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| Sunday, April 18, 2021 - Network: [Magicamente.net - Storie e Poesie] [Quiz Arena - L'app dei quiz online] | |||||
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coppermine
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Achmatova
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Sfide
Postato da Grazia01 il Lunedì, 16 novembre @ 19:01:49 CET (438 letture)
 Sfide Cerco parole per replicare immagini, emergono e scompaiono semplicemente per lasciare posto ad altre fugaci istantanei fotogrammi sempre trascengono la realtà. L'immagine diventa parola nasce per narrare la storia la maggior parte è biografia la stessa si afferma nell'estinzione comunicando notizia quando è già trascorsa. Aleggia nel passato riemergendo non è più la stessa il presente la corrompe resta solo una fragile sensazione. Il tempo deve mantenersi in movimento non replica mai se stesso solo il ricordo cerca di farlo parole/immagini esistono ne certifica il loro trascorrere. In questo modo il "narrarsi" diventa dramma, felicità e tristezze eredità acquisite, insegnamenti esperienze vissute da altre vite con esse l'attimo iberna si perde nei limiti invalicabili delle capacità. Così razionalizzo sfide il divenire in un esistere oltre il luogo dell'essere supera il coniugare passato, presente e futuro. Bruno Gasparri Oggi mi hanno dichiarato guerra.
Postato da Grazia01 il Domenica, 15 novembre @ 12:25:51 CET (740 letture)
 Oggi mi hanno dichiarato guerra. Hanno usato il nome di Dio e del Profeta per giustificare l’ingiustificabile. Da afroeuropea e da musulmana io non ci sto. #Notinmyname dice un famoso slogan, e oggi questo slogan lo sento mio come non mai. Sono stufa di essere associata a gente che uccide, massacra, stupra, decapita e piscia sui valori democratici in cui credo e lo fa per di più usando il nome della mia religione. Basta! Non dobbiamo più permettere (lo dico a me stessa, ai musulmani e a tutti) che usino il nome dell’islam per i loro loschi e schifosi traffici. Vorrei che ogni imam in ogni moschea d’Europa lo dicesse forte e chiaro. Sono stufa di veder così sporcato il nome di una religione. Non è giusto. Come non è giusto veder vilipesi quei valori di convivenza e pace su cui è fondata l’Unione europea di cui sono cittadina. Stufa di vedere ogni giorno, da Parigi a Peshawar, scorrere sangue innocente. E ho già il voltastomaco per i vari xenofobi che aspettano al varco. So già che ci sarà qualcuno che userà questo attentato contro migranti e figli di migranti per qualche voto in più. C’è sempre qualche avvoltoio che si bea delle tragedie. È così a ogni attentato. A ogni disgrazia cresce il mio senso di ansia e di frustrazione. A ogni attentato vorrei urlare e far capire alla gente che l’islam non è roba di quei tizi con le barbe lunghe e con quei vestiti ridicoli. L’islam non è roba loro, l’islam è nostro, di noi che crediamo nella pace. Quelli sono solo caricature, vorrei dire. Si vestono così apposta per farvi paura. È tutto un piano, svegliamoci. Per questo dico che mi hanno dichiarato guerra. Anzi, ci hanno dichiarato guerra. * Igiaba Scego * 13 novembre, stragi per le strade di Parigi
Postato da Grazia01 il Sabato, 14 novembre @ 23:54:22 CET (591 letture)
 C’è anche una volontà di potenza dei piccoli, quella dell’attentatore isolato, del minuscolo gruppo terroristico, di colui che getta una bomba dove c’è folla perché muoia il maggior numero possibile di gente innocente, in una banca, in un treno affollato, nella sala d’aspetto di una stazione. È volontà di potenza di chi si riconosce in questa auto-apologia: «Io, piccolo uomo insignificante e oscuro, uccido l’uomo importante, un protagonista del nostro tempo e in quanto lo uccido sono più potente di lui; oppure uccido in un solo colpo molti uomini insignificanti e oscuri come me, ma assolutamente innocenti; uccidere un colpevole è un atto di giustizia, uccidere un innocente è la suprema manifestazione della volontà di potenza». Norberto Bobbio, Elogio della mitezza, 1994 Sgomento e terrore a Parigi Miraggio
Postato da Grazia01 il Venerdì, 13 novembre @ 22:03:04 CET (442 letture)
 Miraggio Ho inseguito un sogno è solo riflesso d’amore sciolto nelle pieghe del vespro del giorno. Ora sono qui a raccontare del suo mare del suo vento, del suo essere. Fallace debole ricordo il cuore batte l’attimo, saturo, stanco, nel nulla accompagna l’anima in frammenti scompone la luce candida ovattata manifesta l’esistere velato nel bianco il piacere della bellezza. Respira lento il battito del tempo il pensiero trina inconfessabili desideri ricordi si immergono, turbinano intensi non trovano voce o perché a pudori nascosti solo silenzi carichi di vergogna. A volte l’io vola troppo in alto abbagliato da troppi riflessi d’amore rinchiuso, gelosamente custodito nella mia oasi dove la duna solitaria dialoga con le stelle vive nel voluto miraggio dove la vita è solo poesia. Bruno Gasparri Nuda Terra
Postato da Letty il Sabato, 07 novembre @ 20:30:52 CET (827 letture)
 Sono nuda terra Foglie secche come mantello In estate il sole mi bacia così tanto da screpolarmi l'anima La primavera mi regala una corona verde mi accarezza di pioggia e vento Accolgo i semi della vita in me e la canto L'accarezzo La cullo Sono figlia d'un dio addormentato sotto la neve dell'inverno Sono sporca di vita Vita. Letty Il 31 ottobre 1795 nacque John Keats
Postato da Grazia01 il Sabato, 31 ottobre @ 22:34:08 CET (2203 letture)
Nonostante il mancato successo presso i suoi contemporanei, John Keats è oggi unanimemente considerato uno dei più grandi poeti del Romanticismo inglese e alcune delle sue opere, le odi soprattutto, hanno raggiunto la fama immortale che gli è stata negata in vita. Molti scrittori e artisti sono stati profondamente influenzati dalla sua poetica, primo fra tutti Jorge Luis Borges, per il quale il primo approccio a Keats rappresentò la più importante esperienza letteraria di tutta la sua vita  La dolcezza di quel viso Lo sfavillio del suo sguardo splendente E quel seno, terrestre paradiso. Mai più felice sarà la vista mia, Ché ha perso il visibile ogni sapore: Perduto è il piacere della poesia, L'ammirazione per il classico nitore. Sapesse lei come batte il mio cuore, Con un sorriso ne lenirebbe la pena, E sollevato ne sentirei la dolcezza, La gioia, mescolata col dolore. Come un toscano perduto in Lapponia, Tra le nevi, pensa al suo dolce Arno, Così sarà lei per me in eterno L'aura della mia memoria.  Fulgida stella Fulgida stella, come tu lo sei fermo foss'io, però non in solingo splendore alto sospeso nella notte con rimosse le palpebre in eterno a sorvegliare come paziente ed insonne Romito di natura le mobili acque in loro puro ufficio sacerdotale di lavacro intorno ai lidi umani della terra, oppure guardar la molle maschera di neve quando appena coprì monti e pianure. No, eppure sempre fermo, sempre senza mutamento sul vago seno in fiore dell'amor mio, come guanciale; sempre sentirne il su e giù soave d'onda, sempre desto in un dolce eccitamento a udire sempre sempre il suo respiro attenuato, e così viver sempre, o se no, venir meno nella morte.  