercandola: “Via via, Miss, esca. E mi dica, che, chi a Paris l’aspetta? A chi, beato, sì graziosa e ardimentosa vola brunetta?” soffia soffia sull’acque, spirito di Saint Louis, cartone e spago Or la compagna di Lindbergh dormiva cinta di stelle, obliosa di tele di ragno, che forse fuggiva dal Kansas, da New. E a lui, l’aquila giovane, ancora ignara di ragne, più truci, umane, un punto lui solo di sangue e d’anima sopra i notturni oceani, ebrïetà eterëa di stelle e sogni; e il pulsar dei pistoni, docile faustamente monotono, oramai ammalïava, il remeggio fluidissimo, a un puerile sonno….. si riscoteva picchiando a dritta e a manca l’ala, o evoluiva libellula l’aquilotto e canticchiava un’arietta di favola western, di carovane. Ventinov’ore, due sorsi al termos. Ma pur le palpebre calano, Lindbergh s’assopisce. Tre, forse cinque, minuti, o dieci, e il velivolo cala, lenta la cloche, all’acque, ma dolce cala spirito di Saint Louis…. Guizzò, ella! via su!… Rientrò: lo picchiettò (vellicò) al naso: riaprì gli occhi lui abbrancò la cloche. Digrignò le schiumose mandibole l’Oceano. E a dritta dell’aquilotto fiorì un primo gabbïano, e altri e altri, bianco di sé scriventi in cielo “WELCOME”. “Ci siamo, darling,ci siamo, baby…. no, bébé, à Paris. Thanks – no, merci – amica mia…ma come ti chiami?… Laggiù! laggiù! è Le Bourget, bébé !” Trionfò la bionda aquila degli oceani. – Il nome, però, almeno, della compagna….Sparì. – Trionfò sonnolento su urla dal buio e su fiaccole: lei vi sparì. Chi sa se la mosca del Kansas trovò chi cercava a Paris. (da: Il dente di Wels, Pironti, 1995) (1) Cinque anni dopo patì il rapimento e l’uccisione del figlioletto.  Fortuna Gridar “Fortuna! ficca un chiodo d’oro nella tua ruota” non potei, non la scorsi neppure girar la ruota. Quando godetti l’attimo – vorticare vorticare il suono d’essa non colsi – lo volli merito mio: nessuna bontà del Cielo, sull’idiota nessun influsso di luna Cade così l’impero a uno scettro ebro di sé, derisi gli astri: così l’Empire all’ivre Empereur, all’impérieux mépris. Caddi io così : da zero al doppio zero. E ricaddi. E sempre, col mio sprezzo, nel mio stazzo, ancor non pago, sguazzo e annaspo credulo in me, e che sia virtù una cosa, e uscir dal brago stia in me: mai mi son visto tuo ragazzo, guercia. (da: Decreto sui duelli, Laterza, 1982)  Piromani d’agosto Nell’aria, un pianto…..d’una capinera che cerca il nido che non troverà. Zvanìi Pascoli “La quercia caduta” Evoluivano pazzi fischiavano intorno ai due alberelli fatti torce nugoli insupponibili d’uccelli. Allo sconvolto strido, accorsi, d’alcuno di loro, padre o madre a un nido, da ogni dove, al nido arso e svanito. Contro i vampanti e i fumanti crepiti uno stridio crescente, un inaudito ora urlio, una frenetica musica, una scomposta rabbïosa farandola di ali e ali, quanti…. I due incendiarii di più si ritraggono, ma più eccitati, il perché si domandano di tanta ressa e ridda ai lor falò: poi, no, perplessi un po’….”turbati: non sospettano il nido incenerito”. Che hanno fritto. “Chi poco cuor sortì cuor non sospetta in du’ alberelli”. Zitto, Zvanìi, ti prego. Hitchcock, i tuoi, qui, uccelli i tuoi….!” (*) (da: Il dente di Wels, Pironti, 1995) (*) I terribili pennuti del film “The Birds”.  Alberto Mario Moriconi, nato a Terni, il 26 gennaio 1920, morto nel 2010. Penalista, poi docente di letteratura drammatica all’Accademia di Belle Arti di Napoli, collaboratore letterario di quotidiani e riviste per “Il Mattino” ha tenuto rubriche culturali. La sua opera poetica: Vortici, rupi, mammole, Gastaldi, 1952; Trittico fraterno, Milano, Ceschina, 1955; Anno mille, Padova, Rebellato1958; Le torri mobili, Parma, Guanda, 1963; Dibattito su amore, Bari, Laterza, 1969; Un carico di Mercurio, ivi, 1975; Decreto sui duelli, ivi, 1982; Il dente di Wels, Napoli, Pironti, 1995; Io, Rapagnetta Gabriel e altre sorti, ivi, 1999; Non salvo Atene, ivi, 2007. Sue poesie sono state tradotte in più lingue. Buon compleanno Casatea
Postato da Grazia01 il Martedì, 19 gennaio @ 20:15:53 CET (4120 letture)
  Casatea compie 10 anni 10 anni non sono pochi 10 anni in cui ogni giorno abbiamo pubblicato cultura per i nostri utenti e per chi senza essere iscritto si è affezionato al nostro sito. pagine viste 132223550 articoli Pubblicati 5765 Argomenti Attivi: 214 Commenti Postati: 1990 Lo staff augura con l'occasione un felice 2016 agli amici. Un abbraccio da Grazia 15 gennaio - Anniversario della nascita di Molière
Postato da Grazia01 il Venerdì, 15 gennaio @ 20:25:29 CET (3949 letture)
 Molière, pseudonimo di Jean-Baptiste Poquelin (Parigi, 15 gennaio 1622 – Parigi, 17 febbraio 1673), è stato un commediografo e attore teatrale francese. Il 15 gennaio 1622 venne battezzato nella chiesa di sant'Eustachio a Parigi[1]. Ben presto chiamato Jean-Baptiste per distinguerlo dal fratello minore Jean, solo in seguito, a ventidue anni, prese lo pseudonimo di "Molière". Suo padre Jean Poquelin era un tappezziere, un artigiano agiato; la madre, Marie Cressé morì quando il figlio aveva solamente dieci anni; i due si erano sposati l'anno prima. In seguito, nel 1633, il padre sposò Catherine Fleurette, la quale morì nel 1636. L'infanzia del piccolo fu segnata da lutti e inquietudini, che però spiegano solo in parte il fondo di tristezza del suo umore e la rarità dei ruoli materni nel suo teatro. Nella fanciullezza furono, invece, fondamentali la vivacità popolare, l'animazione, il rumore, l'accanito lavoro oltre agli spettacoli con i quali da piccolo fu ogni giorno a contatto grazie alla passione che gli fu data dal nonno materno Louis Cressé, che spesso lo portava all'Hotel de Bourgogne e al Pont Neuf, dove si poteva assistere alle rappresentazioni dei comici italiani e alle tragedie dei comédien. Nel quartiere delle Halles, dove visse, il vivace spirito di Poquelin poté impregnarsi del senso di una vita formicolante, dello scherzo pittoresco e della varietà della realtà umana. Il padre gli permise scuole molto più prestigiose di quelle destinate ai figli degli altri commercianti, infatti compì i suoi studi dal 1635 al 1639 al Collège de Clermont, collegio di gesuiti, considerato il migliore della capitale e frequentato da nobili e ricchi borghesi. Qui egli imparò la filosofia scolastica, in lingua latina, ed una perfetta padronanza della retorica. Nel 1637 prestò giuramento come futuro erede della carica di tappezziere del re, carica ricoperta dal padre. Nel 1641 porta a termine gli studi di diritto, ottenendo la Licenza ad Orléans. Comincia a frequentare gli ambienti teatrali, conosce il famoso Scaramuccia Tiberio Fiorilli e intrattiene una relazione con la ventiduenne Madeleine Béjart, giovane attrice rossa di capelli, già madre di un bambino avuto dalla precedente relazione con Esprit de Raymond de Mormoiron. Molière e Madeleine fondarono così una loro compagnia. Il 6 gennaio del 1643 Molière rinuncia alla carica di tappezziere reale; il mese successivo Madeleine dà alla luce Armande Béjart, futura sposa del drammaturgo. Il 30 giugno 1643, firmò il contratto che costituì una troupe teatrale di dieci membri, l'Illustre Théâtre, di cui facevano parte Madeleine Béjart (in qualità di prima attrice), il fratello Joseph e la sorella Geneviève. La piccola compagnia prese in affitto il Jeu de Paume des Métayers ("sala dei mezzadri") di Parigi, e nell'attesa della conclusione del lavori per adattare la sala alle rappresentazioni teatrali si stabilì a Rouen, inscenando spettacoli di ogni tipo, dalle tragedie alle farse. Il 1º gennaio del 1644 l'Illustre Théatre debutta nella capitale.  