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La vita continua
Postato da Grazia01 il Giovedì, 04 giugno @ 14:01:36 CEST (584 letture)
 La vita continua Mi piace ricordare il passato perché è più vero. Ricordo un amico ma mai uno solo. L’amicizia era sincera, bastava uno sguardo, un sorriso, un ciao, ed il cuore si apriva per ricevere e pronto a donare. Peccato che non torni più perché è passato e niente è più. Ma ora ci sei tu : così il presente vive di nuova luce , nuove speranze, nuove certezze, nuove parole, nuovi sorrisi. Il rumore lieve della vita si muove su un filo sottile così come camminano le stelle e la luna sopra noi formando una luce intermittente chissà dove e per chi La vita è nei tuoi occhi e lì è la mia pace mentre rumoreggiano gli anni e come piombo pesano le pene ed i pensieri mentre il deserto della solitudine inghiotte le persone che lo abitano. r.chesini Il 28 maggio del 1922 nacque José Craveirinha
Postato da Grazia01 il Giovedì, 28 maggio @ 20:19:34 CEST (479 letture)
José Craveirinha, poeta mozambicano, era nato il 28 maggio del 1922  Con questa bellissima poesia del poeta mozambicano José Craveirinha, vorrei rendere omaggio a tutte le persone, donne e uomini, africani e non solo, che continuano a girare le terre, l’Europa compresa rendendo omaggio all’Africa raccontando delle esperienze vissute in Africa. La loro voce è il TAMBURO che piu’ di ogni altro rimane il piu’ antico e il piu’ autentico strumento di comunicazione e di narrazione della cultura africana. Possa la testimonianza di questi concittadini (ormai tantissimi) aprire le menti e gli sguardi di molte altre persone verso questa Terra che è l’Africa.  Voglio essere tamburo Il tamburo è vecchio di gridare Oh, vecchio dio degli uomini lasciami essere tamburo Corpo e anima solo tamburo Solo tamburo che grida nella calda notte dei tropici. Non fiore nato nel bosco della disperazione non fiume che scorre verso il mare della disperazione non lancia temperata al vivo fuoco della disperazione E nemmeno poesia forgiata nel dolore rosso della disperazione. Niente. Solo tamburo vecchio da gridare alla luna piena della mia terra Solo tamburo di pelle conciata al sole della mia terra Solo tamburo scavato nei duri tronchi della mia terra. Io Solo tamburo che spezza l’amaro silenzio della Mafalala Solo tamburo vecchio da sedere alla festa della mia terra Solo tamburo perduto nelle tenebre della notte perduta. Oh! vecchio dio degli uomini io voglio essere tamburo e non fiume e non fiore e non lancia per ora e nemmeno poesia Solo tamburo che echeggia come la canzone della forza e della vita Solo tamburo giorno e notte notte e giorno solo tamburo fino alla consumazione della grande festa dei negri! lasciami essere essere tamburo solo tamburo.  José Craveirinha che è morto nel 2003 è stato uno dei piu’ grandi poeti africani di lingua portoghese. Una delle voci semplicemente piu’ ascoltate del Mozambico anche e soprattutto durante la lunga guerra civile di questo simpatico paese africano e dopo l’assassinio del presidente e leader movimento socialista mozambicano Samora Machel avvenuto il 19 ottobre 1986. Josè è figlio di un portoghese e di una mozambicana. Ha pubblicato diversi scritti, tra cui Cantico a un Dio di catrame nel 1966. Anno in cui il poeta subi’ un interdetto politico. Ha collaborato con diverse testate giornalistiche come “O Brado africano e noticias oppure Vos de ciacao Africana fin dalla giovane età. José ha conosciuto l’esperienza del carcere della polizia portoghese dal 1965 al 1969 per le sue prese di posizione. E’ stato insignito del premio letterario Camoes nel 1990. Per noi rimane uno degli esempi di letterato africano impegnato con e per la popolazione africana. Il 28 maggio del 1877 nacque Oscar Vadislas de Lubicz Milosz
Postato da Grazia01 il Giovedì, 28 maggio @ 20:14:06 CEST (716 letture)
Nel preambolo la poesia appare come compagna dell’uomo sin dalle origini, sin dai riti magici degli abitatori delle caverne; come “ordinatrice di archetipi”; come – ed è questa per me la definizione più importante – “inseguimento appassionato del Reale” (Oscar Vladislas de Lubicz Miłosz, Qualche parola sulla poesia)  In un paese d’infanzia... In un paese d’infanzia ritrovata in lacrime, In una città di morti battiti di cuore (Battiti dal frastuono cullante, Battiti d’ala degli uccelli nunzi di morte, Sciabordii d’ala nera sulle morte acque). In un passato fuori dal tempo, in preda a sortilegio, I cari occhi a lutto dell’amore ardono ancora Di un fuoco lento di rosso minerale, di un triste sortilegio; In un paese d’ infanzia ritrovata in lacrime… – Ma il giorno piove sulla vacuità di tutto. Perché mi hai sorriso nell’antica luce? E perché e come avete potuto riconoscermi Voi strana ragazza dalle palpebre di arcangelo, Dalle ridenti, illividite, sospiranti palpebre, Edera di notte estiva sulla luna delle pietre? E perché e come, non avendo mai conosciuto Né il mio volto né il mio lutto, né la miseria Dei giorni, mi hai così di colpo riconosciuto Tu mite, musicale, brumosa, pallida, cara, Per la quale morire nella grande notte delle tue palpebre? – Ma il giorno piove sulla vacuità di tutto. Quali parole, quali musiche terribilmente antiche Fremono in me per la tua irreale presenza, Cupa colomba dei giorni lontani, mite, bella, Quali musiche ti fanno eco nel sonno? Sotto quale fogliame di arcaica solitudine, In quale silenzio, quale melodia o quale voce Di bambino malato ritrovarvi, oh bella, Oh casta, oh musica ascoltata nel sonno? – Ma il giorno piove sulla vacuità di tutto. Oscar Vladislas de Lubicz-Milosz (Traduzione di Massimo Rizzante)  da “Cantico della primavera” Alzati, cara testa! Guarda, bel viso! Tutto è fiducia, incanto, riposo. La giovane ape, figlia del sole, vola in esplorazione nel mistero del frutteto. Vieni, dolce viso … Scosterò la chioma del salice, guarderemo nella valle. Si piega il fiore, l’albero stormisce: son ebbri di fragranza. E la città, anch’essa, è bella nell’azzurro del tempo: le torri sono come donne che guardino arrivare l’amato in lontananza. La colomba dalle belle zampe scende a bere alla fontana: come si mostra bianca nell’acqua fresca! Si direbbe che canti nel mio cuore novello. Eccola lontana … O viandante, sii nostro ospite, fermati! Troverai quiete sotto il nostro tetto. I gravosi progetti che hai, s’assopiranno Al mormorare aèreo del viale. Avrai per cibo, pane, miele e latte. Ti terremo nascosto agli affanni. C’è una bella camera appartata nella nostra dimora; verdi ombre vi entrano dalla finestra aperta su un giardino pieno d’incanto, solitudine e acqua. Egli ascolta … si ferma … Com’è bello il mondo, benamata, com’è bello il mondo! Il 28 maggio del 1779 nacque Thomas Moore,
Postato da Grazia01 il Giovedì, 28 maggio @ 20:09:38 CEST (534 letture)