All’Autunno Stagione di nebbie e morbida abbondanza, tu, intima amica del sole al suo culmine, che con lui cospiri per far grevi e benedette d’uva le viti appese alle gronde di paglia dei tetti, tu che fai piegare sotto le mele gli alberi muscosi del casolare, e colmi di maturità fino al torsolo ogni frutto; tu che gonfi la zucca e arrotondi con un dolce seme i gusci di nocciola e ancora fai sbocciare fiori tardivi per le api, illudendole che i giorni del caldo non finiranno mai perché l’estate ha colmato le loro celle viscose: chi non ti hai mai vista, immersa nella tua ricchezza? Può trovarti, a volte, chi ti cerca, seduta senza pensieri sull’aia coi capelli sollevati dal vaglio del vento, o sprofondata nel sonno in un solco solo in parte mietuto, intontita dalle esalazioni dei papaveri, mentre il tuo falcetto risparmia il fascio vicino coi suoi fiori intrecciati. A volte, come una spigolatrice, tieni ferma la testa sotto un pesante fardello attraversando un torrente, o, vicina a un torchio da sidro, con uno sguardo paziente, sorvegli per ore lo stillicidio delle ultime gocce. E i canti di primavera? Dove sono? Non pensarci, tu, che una musica ce l’hai. Nubi striate fioriscono il giorno che dolcemente muore, e toccano con rosea tinta le pianure di stoppia: allora i moscerini in coro lamentoso, in alto sollevati dal vento lieve, o giù lasciati cadere, piangono tra i salici del fiume, e agnelli già adulti belano forte del baluardo dei colli, le cavallette cantano, e con dolci acuti il pettirosso zufola dal chiuso del suo giardino: si raccolgono le rondini, trillando nei cieli. John Keats Accanto a te
Postato da Grazia01 il Venerdì, 23 ottobre @ 09:16:07 CEST (2056 letture)
 Accanto a Te In questa mia stanza dove il buio accarezza il silenzio incantato dai tuoi respiri, fluttuo tra le pieghe del tempo lentamente mi stendo accanto a Te attento a non alterare l'incanto m'inebrio del profumo che alleggia dal manto mentre il battito del cuore accompagna il tuo. Furtiva, dall'anta socchiusa, brilla la stella ricordandomi che sotto lo stesso cielo ho respirato l'eterno nel fragore di dirompenti passioni nell'inutile ricerca del perché dell'amore. Ora nello stesso silenzio t'accarezzo l'onda del mio mare dolcemente ti avvolge ricamo l'aria in un sospiro, notte in ansimanti attimi ho annullato i tuoi vuoti ora che il tempo non ha più valore accanto a Lei, cerco il sogno, dove il tutto è un fulgido domani. Bruno Gasparri I ricordi
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 21 ottobre @ 19:36:02 CEST (2937 letture)
Da anni gli scienziati stanno studiando una pillola per cancellare i ricordi negativi, lasciando intatti i bei ricordi. Un simile farmaco sarebbe capace, cancellando i brutti ricordi, di aiutare le vittime di eventi traumatici a vivere meglio. Ma non tutti sono d’accordo… Che cosa succederebbe se questa pillola venisse assunta da chiunque?  I ricordi, rappresentano il nostro passato, sono pagine della nostra vita, scritte nella nostra mente e nel cuore, una piccola eternita', essi custodiscono momenti di felicità, di tristezza... belli o brutti che siano, non si potranno mai cancellare dalla nostra mente e dal nostro cuore, sono la nostra storia, fanno parte del cammino della nostra vita, basta un profumo, una canzone o altro per ricordare e provocare nei nostri pensieri sensazioni ed emozioni indescrivibili.  Che siano d’amore, d'amicizia, di incontri, sulla famiglia, sulla natura o altro, rappresentano il passato e le esperienze fatte, ci aiutano a superare i momenti tristi, a sentirci meno soli, e a volte, rappresentano la molla per andare avanti, per sorridere e far tesoro delle esperienze, ma anche, per voltare pagina, per ricominciare, per non commettere gli stessi errori, per incontrarsi, per sentirsi vivi, per continuare ad esistere...  Andare a caccia di ricordi non è un bell’affare. Quelli belli non li puoi catturare e quelli brutti non li puoi uccidere. (Giorgio Faletti) Abbi cura dei tuoi ricordi perché non puoi viverli di nuovo. (Bob Dylan)  La memoria di ogni uomo è la sua letteratura privata. (Aldous Huxley)  Ognuno ha il proprio passato chiuso dentro di sé come le pagine di un libro imparato a memoria e di cui gli amici possono solo leggere il titolo. (Virginia Woolf)  Abbiamo tutti le nostre macchine del tempo. Alcune ci riportano indietro, e si chiamano ricordi. Alcune ci portano avanti, e si chiamano sogni. (Jeremy Irons)  I ricordi battono dentro di me come un secondo cuore. (John Banville) Non esiste separazione definitiva finché esiste il ricordo. (Isabel Allende)  "Alla luna" O graziosa luna, io mi rammento Che, or volge l'anno, sovra questo colle Io venia pien d'angoscia a rimirarti: E tu pendevi allor su quella selva Siccome or fai, che tutta la rischiari. Ma nebuloso e tremulo dal pianto Che mi sorgea sul ciglio, alle mie luci Il tuo volto apparia, che travagliosa Era mia vita: ed è, né cangia stile, O mia diletta luna. E pur mi giova La ricordanza, e il noverar l'etate Del mio dolore. Oh come grato occorre Nel tempo giovanil, quando ancor lungo La speme e breve ha la memoria il corso, Il rimembrar delle passate cose, Ancor che triste, e che l'affanno duri! Giacomo Leopardi  "Nel fumo" Quante volte t’ho atteso alla stazione nel freddo, nella nebbia. Passeggiavo tossicchiando, comprando giornali innominabili, fumando Giuba poi soppresse dal ministro dei tabacchi, il balordo! Forse un treno sbagliato, un doppione oppure una sottrazione. Scrutavo le carriole dei facchini se mai ci fosse dentro il tuo bagaglio, e tu dietro, in ritardo. poi apparivi, ultima. E’ un ricordo tra tanti altri. Nel sogno mi perseguita. Eugenio Montale  "Un ricordo" Io non sapea qual fosse il mio malore né dove andassi. Era uno strano giorno. Oh, il giorno tanto pallido era in torno, pallido tanto che facea stupore. Non mi sovviene che di uno stupore immenso che quella pianura in torno mi facea, cosí pallida in quel giorno, e muta, e ignota come il mio malore. Non mi sovviene che d'un infinito silenzio, dove un palpitare solo, debole, oh tanto debole, si udiva. Poi, veramente, nulla piú si udiva. D'altro non mi sovviene. Eravi un solo essere, un solo; e il resto era infinito. Gabriele D'Annunzio Dove è nato il sole
Postato da Grazia01 il Venerdì, 16 ottobre @ 18:41:41 CEST (2189 letture)
 Dove è nato il sole Non è svanito, diluito nel tempo, il ricordo nitido compone il vivere nell’essere l’interesse affidato al blu orizzonte il chiedere all’uomo il profumo del suo riflesso. Temprato spirito espanso nell’universo l’incanto e armonia di questi miei versi sia diffusa come profezia tra gli uomini. Allora il mio pensiero alleggerà sull’ombra solo allora vestirò i giorni d’invisibili sospiri l’assenza sprofonda nell’agonia del sogno. Respirando l’eterno nel manto stellato sussurri di vita travolti da libertà occulte in notti e notti avare d’eco e speranza. Percorrerò a ritroso, sulle spalle del tempo avvolto dalla solitudine e abissi oscuri abbracciando l’attimo la dove nasce il sole. Bruno Gasparri Sale