Il pubblico tuttavia non rispose a dovere; iniziarono ad accumularsi debiti sino all'arresto di Molière per insolvenza, quindi la compagnia nel 1645 si sciolse. Una volta liberato per l'interessamento del padre e di Madeleine, lui e alcuni membri della compagnia abbandonarono la capitale francese. Dal 1645 al 1658 con i suoi compagni lavorò come attore ambulante con la compagnia di Charles Dufresne, rinomata e finanziata dal duca di Epernon, governatore della Guienna. Nel 1650 Molière ottenne la direzione della troupe che iniziò a fare le sue rappresentazioni a Pézenas, dove ogni anno si tenevano gli Stati della Linguadoca, e nel sud della Francia. A partire dal 1652 la compagnia, ormai ben affermata, iniziò ad avere un pubblico regolare a Lione. Durante questo girovagare egli conobbe bene l'ambiente della provincia ma, soprattutto, imparò a fare l'attore e a capire i gusti del pubblico e le sue reazioni. In questo periodo iniziò a scrivere alcune farse e due commedie, ossia Lo stordito (L'Etourdi), commedia di intrigo, rappresentata a Lione nel 1655 e Il dispetto amoroso (Le dépit amoureux), opera non eccezionale, rappresentata a Narbona l'anno seguente. Nel 1658 tornò a Parigi dopo un soggiorno a Rouen con la sua compagnia, la Troupe de Monsieur, nome accordatole da Filippo d'Orléans. Il 24 ottobre di quell'anno recitarono davanti al re Luigi XIV, il quale si entusiasmò solo con la farsa Il dottore amoroso (Le Docteur amoureux), scritta da Molière (il testo fu ritrovato e pubblicato nel 1960). La compagnia venne autorizzata a occupare, alternandosi con la troupe degli Italiani, il teatro del Petit-Bourbon, e quando nel 1659 gli Italiani se ne andarono, lo stesso teatro fu a sua completa disposizione. Iniziò così a mettere in scena delle tragedie ma con scarso successo. Scrisse anche un'opera che non fu né una tragedia né una commedia, il Don Garcia de Navarre, incentrata sul tema della gelosia, ma fu un fiasco. Molière allora capì che la commedia era la sua aspirazione e in questo genere eccelse già con la prima opera Le preziose ridicole (Les précieuses ridicules), nel 1659. In questa farsa mise in luce gli effetti comici di una precisa realtà contemporanea, le bizzarrie tipiche della vita mondana e ne ridicolizzò le espressioni e il linguaggio. Tutto ciò provocò l'interruzione delle rappresentazioni per qualche giorno, ma gli inviti a corte e nelle case dei grandi signori si susseguirono ugualmente.  Nel 1660 vi fu il gran successo di Sganarello o il cornuto immaginario, e fu il comico d'intrigo l'argomento principale, con il qui pro quo che regnava in un ambiente dove ognuno si preoccupava solo ed esclusivamente della propria situazione. Nel frattempo venne demolito il salone Petit-Bourbon, ma il re fece prontamente assegnare alla compagnia la sala del Palais-Royal, e in giugno vi fu la presentazione de La scuola dei mariti (École des maris). In questa commedia attraverso le buffonerie, vennero ancora presentati problemi gravi e scottanti come l'educazione dei figli e la libertà da concedere alle mogli.  In onore di una festa dedicata al re Luigi XIV, in quindici giorni Molière scrisse e mise in scena la commedia Gli importuni (Les Fâcheux). Il 20 febbraio 1662, sposò Armande Béjart ufficialmente sorella, ma quasi sicuramente figlia, di Madeleine, e anch'essa entrò a far parte della compagnia (dall'unione nacquero tre figli, due maschi e una femmina, l'unica che sopravvisse). In dicembre, venne rappresentata La scuola delle mogli (L'École des femmes) che superò in successo e in valore tutte le commedie precedenti. L'opera portò tuttavia allo scontro con i rigoristi cristiani e, nel 1663, egli fu interamente occupato dalla querelle de La scuola delle mogli, parallelamente al suo successo. Il 12 maggio del 1664 ci fu la prima rappresentazione de Tartufo o l'Impostore.  Tra il 1667 e 1668, ispirandosi alla commedia in prosa di Tito Maccio Plauto, Aulularia, e prendendo spunti anche da altre commedie (I suppositi dell'Ariosto; L'Avare dupé di Chappuzeau, del 1663; La Belle plaideuse di Boisrobert, del 1654; La Mère coquette di Donneau de Vizé, del 1666) scrive L'avaro (L'Avare ou l'École du mensonge) che viene rappresentato per la prima volta a Parigi, al Palais-Royal il 9 settembre 1668 dalla "Troupe de Monsieur, frère unique du Roi" che è la compagnia di Molière stesso, che in quell'occasione recita la parte di Harpagon. Nel 1673, anno della morte del drammaturgo, la sua compagnia l'Illustre Theatre assorbe i resti di quella del Teatro di Marais e nel 1680, a sette anni dalla morte di Molière, il re, con un ordine speciale, sancisce la fusione con l'Hotel de Bourgogne, dando vita all'inizio della Comédie Française, con casa all'Hotel Guénégaud.  La tomba di Molière, oggi nel cimitero di Père Lachaise Molière morì il 17 febbraio 1673 di tubercolosi. Collassò mentre recitava Il malato immaginario morendo poche ore dopo, durante la notte, tra le braccia di due suore che lo avevano accompagnato a casa.  “Ci lasciamo ingannare facilmente da quello che amiamo.” MOLIÈRE “Sforziamoci di vivere con decenza e lasciamo che gli sciocchi dicano quello che vogliono.”  “Bisognerebbe fare un lungo esame di coscienza prima di pensare a criticare gli altri.” “I difetti degli uomini sono per noi l'occasione di esercitare in questa vita la nostra filosofia; e questo è il modo migliore di usare delle nostre virtù; se tutto fosse permeato d'onestà, se gli uomini fossero tutti sinceri, giusti, rispettosi, la maggior parte delle nostre virtù sarebbero inutili, poiché il loro esercizio consiste soprattutto nel sopportare senza tragedie che l'ingiustizia altrui prevalga a volte sul nostro buon diritto.” Oggi, 15 gennaio, ricorre l'anniversario della nascita di Martin Luther King
Postato da Grazia01 il Venerdì, 15 gennaio @ 19:42:23 CET (3712 letture)
