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| Monday, March 30, 2020 - Network: [Magicamente.net - Storie e Poesie] | |||||
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Semplicemente Donna
Postato da brunouk il Sabato, 14 dicembre @ 19:36:19 CET (1997 letture)
 È bello sentirti qui per casa mentre rumoreggi indaffarata tra pentole e piatti risuona scrosciare d’acqua allegro sottofondo alla nostra canzone che sommessa accenni accentua il riaffiorare di dolci ricordi. Mi abbandono a naturali derive tutto mi appare ordinato nel tempo tratteggia profili di case vecchie signore sedute immobili un gatto, un bambino corre nel prato e tu, giovane donna vestita di rosa. La stanza si apre in un primo cielo nell’azzurro scompigliate da un vento leggero poche sparse nuvole come fragili talee mentre il tuo sguardo fattosi d’ambra accende passione d’amore. Mi sei stata accanto coprendomi con fresco lenzuolo sempre candido di malva profumato mio unico sicuro approdo riparo da impreviste tempeste mi hai atteso paziente sicura del mio ritorno perché meta amata desiderata nell’essere semplicemente donna. Bruno Gasparri La notte...
Postato da Grazia01 il Sabato, 14 dicembre @ 00:11:48 CET (624 letture)
 . Non è la nostra intransigenza a scaldarci la notte, bensì la nostra tenerezza, che induce gli altri a desiderare di tenerci caldi. Harold Lyon Poeta
Postato da brunouk il Venerdì, 13 dicembre @ 20:42:50 CET (462 letture)
 Scivolo lentamente nella consapevolezza mi perdo in un leggiadro vortice schegge impalpabili di sogni pini arroccati su rocce ordinate salici piegati su giardini d’acqua membrane di pareti danzano nella luce filtrata del risveglio spalmando azzurro spazio nel silenzio di sole in sfumata dissolvenza. Emozione libera mimetici ricordi antiche forme d’altre vite profili discrepanti in epidermici amplessi gesti amplificati di riti quotidiani in semplice libertà emotiva d’esercizio ne seguo il ritmo nella tentata seduzione. Ricompongo il tuo volto emerge da una notte avara di sguardi tra stelle in suadenti ologrammi il tuo ricordo è un fiore profumato fatto d’incanto di un respiro rimasto sospeso nell’aria di un sogno evanescente nel morbido dolce sapore dell’amore. Mi manchi traccio nuove mete da rinate energie ricostruisco spazi in questa distanza m’improvviso poeta scrivo parole sfumate nei colori evaporano come lampo d’estate dalle mia labbra sgorga la parola " ti Amo " in petali di rosa racchiusa la confino in questo foglio che mai giungerà a te. Bruno Gasparri E l'amore guardò il tempo e rise...
Postato da Grazia01 il Venerdì, 13 dicembre @ 00:10:53 CET (671 letture)
 E l'amore guardò il tempo e rise, perché sapeva di non averne bisogno. Finse di morire per un giorno, e di rifiorire alla sera, senza leggi da rispettare. Si addormentò in un angolo di cuore per un tempo che non esisteva. Fuggì senza allontanarsi, ritornò senza essere partito, il tempo moriva e lui restava. Luigi Pirandello Mia " POESIA "
Postato da brunouk il Giovedì, 12 dicembre @ 21:43:37 CET (515 letture)
 Poesia sei tu nel sogno Principessa nella vita Regina sorridi alla luce rosata dell’alba come canto prezioso a lode alla vita. Morbida come seta profumata come rosa dolce come miele. Regali amore a questo mio cuore non più solo batte l’attimo che scorre spinto dalla mano del tempo. Vedo in te l’ardore forgia il coraggio d’affrontare la battaglia. Sei la mia Dea in terra ho affrontato la spirale oscura del destino, per poi tornare da te cantando l’inno alla vittoria. Sei il mio premio, sei la mia “POESIA” Bruno Gasparri Credito d'amore
Postato da brunouk il Mercoledì, 11 dicembre @ 20:38:04 CET (670 letture)
 Fermarmi a un passo da te sentire sulla pelle l’attesa di questo amore senza poesia. Alienare mimetici ricordi dispersi in un universo trasparente. Eppure, ancora ne seguo il ritmo d’epidermico amore. Lo so! è solo sesso chiuso tra la notte e un fragile mattino distratto da ozioso rito ossessivo dilatato in spazio sottile miraggio disperso in ambiguo narcisismo risveglia emozioni di sopiti impulsi d’amore. Scivolo nudo senza difesa in questo tuo offerto spazio catturando colori e respiri suadenti senza arredo, pensiero e codice d’accesso in un esigente sedotto credito d’amore. Bruno Gasparri Dalle ore 24 alle o:6