Postato da Letty il Mercoledì, 14 ottobre @ 22:32:12 CEST (3508 letture)
 La vita mi ha reso sale ogni volta che tocco le ferite dell'anima esse bruciano di nuovo! Dirai che faccio male... eppure non comprendi che il dolore che porto, sana e sa di tutto l'amore del mare. Letty Creatura
Postato da Letty il Mercoledì, 14 ottobre @ 22:17:43 CEST (1824 letture)
 Ti ho portato in grembo come un figlio nelle notti in cui viaggiavi nel tuo te stesso malandato ti ho visto andare a fuoco nei ricordi ho passeggiato lenta nel tuo dolore lenendo quel che potevo... Ti ho portato in grembo come un figlio nelle notti senza luna senza toccarti ti ho solo parlato di fiori e colori ti ho accompagnato fin dove hai voluto e ti ho lasciato andare come si fa con un figlio cresciuto ma sappi che non smetterò di esser madre del tuo dolore perché in esso sono nata anche io, mia Creatura. Letty Johan Erik Stagnelius nacque il 14 ottobre 1793
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 14 ottobre @ 21:36:57 CEST (1747 letture)
 Vedi il mare? Vedi il mare? tende le smaniose braccia azzurre e si stringe al petto la testa, sotto le luci del cielo immenso. Guarda, arriva. Il cuore gonfio di desiderio, le braccia fremono. Invano. Non esiste desiderio sotto la luna cui sia concesso realizzarsi. Anche la luna dura un istante. Il mare affonda nella sua delusione, e le onde fuggono la riva sospirando. Senti? Sussurra il vento nel bosco fra le cime alte dei pioppi. Con il linguaggio crescente dei sospiri grida, si strugge, implora un corpo, per unirsi alla figlia dell'estate. Ma le voci già svaniscono, sull'arpa eolia delle fronde muore l'eco, e il canto dei cigni. Se vuoi capire la vita, ascoltami uomo! Un duplice principio ti governa: la smania del desiderio e il bisogno di rinuncia. Dona libertà a questo bisogno: così che tu, consacrato in pace, sopra l'orbita dei pianeti possa innalzarti come un arco di trionfo. Erik Johan Stagnelius poeta svedese  Per te una rosa
Postato da Grazia01 il Domenica, 04 ottobre @ 12:30:14 CEST (1704 letture)
 PER TE UNA ROSA Al rintocco di ogni nuova stagione ricordami di indossare l’abito adatto il cuore è stanco di scandire vuoti minuti ogni ardore affido al vento mentre il cielo piange iridescenti gocce. Cosa resterà di me in questo mondo? già l’anima cavalca l’onda silente spumeggia nel buio mare forse un gesto o solo vuote parole ugualmente le voglio dipingere arricchite con versi e strofe colmi di sfavillanti metafore e d’amore. Di profumata aurora intensi ricordi tutto sembra solo un sogno immerso in un intimo attimo gelosamente avvolgo il piacere della bellezza a volte parole volano alte poi si perdono nel silenzio che ammalia. Ma ora ci sei Tu leggiadra consapevole nell'appartenenza con gioia offri la tua mano trasformando autunni stanchi e freddi inverni in fiorite primavere preludio di calda estate. Nuovo ardito è il vivere con te respirando intensi nuovi profumi il sorriso e la tua voce diluiscono regole e destino semplicemente, in questo collegiato mattino sussurrarti:” buon giorno amore “ per te questa rosa. Bruno Gasparri Buon ottobre
Postato da Grazia01 il Venerdì, 02 ottobre @ 22:14:33 CEST (2623 letture)
 La natura comincia a imbiondire, le mattine si fanno umide e i pomeriggi pigri, i passi hanno il rumore delle foglie cadute o delle prime piogge: nostalgico e odoroso autunno. Ottobre è forse il mese più dolce dell'anno. Con la sua mitezza lentamente ci congeda definitivamente dell'estate, offrendoci nuovi frutti da cucinare adagio, magari riscoprendo vecchi sapori: è il mese dei funghi, delle castagne e del cavolo nero. Si torna a desiderare piatti caldi: risotti, polente, minestroni e zuppe...a chi piacciono. Che sia un buon autunno per tutti, tranquillo e sereno. Così
Postato da Letty il Venerdì, 02 ottobre @ 20:08:27 CEST (5797 letture)
 Tu abiti da nessuna parte e cammini senza lasciare tracce Ti insinui, tocchi, scompigli ma non resti Tu vaghi e non ritorni non sei onda non sei mare arrivi solo per andare non sei treno né destinazione da te non si arriva si può solo partire... vuoto vuoto che promette e non mantiene si tu sei così. Letty Il 2 ottobre del 1944 nacque Abdulah Sidran poeta e sceneggiatore bosniaco
Postato da Grazia01 il Venerdì, 02 ottobre @ 20:06:15 CEST (3934 letture)
Abdulah Sidran, poeta e sceneggiatore bosniaco nacque il 2 ottobre 1944  le nostre ardenti preghiere per la pace? Se ne infischia la Morte della lacrima della ragazza, se ne infischia la Morte delle preghiere dell’uomo » Abdulah Sidran, Pianeta Sarajevo  L’INCUBO Che stai facendo, figlio? Sogno, madre mia, sogno che sto cantando, e tu mi chiedi, nel sogno: che stai facendo, figlio? Cosa canti nel sogno, o figlio? Canto, madre mia, che avevo una casa. E adesso la casa non ce l’ho. Questo canto, madre mia. Avevo la mia voce, o madre, e la mia lingua avevo. E ora non ho né voce né lingua. Con la voce che non ho, nella lingua che non ho, dalla casa che non ho, io canto la mia canzone, o madre.  Le lacrime delle madri di Srebrenica di Abdulah Sidran Sarebbe meglio non fosse piuttosto che sia così come oggi è la nostra Srebrenica Nulla di morto né di vivente in lei può più abitare Sotto un cielo plumbeo l'aria di piombo mai nessuno ha imparato a mettersi nei polmoni Da lei fugge tutto ciò che ha gambe con le quali possa e sappia dove fuggire Da lei fugge tutto anche ciò che da nessuna parte se non sotto la terra nera può fuggire Gli ortodossi fuggono i nuovi come i vecchi i musulmani fuggono i vecchi come i nuovi E chi in qualche modo è rimasto vivo andato via e poi tornato neppure un inverno con l'estate ha messo insieme né un autunno con la primavera ma ha cercato quanto prima di andarsene da Srebrenica E quei cattolici nostri vicini e per loro Srebrenica per centinaia d'anni è stata l'amata e bellissima sede principe della loro buona e nobile comunità se ne sono andati da tempo Come se nella loro saggezza avessero saputo che sarebbe arrivato un tempo in cui non ci sarebbe più stata la buona Srebrenica Ci dicono da dieci anni ce lo dicono che in Bosnia la guerra è finita A noi spiegano e inviano istruzioni scritte che nel nostro Paese Bosnia Erzegovina la guerra è finita e che nessuno deve più guardare al passato Credono forse davvero che siamo vivi noi che stiamo qui e da questo luogo parliamo così come se davvero fossimo vivi Davvero pensano che si chiami salute davvero pensano che si chiami ragione ciò che in noi è rimasto della salute e della ragione di un tempo? Non vedono, non sentono forse non sanno forse che noi, quelli rimasti, siamo più morti di tutti i nostri morti, e che qui oggi, con la loro voce, la voce dei nostri morti, dalle loro gole, gridiamo e con il loro grido - noi parliamo? Non ci permettete di guardare al passato! E noi non lo guardiamo, ma è lui a guardarci! Voi dite: guardate al futuro! Ma noi, nessun futuro in nessun luogo riusciamo a vedere né vediamo che lui con un sol occhio guardi noi e neppure che ci veda e che di noi si preoccupi. Abdulah Sidran  Abdulah Sidran (Sarajevo, 2 ottobre 1944) è un poeta e sceneggiatore bosniaco, figura emblematica della letteratura bosniaca. Collaboratore per alcuni anni di Emir Kusturica, è intervenuto poeticamente nel testo de “Il cerchio perfetto” (1997) di Ademir Kenovic. Tema dominante di alcuni suoi versi è stato il travaglio della sua città durante l'assedio. Il 2 ottobre 1879 nacque Wallace Stevens, poeta statunitense