 Thomas Moore nacque a Dublino il 28 maggio del 1779. Originario di una famiglia con la passione rivoluzionaria, fu uno dei primi cattolici ad essere ammesso al Trinity College nel 1794. Nel 1803 fu ufficiale civile alle Bermuda, dove rimase per un anno, poi tornò in Inghilterra dopo aver viaggiato in America e Canada. Di ritorno, pubblicò una raccolta di odi, poesie e epistole, in cui criticava l’America. Nel 1819 Moore fu condannato alla prigione a causa dei debiti: il suo deputato alle Bermuda era, in realtà, il colpevole, ma la colpa cadde interamente su Moore, che lasciò l’Inghilterra con Lord John Russell per visitare l’Italia. Moore tornò solo nel 1822, quando i debiti erano stati completamente ripagati. Nel 1824 Moore ereditò le memorie di Byron, ma, secondo alcune fonti le bruciò insieme all’editore John Murray, presumibilmente per proteggere l’amico. Diversamente, invece, Leslie Marchand dice nella sua biografia di Byron, che fu Moore a tentare di distogliere Murray dall’intento di bruciare le carte dell’amico e infatti ne salvò alcune pagine dal fuoco. E proprio grazie a questi manoscritti di Byron, Moore scrisse Letters and Journals of Lord Byron (1830). Nel 1835 Moore ricevette una pensione letteraria e pubblicò The Fudges in England. La sua amicizia con il compatriota eroico Robert Emmett ha prodotto alcune scritture che incoraggiano ardentemente la causa della libertà irlandese. Il poeta, dopo la morte di Emmet, compose un’elegia commovente, When he who adores thee, basata sulle parole dei martiri per la libertà. Moore fu per tutta la vita un valente musicista e un copioso scrittore capace di slanci lirici e dotato di notevole umore satirico. La morte lo colse nel 1852.  L'ultima rosa dell'estate Traduzione dall'inglese di Mario Rapisardi (1862) Che fai, rosa deserta in su lo stelo, Mandando effluvi al cielo? Più il prato non s'infiora Di tue compagne, che l'està scolora: Nè fiore alcuno, ovunque il guardo giri, Giunge a' tuoi le sue tinte e i miei sospiri! Ti lascerò da tutti abbandonata Sul gambo relegata? Oh, no. Pietoso invece io ti disfioro... Raggiungi gli altri fior, dormi con loro! Là, dove sparsi il prato Morti li accoglie, t'è il dormir più grato. Deh, ma potrò pur io morir repente, Quando le gioie spente D'ogni affetto gentil tutte saranno? Quando dal luminoso Astro i raggi d'amor s'oscureranno, Potrò aver come te pronto riposo? Oh, allor che a' sogni dell'april degli anni Sieguono i disinganni... Quando, d'amor ogni legame infranto, Sol ci rimane il pianto... Chi vuol, chi può restar deserto in questa Tomba del nostro cor, landa funesta? Thomas Moore Evviva Casatea
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 27 maggio @ 09:19:08 CEST (3839 letture)
 Siamo in continua escalation, grazie grazie a chi passa di qui anche senza essere iscritto grazie a chi arricchisce Casatea con le sue opere Statistica Mensile per 2015 Mese Pagine Viste Gennaio 1668676 Febbraio 1303381 Marzo 2674326 Aprile 4189440 Maggio 4702293 ....e maggio non è ancora finito!  SOLITUDINE Rosarossa
Postato da rosarossa il Mercoledì, 27 maggio @ 08:56:20 CEST (672 letture)
 SOLITUDINE Una vita sola! Un'automa vagante sperduto nel nulla. Ho cercato la fede per nascere ancora. Ho pregato il Divino per sentirmi viva. Ha accolto la prece fatta col cuore sorretto il fardello che più non reggevo ascoltato il pianto, capito il mio duolo mi è stato vicino, alimentando il coraggio, mi ha dato la speme. A questo amore grande e sincero professo il mio credo e mi sento protetta felice e sicura. Mai disperare, ma solo pregare. Il solo conforto che ogni anima invoca arriva solo mandato dal cielo! Rosarossa Non ho bisogno di tempo
Postato da Grazia01 il Sabato, 23 maggio @ 21:43:55 CEST (473 letture)
 Non ho bisogno di tempo Non ho bisogno di tempo per sapere come sei: conoscersi è luce improvvisa. Chi ti potrà conoscere là dove taci, o nelle parole con cui tu taci? Chi ti cerchi nella vita che stai vivendo, non sa di te che allusioni, pretesti in cui ti nascondi. E seguirti all'indietro in ciò che hai fatto, prima, sommare azione a sorriso, anni a nomi, sarà come perderti. Io no. Ti ho conosciuto nella tempesta. Ti ho conosciuto, improvvisa, in quello squarcio brutale di tenebra e luce, dove si rivela il fondo che sfugge al giorno e alla notte. Ti ho visto, mi hai visto, ed ora, nuda ormai dell'equivoco, della storia, del passato, tu, amazzone sulla folgore, palpitante di recente ed inatteso arrivo, sei così anticamente mia, da tanto tempo ti conosco, che nel tuo amore chiudo gli occhi, e procedo senza errare, alla cieca, senza chiedere nulla a quella luce lenta e sicura con cui si riconoscono lettere e forme e si fanno conti e si crede di vedere chi tu sia, o mia invisibile Pedro Salinas vi perdono, ma inginocchiatevi
Postato da Grazia01 il Sabato, 23 maggio @ 19:22:30 CEST (3856 letture)
 COSI' ROSARIA HA RACCONTATO DOLORE E VERITA' ROMA - "Avete perduto, uomini senza onore. State perdendo pure i figli che guardano le vostre mani sporche di sangue. Il disprezzo vi sommergerà. Forse siete in tempo per non farvi odiare dai vostri stessi figli. Io vi perdono, ma inginocchiatevi". Così, con una lunga Lettera ai mafiosi inizia il diario di Rosaria Schifani, moglie di Vito Schifani, uno dei tre agenti di scorta uccisi insieme al giudice Falcone. Il suo dolore, la sua cronaca privata di una tragedia pubblica, le parole di ira ma anche di perdono rivolte ai nemici, agli assassini ai mafiosi, sono state raccolte in un libro Vi perdono ma inginocchiatevi, scritto insieme al giornalista Felice Cavallaro, edito da "Tullio Pironti". Ma prima di rivolgersi ai mafiosi, Rosaria Schifani si rivolge al figlio, il bimbo che aveva solo quattro mesi quando il padre Vito è stato ucciso. Ecco alcuni stralci della lettera che appare nelle prime pagine del libro. "Amore mio, Antonino Emanuele, il tuo papà ti ha amato per quattro mesi, i primi della tua vita, gli ultimi della sua... Papà non c' è più perché l' ha ucciso la mafia, una sera di maggio, con un micidiale ordigno azionato per eliminare un giudice buono che lui difendeva, Giovanni Falcone... Vorrei spiegarti cos' è la mafia, ma prima debbo capire io... Ho cercato la verità, la meta è ancora lontana... E io vorrei vincere. Per te, amore mio". Poi la lettera pubblica, la lettera ai nemici. "Dico a voi, mafiosi, convinti di essere i padroni della vita e della morte senza capire che siete solo cadaveri in cammino verso l' inferno, colpevoli davanti a Dio e colpevoli davanti agli uomini per aver distrutto le vostre stesse esistenze, per aver trasformato in un campo di guerra la terra dei vostri figli spargendo odio, tanto odio, come quello esploso il 23 maggio 1992 nella strage dell' autostrada dove, per uccidere Giovanni Falcone, avete commesso l' errore più grande, perché tappando cinque bocche, ne avete aperto cinquanta milioni, come hanno scritto i bambini, i compagni di scuola dei vostri figli...". "Dico a voi politici dalla faccia sporca. Siete voi lo Stato? A cosa lo avete ridotto?". "Dico a voi, donne della mafia, madri snaturate che vendete a Satana le coscienze dei vostri figli in cambio di effimere comodità...". "Voi mafiosi, voi corrotti siete nei guai, braccati nelle vostre stesse case, perché i vostri figli, guardandovi negli occhi, faranno scattare l' odio per il padre". "Io invito al perdono... ma chiedo alle belve di inginocchiarsi e agli uomini di agire per fare vera giustizia". 21 novembre 1992 Il 21 maggio del 1867 nacque Sebastiano Satta
Postato da Grazia01 il Giovedì, 21 maggio @ 20:34:10 CEST (588 letture)