 Martin Luther King, icona mondiale della lotta nonviolenta per i diritti civili dei neri e l'uguaglianza sociale delle minoranze, è vissuto in un tempo e in un luogo in cui era normale che sugli autobus, nei bar, in teatro, e persino nelle chiese ci fossero dei posti separati a seconda del colore della pelle. "In cui sembrava un sogno che i ragazzi, figli dei bianchi, potessero giocare normalmente con i loro neri coetanei." La scelta nonviolenta del nostro autore, che è tutt'uno con la sete di giustizia di un intero popolo, è profondamente incarnata in una realtà personale e sociale; non nasce all'interno di un'oasi sicura e distaccata ma affonda in una situazione di ingiustizia pagata sulla propria pelle fin dall'infanzia e consapevolmente condivisa nonostante la sua provenienza da una famiglia tutto sommato benestante: a cominciare da quando, giovanissimo, andò a scaricare la verdura ai mercati generali per conoscere più da vicino la situazione della gente povera fino al momento in cui diventò pastore dedicando la sua breve vita (41 anni) alla guida della protesta nonviolenta dei neri d'America.  Martin Luther King nasce ad Atlanta, capitale della Georgia, il 15 gennaio 1929. Il padre, come sarà lui, è un pastore battista e sua madre una maestra. Nel 1947 viene già ordinato e un anno dopo si trasferisce a Chester in Pennsylvania dove studia teologia. Conosce presto la figura di Gandhi che diventa uno dei suoi punti di riferimento più importanti. Nel 1953 sposa Coretta Scott, che sarà anche suo prezioso sostegno durante le lotte e le difficoltà, e si trasferisce a Montgomery dove, a soli 25 anni, assumerà la direzione di una parrocchia. È il noto episodio di Rosa Parks, la donna di colore che non accettò di cedere il posto sull'autobus ad un bianco, che dà inizio all'impegno di resistenza nonviolenta di King coinvolto improvvisamente in un movimenti che vede favorevoli le chiese locali ma anche parte dei media e del mondo giovanile/musicale (beat generation). La reazione all'arresto della signora è un pesante boicottaggio dei mezzi pubblici che va avanti per ben 382 giorni finché, tra gioia e sorpresa, viene dichiarata incostituzionale la segregazione sui trasporti in Alabama. Contemporaneamente sorgono i primi contrasti: da parte del Ku Klux Klan, organizzazione razzista i cui membri incappucciati compiono spedizioni punitive ai danni delle famiglie di colore e dei loro amici bianchi, e da parte di parte del mondo politico.  Nel 1957 fonda la "Southern Christian Leadership Conference" (Conferenza dei Dirigenti Cristiani del Sud), un movimento che si batte per i diritti delle minoranze e che si fonda sulla nonviolenza gandhiana. Mentre ad Harlem si fa strada un altro carismatico difensore dei diritti dei neri, Malcom X, il quale segue tutt'altri metodi di rivendicazione sociale, dopo essersi recato in India per conoscere più da vicino la figura di Gandhi, il pastore battista organizza ad Atlanta una serie di sit-in (si occupa il posto nei bar, nei ristoranti finché non si viene serviti) nei locali riservati ai soli bianchi. Viene arrestato nuovamente ma questa volta a farlo uscire dal carcere è niente poco di meno che John Kennedy, candidato alla presidenza e da allora suo caro amico. Un altro obiettivo della protesta diventa la roccaforte dell'America razzista, Birmingham, nel 1963. Ma la polizia adotta il metodo della repressione e la guida del movimento, di nuovo in prigione e isolato, scrive la famosa Lettera aperta dal carcere di Birmingham 1 in cui critica la freddezza della posizione ecclesiastica. Uscito, riprende la protesta alla quale partecipano pure molti studenti; sebbene la reazione delle forze dell'ordine sia feroce (note le foto in cui si vedono i cani della polizia azzannare uomini e donne), viene raggiunto un accordo perché cessi la segregazione nei luoghi pubblici.  Arrivano le prime minacce, i primi attentati e gli arresti ma Martin Luther King resta irremovibile tanto che il 28 agosto 1963 viene organizzata una imponente marcia della libertà di 250.000 partecipanti su Washington, (di cui 85.000 bianchi!) durante la quale pronuncia il suo discorso più famoso I have a dream... ("Ho un sogno"): «[...]Oggi io vi dico, amici miei, sebbene ci troviamo ad affrontare le difficoltà di oggi e di domani, io ho ancora un sogno. È un sogno profondamente radicato nel sogno americano. Il mio sogno è che questa nazione rinascerà e tornerà a vivere nel vero significato del suo credo, "noi riteniamo che queste verità parlino da sole, che tutti gli uomini siano stati creati uguali" [...]. Sogno che sulle rosse colline della Georgia i figli degli antichi schiavi e i figli degli antichi padroni possano sedere insieme al tavolo della fratellanza [...]». Intanto, nel 22 novembre del 1963 viene ucciso a Dallas il presidente Kennedy, suo sostenitore dietro le fila, con grande dolore del nostre autore. Ma l'anno successivo è ricco di soddisfazioni per King: viene approvato il Civil Rights Bill che stabilisce l'eliminazione delle discriminazioni civili dei neri e il loro graduale ingresso nella vita politica. Successivamente incontra a Roma il papa Paolo VI e riceve ad Oslo il premio Nobel per la pace.  Nel 1965 si trasferisce a Selma, città famosa per il suo razzismo, dove organizza un'altra marcia diretta al Palazzo di Giustizia di Montgomery che provoca però l'assassinio di una giovane italo-americana da parte del Ku Klux Klan. Dopo una sosta a Los Angeles per riportare ordine e calma fra la sua gente e un trasferimento a Chicago, Martin va a trovare a Memphis, nello stato del Tennensee, James Meredith, il primo studente nero ad iscriversi all'Università che era stato ferito; qui si è formato il Coordinamento degli studenti neri nonviolenti che aveva preso il nome di Black Power, trovando al suo interno frange più estremiste verso le quali egli entra in contrasto. Agli inizi del 1967 si schiera pubblicamente contro la guerra del Vietnam entrando così direttamente in conflitto con la Casa Bianca. Nel mese di aprile dell'anno 1968, Luther King si reca a Memphis per partecipare ad una marcia a favore degli spazzini della città (bianchi e neri) che erano in sciopero. Qui, mentre s'intratteneva a parlare con i suoi collaboratori sulla veranda dell'albergo, venne ucciso con alcuni colpi di fucile da un uomo la cui identità resta ancora oggi misteriosa. La morte del leader nero della nonviolenza provocò dappertutto ribellione e grande commozione ma, come su sua volontà, fu celebrata in maniera semplice e povera, con una bara di legno trasportata da due muli. Il giorno prima della sua morte, il 3 aprile, aveva dichiarato: «Ora, noi scenderemo di nuovo tra le strade, lo dobbiamo fare per ridare alla questione la sua giusta prospettiva [...]. Perché quando la gente lotta per quello che è giusto ed è disposta a sacrificarsi per la giustizia, non c'è modo di impedire la vittoria. L'altra cosa che dobbiamo fare è questa: legare sempre la nostra azione diretta pubblica alla forza del boicottaggio economico. Ora noi, individualmente, siamo poveri. Ma non dimentichiamo che collettivamente, vale a dire tutti insieme, siamo ricchi [...]. Dobbiamo impegnarci in questa lotta sino alla fine. Niente sarebbe più tragico che fermarsi a questo punto qui a Memphis. Dovete interessarvi del vostro fratello. Non so ora che cosa accadrà. Abbiamo dei giorni difficili davanti a noi. Ma ora non importa. Perché sono sulla cima della montagna. Ma questo adesso non mi interessa. Come tutti vorrei una lunga vita. La longevità ha la sua importanza. Ma questo, adesso, non mi interessa. Voglio solo fare il volere di Dio. E Dio mi ha permesso di salire sulla montagna». Autore: Paolo delli Carri Fonte: http://palabre.altervista.org/persone/king.shtml  Se non puoi essere un pino sul monte, sii una saggina nella valle, ma sii la migliore piccola saggina sulla sponda del ruscello. Se non puoi essere un albero, sii un cespuglio. Se non puoi essere una via maestra sii un sentiero. Se non puoi essere il sole, sii una stella. Sii sempre il meglio di ciò che sei. Cerca di scoprire il disegno che sei chiamato ad essere, poi mettiti a realizzarlo nella vita." M.L.King Mi rifiuto di accettare l'idea che l'uomo com'è, nella sua natura presente, sia per ciò stesso moralmente incapace di elevarsi a raggiungere l'eterno uomo come dovrebbe essere che in eterno lo interpella. Mi rifiuto di accettare l'idea che l'uomo sia un semplice relitto e rifiuto, abbandonato alla corrente del fiume della vita in cui è immerso.  