Postato da Grazia01 il Venerdì, 02 ottobre @ 20:01:27 CEST (2528 letture)
Il 2 ottobre 1879 nacque Wallace Stevens, poeta statunitense  Dame unite d’America Le foglie non bastano a coprire la faccia che indossa. Così s’espresse l’oratore: “La massa è nulla. Il numero di uomini in una massa d’uomini è nulla. La massa non è più grande del singolo uomo della massa. Ogni massa promulga il proprio paradigma.” Le foglie non bastano a celare la faccia dell’uomo di questa massa morta e di quella. Il vento si può colmare di facce come di foglie, soffiare folate di bocche, e di bocche che piangono e piangono giorno dopo giorno. Potrebbero essere noi stessi, noi stessi risonanti, le nostre facce che ruotano attorno a una faccia centrale e poi di nuovo novunque, via via lontano? Eppure una faccia continua a tornare (mai quella), la faccia di un uomo della massa, mai la faccia che l’eremita su una lingua di sabbia avrebbe visto, mai il politico nudo istruito dal saggio. Le foglie non bastano a incoronare, a coprire, incoronare, coprire – e dillo – l’attore che alfine declamerà la nostra fine.  Uomo e bottiglia La mente è la grande poesia dell’inverno, l’uomo, che per trovare quanto possa bastare distrugge dimore romantiche di rosa e ghiaccio nella terra della guerra. Più che l’uomo, è un uomo con la furia d’una razza d’uomini, una luce al centro di molte luci, un uomo al centro di uomini. Deve soddisfare la ragione sull’essenza della guerra, deve persuadere che la guerra è parte di se stessa, una maniera di pensare, un modo di distruggere, come la mente distrugge, un distogliere, come una delusione antica volge le spalle al mondo, una vecchia tresca con il sole, un’aberrazione impossibile con la luna, una volgarità di pace. Non è la neve che è pagina, penna. La poesia sferza più feroce del vento, mentre la mente, per trovare quanto possa bastare, distrugge dimore romantiche di rosa e ghiaccio.  Sonà Il mondo fisico stasera è insensato e non ve n’è altro. C’è Già-ahi-me, seduto che suona la chitarra. Già-ahi-me è una belva. O forse la chitarra è una belva o forse sono due belve. Ma della stessa razza – due belve coniugali. Già-ahi-me è la belva maschio… un imbecille, che schiocca un suono. La chitarra è un’altra belva sotto al suo tip tap tap. E’ lei a rispondere. Due belve ma della stessa razza e poi non belve. Eppure due non proprio della stessa razza. Qui è così. Vi sono molte di queste belve che non si vedono mai, si muovono in modo che i passi siano lievi e quasi nulla. Oggi pomeriggio il vento e il mare erano così… E dopo un po’, con Già-ahi-me addormentato, un gran giaguaro in corsa provocherà un flebile fruscio.  Conversazione continua con uomo silenzioso La vecchia chioccia bruna e il vecchio cielo celeste, tra i due si vive e si muore – la ruota di carro spezzata sul colle. Come se, al cospetto del mare, asciugassimo reti e rammendassimo vele e parlassimo di cose senza fine, della tempesta senza fine del volere, un volere e numerosi voleri, e del vento, dei numerosi significati nelle foglie, ridotti a uno sulle soglie, anello, di quella tempesta, con la masseria, la catena che chioccia turchese e cielo legava e la ruota spezzatasi mentre il carro passava. Non è una voce che sta sulle soglie. Non è un discorrere il suono che sentiamo in questa conversazione, ma il passo delle cose nel loro muoversi: l’altro uomo, il mostro turchese che si aggira dabbasso.  Della superficie delle cose Nella mia stanza il mondo è al di là della mia capacità di capire; ma quando cammino vedo che consiste di tre o quattro colline e una nuvola. Dal mio balcone scruto l’aria gialla, leggo ciò che ho scritto: “La primavera è una bella che si sveste”. L’albero d’oro è blu. Il cantante s’è alzato il mantello sul capo. La luna è nelle pieghe del mantello.  Wallace Stevens nacque a Reading il 2 ottobre del 1879 e morì a Hartford il 2 agosto 1955. Studiò giurisprudenza ma lasciò l'avvocatura per lavorare a Hartford come dirigente di una società di assicurazioni. Poeta di grande mestiere, fu sensibile a influenze della poesia europea, in particolare francese, da Baudelaire a Corbière e a Mallarmé. Nonostante i molti echi dei grandi romantici inglesi, soprattutto John Keats, la sua poesia va letta nel contesto del rinnovamento del linguaggio compiuto dal Modernismo letterario angloamericano. Dalla raffinata ed enigmatica eleganza della prima raccolta Harmonium (1924) alle riflessioni più politiche di Ideas of Order (Idee di ordine, 1936), ai poemi della tarda maturità, Stevens approfondisce il rapporto dialettico realtà-fantasia, con una spettacolare serie di variazioni e con una grandiosità progettuale ed esecutiva che lo impongono come uno dei poeti più consapevoli e compiuti del Novecento non solo in America. Nel 1955 la raccolta delle sue poesie gli valse il Premio Pulitzer per la poesia. In Italia la poesia di Stevens fu tradotta tempestivamente nel 1954 da Renato Poggioli, che intrattenne un'ampia corrispondenza con Stevens e ne citò stralci nel commento alla raccolta Mattino domenicale ed altre poesie (1954). Dagli anni 1980 sono apparse numerose altre traduzioni commentate, anche se Stevens rimane un poeta per poeti sia in America che all'estero. La rivista semestrale The Wallace Stevens Journal, edita dalla Wallace Stevens Society, è interamente dedicata a studi di carattere specialistico del poeta di Hartford, ma comprende anche omaggi di poeti americani ed europei. Infatti Stevens è uno degli scrittori del Novecento su cui la critica si è più soffermata e continua a dibattere. Lievemente inferiore è stato il suo influsso in Inghilterra. Si veda il volume di saggi critici Wallace Stevens Across the Atlantic, a cura di Bart Eeckhout e Edward Ragg, prefazione di Frank Kermode (Hampshire, Palgrave, 2008). La potenza del pensiero
Postato da Grazia01 il Martedì, 22 settembre @ 21:25:37 CEST (3074 letture)
 La potenza del pensiero muta il destino. L’uomo semina un pensiero e raccoglie un’azione; semina un’azione e raccoglie un’abitudine; semina un’abitudine e raccoglie un carattere; semina un carattere e raccoglie un destino. L’uomo costruisce il suo avvenire con il proprio pensare ed agire. Egli può cambiarlo perché ne è il vero padrone. Swami Sivananda A cinquant'anni si è più intelligenti.