Il 29 novembre del 1914, a soli quarantasette anni, moriva a Nuoro il poeta e scrittore Sebastiano Satta,  dopo un lungo periodo di immobilità dovuta a una paralisi che lo aveva colpito in giovane età. Sebbene non considerato un personaggio di fama nazionale, ha di certo lasciato il segno nella sua terra, la Sardegna, che lo ha amato e ancora lo ama per la sua grande vicinanza agli umili, al popolo, alle persone semplici ma anche a quelle così fiere e coraggiose da ribellarsi alle regole non riconosciute. Nato a Nuoro nil 21 maggio del 1867, Sebastiano Satta durante la sua breve vita non nascose mai la sua comprensione e simpatia nei confronti dei banditi, ovvero di coloro che per sfuggire a una giustizia in cui non credevano si davano alla latitanza, nascondendosi nelle aspre e dure montagne della sua Barbagia. Li considerava non veri fuorilegge bensì uomini oppressi e incompresi, costretti a trasformarsi in animali randagi o ad agire contro una legge che non gli apparteneva. Laureatosi in giurisprudenza a ventisette anni, fu un grande avvocato, un poeta che ci ha lasciato significativi versi sulla sua terra, ma anche un giornalista molto attivo: fondò infatti il quotidiano La Via, la rivista La Terra dei Nuraghes, e scrisse articoli sia per i periodici isolani che per quelli della penisola, compreso Il giornale d’Italia”.  Non fu di certo un uomo fortunato, poiché non solo vide la morte della sua primogenita Raimonda, ancora neonata, ma colpito da paralisi a soli quarantun’anni, dovette lasciare l’avvocatura perché oramai impossibilitato anche a parlare. Fu il suo amore per la scrittura a mantenerlo vivo intellettualmente fino alla fine: influenzato da Pascoli e Carducci – da lui tanto amati – e dalla sua visione personale della cultura barbaricina, ci ha lasciato splendide poesie dedicate alla sua prima figlia, alla sua gente, alla realtà isolana di quegli anni da lui considerati “anni di sconforto e di tenebra, quando gli ovili erano deserti e tremende e tragiche suonavano le monodie delle prefiche, e l’animo era smarrito e percosso da sciagure e odî nefandi”.  Sebastiano Satta ha spesso rivendicato per il suo popolo una maggiore giustizia sociale. In questa sua poesia i banditi appaiono come uomini colpiti dalla sventura, esclusi dalla convivenza con gli altri e, per questo, intristiti. Nella sera di Natale, che è un'occasione di festa e di incontro per chi vive normalmente (nei paesi si celebrano i riti religiosi, nelle case le famiglie si riuniscono per la cena tradizionale), i banditi si accorgono più dolorosamente di essere condannati ad una vita solitaria e furtiva sui monti. L'immagine del Monte Spada ci permette di collocare le figure in un ambiente preciso e reale.. siamo nella zona montuosa del Gennargentu, nella Barbagia, una delle regioni interne più povere e desolate della Sardegna.  Banditi da Canti barbaricini Incappucciati, foschi, a passo lento tre banditi ascendevano la strada deserta e grigia, tra la selva rada dei sughereti, sotto il ciel d'argento. Non rumori di mandre, o voci, il vento agitava per l'àlgida contrada. Vasto silenzio. In fondo, Monte Spada ridea bianco nel vespro sonnolento. O vespro di Natale! Dentro il core ai banditi piangea la nostalgia di te, pur senza. udirne le campane: e mesti eran, pensando al buon odore del porchetto e del vino, e all'allegria del ceppo nelle lor case lontane.  Questo giovane cavallo è presentato con immediatezza nello splendore del suo manto pezzato e in tutta la sua focosa baldanza. Nessuno fra i giovani, pur coraggiosi, ha l'ardire di cavalcarlo; un vecchio allora afferra la criniera, balza sulla groppa e il puledro galoppa via fremente. li: una descrizione piena di vigore e di immagini balenanti. Il poledro Maraviglia a vederlo! la cervice stellante tra la nitida criniera erse il poledro, schiusa la narice ai soffi ardenti della primavera. Nessun dei giovinetti, audace schiera di ardimenti e di prove sfidatrice, osava premer quella groppa nera come il tormento e correr la pendice. Gloria a chi primo lo cavalca! - disse il vecchio: ai giovinetti tremò il cuore: allor nella criniera gli confisse egli l'artiglio e, saldo in groppa come un drago, sparì via col corridore dritto il bel capo tra le grigie chiome. E' un canto in esaltazione della vita e si chiama appunto ditirambo in rimembranza degli antichi componimenti bacchici. Si sente nelle varie strofe un fremito di libertà e di gioia che trova nel richiamo d'amore un motivo popolare di indubbia efficacia e lo riveste di note nuove ed eleganti nella loro semplicità.  Ditirambo di giovinezza Date l’acquavite alle mani, Prendete la tasca e lo schioppo E andiamo. Ohilà! che galoppo, Che rombo tra l’urlo dei cani! Prenderemo i cavalli che a frotte Corron nitrendo le tanche, Gli figgerem nel collo le branche, Li avventeremo contro la notte. Versatemi il vin di Marreri Che mi apre le vene del cuore. O donna, apparecchia i taglieri, E poi… Hutalabi! col corridore. Ho un sogno nell’anima torva, O uccellin mio di primavera! Vo’ traversar la Costera, Vo’ entrar nell’aspra Bonorva. Là nella chiesa, sul coro, Vi è una santa d’oro, vi è! Voglio portarti quella Santa d’oro: Ruberò la Madonna per te!  A Vindiicino Questa poesiola, dedicata da Sebastiano Satta al proprio figliolo Vindicino, è una deliziosa favola con cui il poeta sardo spiega al bambini perché cade la neve.Il grillo chiamato scherzosamente « zio », smette improvvisamente il suo verso all'alzarsi delle fredde nebbie, mentre un diavolino spenna le colombe del cielo e ne fa cadere le soffici piume che si trasformano in larghi fiocchi di neve. Dalla lettura di questi agili versi pare sprigionarsi la soave musica dei canti popolari sardi, mentre la nostra fantasia accompagna lo sguardo trasognato del piccolo che segue l'inatteso spettacolo della neve. Zio Grillo nella vallata ha smarrito gli agresti pifferi tra la bruma. Zio Grillo nella vallata. .. Vedi? Il diavolo spiuma le colombe celesti e fa la nevicata. Sebastiano Satta Ombre lucenti
Postato da Grazia01 il Martedì, 19 maggio @ 18:37:34 CEST (562 letture)
 Ombre lucenti E' coraggioso per sempre chi ha vinto la paura una volta. Cantiamo e balliamo che sta arrivando la notte con scrigni pieni di sorprese colmi di realtà forse possibili in riflessi incerti di gentilezze e ombre di tragici rimpianti. Su scogliere o terrazze ci specchiamo in acque piovane che ci rimandano altri volti. Grazia Il 19 maggio del 1890 nacque a Lisbona Mário de Sá-Carneiro
Postato da Grazia01 il Martedì, 19 maggio @ 17:07:51 CEST (755 letture)
Il 19 maggio del 1890 nacque a Lisbona Mário de Sá-Carneiro, poeta e drammaturgo portoghese († 1916)  E fuggisti… Che importa? Se lasciasti il violetto ricordo che animasti, dove la mia nostalgia è già Colore?  Quasi Un poco più di sole – ed ero brace, un poco più di azzurro – ero di là. A riuscir, mi è mancato un colpo d’ala… Potessi almeno rimanere qua… Spavento o pace? No…Tutto svanito in basso mare ingannator di spuma; e il grande sogno ridestato in bruma, il grande sogno – ahimè – quasi vissuto… Quasi amor, quasi trionfo e fiamma, quasi principio e fine – quasi espansione… Ma nell’anima tutto mi si spande… Intanto nulla fu solo illusione! Tutto ha avuto un inizio…e è tutto errato… – Oh il dolore infinito d’esser quasi… – Mi mancai tra gli altri, mancai in me, ala che si slanciò ma non volò… Momenti d’anima che io dissipai… Templi dove non posi mai un altare… Fiumi che persi senza portarli al mare… Ansie che furono ma che non fissai… Se mi divago, trovo solo indizi… Ogive verso il sol – le vedo chiuse; mani d’eroe, senza fede, invilite, misero grate sopra i precipizi… In impeto diffuso di languore, tutto intrapresi e nulla possedetti… Oggi di me, non c’è che il disinganno di cose che baciai ma che non vissi… ……………………………………….. ……………………………………….. Un poco più di sole – e sarei brace, un poco più di azzurro – e sarei là. A riuscir, mi è mancato un colpo d’ala… Potessi almeno rimanere qua…  (Poesia tratta da