I HAVE A DREAM Sì, è vero, io stesso sono vittima di sogni svaniti, di speranze rovinate, ma nonostante tutto voglio concludere dicendo che ho ancora dei sogni, perché so che nella vita non bisogna mai cedere. Se perdete la speranza, perdete anche quella vitalità che rende degna la vita, quel coraggio di essere voi stessi, quella forza che vi fa continuare nonostante tutto. Ecco perché io ho ancora un sogno... Ho il sogno che un giorno gli uomini si rizzeranno in piedi e si renderanno conto che sono stati creati per vivere insieme come fratelli. Questa mattina ho ancora il sogno che un giorno ogni nero della nostra patria, ogni uomo di colore di tutto il mondo, sarà giudicato sulla base del suo carattere piuttosto che su quella del colore della sua pelle, e ogni uomo rispetterà la dignità e il valore della personalità umana. Ho ancora il sogno che un giorno la giustizia scorrerà come acqua e la rettitudine come una corrente poderosa. Ho ancora il sogno che un giorno la guerra cesserà, che gli uomini muteranno le loro spade in aratri e che le nazioni non insorgeranno più contro le nazioni, e la guerra non sarà neppure oggetto di studio. Ho ancora il sogno ogni valle sarà innalzata e ogni montagna sarà spianata. Con questa fede noi saremo capaci di affrettare il giorno in cui vi sarà la pace sulla terra". Martin Luther King Puoi avere abbastanza felicità da renderti dolce, difficoltà a sufficienza da renderti forte, dolore abbastanza da renderti umano, speranza sufficiente a renderti felice. Mettiti sempre nei panni degli altri. Se ti senti stretto, probabilmente anche loro si sentono così. Martin Luther King Ai nostri più accaniti oppositori noi diciamo: Noi faremo fronte alla vostra capacità di infliggere sofferenze con la nostra capacità di sopportare le sofferenze; andremo incontro alla vostra forza fisica con la nostra forza d'animo. Fateci quello che volete e noi continueremo ad amarvi. Noi non possiamo in buona coscienza, obbedire alle vostre leggi ingiuste, perché la non cooperazione col male è un obbligo morale non meno della cooperazione col bene. Metteteci in prigione e noi vi ameremo ancora. Lanciate bombe sulle nostre case e minacciate i nostri figli e noi vi ameremo ancora. Mandate i vostri incappucciati sicari nelle nostre case nella notte, batteteci e lasciateci mezzi morti e noi vi ameremo ancora. Ma siate sicuri che noi vi vinceremo con la nostra capacità di soffrire. Un giorno noi conquisteremo la libertà, ma non solo per noi stessi: faremo talmente appello al vostro cuore ed alla vostra coscienza che alla lunga conquisteremo voi e la nostra vittoria sarà una duplice vittoria. L'amore è il potere più duraturo che vi sia al mondo. (da La forza di amare)“ M.L.King La primavera
Postato da Grazia01 il Lunedì, 11 gennaio @ 08:59:24 CET (631 letture)
 La primavera C’è sempre una primavera che torna con i suoi fiori e con il profumo dell’amore che mai cessa perché è lui che misura l’intensità della vita. Ama e sarai amato per questo io voglio vivere eternamente nell’amore perché voglio essere amato. Roberto Chesini Il 10 gennaio del 1950 nacque a Santiago, RAÚL ZURITA
Postato da Grazia01 il Domenica, 10 gennaio @ 22:34:29 CET (518 letture)
 RAÚL ZURITA è nato a Santiago in Cile il 10 gennaio del 1950, da madre italiana. Dopo gli studi liceali iniziò a studiare matematica all’università laureandosi in ingegneria civile, ma ben presto si dedicò completamente agli studi letterari. La sua opera è fortemente segnata dalla dittatura militare instaurata dopo il golpe dell’11 settembre 1973. Militante comunista fu arrestato, torturato e detenuto a lungo. In seguito farà parte del gruppo CADA (Collettivo d’azioni artistiche) e parteciperà a diverse iniziative e performance provocatorie. Tra il 1979 e il 1994 scrive la trilogia Purgatorio (1979), Anteparaíso (1982) e La Vida Nueva (1994), dove attraversa i paesaggi più diversi: montagne, spiagge, fiumi, deserti... L’opera è considerata tra le più importanti della sua produzione poetica. Nel 1989 riceve il premio Pablo Neruda. Si allontana dal Partito comunista e nel 1990 viene nominato addetto culturale presso l’ambasciata di Roma e più tardi, durante il governo di Eduardo Frei, entra al Ministero delle Opere Pubbliche e si dedica all’insegnamento universitario. Nel 2000 pubblica Poemas militantes e Sobre el amor y el sufrimiento; lo stesso anno riceve il Premio Nazionale di Letteratura del Cile e nel 2006 il Premio di Poesia “Josè Lezama Lima” per il libro INRI (Visor, Madrid, 2004). Nel 2006 pubblica Los Países Muertos e nel 2007 dà alle stampe in Messico Las ciudades de agua e Cinco Fragmentos. Durante il 2008 continua a pubblicare parti della sua voluminosa opera inedita Zurita, con la quale vuole chiudere il ciclo del Purgatorio.  COME UN SOGNO Andiamo: non hai voluto sapere niente di quel Deserto maledetto - ti ha fatto paura io so che ti ha fatto paura quando hai saputo che si era internato per quelle luride pampas - certo non hai voluto sapere niente ma ti si è sbiancata la faccia e insomma dimmi: credevi che fosse roba da poco infilarsi là dentro per poi tornare dal suo stesso mai rigirato disteso come una pianura a noi di fronte Il 10 gennaio del 1902 nacque Dobriša Cesarić
Postato da Grazia01 il Domenica, 10 gennaio @ 22:30:25 CET (422 letture)
Il 10 gennaio del 1902 nacque a Slavonska Požega, Dobriša Cesarić, poeta croato († Zagabria 1980)  Dopo aver trascorso i suoi primi anni di vita a Osijek, Dobriša Cesarić si trasferì nel 1916 a Zagabria dove compì gli studi superiori ginnasiali e universitari frequentando la facoltà di filosofia, e quindi intraprese le attività di bibliotecario e di pubblicista. Contemporaneamente ad i suoi corsi di studio, Cesarić sin dalla adolescenza si dilettò a scrivere versi ed il suo esordio è datato proprio intorno all'età di quattordici anni con la lirica intitolata I ja ljubim. Gli argomenti peculiari e ricorrenti presenti nelle sue opere risultarono le bellezze della natura, come nel caso di Jesen ("Autunno") e Kasna jesen ("Tardo autunno"), ma anche immagini tristi, malinconiche e luttuose come in Mrtvac ("Il morto"), e infine ricordi di vite andate, vedi il caso di Pjesma o kurtizani ("Canto della cortigiana") e Cirkuska skica ("Schizzo di circo"). Lo sfondo pessimistico che incombe in molte liriche di Cesarić accompagnò sia i toni riflessivi e intimistici sia gli slanci sociali e umanitari ben rappresentati nella Balada iz predgradja ("Ballata del sobborgo") e in Mrtvancica najbjednijih ("Obitorio dei più miseri"), opere che focalizzano l'attenzione intorno alle problematiche delle periferie urbane. Viceversa, in altre liriche appare una espressione di ottimistica fiducia nella vita umana, nei valori e nella società, come evidenziato in Zidari ("Muratori"), in Spoznanje ("Conoscenza") e in Na novu plovidbu ("Ad una nuova navigazione").Le raccolte più prestigiose di Cesarić si rivelarono Lirika ("Lirica") del 1931, Izabrani stihovi ("Versi scelti") del 1942, Pjesme ("Poesie") del 1951 e Goli căsovi ("Momenti nudi") del 1956.Tra gli scrittori preferiti da Cesarić, e che maggiormente lo ispirarono si possono citare quelli in lingua germanica e slava, da (Goethe, ad Heine e Rilke, da Puschkin, a Lermontow e Jessenin).  