Postato da Grazia01 il Martedì, 22 settembre @ 20:03:13 CEST (2987 letture)
 A cinquant'anni si è più intelligenti. Perché, maturando, si impara a cogliere l'essenza della vita. Lo dice la scienza: intorno alla metà dell'esistenza il nostro quoziente aumenta. Magari il ragionamento perde velocità, ma guadagna in qualità. Perché andiamo al cuore del problema senza rimanere impigliati nei dettagli. " Il pensiero è una specie di cammino, ha bisogno di una tappa dopo l'altra, senza ritmi forzati" dice la psichiatra Donatella Marazziti. " Il cervello non smette mai di crescere e la mente diventa sempre più selettiva. Come un occhio che, davanti al bersaglio, non vede più tanti cerchi, ma soltanto il centro. E sa colpirlo."...  Proviamo a paragonare la vita ad un quadro. Da giovani stiamo lì a guardarlo da vicino, non ci perdiamo un particolare, riconosciamo le pennellate, i tocchi di colore, scorgiamo piccoli oggetti introvabili. Però, basta fare un passo indietro e, da una certa distanza, il dipinto ci appare nel suo insieme. Così lo vediamo davvero in tutta la sua portata: l'immagine, i simboli, la bellezza, le emozioni. Ecco, l'intelligenza di chi ha passato la maturità assomiglia agli occhi, anzi alla mente, di chi osserva da lontano: solo così coglie il significato profondo della vita. Magari non si vede la piumetta tremula del cardellino, ma si capisce tutto di quell'uccellino... Fonte: F settimanale Cairo editore Il 21 settembre del 1852 nacque il poeta Giovanni Marradi
Postato da Grazia01 il Lunedì, 21 settembre @ 20:51:34 CEST (3587 letture)
 QUERCIA ABBATTUTA Tu giaci, quercia; e quante volte, al blando tuo rezzo verde che il villino ombrava, vedesti i bimbi, in compagnia dell'ava, saltar d' intorno a lei, rosei vociando! Ed or che il verno addensa la bufera, or che a colpi di scure ad una ad una cascarono le tue braccia sfrondate, gioconderai d’alacri vampe a sera le veglie della casa, ove raduna l'avola i bimbi a novellar di fate; mentre in lei fisse, trepide, incantale, le testine auree nell'opaca sala splendono al focolare, in cui s'esala il tuo spirito antico, alto fìammando.  Firenze Un limpido sorriso il mattutino aere inazzurra, e umida di guazza si rianima al dì, col suo divino popol di statue, la divina piazza. Sui dolci poggi là del Casentino sfumano accese al vento che le spazza nuvole d'oro: qui nel ciel turchino un'allegria di rondini schiamazza. Maggio trionfa. Del suo riso, in festa, ridon le antiche vie, gli atri severi, gli affreschi d'ogni loggia e d'ogni sala. E la città dei fiori àpresi a questa onda d'incensi, che da' suoi verzieri e dalle ville fiesolane esala.  La morte di Anita E Anita muore. Quella bruna testa, che passò fra i baleni alta e tranquilla sotto un perpetuo rombo di tempesta, langue riversa, mentre il vespro brilla, sopra un guancial pietoso, aprendo immota sul dolce Eroe la vitrea pupilla. Fissando ancor la cara faccia nota, ecco velarsi l'occhio moribondo che in una lenta lacrima le nuota, e tutto, a quel velato occhio profondo, impallidire su la ravegnana pineta il cielo e scolorire il mondo. Come un lamento d'anima lontana, per la penombra che quieta scende, piange per l'aria un pianto di campana. Anita muore. Levasi e s'accende quel cereo viso a un tratto: al guarda inerte forse un' estrema vision risplende. Oh verdi, interminabili, deserte distese della Pampa! Oh pascolanti saure, del fren della sua mano esperte! vi ella crebbe con l'alte erbe ondanti, ivi Ei le apparve, biondo come il sole, e la guardò cogli occhi scintillanti ... Sfumavasi in pallori di viole l'adriaco vespro, e all'amor suo nel petto, fra quell'umide mura ignote e sole, ella piegò. Con ansioso affetto, ei la chiamò, chiamò con passione impetuosa il bel nome diletto: e in desolata disperazione la violenza del compresso duolo dal cuor gli uscì. Quel core di leone poteva ormai ben piangere: era solo. Giovanni Marradi  Giovanni Marradi nacque a Livorno il 21 settembre 1852 e morì a Livorno il 6 febbraio 1922 Letterato e poeta risorgimentale, celebre per temi patriottici (Rapsodie Garibaldine) e amorosi (Canzoni moderne e Fantasie marine). Studiò a Pisa e Firenze e si distinse nella sua carriera di insegnante in varie università, come ispettore a Massa Carrara e critico letterario.nInneggiò poeticamente a Guglielmo Oberdan, augurando la maledizione rivoluzionaria degli slavi sull'Impero Austro-Ungarico. Fu sepolto nel Famedio di Montenero, a Livorno. Fonte Wikipedia Il 18 settembre del 1902 nacque Jorge Carrera Andrade
Postato da Grazia01 il Venerdì, 18 settembre @ 22:11:42 CEST (3110 letture)
Poesie di Jorge Carrera Andrade  Sono l'uomo universo Io sono l'abitante delle pietre senza memoria, sete d'ombra verde; il popolano di tutti i villaggi e delle prodigiose capitali; sono l'uomo universo, marinaio di tutte le finestre della terra stordita dai motori. Sono l'uomo di Tokyo che si nutre di pesciolini e bambù, il minatore d'Europa, fratello della notte; l'operaio del Congo e della spiaggia, il pescatore della Polinesia, sono l'indio d'America, il meticcio, il giallo, il nero: io sono tutti gli uomini. Sopra il mio cuore firmano le genti un patto eterno di vera pace e fraternità.  Rondini Che mi cerchino domani. Oggi ho appuntamento con le rondini. Nelle piume bagnate dalla prima pioggia giunge il messaggio fresco dei nidi celesti. La luce va cercando un nascondiglio. Le finestre voltano folgoranti pagine che si spengono improvvise in vaghe profezie. Fu un paese fecondo ieri la coscienza. Oggi campo di rocce. Mi rassegno al silenzio ma comprendo il grido degli uccelli il grido grigio d'angoscia di fronte alla luce soffocata dalla prima pioggia.  Verrà un giorno Verrà un giorno più puro degli altri: scoppierà la pace sulla terra come un sole di cristallo. Una luce nuova avvolgerà le cose. Gli uomini canteranno per le strade ormai liberi dalla morte menzognera. Il frumento crescerà sui resti delle armi distrutte e nessuno verserà il sangue del fratello. Il mondo allora apparterrà alle fonti e alle spighe che imporranno il loro impero di abbondanza e freschezza senza frontiere.  Jorge Carrera Andrade (Quito, 18 settembre 1902 – Quito, 9 novembre 1978) è stato un poeta, storico e diplomatico ecuadoriano, considerato uno dei più originali poeti dell'America spagnola contemporanea.Grazie alla sua attività di diplomatico ha soggiornato in tutto il mondo, a cominciare dal 1928 quando si trasferì per la prima volta in Europa. È stato console in Perù, Francia, Giappone, Stati Uniti. Nel prosieguo della sua carriera è diventato ambasciatore in Venezuela, Gran Bretagna, Nicaragua, Francia, Belgio, e Paesi Bassi. Ha assunto anche l'incarico di Segretario di Stato in Ecuador.Poliglotta, colto e studioso di antropologia culturale e di storia americana, coltivò sin da giovane la sua principale passione: la poesia. La sua prima raccolta, El estanque inefable risalì al 1922, mostrando una mescolanza di elementi romantici e simbolisti europei e francesi in particolar modo, modernisti europei ed americani. Nelle opere successive, La guirnalda del silencio del 1926 e Boletines de mar y tierra del 1930, Carrera si accostò ai modelli di avanguardia al punto da venir definito "poeta indofuturista".Nei decenni seguenti, Carrera espresse un sua visione poetica sempre più personale e ampia, impregnata dall'anelito di cogliere l'universo in ogni suo aspetto. Questa fu la spinta propulsiva e la vena creative di Rol de la manzana del 1932, La hora de las ventanas iluminadas del 1938, Microgramas del 1940, El visitante niebla 1947, Dictado por el agua del 1951, Familia de la noche del 1953 e Hombre planetario del 1960. L'opera Poemas como la vida del 1962 rappresentò uno dei momenti più alti della lirica creativa di Carrera, grazie alla orchestrazione di colori, suoni, immagini, volti, emozioni e cose tutte trasfigurate in una atmosfera magica.