Dispersione del 1914) RELITTO Ah, che mi mettano sotto le coperte e che non mi facciano nient'altro... Che la porta della mia stanza resti sempre chiusa, che né si apra per te se andrai là! Lana rossa, letto soffice. Tutto ben tappato... Nessun libro, nessun libro sul comodino... solo fate che abbia accanto a me dolci all'uovo e una bottiglia di Madeira. No, non voglio altro; neppure dei giocattoli. Per cosa? Anche se me li dessero non saprei giocare... Che vogliono fare di me con questi turbamenti e paure? Non sono fatto per le feste. Lasciatemi! Fatemi riposare!... Sempre notte nella mia stanza. Le tende tirate, e io rannicchiato a dormire, al calduccio - che amore!... Sì: restare sempre a letto, senza muovermi, creare muffa - almeno sarebbe il riposo assoluto...Storie! sarebbe la vita migliore. Se mi fanno male i piedi e non so camminare dritto, perché devo insistere ad andare nei salotti, da Lord? Dai!, che la mia vita per una volta si accordi con il mio corpo, e si rassegni a non avere grazia... A che mi serve uscire, se mi costipo subito? E chi posso aspettare, con la mia delicatezza? Smetti di illuderti Mario! Un buon piumone, un fuoco - e non pensare al resto. E' già abbastanza, con franchezza... Lasciamo perdere. In nessun posto la mia ansia mi porterà. Perché allora dovrei andare di qua e di là, in un'inutile corsa? Abbiate pena di me, Accidenti! Portatemi all'infermeria! Cioé: in una camera singola che mio padre pagherà. Giusto. Una stanza d'ospedale, igienica, tutta bianca, moderna e tranquilla; a Parigi, è preferibile, a causa della leggenda... Da qui a vent'anni forse la mia letteratura si capirà; e poi essere mezzo matto a Parigi va bene, ha un certo stile... Quanto a te, amore mio, puoi venire il giovedì, se vuoi essere gentile, domandare come sto. Però nella mia stanza tu non entri, neanche con le migliori maniere: niente da fare, mia cara. Il bambino dorme. Tutto il resto è finito. (Traduzione di Alessandro Ghignoli)  L'originale in Portoghese: Caranguejola - Ah, que me metam entre cobertores, E não me façam mais nada... Que a porta do meu quarto fique para sempre fechada, Que não se abra mesmo para ti se tu lá fores. Lã vermelha, leito fofo. Tudo bem calafetado... Nenhum livro, nenhum livro à cabeceira - Façam apenas com que eu tenha sempre a meu lado, Bolos de ovos e uma garrafa de Madeira. Não, não estou para mais - não quero mesmo brinquedos. Pra quê? Até se mos dessem não saberia brincar... - Que querem fazer de mim com estes enleios e medos? Não fui feito pra festas. Larguem-me! Deixem-me sossegar... Noite sempre plo meu quarto. As cortinas corridas, E eu aninhado a dormir, bem quentinho - que amor... Sim: ficar sempre na cama, nunca mexer, criar bolor - Plo menos era o sossego completo... Histórias! era a melhor das vidas... Se me doem os pés e não sei andar direito, Pra que hei-de teimar em ir para as salas, de Lord? - Vamos, que a minha vida por uma vez se acorde Com o meu corpo - e se resigne a não ter jeito... De que me vale sair, se me constipo logo? E quem posso eu esperar, com a minha delicadeza?... Deixa-te de ilusões, Mário. Bom édredon, bom fogo - E não penses no resto. É já bastante, com franqueza... Desistamos. A nenhuma parte a minha ¦ansia me levará. Pra que hei-de então andar aos tombos, numa inútil correria? Tenham dó de mim. Co'a breca! levem-me prà enfermaria - Isto é: pra um quarto particular que o meu Pai pagará. Justo. Um quarto de hospital - higiénico, todo branco, moderno e tranquilo; Em Paris, é preferível - por causa da legenda... Daqui a vinte anos a minha literatura talvez se entenda - E depois estar maluquinho em Paris, fica bem, tem certi estilo... - Quanto a ti, meu amor, podes vir às quintas, Se quiseres ser gentil, perguntar como eu estou. Agora no meu quarto é que tu não entras, mesmo com as melhores maneiras: Nada a fazer, minha rica. O menino dorme. Tudo o mais acabou. Tu vuoi piantare sul nostro balcone
Postato da Grazia01 il Lunedì, 18 maggio @ 18:09:41 CEST (427 letture)
Il 18 maggio del 1924 nacque a Milano, Mario Ramous, poeta, saggista e traduttore italiano († 1999)  Tu vuoi piantare sul nostro balcone un giardino tutto verde perché ci faccia sentire vivi, perché ci difenda dal vizio del sole sul cemento , perché ci riconduca ai giuochi dell'infanzia, a quelli lontani delle paure d'amore , perché mangiare e bere vi siano legati, perché ridere è più facile , perché se piove o di mattino riluce, perché ci inganni sui luoghi che sono per noi natura, perché assorba il puzzo dei nostri figli meccanici , perché gli occhi riposino, perché così ci piace; ma di plastica: vedi dunque che non vi è nulla di vero se non quello che mi vuoi far credere e credi? da Canzoniere dell'amore coniugale Mario Ramous I PAPAVERI
Postato da Grazia01 il Sabato, 16 maggio @ 12:34:02 CEST (1025 letture)
 Un campo di papaveri rossi è un richiamo all'occhio che è impossibile ignorare. Molti pittori e fotografi hanno cercato di cogliere e riprodurre la sensazione di stupore che si prova davanti alla brillantezza del rosso del papavero. Famosi sono i verdi campi di grano dipinti dai macchiaioli, con tante macchie rosse tipiche dei papaveri.  La specie, largamente diffusa in Italia, cresce normalmente in campi e sui bordi di strade e ferrovie ed è considerata una pianta infestante. Petali e semi possiedono leggere proprietà sedative: il papavero è parente stretto del papavero da oppio, da cui si estrae la morfina. Resiste all'acqua e al vento ma se colto perde subito i petali leggeri e muore.  Dormi sepolto in un campo di grano non è la rosa non è il tulipano che ti fan veglia dall’ombra dei fossi ma sono mille papaveri rossi. Fabrizio De André  Chiazze di rosso fra campi di grano.. ondeggiano papaveri lunghi esili steli dondolano corolle di purpurea seta. Par sussurrino al vento passione ed ardore invitano gli amanti ad amarsi finchè c’è tempo, di non perdere l’occasione. Ma al cuore, ferito d’amore, ben altro è il lor significato… fior della consolazione il papavero è anche chiamato per aver alleviato con il sonno di Demetra, la disperazione sopendone il dolore. Anonimo  Papaveri Rossi Crescono preziosi, in disadorni campi, tra l'oro dell'erba assetata. Nascono in boccioli, troppo stretti per il loro vestito del color della porpora, schiudendosi cosí, già stropicciati e insonnoliti. Falsamente caduchi, vivono indifferenti ad acquazzoni e alle torride giornate. Spettinati dal soffio del vento che infastidisce i prati, si muovono in sinuose danze. Non coglierli, perché delicati, come candidi baci dati al morir del sole. Non coglierli, perché le loro entasi, ricordano il fondo dei tuoi occhi. Non coglierli, perché il papavero rosso sussurra “ti sto sognando”. Anonimo Rosacdi maggio
Postato da Grazia01 il Martedì, 12 maggio @ 22:08:02 CEST (653 letture)
 Rosa di maggio L’alba si è fatta profumo di rose. Rosa di maggio, abbarbicata sul muro vetusto; affresco di vita corroso dagli scherni del tempo. Tappeto di petali bianchi sul selciato di dolci primavere. Fra gli agrumi imbiancati dai fiori, mano nella mano di mio padre, stretta, stretta, al richiamo del cuore di mamma, ansioso, protettivo. Diventeranno frutti copiosi, allieteranno tavole imbandite tra gli amici dell’allegria, svaniti nei rivoli del più salubre inganno. In fondo, oltre la siepe, scorgere i ceppi temprati dagli anni; offrono ancora nuova vegetazione, nuove foglie, tenere e indifese, al soffio di vento. Alda Merini Gentilezza...