NUBE (Oblak) Verso sera, all’improvviso, Inosservata si direbbe, Sola sovrastando la città, Apparve una nube. Il vento in alto la cullò, Essa divenne tutt’accesa. Però lo sguardo della gente, Fu fisso sulle cose in terra. Ciascuno bramò qualche meta: Il pane, il potere o l’oro, Ma la nube – stillando beltà – Seguiva il proprio cielo. E navigava sempre più su, Quasi a Dio salir volesse, Il vento in alto la cullò, Il vento in alto la disperse. FERROVIA (Željeznicom) Palo del telegrafo, palo del telegrafo, Campagna ghiacciata, Sguardo sazio e ottuso, Vita svogliata. Si susseguono paesi e fermate, Ma la tristezza, la tristezza dura. La porto di stazione in stazione, La porto di frontiera in frontiera. Mi sento una ruota di vagone, Da una Forza avanti portata E sospinta, Ma che in eterno, attorno all’asse, Gira, gira.  MATTINO D'AUTUNNO (Jesenje jutro) Mi vestìi. Mi accostai alla finestra, Vidi fuori: l’autunno. Entra l’amico col mantello bagnato E tutta la stanza profuma di pioggia. Non dice nemmeno: ciao! Si accomoda. Esaltato Pronuncia: «L’autunno». Fu così fresca quella parola Quasi un’arancia sul ramo Dopo la pioggia. (LIRICA, 1931) BALLATA DEL SOBBORGO (Balada iz predgradja) …E versa all’angolo un fanale Luce rossastra e gialla Sul fango denso presso un vecchio recinto E qualche mattone per strada. È povera la gente che entra In quella luce dal buio, Con i soliti pensieri sul viso, E in fretta l’attraversa. Però una sera qualcuno non c’è, E doveva passare; Il fanale arde, Arde nella nebbia, Ed è notte già. Non c’è domani, né dopodomani, Dicono che malato giace, Non c’è per un mese, per due mesi, Ed è inverno, E nevica… Passa la gente come finora, Già maggio odora – Solo lui non c’è, non c’è, non c’è, Più non ci sarà. E versa all’angolo un fanale Luce rossastra e gialla Sul fango presso un vecchio recinto E qualche mattone per strada. Il 10 gennaio 1893 nacque Vicente Huidobro
Postato da Grazia01 il Domenica, 10 gennaio @ 20:34:59 CET (433 letture)
 Vicente Huidobro, nome completo Vicente García-Huidobro Fernández nacque a Santiago del Cile il 10 gennaio 1893 e morì a Cartagena il 2 gennaio 1948, è stato un poeta cileno. Ideatore del creazionismo poetico, è considerato fra i quattro maggiori poeti cileni, insieme con Neruda, De Rokha e Mistral  LA POESIA E’ UN ATTENTATO CELESTE Io sono assente ma in fondo a questa assenza C’è l’attesa di me stesso E quest’attesa è un’altra forma di presenza L’attesa del mio ritorno Io vivo in altri oggetti Viaggio dando un po’ della mia vita A certi alberi e a certe pietre Che mi hanno aspettato molti anni Si sono stancati di aspettare e si sono seduti Io non sono e sono Sono assente e sono presente in stato d’attesa Essi volevano il mio linguaggio per esprimersi E io volevo il loro per esprimerli Ecco qui l’equivoco l’atroce equivoco. Angoscioso penoso Mi addentro in queste piante Lasciando i miei abiti Mi stanno per cadere le carni E il mio scheletro si riveste di cortecce Sto diventando albero Quante cose mi sono convertito in altre cose… E’ doloroso e pieno di tenerezza Potrei gridare ma si spaventerebbe la transustanziazione Bisogna restare in silenzio Aspettare in silenzio Il 10 gennaio 1887 nacque Robinson Jeffers
Postato da Grazia01 il Domenica, 10 gennaio @ 20:33:16 CET (702 letture)
 il 10 gennaio 1887 nacque Robinson Jeffers, poeta statunitense († 1962) Nato a Pittsburgh, si trasferì presto con la famiglia in California. Ebbe i primi insegnamenti dal padre — professore di letteratura antica ed esegesi dell'Antico Testamento — che fin dall'infanzia gli insegnò latino e greco. Iniziò a scrivere poesia all'età di quattordici anni, prendendo a modello Dante Gabriele Rossetti e Shelley. Fin dall'infanzia i genitori lo portarono in giro per l'Europa e l'America a visitare musei e nel 1913, dopo movimentati viaggi in Europa, si stabilì definitivamente a Carmel, in California, nella residenza di Tor House. I temi principali della sua poesia sono la morte e la guerra; scrivendo durante la seconda guerra mondiale The Double Axe and Other Poems si rese in parte impopolare ribadendo l'isolazionismo. Vicino al naturalismo di Lawrence, Jeffers può essere considerato il capostipite della poesia ecologica.  Il deserto dell'anima The soul's desert di Robinson Jeffers Rispolverano i vecchi orrori; i loro discorsi sono l'eco di un'eco. Non immischiarti; sta a guardare. Questi non sono criminali, né trafficanti o imbrattacarte; sono i governi Delle grandi nazioni; gli accreditati Della massa umana. Osservali. Ire e risa non contano più. E' tempo di perdere ogni illusione, Ciascuno entri nel deserto della sua anima A cercare Iddio — avendo visto l'uomo. ---ooOoo--- They are warming up the old horrors; and all that they say is echoes of echoes. Beware of taking sides; only watch. These are not criminale, nor hucksters and little journalists, but the governments Of the great nations; men favorably Representative of massed humanity. Observe them. Wrath and laughter Are quite irrelevant. Clearly it is time To become disillusioned, each person to enter his own soul’s desert And look for God — having seen man. (traduzione di Mary de Rachelwitz) Anna Elisabeth Franzisca Adolphina Wilhelmina Ludovica Freiin von Droste zu Hül
Postato da Grazia01 il Domenica, 10 gennaio @ 20:27:43 CET (495 letture)