[1] In questa perenne riscoperta del cosmo svincolata da regole, norme, codici di movimenti o di scuole risiede uno dei punti di forza della espressività libera di Carrera. Durante la sua permanenza negli Stati Uniti, Carrera ebbe l'occasione di imbastire relazioni con il mondo letterario americano, tra le quali emerse in particolare modo la sua collaborazione con Muna Lee, che tradusse la raccolta di poesie intitolata Secret Country, pubblicata nel 1946.I suoi lavori sono stati analizzati, osservati da vari critici e letterati come John Malcolm Brinnin, H.R. Hays, Archibald MacLeish, Carl Sandburg, William Jay Smith e William Carlos Williams; inoltre le sue raccolte meritarono traduzioni in diverse lingue, quali il francese, l'inglese, l'italiano e il tedesco e si diffusero pressoché in tutto il mondo. Intorno agli anni sessanta rappresentò la sua nazione presso l'UNESCO. Nel 1972 venne pubblicata la raccolta Obra poetica completa, un'antologia comprendente tutto il suo lavoro precedente. Oltre alla liriche, Carrera ha pubblicato libri di saggistica, di storia (La tierra sempre verde, 1955) e una autobiografia intitolata, El volcan y el colibri (Il vulvano ed il colibrì). Una volta esaurita la carriera di diplomatico, nel 1969, Carrera intraprese quella di docente universitario presso la SUNY Stony Brook, a Long Island Trascorse gli ultimi anni di vita nella sua città nativa occupandosi della gestione della National Library of Ecuador. Durante e dopo la sua vita il suo lavoro è stato a lungo paragonato a quello di Borges, Neruda, Paz e Vallejo ottenendo il riconoscimento di aver sviluppato uno dei temi lirici più interessanti nel XX secolo in Sudamerica. L'anno 2002 è coinciso con il centenario della nascita di Carrera e quindi gruppi di intellettuali ecuadoriani hanno celebrato la vita e le opere di Carrera in varie manifestazioni. Fonte: Wikipedia Il 18 settembre del 1905 nacque a Stoccolma Greta Garbo
Postato da Grazia01 il Venerdì, 18 settembre @ 21:37:57 CEST (5498 letture)
 Greta Garbo, nome d'arte di Greta Lovisa Gustafsson (Stoccolma, 18 settembre 1905 – New York, 15 aprile 1990), è stata un'attrice svedese, fra le più celebri di tutti i tempi. Sedusse generazioni di appassionati di cinema con il suo carisma e il suo fascino misterioso. Per la sua bellezza e per la indiscussa bravura, venne soprannominata la Divina.  Grazie al suo talento fu apprezzata in pellicole come Grand Hotel, La regina Cristina o Anna Karenina, attrice di punta della MGM.Sul grande schermo Greta Garbo è stata anche spia, regina del doppio gioco, assassina, aristocratica, moglie infedele, ammaliatrice e donna irresistibile, cortigiana e prostituta. Nel 1939 Ernst Lubitsch intravide le sue ulteriori potenzialità e ne fece la protagonista di un'esilarante commedia, Ninotchka (1939), in cui la diva dimostrò insospettate doti di attrice brillante e dove, per la prima volta sullo schermo, la si vide ridere (il film venne infatti lanciato con lo slogan "Garbo laughs", ovvero "la Garbo ride").  Dopo la delusione per l'inatteso e clamoroso insuccesso del film Non tradirmi con me (1941), a soli 36 anni Garbo decise di ritirarsi dalle scene e per il resto della sua esistenza sfuggì sempre la notorietà: le sue ultime interviste, fra le poche rilasciate, risalgono al 1928, alla scrittrice Rilla Page Palmborg, e al 1929, al cronista del New York Times Mordaunt Hall. Greta Garbo diventò cittadina statunitense nel 1950.  Nel 1950 la rivista Variety nominò Garbo migliore attrice dei primi cinquant'anni del secolo; un premio Oscar alla carriera le fu conferito nel 1954. Come migliore attrice era stata candidata quattro volte dall'Academy Awards, senza mai vincerlo.  Dal ritiro dalle scene fino alla morte, avvenuta al Medical Center di Manhattan nel giorno di Pasqua del 1990, l'attrice condusse una vita assolutamente riservata, cercando il più possibile di evitare giornalisti e fotoreporter. Riuscì a non rilasciare mai alcuna intervista, ma non poté impedire di essere fotografata. L'American Film Institute ha inserito la Garbo al quinto posto tra le più grandi star della storia del cinema. Disse:  “Veramente ricco è soltanto colui che possiede il cuore di una persona amata.”  “Amare le persone significa imparare le canzoni che sono nel loro cuore, e cantargliele quando le hanno dimenticate.”  “C'è qualcosa di meglio del desiderare qualcosa, quando sai che è alla tua portata?” Gentilezza
Postato da Grazia01 il Domenica, 13 settembre @ 21:00:57 CEST (3000 letture)
 GENTILEZZA Prima di sapere che cosa sia veramente la gentilezza devi perdere delle cose, devi sentire il futuro dissolversi in un momento come il sale in un brodo leggero. Ciò che tenevi nella mano, quello che avevi contato e conservato con tanta cura, tutto questo deve andarsene così saprai quanto possa essere desolato il paesaggio fra le regioni della gentilezza. Come tu vai avanti a viaggiare, pensando che l'autobus non si fermerà mai, così i passeggeri che mangiano pollo e mais, continueranno a guardar fuori dai finestrini per sempre. Prima di imparare la dolce gravità della gentilezza, devi viaggiare fin dove l'Indiano, nel suo poncho bianco, giace morto sul ciglio della strada. Devi capire che potresti essere tu quell'uomo e che anche lui era qualcuno che viaggiava nella notte con dei progetti e con il semplice respiro che lo teneva in vita. Prima che tu riconosca la gentilezza come la tua cosa più profonda, devi riconoscere il dolore come l'altra cosa più profonda. Devi svegliarti con il dolore. Devi parlare al dolore finché la tua voce non avrà afferrato il filo di tutte le sofferenze e avrai dunque visto l'intero tessuto. Allora sarà solo la gentilezza ad avere senso, solo la gentilezza che ti allaccia le scarpe e che ti fa uscire incontro al giorno ad imbucare lettere o comprare il pane, solo la gentilezza che alza la testa in mezzo alla folla del mondo per dire è me che hai continuato a cercato, e che poi ti accompagna ovunque come un ombra o un amico. Naomi Shihab Nye I suoni del creato
Postato da Grazia01 il Domenica, 13 settembre @ 20:58:34 CEST (37569 letture)
 L'arte è la grande arpa a innumeri corde, l'arpa del cuore, cui corrispondono i suoni del creato: è l'immenso prisma che svela i colori della luce. Fremano adunque le note al tocco il più santo: brillino le iridi al raggio di sole il più puro. Ambrogio Bazzero Siamo il frutto del nostro passato...