Postato da Grazia01 il Lunedì, 11 maggio @ 17:07:09 CEST (593 letture)
 Ogni persona che incontri sta combattendo una battaglia di cui non sai nulla Sii gentile. Sempre (Platone)  Sii gentile quando possibile. È sempre possibile (Dalai Lama)  Oggi regala a un estraneo uno dei tuoi sorrisi. Potrebbe essere l’unico sole che vede durante il giorno. (Anonimo) Ovunque ci sia un essere umano, vi è la possibilità per una gentilezza. (Seneca) Una parola gentile è come un giorno di primavera. (Proverbio russo)  Custodisci bene dentro te stesso questo tesoro, la gentilezza. Impara a dare senza esitazione, come perdere senza dispiacere, come acquisire senza grettezza. (George Sand)  Sii un arcobaleno nella nuvola di qualcun altro. (Maya Angelou) Quando la misura e la gentilezza si aggiungono alla forza, quest’ultima diventa irresistibile. (Gandhi)  Per avere labbra attraenti, pronuncia parole gentili… (Audrey Hepburn) Io non conosco nessun altro segno di superiorità nell’ uomo che quello di essere gentile. (Ludwig van Beethoven)  Le parole gentili non costano nulla. Non irritano mai la lingua o le labbra. Rendono le altre persone di buon umore. Proiettano la loro stessa immagine sulle anime delle persone, ed è una bella immagine. (Blaise Pascal) Le Mani della Madre
Postato da Grazia01 il Domenica, 10 maggio @ 21:58:48 CEST (637 letture)
Le Mani della Madre Tu non sei più vicina a Dio di noi; siamo lontani tutti. Ma tu hai stupende benedette le mani. Nascono chiare in te dal manto, luminoso contorno: io sono la rugiada, il giorno, ma tu, tu sei la pianta. Rainer Maria Rilke Il 9 maggio 1938 nacque Charles Simić
Postato da Grazia01 il Sabato, 09 maggio @ 11:52:19 CEST (608 letture)
 Charles Simić (vero nome Dušan Simić) (Belgrado, 9 maggio 1938) è un poeta statunitense, di origine serba. Iniziò la propria carriera nella prima metà degli anni settanta con uno stile letterario minimalista, nel tempo divenuto sempre più riconoscibile. Scrive di diversi argomenti, dal jazz all'arte alla filosofia. Nel 1990 è stato insignito del Premio Pulitzer per la poesia per l'opera The World Doesn't End.  Viaggiare Mi tramuto in un sacco. Un vecchio stracciaiolo mi porta fuori all'alba. Ci trasciniamo curvi. Ecco qui, dice, la cravatta blu, un uomo l'ha scalata mentre gli stava al collo. Ora lassù singhiozza perché non sa come calarsi giù. Ma io non dico niente, cosa può dire un sacco? Ecco qui, dice, il cappotto. Il suo nome è Achab, i suoi sono i nostri stracci. È in cerca del sarto che lo ha fatto. Vuole strappare via tutti i suoi fili neri. Ma io non dico niente, cosa può dire un sacco? Ecco qui, dice, un paio di stivali, mentre andavano a fondo, mentre andavano sotto la loro vita videro in un lampo, dovunque andremo si aggrapperanno a noi. Ma io non dico niente, cosa può dire un sacco rigonfio di stoppa fino al collo?  Paesaggio con grucce Così tante grucce. Ora persino la luce del giorno ne ha bisogno, persino il fumo che sale su. E le baracche – una per cliente – che sene vanno in fila indiana, con difficoltà, dicevo, con un dannato sforzo... e, dietro, gli alberi sul punto d'inciampare, e le formiche sulle grucce giocattolo, e il vento sulle grucce fantasma. Non riesco a trovare pace qui intorno: il pane sui suoi arti artificiali, una bambola su una sedia a rotelle, senza testa, e mia madre, proprio lei, che adopera i coltelli come grucce mentre s'accoscia per pisciare.  Occhi cuciti con gli spilli Quanto sodo lavori la morte nessuno lo sa quanto lunga sia la sua giornata. Le stira la biancheria il consorte lasciato a casa. Le belle figlie le apparecchiano la tavola per cena. I vicini giocano a pinnacolo in cortile o bevono la birra seduti sui gradini. E la morte frattanto, in città, in angoli remoti cerca qualcuno con una brutta tosse, ma l'indirizzo è, chissà perché, sbagliato, nemmeno la morte può scovarlo fra tutte quelle porte sprangate. E comincia a cadere la pioggia. l'aspetta una lunga notte di vento. Non ha nemmeno un giornale per coprirsi il capo, nemmeno un gettone per chiamare chi si consuma, l'uomo assonnato che piano si spoglia e nudo si distende sul letto dal lato che spetta alla morte.  Ragazzo prodigio Sono cresciuto chino su una scacchiera. Amavo la parola scaccomatto. Il che sembrava impensierire i miei cugini. Era piccola la casa, accanto a un cimitero romano. I suoi vetri tremavano per via di carri armati e caccia. Fu un professore di astronomia in pensione che m'insegnò a giocare. L'anno, probabilmente, il '44. Lo smalto dei pezzi che usavamo, quelli neri, era quasi del tutto scrostato. Il re bianco andò perduto, dovemmo sostituirlo. Mi hanno detto, ma non credo che sia vero, che quell'estate vidi gente impiccata ai pali del telefono. Ricordo che mia madre spesso mi bendava gli occhi. Con quel suo modo spiccio d'infilarmi la testa sotto la falda del soprabito. Anche negli scacchi, mi disse il professore, i maestri giocano bendati, i campioni, poi, su diverse scacchiere contemporaneamente.  Così Di diavoli azzurri la più azzurra progenie. mia moglie. Dissi, come Pascal mia mogli eccelle nel contemplare abissi. Le sue ginocchia ancora ricordano la scala di marmo di una contessa russa. Tempo addietro a Parigi raccoglieva le cicche fuori dai caffè alla moda per suo padre, disoccupato. O nel Nuovo Mondo, nuda davanti all'arcigno dottore e all'infermiera, con un soffio al cuore. Tuttavia infila l'estremità di un filo nero, inumidita di saliva, nell'occhio immobile dell'ago, dodici ore al giorno. Una sarta sublime, un duro mestiere per la schiena e la vista. Nelle buie domeniche d'inverno arduo mettere a fuoco lettere e parole straniere sui libri di testo della scuola serale. Orecchie delle pagine ripiegate con cura, brani evidenziati, tutti quelli su uomini linciati, incatramati di piume, sui roghi delle streghe – davanti a una tazza di caffè – quello nero che fanno gli zingari quando si siedono a fissar la pioggia, con le labbra che appena si muovono.  Salmo Ci hai messo un bel po' a deciderti, oh Signore, su questi pazzi che governano il mondo. Arrivano dovunque e i loro artigli devono averti spaventato. Uno di loro mi scovò con la sua ombra. Il giorno si era fatto freddo. Ondeggiai fra il terrore e il coraggio nell'angolo più buio della stanza di mio figlio. Ho cercato con i miei occhi, Te in cui non credo. Ti impegni a rendere graziosi i fiori, a far sì che gli agnelli non smarriscano la madre, o forse nemmeno di questo ti curi? Era primavera. Gli assassini con un'aria sportiva e allegra, e le tue divinità al loro fianco per accertarsi che i nostri addii venissero pronunciati bene.  Al tizio del piano di sopra Capo di tutti i capi dell'universo. Signor so-tutto, burattinaio intrigante, e qualsiasi altra cosa tu sappia fare. Avanti, smazza i tuoi zero questa notte. Intingi nell'inchiostro code di comete. Graffetta la notte con luci di stelle. Meglio per te sarebbe leggere nei fondi di caffè, o sfogliare l'Almanacco dell'Agricoltore. Ma no! Ti piace darti arie, e coltivare la tua rinomata serenità mentre siedi alla grande scrivania con niente di niente nel vassoio della corrispondenza in arrivo o in partenza, e tutta quell'eternità disseminata intorno. non ti fa accapponare la pelle sentirli supplicare in ginocchio, farfugliando tenere parole come se tu fossi una bambola gonfiabile a grandezza naturale? Di' loro di rimettersi in sesto e andare a letto. Basta fingerti troppo occupato per notarlo. Le tue mani sono vuote e così i tuoi occhi. Niente su cui apporre la tua firma, anche se tu sapessi quale nome darti, o credessi a quelli che continuo a inventare mentre per te scarabocchio quest'appunto nel buio. Charles Simic' Il 6 maggio del 1861 nacque Rabindranath Tagore
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 06 maggio @ 19:06:20 CEST (669 letture)