 Anna Elisabeth Franzisca Adolphina Wilhelmina Ludovica Freiin von Droste zu Hülshoff nacque il 10 gennaio 1797 e morì il 25 maggio 1848, è stata una scrittrice e poetessa tedesca. Proveniente da una famiglia nobile cattolica, venne educata in modo rigido con un'impronta conservatrice, anche se la sua formazione culturale fu molto ampia.Di salute cagionevole e di tendenze malinconiche, la Droste, dopo una delusione d'amore compose in giovane età un buon numero di inni sacri che già nel 1820 raggiunsero la considerevole cifra di venticinque. La madre, però, disapprovò questa attività letteraria e la fece sospendere. Dopo la morte del padre si ritirò in campagna, conducendo una esistenza solitaria, interrotta solamente da qualche visita a centri culturali situati a Coblenza, Colonia e Bonn.In questo periodo compose ballate, poemetti narrativi e un romanzo intitolato Die Judenbuche ("Il faggio dell'ebreo") di non grande valore artistico, tranne che per qualche spunto anticipatore ricorrente nelle successive liriche, come ad esempio la descrizione del paesaggio vestfalico. Nel 1840 intraprese una relazione con lo scrittore Levin Schücking ed a causa di continue crisi d'asma si ritirò a vivere nel castello di suo cognato, sul lago di Costanza. In questi anni la poetessa produsse le migliori opere della sua carriera, a cominciare dalla raccolta Letzte Gaben ("Ultimi doni"), ispirata soprattutto dalla natura. Il suo stile lirico venne definito pre-impressionistico, mentre per i contenuti fu considerata anticipatrice del realismo, e infine per le atmosfere e la sensibilità venne accostata all'ultima ondata di Romanticismo.  ALLA TORRE Sto lassù in alto, sul balcone della torre, Lambita dagli stridii degli stormi, E come una menade lascio che il vento Mi sconvolga i capelli svolazzanti. Oh selvaggio compagno, oh spavaldo ragazzo Vorrei avvinghiarmi forte e a te, E nervi conto nervi, a due passi dal precipizio Lottare per la vita o per la morte! In basso, alla spiaggia, vedo le onde, Eccitate al gioco come mastini, Agitarsi latrando, sibilando E lanciando fiocchi scintillanti di spuma. Oh, all’istante vorrei scagliarmi Nel mezzo della muta fremente E cacciare per i boschi di corallo Il tricheco, la preda divertente! Laggiù vedo una bandierina Sventolare ardita come uno stendardo, Scorgo, dalla mia aerea vedetta, Alzarsi e abbassarsi la chiglia; Vorrei essere su quel vascello in lotta, E il timone impugnare E come un gabbiano sfiorare Il ribollio degli scogli sibilando. Se fossi un cacciatore in aperta campagna, Fossi un soldato, o solo una parte di esso, O almeno un uomo, Il cielo saprebbe darmi consiglio; E invece, tanto linda e aggraziata, Devo star seduta come bambina a modo, E solo in segreto posso liberare i miei capelli E lascirli svolazzare al vento. Annette von Droste-Hülshoff Il 2 gennaio del 1922 nacque Blaga Dimitrova, poetessa bulgara
Postato da Grazia01 il Sabato, 02 gennaio @ 22:27:52 CET (749 letture)
 Nel quadro della letteratura bulgara del nostro secolo, Blaga Dimitrova è da anni universalmente considerata una tra le figure più significative. E' autrice di poesie, poemi, romanzi, saggi. Notevole è anche la sua attività di traduttrice di classici e moderni della letteratura europea. Nata in Bulgaria, nel paese di Bjala Slatina, il 2 gennaio 1922, Blaga Nikolova Dimitrova si trasferisce presto nella capitale, Sofia, dove termina gli studi secondari classici. Figlia di un'insegnate e di un avvocato, Blaga crebbe a Veliko Tarnovo e poi si trasferì a Sofia. Finito il liceo nel 1942, studiò filologia slava presso l'Università di Sofia. Dopo la laurea nel 1945, ha conseguito il dottorato a Mosca e a Leningrado. Era una traduttrice ufficiale delle lingue greca, polacco, russo, svedese, tedesco e vietnamita, scrisse saggi ed era una critica letteraria. Ha lavorato come redattore di libri per bambini. Andò per cinque volte in Vietnam durante la guerra di Indocina, e, infine, ha adottato una ragazza vietnamita. Era sposata con il critico letterario Jordan Vasilev. Nel 1970, le sue opere diventarono strumenti di critiche del governo comunista, e ha ricevuto rimproveri per non essere politicamente corretta. Morì il 2 maggio 2003.  Dalla raccolta Il mondo in pugno, Sofia, 1962 IL CAMMINO FINO A TE Fu lungo il mio cammino fino a te, la vita intera quasi ti cercai per serpeggianti avidi incontri con altri, e tu non venivi. E fino a dove s'apriva il tuo sguardo, ombre attraversai e rumori sordi, ma trapelava da me soltanto purezza di suoni - per amor tuo. Ogni tua carezza io piansi, Prima che fosse nata la difesi, e il nostro futuro incontro custodivo con pazienza nel mio petto. Fu lungo il mio cammino fino a te, immensamente lungo, e quando tu davvero finalmente davanti a me sei apparso, ho riconosciuto te, ma me stessa a stento. Immensi spazi avevo in me raccolto, sconfinati aromi, timbri e desideri, e abbracciavo ormai uno spazio così vasto che accanto a me dovevi fermarti. Fu lungo il mio cammino fino a te, e ci ha unito per un incontro breve. Sapendolo... di nuovo sceglierei questo lungo cammino fino a te. 1961  MATTINO Era necessario un addio, perché capissi, che non c'è un addio per noi. Per sempre porterò in me quest'alba come segno di bruciatura. Alzàti sul far del giorno, partimmo verso l'aeroporto grigio ed eravamo contenti, perché era così lontano. La mia ultima parola fu un sorriso. E sopra di noi sorgeva con l'addio l' incontro vero e l'amore. 1961, Praga Dalla raccolta Tempo inverso. Versi., Sofia, 1966.  ESSERE DONNA Essere donna e' dolore Soffri scoprendoti adulta. Soffri di essere amante. Soffri quando sei madre. Ma insostenibile e' in terra il dolore di essere donna senza aver conosciuto questi dolori fino in fondo... 1965  DONNA SOLA IN CAMMINO Scomodo rischio è questo in un mondo ancora tutto al maschile. Dietro a ogni angolo ti aspettano in agguato incontri vuoti. E percorri vie che ti trafiggono con sguardi curiosi. Donna sola in cammino. Essere inerme è la tua unica arma. Tu non hai mutato alcun uomo in protesi per sostenerti, in tronco d'albero per appoggiarti, in parete - per rannicchiarti al riparo. Non hai messo il piede su alcuno come su un ponte o un trampolino. Da sola hai iniziato il cammino, per incontrarlo come un tuo pari e per amarlo sinceramente. Se arriverai lontano, o infangata cadrai, o diventerai cieca per l'immensità non sai, ma sei tenace. Se anche ti annientassero per strada, il tuo stesso partire è già un punto d'arrivo. Donna sola in cammino. Eppure vai avanti. Eppure non ti fermi. Nessun uomo può essere così solo come una donna sola. Il buio davanti a te cala una porta chiusa a chiave. E non parte mai, di notte la donna sola in cammino. Ma il sole come un fabbro schiude i tuoi spazi all'alba. Tu cammini però anche nell'oscurità e non ti guardi intorno con timore. E ogni tuo passo è un pegno di fiducia verso l'uomo nero col quale a lungo ti hanno impaurita. Risuonano i passi sulla pietra. Donna sola in cammino. I passi più silenziosi e arditi sulla terra umiliata, anche lei donna sola in cammino. 1965  ARS POETICA Ogni tua poesia crea come fosse l'ultima. In questo secolo in volo supersonico e saturo di stronzio, carico di terrorismo, sempre più improvvisa arriva la morte. Ogni tua parola invia come l'ultima prima della fucilazione, un grido impresso nel muro di prigione. Non hai diritto ad una menzogna, neanche fosse un piccolo bel gioco. Semplicemente non avrai il tempo di correggere da solo il tuo errore. Laconicamente e senza pietà ogni tua poesia scrivi col sangue come fosse un addio. 1966  FELICITÀ Nel fondo di questa notte la tenebra mi potrebbe soffocare se accanto a me non ci fosse lui - finestra aperta, illuminata da cui prendere il respiro. 1966 Dalla raccolta Gong. Poesia scelta, 1976  ERBA Nessuna paura che mi calpestino. Calpestata, l'erba diventa un sentiero. 1974  FERRO DI CAVALLO Un ferro di cavallo, perduto da tempo, superstiziosa, comincia a mancarmi. Lo prenderei in mano come diapason che misurò il suono esatto di ogni sasso, di ogni incavo sul terreno, di ogni orma che svanisce. Lo alzerei al mio orecchio col fiato sospeso, per sentire l'eterno echeggiare delle strade perdute per sempre, e l'eco di una voce, sincera e spenta. Potessi ritrovarlo, prendere il la sulla mia fronte e il tono mio misurare. 