Postato da Grazia01 il Domenica, 13 settembre @ 20:54:27 CEST (2889 letture)
 Siamo il frutto del nostro passato, siamo la vita stessa che ci è cresciuta dentro come il fusto di un albero con i colori, i profumi e le imperfezioni che i venti e le piogge hanno fissato per sempre sulla sua corteccia. Romano Battaglia Ode alla gentilezza scomparsa
Postato da Grazia01 il Domenica, 13 settembre @ 20:52:36 CEST (2838 letture)
 Ode alla gentilezza scomparsa Notai un avviso, un giorno, appeso su di un palo. Diceva “sparita gentilezza” – del tutto, insomma, non in calo. Sotto spiegava, in caratteri più piccoli ma scritti con uguale attenzione che al momento della scomparsa indossava solo un gran sorriso. Di segni particolari non c’era la menzione. L’ultima volta era stata vista mentre aiutava una donna anziana, la strada, ad attraversare. Poi era sparita senza neppure permettere alla signora di ringraziare. La cercano da tempo, dovunque. Sono andati persino alla televisione ma il presentatore, temendo un repentino calo degli ascolti, ha interrotto l’annuncio rimpiazzandolo con la televendita di un macchinone. C’è chi dice che si sia allontanata volontariamente altri sostengono che sia stata rapita da un noto latitante. C’è chi chiama ancora per segnalare di averla avvistata a un angolo di strada, in una monetina lanciata nel cappello di un mendicante o in una mano, allungata per tirar giù dal treno, la valigia pesante di un passeggero claudicante. Ma poi quando qualcuno si reca a controllare nessuno, dove sia finita, sa più dire. Slawka G. Scarso Carmen Boullosa nacque a Città del Messico il 4 settembre 1954
Postato da Grazia01 il Venerdì, 04 settembre @ 21:47:18 CEST (2867 letture)
 Carmen Boullosa è nata a Città del Messico il 4 settembre 1954. Scrittrice di poesia, narrativa e teatro. Le sue prime raccolte poetiche sono del 1978: "El hilo olvida" e "La memoria vacía". L'anno successivo esce "Ingobernable" nella prestigiosa collana «Cuadernos de poesía» dell'Università Autonoma del Messico (UNAM). Seguono "Lealtad", nel 1980, e "La salvaja", nel 1987. È sposata con lo scrittore messicano Alejandro Aura, con il quale ha gestito per anni centri culturali e ricreativi («el cuervo», teatro-bar, 1983-86, e «el hijo del cuervo»). Hanno due figli, María e Juan.  Allucinazioni Nel suo letto di carbone e ruggine, il cadavere delira: immobile vede incrociarsi le pericolose spade e urtarsi a destra e a sinistra senza posa. Il cadavere ascolta: Pungono pezzi del letto le spade, fanno saltare gli spigoli delle pietre, forano il pavimento di sabbia battuta. Sollevano schegge, muffa, scaglie di ruggine. Fanno volare capitelli e duri angoli, s'incastrano, si liberano delle incastrature. Il cadavere sospira: non c'è riposo? (domanda) non si potrebbe sognare come il vento lima le pietre, come le piante dei piedi sostengono il primo passo del bimbo? Il sorriso del primo passo, domanda. Immobile il cadavere ascolta la disperazione dell'amplesso, vede le spade, la nudità, il gemito della donna, il gemito dell'uomo; mormorano, si temono l'un l'altra. Abbandonano la parvenza dei loro visi. I loro corpi sono ventri schiantati, il muscolo ferito nella febbre del galoppo, quella zampa spaccata del cavallo! Non si potrebbe ascoltare il dolce strofinio dell'amplesso? Entrambi son diventati lacerazioni, sono lame e fiamme e lo strappo del puledro e l'armatura schiantata dallo sparo. Non hanno pietà. Il cadavere delira. Dovrebbero cadere in acqua!, dice il cadavere. Mollare le spade, smettere di mangiarsi l'un l'altro! Rimanere. Abbandonare il tradimento, mettere a posto le mandibole, non scardinarsi. Chiudere le gambe. Piegare le ginocchia. Appoggiarle agli inginocchiatoi del tempio dove i corpi si recano vestiti. Lì nessuno si corica, nessuno brandisce la spada aspra della nudità! Dimenticare il bieco appetito, la disperanza, e di fronte a tutti coperti dall'acqua densa e tiepida degli sguardi, abbracciarsi a vicenda. Gettate le spade! Non uccidete né tagliate! Smettete un momento di ammazzarvi!  Identità Mi voglio sedere a ridere di lei, ora che posso, ora che non vengono a cercarmi prepotenti, a chiedermi, ad esempio, un sorriso, per piacere, o senza per piacere, l’abbraccio, il come è andata, ti vedo bene. Io non c’entro nulla con lei e se sono anni che ne inseguo il nome non è (andiamo, ne sono sicura!) quello che voi urlate in questo momento per dirmi di venire a cena.  La gigante A passi lunghi si muove la gigante. Calpesta forte, fa rimbombare le pareti. Dovrebbe piegarsi per passare dalle porte, lo sa, dovrei piegarmi per stare sotto il tetto: La notte mi ha reso sconfinata  La strega Tutti sanno che scompaio, tranne te. Dormo con te e cerco ogni notte di non togliermi le gambe e non uscire dal letto la verità è che scompaio, ma con te (lasciami crederci!) sono come una perla generata dalla mia triste anima grinzosa  Sangue Se è la luna che governa le maree, quale strano astro comanda il sangue dei nostri due corpi diversi? È un astro che i tuoi occhi non potrebbero vedere, neanche i miei, vive nascosto dalla luna e dal sole. La sua materia crudele gioca con i segni delle sue particelle senza paura di mettersi in pericolo, di scoppiare, o cambiare forma, ridiventare minime parti, asteroidi in orbite diverse o polvere, sparsa polvere pellegrina. Un astro assurdo. È a causa sua che il mio sangue tende verso il tuo. Se esso non prova nessuna inclinazione verso di me, allora sarà che sei tu a condurre quello mio, che sei tu la mia luna. Tu quello che comanda la mia tendenza. Attraverso le tue vene che non scoppiano circola questo sordo sensato, il tuo sangue calcareo. Carmen Boullosa Traduzione: Martha Canfield Petr Král nacque il 4 settembre del 1941
Postato da Grazia01 il Venerdì, 04 settembre @ 21:34:55 CEST (2412 letture)
La poesia resta una creazione oltre la ragione e la realtà, però passa nel corpo dell’autore, attraverso di esse. La ragione che va oltre la ragione assume in sé quegli “integratori emotivi” che la qualificano.  Petr Král nacque a Praga il 4 settembre del 1941. E' uno scrittore e poeta ceco, è un classico vivente della letteratura ceca. Poeta, saggista e traduttore studia drammaturgia all’Accademia cinematografica FAMU di Praga e nel 1968, dopo l’invasione russa, emigra a Parigi. Nel 1986 riceve il premio Claude Sernet per la raccolta di poesie Pour une Europe bleue (Per un’Europa blu, 1985). Tra le numerose sue raccolte possiamo ricordare Dritto al grigio (Právo na šedivou, 1991), Continente rinnovato (Staronový kontinent, 1997), Per l’angelo (Pro Anděla, 2000) e Accogliere il lunedì (Přivítat pondělí, 2013). È anche autore di prosa e curatore di varie antologie di poesia ceca e francese e nel 2002 ha curato e tradotto per Gallimard Anthologie de la poésie tcheque contemporaine 1945-2002 (2002). Importante è anche la sua attività di critico letterario, cinematografico e d’arte; è autore di saggi e articoli sul cinema, contributore alla famosa rivista Positif ed ha pubblicato due volumi sulle comiche mute.  