Postato da brunouk il Martedì, 10 dicembre @ 14:21:21 CET (705 letture)
 Luce del mattino s’impone, ho! ... guarda, sorge un’altra alba. Connessione confusa tra strategie di geometriche attese quinte aristocratiche vuote stanche di pseudo ambiguo intellettuale narcisismo lattescente visione di volti e corpi neutrali derive di vite condensate in non storia imposta da ideologia corrotta come onda frangiata si frantuma sospinta dal vento. Direi che oggi è tempo di libertà di storia per questo faccio, dello scritto linguaggio oggetto del vostro interesse dove troverete, nella retorica un ricorrente stile. Il mio parlare a ridondante accento nel riportare, confusi canovacci d’appartenenza veli vetusti di falso chimerico ardire cristallizzano deliri in retro sipario false dissonanti vuote fantasie di sentimenti scaduti abortiti dal tempo. Bruno Gasparri Una lacrima
Postato da brunouk il Martedì, 10 dicembre @ 14:20:38 CET (677 letture)
 Nel silenzio della notte senza luna avvolto dal manto stellato nel deserto muto senza ombre nuda l’anima vaga libera vola senza confini il tempo l’avvolge. Un fremito d’amore sovrasta ogni cosa. Sicura non vista sul viso lacrima scorre s’infrange silente sull’arida sabbia si perde… confusa nel limbo del ricordo come sogno fugace nella foschia dell’alba. Bruno Gasparri La gioventù, una forma di pensiero
Postato da Grazia01 il Domenica, 08 dicembre @ 22:40:56 CET (676 letture)
 "La gioventù non è un periodo della vita: è una forma del pensiero. Nessuno diviene vecchio semplicemente perché vive un certo numero di anni: gli individui invecchiano solo perché disertano i loro ideali. Gli anni rendono rugosa la pelle, ma rinunciare all'entusiasmo rende rugosa l’anima. Quando tutto sarà a terra, quando il più recondito angolo del vostro cuore sarà ricoperto dalla neve del pessimismo e dal ghiaccio del cinismo, allora e solo allora sarete veramente vecchi". Samuel Ullman Da un sogno ...
Postato da brunouk il Domenica, 08 dicembre @ 18:04:09 CET (683 letture)
 Questa notte è ancora mia tu sei con me Amore mio. Avverto le tue labbra ansimano caldo respiro lentamente mi avvolge come ovattata nebbia d’estate. le mie dita tracciano delicato ideogramma sulla tua vellutata epidermide in assoluta armonia di rosate linee e suadenti curve mentre dolcemente si allunga un nuovo fragile mattino. Mi appare qualche dettaglio nessuna sbavatura sulla tua pelle ho voglia di spogliarmi per poi vestirmi di te mentre il silenzio rompe l’incanto … … da un sogno ci si sveglia una sola volta. Bruno Gasparri NON E’ RIDICOLO L’AMORE
Postato da rosarossa il Domenica, 08 dicembre @ 11:54:03 CET (2550 letture)
 NON E’ RIDICOLO L’AMORE Spesso sento schernire gli anziani che parlano d’amore; i giovani ne parlano, per istinto, per passione. I vecchi ne parlano, perché l’hanno vissuto e sanno bene che vuol dire amare, quella sacralità di sentimenti che nel ricordo fa vibrare l’anima l’emozione, il cuore sottovoce fa cantare di una gioia vera che perdura, sostiene, avvolge l’esistenza intera. E’ un abbagliante luminoso alone. E’ autentica luce che sostiene; quell'amore non può mai morire, l’intera vita tutti fa sognare! Quando inesorabile la notte avanza buio, solitudine, tristezza, ombrano cuore, parlare dell’amor vissuto e del passato, dà coraggio. Nulla importa se felicità o amarezza abbia lasciato. Sappiamo bene che è l’altalenarsi della vita! Di questo prezioso insostituibile compagno finché ci sarà fiato; si parla, si parlerà, se né sempre parlato! Rosarossa Ti ho guardato
Postato da brunouk il Domenica, 08 dicembre @ 11:51:16 CET (755 letture)