1975 Traduzione dal bulgaro: Valeria Salvini Dalla raccolta Spazi, Sofia, 1980  SALA D'ASPETTO L'intero spazio della mia vita fu una sala d'aspetto da soglia a soglia, racchiusa da vetri con aria in cornici d'acciaio sotto le picche incrociate di lancette d'orologio. Stare in ascolto. Sussurrare. Trattenere il respiro. Attendere un qualche segnale. Ritardo. E di nuovo. Ancora un poco. Già domani. Ancora un attimo di pazienza infinita. Se sbattevo l'ala contro l'aria vitrea, invece di infrangerla, era l'aria a spezzare la mia ala. Sono già trascorsi i miei secondi. Non saprò aspettare. Ma confuso come in un sogno apparve attraverso i vetri sporchi, quasi in uno specchio nella nebbia, il mio volto riflesso. Era il volto stesso dell'attesa, giunto al punto di pietrificazione. E ho capito, all'improvviso: c'è sempre un'ultima scadenza per infrangerlo col naso - per smuovere quest'aria inchiodata. Non arriverà più un treno da altri luoghi. Non più. Dovrò io stessa diventare il fischio di un treno lontano, e un ritmo affannoso sempre più veloce, sempre più vicino, sempre più qui! 1978 Dalla raccolta Voce, Sofia, 1985  REBUS D'AMORE In un certo ventoso crocivia del caso e del probabile un uomo con voce di serale chiarore mi invitò all'interno del segreto. Senza alcuna motivazione di me stessa stupita davanti a me stessa eretta mi fermai sulla soglia. E rimanemmo così per sempre nell'inesplicabile come due ombre di guardiani davanti all'ingresso del desiderio. Ora posso affacciarmi nel profondo delle notti, perché non sono più mie. L'amore è desiderio di provare il dolore fino in fondo allo schiudersi degli occhi. Poi, svelandosi, si uccide da sé ad occhi aperti. L'ho salvato, mi chiedo, quando l'ho costretto alla cecità? 1982  TUTTO E' AMORE Non aver fretta! - mi sussurrava una segreta voce. - Non è matura l'ora dell'amore! - Ed io, incorreggibile disubbidiente, Soltanto a lei, Dio, ho dato ascolto - né io stessa so il perché. Non aver fretta! - E i grappoli tintinnano - le campane di pioggia e di bronzo solare, e nelle botti il vino sogna la tempesta, si inaridiscono e si screpolano le labbra, salate da una goccia di sangue. Mistero d'amore, io non ti ho riconosciuto nello sbocciare istantaneo della primavera. Come è tangibile ciò che non sfioriamo, come il calice non bevuto inebria, come tutto è amore! 1982 Dalla raccolta A metà, Balgarski pisatel, Sofia, 1990  SPERIAMO Speriamo che l'attimo non ti colga, completato tutto, posto a coronamento un punto come chiodo conficcato nella parete alle tue opere sognate. Speriamo che l'attimo non ti falci, invitato quasi al giubileo, - avendo coronato fino in fondo con accordo di bravura i sogni in tuo possesso. E nemmeno una parola non detta fino in fondo, e nemmeno un rigo non finito di cancellare, e nemmeno un' idea abbandonata per un qualche futuro passo verso l'incompiutezza. Questo vorrebbe dire che prima ancora di incominciare, eri già finita, senza un chicco solo che germogli nella terra in attesa. Speriamo che l'attimo arrivi prima. 1986  APPUNTI SOTTO IL CUSCINO Li tiro fuori al risveglio dal fondo dei sogni. La mia mano ha graffiato, libera nell'oscurità. A stento decifro i segni come iscrizioni runiche. Mi sono inviata da sola messaggi da un altro luogo. E il mattino si rischiara con la loro mancanza di chiarezza. 1988  ILLUMINAZIONE Entro nella vecchiaia in punta di piedi, come in un bosco d'autunno, passo dopo passo sulle foglie vive che ancora cadono. Davanti a me - l'albero della vita. E lentamente con sguardo ansimante salgo verso il passato e scendo nei giorni futuri. Finalmente! Tanto infinito è per me il cammino senza fretta. Le direzioni non sono avare di curve. La lontananza non fa male. Non colpisce il gong della luna. Non può essere incatenato lo spirito che ha infranto le catene. Non ti può essere tolto quello che hai dato. Mi rimane un'ultima goccia di luce senza fine. E spira pace dal mondo intero. 1988 Traduzione dal bulgaro: Valeria Salvini Dalla raccolta Quaderno di scuola. Versi giovanili.  RAGNO Distende col fiato suo un filo sottile e con arte raffinata tesse la sua tela. Al sole la tela risplende dorata - per attirare uno sciocco moscerino. E il mio sogno dell'anima come un ragno di ora in ora tesse e intreccia un laccio, d'oro e così attraente, lo so: sono io quel moscerino. 1937 Dalla raccolta All'aperto. Poesie, Sofia, 1956  IL SORRISO DEL NORD Colori d'arcobaleno sulla neve attraverso una lacrima gelata. 1947 Il mio saluto al 2015....Ringraziamo
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 30 dicembre @ 22:43:09 CET (910 letture)
 RINGRAZIAMO... Rivolgiamo il nostro ringraziamento alla terra che ci dona la nostra casa. Rivolgiamo il nostro ringraziamento ai fiumi e ai laghi che ci donano le loro acque. Rivolgiamo il nostro ringraziamento agli alberi che ci donano frutti e noci. Rivolgiamo il nostro ringraziamento al sole che ci dona calore e luce. Tutti gli esseri sulla terra: gli alberi, gli animali, il vento e i fiumi si donano l'un l'altro così tutto è in equilibrio. Rivolgiamo la nostra promessa di iniziare a imparare come stare in armonia con tutta la terra. Dolores La Cappelle La tua voce
Postato da Grazia01 il Martedì, 29 dicembre @ 23:53:29 CET (553 letture)
 La tua voce Ho nascosto un sogno in un cassetto. Ti ho cercata perché avevo da parlarti del sogno ma non ti ho trovata. Quel giorno ti ho incontrato e parlato ed è quella musica che ricordo e che ho nascosto nel cassetto che ora non trovo più scomparso assieme a te. Roberto Chesini Il 27 dicembre 1905 nacque Ugo Fasolo
Postato da Grazia01 il Domenica, 27 dicembre @ 22:37:18 CET (548 letture)
Ugo Fasolo (Belluno, 27 dicembre 1905 – Vicenza, 19 ottobre 1980) è stato un poeta italiano.  Laureatosi a Firenze in scienze naturali e specializzatosi in ingegneria ottica, cominciò a scrivere sin da giovane. La sua poetica risentì dell'esperienza nelle Grandi Guerre: e fu dopo la Seconda guerra mondiale che egli ebbe modo di esprimerla al meglio, qualificandosi come poeta della bellezza. Nell'arco della sua vita collaborò alla rivista Il frontespizio, pubblicò anche con grosse case editrici e fu giurato nel Premio Settembrini. Ebbe occasione di frequentare numerosi letterati e artisti, fra cui Ardengo Soffici, Carlo Betocchi, Carlo Bo, Aldo Palazzeschi, Mario Pomilio, Diego Valeri, Giorgio Bàrberi Squarotti. Stabilitosi a Venezia nel 1950, successe al Valeri come presidente dell'Associazione degli Scrittori Veneti. E fu recandosi ad un convegno veronese di quest'Associazione che egli morì in un incidente automobilistico nel 1980, all'età di 75 anni. Scrisse anche libri di saggistica, diresse la rivista veneziana “Lettere venete” e fu tradotto in varie lingue europee.  