Tutto sul crepuscolo Il giorno va spegnendosi malinconico sul duomo lontano, i motociclisti con un unico movimento s’incurvano sotto gli alberi verso la notte, ricotti dall’antica fiaccola – e la prima stella è una lacrima, diamante grippato nel velluto azzurro dell’attimo e del suo rovescio, della tomba interiore e del silenzio sui dispersi, che ancora indugia sul bosco bruciato. Il giorno va spegnendosi sul duomo lontano, i motociclisti con un unico movimento s’incurvano verso la notte, la prima stella è una lacrima. Sul duomo in lontananza, dolce, malinconica, con un unico movimento s’incurva sotto gli alberi come verso il fondo della grotta, lacrima amara ma ossessiva nel velluto azzurro dell’attimo e del suo rovescio. Il giorno si spegne, va spegnendosi sulla cupola lontana, come se l’ora più luminosa avesse lontana all’orizzonte, sul fondo rosato della gola un sapore dolce, la visione della Roma mancante, che la malinconica estende dietro se stessa. Con un’unica incurvatura sotto gli alberi del boulevard, con un unico nitrito animalesco, che sale dalla sella oscurante; come rovinano qui su di noi, ricotti dall’antica fiaccola, ci uniscono nonostante l’estraneità delle sue macchine solo con la grotta familiare della notte sul fondo di noi stessi. La prima stella è una lacrima, diamante grippato nel velluto azzurro dell’attimo e del suo rovescio, tomba interiore a silenzio dei dispersi che indugia sul bosco bruciato. Sotto gli alberi nell’esilio del boulevard la notte che va spandendosi non è più di un sollievo temporaneo dall’abbraccio dell’ombra meridiana.  Caduta E in ogni bottiglia vuota c’è ancora una goccia. Col tuo pettine e il sapone dalla valigia rovesciata cadono anche le spille nere della forcina, che vedi per la prima volta. Da quale tasca persino segreta dl cosmo deserto – L’esile forcina non toglie o aggiunge nulla, appena un trattino di ferro tra il giorno e la notte, tra la pelle morbida e la pelliccia minacciosa del mondo. Senza di essa però qui manca una virgola per la redenzione. Pace con lei e con te. Tu e la forcina nella stessa giornata vuota.  Evo moderno Gli eroi sono andati via; al loro posto infila il corridoio soltanto il sospiro di spettri di flanella, nel cassetto a ricordo dell’antica gloria del corpo soltanto un ciuffo di peli dimenticato. Niente allori, maschere dorate di collera o benevolenze divine: solo un busto stinto senza faccia all’angolo della mensola, scarabocchiato rapidamente dal gesso della paura. La breccia del fulmine passa senza fretta per la grigia pietra del ponte I lampioni sono comunque tornati all’imbrunire, per continuare a vegliare le stoffe nel silenzio dei negozi.  Paese di naufragi Siamo qui entrambi, ma allo scorcio; per metà in ciò che c’è qui, per metà in ciò che manca, senza pressione: condividiamo un dormiveglia, la completezza del vuoto incagliato tra i rami sulle nostre teste, la gloria, che ci evita con discrezione, finché non si riversa, intera e senza macchia, anche attraverso l’orizzonte dei corpi. Ancora all’ombra della costruzione orfana cadiamo soltanto a lungo verso il bordo delle nostre convinzioni, ai piedi del silenzio fiammeggiante dall’alto nello sguardo opposto, nel volto nudo colto dal crepuscolo serale nell’imbarazzo dell’incompletezza. A tratti un libro riposto o un pettine si freddano nella polvere. Sull’erba del terrapieno bruciato, sulla sella della collinetta vicina il vuoto intanto si accresce – di cicatrice in cicatrice – nella nuova casa chiara.  Avanguardia Il leggero trotterellare di uno scroscio di pioggia solo a volte portò sollievo al bosco, finché quello riaprì le sale al sole e nel suo fulgore dietro di noi s’impietrì glorioso, trattenne il suo respiro pastello in ogni albero e siepe, grigiastro, rosato, vellutatamente ingiallito, finché ci guidò con lo sguardo l’intera massa iridescente, la folla leggermente serrata. Di nuovo ci veniva chiesto solo un lontano stupore, le gesta di testimoni, coi quali come su un antico dipinto per un attimo ci ritirammo sorpresi a margine del percorso davanti al tronco di un albero rovesciato, sepolta metropoli spiantata con la terra tra le radici; null’altro che immemorabile pesantezza e sopra qua e là già l’ignota leggerezza della luce che sale attraverso la verde spuma, la lieve punteggiatura delle foglie nuove – Camminavo per ultimo, eravate davanti a me solo le fresche silhouette, vicine, presentite, le vostre graffiature oscure nella pioggerella d’oro ignoto facevano strada, celavano il traguardo, io riconoscente dietro di voi, avrei voluto procedere così in eterno, lame d’oro, d’umido, la verdeggiante notte oltre gli alberi, oltre la tempesta, sorseggiare la vostra risata col mio silenzio, leggere nella lucentezza d’un tratto il nero spoglio dei vostri tratti, vicino, deserto come io stesso, già in eterno in quell’attimo lì sotto gli alberi e in nessuno dei luoghi  Primavera-di-Praga Quello che sta pagando ed uscendo dal locale dove non lascia nulla solo con niente in tasca senza cicatrici con anticipo o con ritardo esce in orario non tiene nulla nella cornice della porta mentre la pulisce lievemente con la spalla languida Senza grassi appena orlato dal resto della luce è soltanto una risata ciò che manca nella sala alle spalle Bisbiglii ai tavoli calcoli semplici sono dietro di lui flaccido strascico Esce tutti i problemi ancora in sua attesa Irradiato dal buio desertico che gli sbadiglia accomodante vi aggiunge già la firma la scava arruffa con la testa Dapprima vi sveglia le piazze nude quello che sta uscendo per bere dalle cantine dell’attimo Petr Krá traduzioni di Antonio Parente Briciole d'amore
Postato da brunouk il Giovedì, 03 settembre @ 19:33:56 CEST (3870 letture)
 Briciole d'amore Scorrono le mie ore disperse nel mutabile tempo assopite tra le ceneri faville dell’indomito fuoco d’essere. L’incanto di questa notte avvolge la Terra che dorme celato dal buio dissacrato paradiso brivido! L’eterno avanza, il divenire prigioniero nel rintocco d’ora evapora nell'imponderabile destino. L’universo mi fa da scialle ricordi solo polvere bianchi tornelli soffiati lontano dal vento ammaglianti spazi vuoti d’insonne notte ombra, il tuo riflesso mi ricorda di vivere pellegrinando nel folle fragore della solitudine passi incerti, orme sulla sabbia cancellate dal lento riflusso dell’onda. Mentre a est rischiara il cielo attendo primo sole riscaldi le spalle da troppo tempo ricurve su tramonti mentre la notte ammicca nella malinconia la nuova giornata s’allunga timidamente sbadiglia giocando con ribelli briciole d’amore. Bruno Gasparri Veil
Postato da Letty il Giovedì, 03 settembre @ 19:23:31 CEST (2880 letture)
 Veil Sono una fatica continua Un impegno costante Sono silenziosa eppure ti interrogo maniacale Ho occhi mai sereni che si posano su ogni sussurro pesandolo ad anima Scrutando incrinazioni e toni Mi insospettisce la quiete e mi calma il vento Vorrò sempre mani inquiete che mi rovistino il cuore Baci impetuosi che sappiano di mare Se non ti abbatterai su di me come tempesta non potremo essere cielo Ma niente più d'un pallido velo. Letty Ciao
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