 Rabindranath Tagore, chiamato talvolta anche con il titolo di Gurudev, è il nome anglicizzato di Rabíndranáth Thákhur (রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর, रवीन्द्रनाथ ठाकुर; IPA: [ɾobin̪d̪ɾonat̪ʰ ʈʰakuɾ]) (Calcutta, 6 maggio 1861 – Santi Neketan, 7 agosto 1941), è stato un poeta, drammaturgo, scrittore e filosofo indiano. « Per la profonda sensibilità, per la freschezza e bellezza dei versi che, con consumata capacità, riesce a rendere nella sua poeticità, espressa attraverso il suo linguaggio inglese, parte della letteratura dell'ovest. » (Motivazione del Premio Nobel)« [...] Il piccolo, nudo, guardava il cielo, e nella sua mente smarrita salì una domanda: "Dove sarà mai la strada del paradiso?". Il cielo non rispose, solo le stelle scintillavano, lacrime nella notte silenziosa. » (Rabindranath Tagore, Domanda, da Lipika) Poeta, prosatore, drammaturgo e filosofo indiano di lingua bengalese, nacque il 6 maggio del 1861 nell'antica residenza famigliare di Jorasanko, a Calcutta, da una famiglia appartenente ad una elevata aristocrazia che svolse un ruolo importante nella vita culturale, artistica, religiosa e politica del Bengala.  Mentre Gandhi, con la disobbedienza civile, organizzò il nazionalismo indiano sino a ricacciare in mare gli inglesi, Tagore si impegnò a creare una "nuova India", moderna ed indipendente; egli si proponeva di conciliare la cultura occidentale con quella orientale: era un profondo conoscitore della lingua inglese, e tradusse lui stesso le sue opere in inglese. Tocca ancora a te
Postato da Grazia01 il Martedì, 05 maggio @ 09:46:39 CEST (659 letture)
 Tocca ancora a te Sembra ieri ma il tempo non si è fermato. Ho guardato nel mio passato e rivedo te con i tuoi occhi aperti al mondo che cercano , che chiedono perché : perché ti ho cercato perché avevo bisogno di te della tua vita, del tuo esser donna del tuo amore. Ma cos’è l’amore senza la persona da amare senza un domani senza poter abbracciarla. E così il tempo se ne è andato ma ora tu sei ancora qui nel nostro presente dove posso dirti che ti voglio bene non come ieri ma più di ieri. Nella gioia e nel dolore io ho scelto te nel profondo del mio cuore io ho scelto te abitatrice dei miei sogni immortali. chesini roberto Milano ancora violata
Postato da Grazia01 il Domenica, 03 maggio @ 12:24:45 CEST (654 letture)
 Basta con il buonismo, siamo stufi di leggere chi giustifica o prova a giustificare il dissenso. Questa non è critica, è solo il desiderio di distruggere. Questo è il comportamento di gente insulsa, inutile. Questa è gente che non dovrebbe avere libertà di espressione. Non dovrebbe essere libera. Parlavano di figuraccia di Expo: ecco invece la vera figuraccia. Avere una città messa a ferro e fuoco da un'orda di imbecilli venuti da chissà dove che rovinano anche una giornata di festa. E come loro tutti quelli che li hanno aiutati a scappare e a muoversi liberamente dentro il corteo. D'ora in avanti qui non tollereremo più nessun tipo di affermazione o pensiero in linea con quello di questi delinquenti. Frantumi
Postato da Letty il Sabato, 02 maggio @ 12:37:20 CEST (567 letture)
 Frantumi Non so fare di me dolcezza, so essere muro, orgoglio, pianto. Non so fare di me tenerezza, ho germogli bruciati dal vento. Non so farmi diversa, il mondo mi ha già plasmata percorso accidentato. Puoi solo odiarmi o amarmi così, in frantumi. Letty Primo maggio
Postato da Grazia01 il Venerdì, 01 maggio @ 09:34:04 CEST (852 letture)
 Il lavoro è gioia di Emile Deschamps Provvido sempre iddio con le sue mani spartir volle il lavoro tra gli uomni. «Eccoti, figli miei - disse un tesoro mille volte più nobile dell'oro». All'opra, amici, e a chi più canterà ben più lieve il lavoro sembrerà! Senza sudar chi mai gustò i piaceri? La gioia ci alternò gioie e doveri perciò il fiaccone è sempre d'umor nero Mentre chi sgobba ha il cuor libero e fiero. All'opra amici, e a chi canterà ben lieve il lavoro sembrerà! Al nostro desco suol, tutte le sere, ospite ambita, l'Allegria sedere; e Dio parla dal ciel: «Lavoratore, il pan che hai guadagnato è il pan migliore!». All'opra amici, e a chi canterà ben lieve il lavoro sembrerà.  I colori dei mestieri di Gianni Rodari Io so i colori dei mestieri: sono bianchi i panettieri, s'alzano prima degli uccelli e han farina nei capelli; sono neri gli spazzacamini, di sette colori son gli imbianchini; gli operai dell'officina hanno una bella tuta azzurrina, hanno le mani sporche di grasso: i fannulloni vanno a spasso, non si sporcano un dito ma il loro mestiere non è pulito.  Il lavoro del..pastore.. di Giacomo Leopardi Sopra l'erbetta tenera sta un pastorello assiso, e il gregge suo che pascola guarda con lieto viso...  Anche quello dello scolaro è un lavoro di Giovanni Pascoli Il capo ad ora ad ora egli solleva dalla catasta dei vocabolari, come un galletto garrulo che beva, Povero bimbo! di tra i libri via appare il bruno capo tuo, scompare; come di un rondinotto, quando spia se torna mamma e porta le zanzare.  La vocazione del perdigiorno di A. Novi Vediamo un po': che mestiere farò? Il meccanico no, perché ci si insudicia tutti e così neri e brutti e con la faccia scura si fa brutta figura. Vediamo un po': che mestiere farò? Il falegname no, perché quando seghi di Iena ti fa male la schiena, e quando pialli ti vengono i calli. Vediamo un po': che mestiere farò? Il contadino no, perché nella terra che è soda la vanga s'inchioda, e per bene zappare bisogna faticare. Vediamo un po': che mestiere farò? lo proprio non so, ilsarto lo scarto, ilcuoco può scottarsi col fuoco, il muratore può sciogliersi in sudore, il calzolaio poi non mi va giù per quel puzzo di cuoio e di caucciù, e piuttosto di fare il parrucchiere faccio un altro mestiere. Ecco proprio non so che mestiere farò. Che non ci sia davvero un mestiere leggero In cui si possa stare In pace a riposare?  Il più bel giorno di Gianni Rodari S'io facessi il fornaio vorrei cuocere un pane cosi grande da sfamare tutta, tutta la gente che non ha da mangiare. Un pane pia grande del sole, dorato, profumato come le viole. Un pane cosi verrebbero a mangiarlo dall'India e dal Chilì i poveri, i bambini, i vecchietti e gli uccellini. Sarà una data da studiare a memoria: un giorno senza fame! Il più bel giorno di tutta la storia!  La bottega del fabbro di Giacomo Zanella Dall'alba a sera, di settimana in settimana, sovra l'incude, come i rintocchi d'una campana, suonano i colpi del martel rude; sulle stridenti braci, il ventoso mantice anela senza riposo. I fanciulletti, che dalla scuola tornano, all'uscio fermano il passo e contemplando senza parola stanno il martello, che or alto or basso fuor della soglia correre a mille, come la pula, fa le scintille. Ciliegio
Postato da Letty il Domenica, 26 aprile @ 18:59:25 CEST (591 letture)
 Esiste una stagione ribelle dentro me a cui lascio regolare l'orologio dei miei giorni, è un ciliegio ostinatamente in fiore nell'inverno del mio cuore. Letty Terremoto del Nepal
Postato da Grazia01 il Domenica, 26 aprile @ 18:50:52 CEST (661 letture)
 Scusatemi, ma non riesco a staccare il pensiero dall'immane tragedia del terremoto nel Nepal, è il più forte ad aver colpito il Paese negli ultimi 81 anni. Il sisma ha provocato danni anche negli Stati dell’India vicini e in Bangladesh. Si tratta del terremoto più devastante dal 15 gennaio del 1934, quando un sisma di magnitudo 8 devastò le città di Kathmandu, Munger e Muzaffarpur, con più di 11.000 morti, e lo Stato indiano del Bihar, dove persero la vita in oltre 7.000. Il terremoto fu avvertito da Lhasa a Bombay e a Calcutta crollò la cattedrale di San Paolo. Un pensiero e una preghiera per quella povera gente. Terra ~ come farsi riconoscere da lei
Postato da Grazia01 il Domenica, 26 aprile @ 11:23:21 CEST (444 letture)
 Terra - come farsi conoscere da lei "L’universo nel quale viviamo non è chiuso per noi. Con lui facciamo scambi di ogni genere: scambi fisici, psichici, spirituali. Coscientemente o inconsciamente, noi vibriamo, respiriamo con lui e in lui. Ma allora perché gli esseri umani si sentono così spesso come stranieri sulla terra? Perché non sanno cosa bisogna fare per essere conosciuti da lei. La terra li porta, li nutre, ma essi vanno e vengono in ogni direzione lungo le sue strade e le sue vie, senza mai pensare a ciò che le devono. Volete che la terra vi conosca, che vi sia amica? Quando andate a camminare nella natura, fermatevi ogni tanto, chinatevi oppure sedetevi, posate la vostra mano su di essa, accarezzatela e ditele: «O terra, madre mia, quanto apprezzo la tua stabilità, la tua solidità e la tua generosità! Attraverso il mio rispetto, la mia riconoscenza e il mio amore voglio renderti un poco di tutto quel che mi dai». E per un po' mantenete il contatto con lei. " Omraam Mikhaël Aïvanhov Alì dagli Occhi Azzurri