Biglietto d'addio Ricordami, se puoi, per un solo mio gesto a te gradito, una parola. Ricorda il filo azzurro che fluiva tra noi un tempo come primavera dell'anima: la rosa, la bellezza goduto insieme, l'estate e l'accordo coerente del cuore. Il resto è futile nebbia. Ricordami nel fiore offerto: e rimarrò lieve al tuo pensiero. Ugo Fasolo  Date bellezza Date bellezza agli uomini che gridano il pane e l’odio, cercate bellezza per gli uomini affamati e d’occhi rossi conturbati in disperazione, irosi chiedono il pane poiché non lo sanno di morire per fame di bellezza. Il pane è della membra; il cibo uguale agli uomini e alle bestie sazia i ventri dentro annodati d’ombra. Ma chi placa l’angoscia d’essere, il pianto del cuore, e del passato e futuro ci accresce? La rosa incurva i petali e splende; e i poeti tutti, gli artisti e i musici, a cui è dono la forma armoniosa, sciolgano il torbido e inquieto sgomento delle rovine e tornino alla gioia. L’ansia dell’uomo che va sulla terra non è di terra; anche amaro è l’amplesso senza possesso di bellezza. E voi che detenete potenza e danaro, e coltivate terre e molte navi, non dilatata solo nere fabbriche, imbiancati ospedali o nuove macchine, ma radunati gli uomini che sanno le forme intende al ritmo dello spazio, destate templi sopra le colline, palazzi splendidi nel volto perpetuo della bellezza. È il nostro canto d’uomini e l’abbiamo rinnegato con Dio; perciò moriamo in ansia di bellezza. (Ugo Fasolo, da L’Isola assediata, Venezia 1957) Il 27 dicembre del 1821 nacque Jane Francesca Elgee, madre di Oscar Wilde
Postato da Grazia01 il Domenica, 27 dicembre @ 10:56:43 CET (714 letture)
 Jane Francesca Elgee (27 dicembre 1821 – 3 febbraio 1896) nota come Lady Wilde, è stata poetessa irlandese di remote origini inglesi, pronipote del bardo Charles Maturin che fu cantore delle gesta di Melmoth l'errante ispiratore di Balzac e di Baudelaire. Conosciuta sotto il nome di "Speranza", pseudonimo che derivava dal suo motto "Fidanza, speranza, costanza", la donna mise il suo carattere ribelle al servizio della causa dell'irredentismo irlandese e si battè strenuamente per i diritti delle donne. Divenne Lady quando sposò Sir William Robert Wilde, il noto chirurgo oftalmico chiacchieratissimo per la condotta libertina cui, a dispetto degli scandali, rimase accanto finché la lasciò vedova, sola con due figli e indebitata fino al collo. Fu chiamata Lady Speranza per lo pseudonimo con cui firmava i propri scritti: critiche letterarie, traduzioni dal francese e dal tedesco, poemi gotici, accesi pamphlet politici. E incarnò la «Speranza of the Nation» per i connazionali che confidarono nella sua lotta per l’indipendenza. Tutti sapevano che c’era lei dietro gli articoli pubblicati su The Nation contro la corona britannica, ma i commissari di sua maestà, al momento di arrestare il sedizioso giornalista che incoraggiò gli irlandesi ad armarsi contro l’Inghilterra, non vollero credere che tanta vis polemica provenisse da quella delicata cantafavole. La sua passione per il confronto e la critica letteraria la condusse alla fondazione di un salotto culturale a Dublino ed in seguito anche di uno a Londra mentre trasmise al figliolo Oscar la passione per la scrittura e la poesia . Era un'abile conversatrice e i suoi ricevimenti erano avvenimenti importanti per la società dublinese. Da grande esperta del folklore, Jane Wilde ricercò nelle tradizioni orali, nelle dicerie popolari, nelle memorie della sua gente, la prova di un’irriducibile originalità culturale. Dopo la morte del marito lasciò Dublino e raggiunse a Londra i figli Willie e Oscar, che all'epoca cominciava a raccogliere consensi nei circoli letterari. Durante la detenzione in carcere di suo figlio Oscar si ammalò di bronchite e chiese di vedere il figlio Oscar un’ultima volta, permesso che verrà a lei negato lasciando Wilde in un prostrante dolore.  "Tre mesi passano e mia madre muore. Nessuno sapeva come profondamente io la amassi ed onorassi. La sua morte fu terribile per me, ma io, già signore del linguaggio , non ho parole per esprimere la mia angoscia e la mia vergogna.[...] Meglio di Wordsworth so quello che egli intendeva, dicendo: " Il dolore è costante, oscuro e buio e ha la natura dell' Infinità". UTOPIA
Postato da Grazia01 il Sabato, 19 dicembre @ 22:23:58 CET (522 letture)
 UTOPIA Di nuovo il calendario si è sfogliato, instancabile stacanovista di giorni. Intorno la gente non cambia, sempre ha quel dito indice puntato in una pantomima di risibile distanza. Vorrei un Natale dove il Dio di tutti lo si riconosca di tutti Dio. Perché può parlarci da vari pseudonimi, ma gli occhi coi quali ci guarda appartengono allo stesso sguardo. Allora eccolo appeso ad una croce, a piedi nudi in una moschea. Ebreo o indù, buddista in tonaca arancione. Tanti volti, tanti nomi, ma un solo cuore che spera nella fratellanza dei suoi figli diversi. © Miriam Ballerini Felice Natale e ottimo anno nuovo. Miriam e Aldo NATALE A REGALPETRA
Postato da Grazia01 il Sabato, 12 dicembre @ 21:55:31 CET (637 letture)
 NATALE A REGALPETRA di Leonardo Sciascia Le feste di Natale sono finite. Non per tutti sono state gioiose e ricche. Non tutti sono andati in montagna a sciare. A Regalpetra, che si trova in Sicilia, qualche anno fa le cose andavano come ce le descrive questo grande scrittore siciliano .E da allora, non vi sono stati molti mutamenti … - Il vento porta via le orecchie - dice il bidello. Dalle vetrate vedo gli alberi piegati come nello slancio di una corsa. I ragazzi battono i piedi, si soffiano sulle mani cariche di geloni. L’aula ha quattro grandi vetrate: damascate di gelo, tintinnano per il vento come le sonagliere di un mulo. Come al solito, in una paginetta di diario, i ragazzi mi raccontano come hanno passato il giorno di Natale: tutti hanno giuocato a carte, a scopa, sette e mezzo e ti-vitti (ti ho visto :un gioco che non consente la minima distrazione); sono andati alla messa di mezzanotte, hanno mangiato il cappone e sono andati al cinematografo. Qualcuno afferma di aver studiato dall’alba, dopo la messa, fino a mezzogiorno; ma è menzogna evidente. In complesso tutti hanno fatto le stesse cose; ma qualcuno le racconta con aria di antica cronaca:"La notte di Natale l’ho passata alle carte, poi andai alla Matrice che era piena di gente e tutta luminaria, e alle ore sei fu la nascita di Gesù". Alcuni hanno scritto,senza consapevole amarezza, amarissime cose: "Nel giorno di Natale ho giocato alle carte e ho vinto quattrocento lire e con questo denaro prima di tutto compravo i quaderni e la penna e con quelli che restano sono andato al cinema e ho pagato il biglietto a mio padre per non spendere i suoi denari e lui lì dentro mi ha comprato sei caramelle e gazzosa". Il ragazzo si è sentito felice, ha fatto da amico a suo padre Pagandogli il biglietto del cinema… Ha fatto un buon Natale. Ma il suo Natale io l’avrei voluto diverso, più spensierato. "La mattina del Santo Natale - scrive un altro – mia madre mi ha fatto trovare l’acqua calda per lavarmi tutto". La giornata di festa non gli ha portato nient’altro di così bello. Dopo che si è lavato e asciugato e vestito, è uscito con suo padre "per fare la spesa". Poi ha mangiato il riso col brodo e il cappone. "E così ho passato il Santo Natale". Ciao
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