Postato da Grazia01 il Venerdì, 24 aprile @ 19:34:46 CEST (21325 letture)
 Alì dagli Occhi Azzurri Alì dagli Occhi Azzurri uno dei tanti figli di figli, scenderà da Algeri, su navi a vela e a remi.Saranno con lui migliaia di uomini coi corpicini e gli occhi di poveri cani dei padri sulle barche varate nei Regni della Fame. Porteranno con sè i bambini, e il pane e il formaggio, nelle carte gialle del Lunedì di Pasqua. Porteranno le nonne e gli asini, sulle triremi rubate ai porti coloniali. Sbarcheranno a Crotone o a Palmi, a milioni, vestiti di stracci asiatici,e di camicie americane. Subito i Calabresi diranno, come da malandrini a malandrini: " Ecco i vecchi fratelli, coi figli e il pane e formaggio!" Da Crotone o Palmi saliranno a Napoli, e da lì a Barcellona, a Salonicco e a Marsiglia, nelle Città della Malavita. Anime e angeli, topi e pidocchi, col germe della Storia Antica voleranno davanti alle willaye. Essi sempre umili essi sempre deboli essi sempre timidi essi sempre infimi essi sempre colpevoli essi sempre sudditi essi sempre piccoli, essi che non vollero mai sapere, essi che ebbero occhi solo per implorare, essi che vissero come assassini sotto terra, essi che vissero come banditi in fondo al mare, essi che vissero come pazzi in mezzo al cielo, essi che si costruirono leggi fuori dalla legge, essi che si adattarono a un mondo sotto il mondo essi che credettero in un Dio servo di Dio, essi che cantavano ai massacri dei re, essi che ballavano alle guerre borghesi, essi che pregavano alle lotte operaie... Pier Paolo Pasolini Ogni giorno nasce un poeta - Luciana Frezza
Postato da Grazia01 il Venerdì, 17 aprile @ 21:43:07 CEST (893 letture)
Luciana Frezza nata il 17 aprile 1926  ALZIAMO I CALICI Non crederli gigli appassiti mi conforta anzi scintillanti ancora i tuoi bicchieri alzati voglia di gioia negata impuntatura librata per forza propria ape e fiore nell’aria dove ancora salgono e il brutto muso di lutto pret a porter che detestavi cade come buccia dal frutto.  BISENSO Il rogo ardente di Mosè era quasi certamente un pozzo di petrolio il petrolio è il prelievo dai buchi dell’anima per farne poesia il petrolio è pericolo il petrolio è vicinissimo a Dio da un capo della storia ora dall’altro.  SPEZZATURA D’INVERNO -Come invogliano i fiori- la vecchia signora con vista annebbiata trascina dolcemente il carrello vogliosa della nostalgia di quella voglia più che dei fiori che non fatica hanno voluto me.  NOSTALGIA Chissà in quale canneto di carta o verde fantasma errante coorte falciata alla radice al di là di quali porte nell’andito scuro di botteghe in disuso dietro quale muro di eluso rione giace il piccolo corpo di Amore dopo l’ordita esecuzione.  SVENDITA Arroccata pettinessa a filettature dorate la specchiera a ciocche trafitte dall’alto spillone a conchiglia comò di ragazza il primo cassetto celò lettere e voglie gli altri matassine di seta ravvolte in velina d’ore vuote e matasse di lana o sogno trasmesso come un gene nell’impianto di quel comò giustamente perché pieno di cose vane nulla avesti, madre, o quasi, o altro.  ANNI VENTI Frantumata la coppia di levrieri in amore le teste congiunte come mani in preghiera o l’una sull’altra affannosa babele di carezze guizzo unico il fianco nell’irrimediabile stretta del bianco friabile bisquit  CHE NE FARÒ Che ne farò di Alma ritta in shorts statuaria cotta di soli serica senza una scalfitura della vita riguardosa di lei ritta con due foglie di alloro due sole tra le dita della folta spalliera farfalle vive per il pesce che farò di lei ferma che dà la Buonasera tarocco entrato nel gioco?  LA PERFEZIONE A Vittorio Sereni Nei party sull’erba seminata di lustrini pioggia recente o ventagli d’irrigazione si possono comporre versi nel padiglione di un orecchio da sciogliere in riso tintinnante col ghiaccio dei bicchieri Ce n’è cose belle al mondo disse il sorriso eppur muovendosi occhio qua e là in perlustrazione socchiuso affilato sulla trama del tappeto sfumato di sera dove l’errore raccomandato se è vera e quale l’immunità promessa da quel nonnulla di sbagliato se vale anche per una qualche eternità.  FELICITÀ RAGGIUNTA SI CAMMINA A Marisa Di Jorio Qui il sogno lustra il pelo uscito di clandestinità muovendosi fa accadere pensieri che si siedono ingombrando il lungomare è ancora un feudo sterminato che aspetta il suo signore l’investitura cucita alle spalle fluttuando ombra in lungo di tulle senza bagaglio sorpassa verso il fondo apparizione Vittoria Apuana, Agosto 1991  NEGATIVI I contenitori di mistero anche se sono tuoi amici li prenderesti volentieri a sberle con sicumera apprendono festoni di frasi ti addobbano di assurdità un locale estraneo dove tempo dopo allo specchio dell’uscita scoprì che hai fatto l’alba a ballare circolano in borghese non esercitano perché esercitano continuamente hanno i loro guai non sono apostoli gl’interessati li seguono come gatti di strada rimuginando Non sa quello che dice il maledetto e intanto imparano a memoria le frasi le vecchie leggi di fisica scritte in corsivo e il gabinetto degli esperimenti sempre in disuso e in quel turbinio di palle da giocoliere intercettano a volo la biglia che li riguarda se piovono pugni sanno che è per farli rinvenire mentre ignoravano di essere svenuti se vengono afferrati e fatti passeggiare tutta la notte con tazze di caffè e discorsi ripetitivi e insensati è perché hanno voluto morire e possono riprovarci ma prima di tradurre quel gergo bisogna obbedirgli.  SELF-SERVICE Raramente si coglie la seconda occasione anzi è la riconferma che non si poté non si volle il bene era lampante ma c’era nell’inerzia di lasciarlo sparire un piacere misto al dolore e piacere e dolore sono lo strascico ornato il ricordo della veste con cui si presentò la prima la seconda occasione trabocca di meraviglia e un senso di fatalità approfondisce la gioia eppure esterrefatti ci si astiene dal gesto per prenderla un’identica pania lo impedisce anzi il nuovo strato stendendosi sull’antico prolifera infrenabile di nuovi no senza più chance  VECCHI DISTICI A Rosa “Bien loin d’ici” Il mio nome inciso tra spini su una pala di ficodindia stilla nel sole la campanula turchina mostra il cuore dagli occhi umidi delle ragazze fugate la gaggia spogliata di tutti i suoi zecchini vive la lunga bugia degli anni luce la polla è un occhio verde che aspetta di nuovo una mano che smuova l’argilla del suo fondo i cori a bocca chiusa degli uliveti incagliati in secche di silenzio i sismografi della pace sono guasti la capra bianca ha sradicato il paletto la Morte lancia coccole dal cipresso senza colpire il canto della fontana la mano del bambino è di marmo la nutrice è più piccola del suo fazzoletto  IL DISINCANTO POSTMODERNO NELLA POESIA DI LUCIANA FREZZA Luciana Frezza, fine traduttrice dei poeti simbolisti francesi per i maggiori editori italiani, è stata anche una poetessa dalle alte vette. In vita ha pubblicato 9 libri di poesia, più il libro postumo “Agenda”, del 1994, pubblicato allora da Scheiwiller, del quale qui propongo una piccola parte esemplificativa. La poesia della Frezza si evidenza e si contorna di un leit motiv pop, di un barocchismo frenetico, che spesso ha carattere eversivo, ed è proprio per il suo rigore ritmico e timbrico che la poesia della Frezza si equipaggia di un bagaglio emotivo non semplicistico, anzi, piuttosto cogitante, delle volte, in altre occasioni invece con carattere semi-mistico, per la sua parabola restringente che aspira alla profondità pur rimanendo sulla superficie piana del mondo, apparentemente, dato che è un mondo più colorato del solito, quello di Luciana Frezza, spesso incantato anche nel suo “disincanto postmoderno” , che tende a liberare piccoli mostri sul selciato del foglio, spesso vissuto come vero e proprio spessore metrico atto a vivere e sentire l’escursione verticale dell’eloquio poetico come vera occasione, di incontro o di distaccamento, a seconda dei casi. A poco più vent’anni dalla morte, tragicamente avvenuta nel 1992, si è raccolta, a fine 2013, l’opera poetica completa della Frezza in un corposo volume, edito dagli Editori Internazionali Riuniti di Roma (“Comunione col fuoco”, Luciana Frezza, Tutte le poesie, 806 pp., euro 30) che invito a leggere proprio per la sua proposta enigmatica e sorprendentemente attuale, frizzante, provocatoria. Una proposta che comprende anche questa raccolta postuma, dove si addensa tutta la peculiarità espressiva di una poetessa fine e complessa, grande traduttrice di poeti come Rimbaud, Verlaine, Baudelaire, Proust, Apollinaire, Laforgue, Mallarmé e tanti altri.Era nata il 17 aprile del 1926. Ogni giorno nasce un poeta - lio Filippo Accrocca
Postato da Grazia01 il Venerdì, 17 aprile @ 21:10:50 CEST (1218 letture)
Elio Filippo Accrocca nato il 17 aprile 1923  Portonaccio Portonaccio è un ponte sulla ferrovia, è un quartiere di povera gente. Gli uomini, da vivi lo ignorano, da morti lo abitano. È questo il ponte che conduce all’isola dei prati dove muore la città d’uomini vivi, dove vive il campo santo dei morti tra convogli radi al fischio delle fabbriche. A notte i morti crescono coi tufi che ardono alla luna. È questo il ponte che conduce all’isola dei morti dove vive la pietà degli uomini che vegliano nel grigio di queste loro case in miniatura sepolte dentro gli orti. A notte i treni passano sui morti che ridono alla luna. Ho dormito l’ultima notte nella casa di mio padre al quartiere proletario. La guerra, aborto d’uomini dementi, è passata sulla mia casa di San Lorenzo. Il cuore ha le sue distruzioni come le macerie di spettri, eppure il cuore ancora grida, geme, dispera, ma vive come la madonna di Raffaello salvata tra i sassi della mia casa e un paio di calzoni grigioverdi. Mi si e’ seccata l’anima, mi si son logorate le mani a ricercare il corpo dei miei morti sepolti senza grida. Ho chiuso il mio tormento su questi sassi che a me celano segreti di morte. Chi mi staccherà dalle macerie arse, chi mi quieterà? San Lorenzo ha sofferto col mio cuore i suoi vivi e i suoi morti hanno lasciato in me una strada aperta. (da Portonaccio)  Figlio, tu non farai certo il poeta Figlio, tu non farai certo il poeta denigrato mestiere, bene raro che in sé racchiude una perla segreta: moneta antica dal valore amaro. Il tuo malfermo passo ad altre mura io guiderò, ma se la mala pianta dentro il tuo cuore rinverdisse, oh, quanta radice estirperei… Altra natura, figlio, ti fiorirà nel sangue e nuova vita t’allieterà i futuri anni che s’aprono al tuo sguardo, altra ventura avrai, diversa sorte, lontano dagli affanni dell’inconsulta vita che dà morte. Tu non conoscerai la zona dove si giuoca l’amicizia ai tristi dadi. Se un giorno passerai in mezzo ai radi poeti, a te il ricordo non sovvenga del paterno sgomento. E rifuggir dovrai le mura, il ponte e il vasto casamento e la corrotta aria dei quartieri che accolsero il mio cuore un tempo (ieri) così remoto che non fa memoria. Né tu conoscerai le amene dispute e i disinganni e i falsi ingegni e i queruli lamenti, né l’incorrisposto affetto; né familiari ti saranno i nomi, o figlio mio felice ad altre rive vòlto, degli sconvolti amici di tuo padre pronti alla guerra ed alla insofferenza per una voce che raggela l’eco della loro incantata maldicenza. Maggio 1956 (da Ritorno a Portonaccio)  Chiarificazione Inviando a Zanzotto alcuni “Sonetti del carattere” Zanzotto, d’altra specie è quel tuo cielo non corrotto da preci e fatto mitico da pregi in trascendenza. Tu che abiuri dalle consuete lettere, viva monade, sai l’inallettevole paesaggio della mente, anelante vendemmia. Solìgo, finestra sul tuo orto indiscusso, la pieve, ecloga (vita silenziosa), la 2, la tua migliore sorte che a foglie inverdirà di quercia resistente sull’orlo… Andrea, diamo nomi agli anonimi concetti, diamo corrente ai fili… luglio 1962 (da Innestogrammi-Corrispondenze)  La guida Vorrei essere insensibile come un oggetto, una cosa scartata dal destino. A passo d’uomo ho ripercorso l’ultima tua strada per ritrovare l’ombra di un tuo gesto. Eri tanto, eri tutto: l’universo si rifletteva in te; ora che non sei evanescenza: nulla. Tua madre ha fatto il bucato con le lenzuola dove dormisti l’ultima notte: portano il tuo fiato. Hai compiuto con noi un breve tratto, ora osserviamo il vuoto che hai lasciato, occupato soltanto dal ricordo. Oggi che hai vent’anni ti ricreiamo con la fantasia nel luogo che conserva la tua voce. Mi metto le tue scarpe, i tuoi calzini, ricammino con te, ma non so chi dei due sia la guida. 6 luglio 1975 (da Il superfluo)  Il ritorno Non riesco ad abituarmi a non vederti più, a non sentirti: è forse la condanna per chi resta? Se avessi potuto raccogliere nel cavo della mano la tua voce, avrei almeno un’eco del respiro… La tua aurora ancora scrive: è il fiato d’una parola che rimane, il segno della tua presenza indecifrabile. Oggi due moto per le vie di Roma (la stessa marca, stessa cilindrata): ho chiamato, ma hanno accelerato. Se ripercorro quella litoranea o sollevo la sabbia di Lavinio, tra le dita riaffiora il tuo profilo. La filigrana del viso torna a emergere dal vuoto, come a un’estrema lente di follia… 2 settembre 1975 (da Il superfluo)  L’impronta Se potessi portarti qualche cosa di quello che hai lasciato di qua…fammi sapere che desìderi. Beato chi non sa, chi non ricorda: la memoria è da uccidere, non l’uomo. Altro che un dono, la memoria è un peso. Però se mi mancasse pure lei, oltre che te, mi resterebbe il nulla: la condanna sarebbe più straziante. Le tue cose, gli oggetti col tuo nome sono tappe del vivere che ci danno l’impronta dei tuoi passi. (da Il Superfluo)  Sulla scia di Joyce … era lui, che dubbio hai? era Joyce per le strade di Dublino al pub con l’irish-coffee da bere in coppa o in quell’altro pub con la guinnes scura davanti agli occhi smaltata con quattro centimetri di biacca panna schiumosa due panne schiumose tre panne, quante pinte sullo stomaco di prima mattina… Anche il Liffey è ricolmo di biacca che scorre lenta nel grasso canale il sole strafottente è di marca nazionale, sempre un po’ su di giri la gente di Dublino con doppia scrittura e lui gaelico sui manifesti “torna indietro…” la torre sul mare di scogli tra i gabbiani di Dalkey che sanno di verderame, da qui comincia la cara e sporca città con musica da camera in versi per mischiarsi alla folla irrequieta con lo schiamazzo facile e l’ombra di Ulisse che annotta… Dublino, novembre 1974 (da Bagage)  Elio Filippo Accrocca (Cori, Latina, 17 aprile 1923 – Roma, 1996). Allievo di Ungaretti, risolse la lezione ermetica in una lirica dai toni prevalentemente realistici, con punte patetiche e populiste, per aderire poi alla neoavanguardia e praticare una marcata sperimentazione linguistica: Portonaccio (1949), Innestogrammi-Corrispondenze (1966), Due parole dall’al di qua (1973), Il superfluo (1980, sulla morte del figlio), Esercizi radical (1984, Videogrammi della prolunga (1984), Contromano (1986) e le raccolte La distanza degli ann (1988) e Lo sdraiato di pietra (1991). Pubblicò una serie di Ritratti su misura di scrittori italian (1960) e, con V. Volpini, curò una Antologia poetica della resistenza italiana (1955) Speranza
Postato da Grazia01 il Giovedì, 16 aprile @ 20:11:07 CEST (983 letture)
La facoltà di sperare è il fattore più significativo della vita. Vale a dotare il genere umano di uno scopo, gli conferisce la forza necessaria per mettersi in moto. Norman Cousins Coccole di primavera
Postato da rosarossa il Martedì, 14 aprile @ 19:07:32 CEST (1206 letture)
 COCCOLE DI PRIMAVERA Primavera che tutti coccoli nel dolce tuo tepore, semina gioia regali fantasia e ad ognuno dai un raggio di sole. Il tuo cuore è colmo di vitalità e sorrisi, a chiunque incontri porgi un filo di speranza, un alito di vita, un palpito d'amore! I prati copri di margheritine, giardini e alberi di splendidi fiori. Rosarossa Ciao
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