 Ti ho guardato nei tuoi occhi c’è un profondo va oltre al fremito nato dal cuore solitario batte l’attimo non mio che scorre nel freddo universo. Un fuoco divampa acceso dal tuo lieve profumo sensuale di donna mi avvolge alone di vita. Ti voglio amare nel tepore della notte d’estate non più solo in mille e mille anni nascosti disperso nell'immensa savana dove notte e giorno sole e luna si confondono. Per te creare un novo “Regno” come sogno prezioso sbocci nell'aurora dove l’aria profuma di fiori e prato la sabbia è polvere d’oro dolci frutti maturi pendono dagli alberi il canto dell’acqua limpida si mescola al verso di rondini volteggiano ricamando arazzi in cielo. Libero d’amare e... perdermi nel sonno/sogno dei tuoi occhi. Bruno Gasparri Nudo
Postato da brunouk il Sabato, 07 dicembre @ 08:45:03 CET (674 letture)
 Temo di deluderti guardandomi riflesso nello stesso tuo specchio nel giorno dell’amore assopito dal tempo mentre la passione ha preso ampio respiro. Spoglio dell’ombra in un solstizio tropicale dove nemmeno il leone trova riparo e la gazzella rifugio. Ho cavalcato, su bianco destriero le strade del mondo lo stesso che in quel giorno lontano “ricordi?” ho rapito il tuo cuore poi rinchiuso nella capanna dal giardino fiorito dove nell’uscio a ogni mio ritorno guerriero lasciavo la mia lancia per rifugiarmi tra le calde tue braccia. Il tempo è passato come nebbia ricordi polvere su trofei senza nome posati su il camino solo il suo fuoco riscalda mute storie chiuse nel petto. Ora sono qui, un po’ curvo piegato dalla nostalgia di amori cercati da cogliere per fare miei carpendone i profumi in solitario delirio gelosamente nascosti compressi nel segreto diario li è chiusa l’anima e la mia ombra. Bruno Gasparri Limbo
Postato da brunouk il Sabato, 07 dicembre @ 08:44:13 CET (1004 letture)
 Femminili umori come tracce di fumo disegnano un volto in netto contrasto di quanto riflesso dal freddo specchio. L’anima trema, vorrebbe amare si rintana nella sua ombra miniato narcisistico effetto distratta da riti oziosi ossessivi. Diacroniche ambigue visioni, senza arredi cattura d’altri orizzonti in alterata percezione fodera privata enclave tracciando ardite prospettive serie illimitata di lattescenti visioni deriva di una vita dal ritmo increspato ordinata dal tempo in condensata noia. Pensieri spenti come esausti neon esaltano illusioni tessuti in stretta trama come rivoli desolati di pioggia leggera scorrono su nero asfalto sospeso nella mente lampi obliqui sgranano diafane foto senza freno appaiono sul freddo schermo. È solo un sussurro privo di spazio a celare la fragilità riflessa dal reale dispersa in un fondotinta dal rosa pigmento nell'inutile tentativo d’appartenenza si accovaccia oramai insensata in un backstage rituale nella ricerca d’altra impossibile realtà. Bruno Gasparri Anniverario della nascita di Khalil Gibran
Postato da Grazia01 il Venerdì, 06 dicembre @ 22:16:15 CET (833 letture)
 Ricorre oggi l'anniversario della nascita di      °°°    egli nacque a Bisherri, una cittadina nel Libano settentrionale il 6 dicembre 1883  Voi siete nati insieme Voi siete nati insieme e insieme starete per sempre. Insieme quando le bianche ali del tempo sperderanno i vostri giorni. Insieme nella silenziosa memoria di Dio. Ma vi sia spazio nella vostra unità e tra voi danzino i venti dei cieli. Amatevi l'un con l'altra ma non fatene una prigione d'amore; piuttosto, vi sia un moto di mare tra le rive delle vostre anime. Riempitevi a vicenda le coppe, ma non bevete da una coppa sola. Datevi cibo a vicenda, ma non mangiate dello stesso pane. Cantate e danzate insieme e siate giocondi, ma ognuno di voi sia solo, come sole sono le corde del liuto, sebbene vibrino di una musica eguale. Datevi il cuore, ma l'uno non sia rifugio all'altro. Poiché soltanto la mano della vita può contenere i vostri cuori. Ergetevi insieme, ma non troppo vicini: poiché il tempio ha colonne distanti e la quercia e il cipresso non crescono l'uno all'ombra dell'altro.  Non sono né un artista né un poeta Non sono né un artista né un poeta. Ho trascorso i miei giorni scrivendo e dipingendo, ma non sono in sintonia con i miei giorni e le mie notti. Sono una nube, una nube che si confonde con gli oggetti, ma ad essi mai si unisce. Sono una nube, e nella nube è la mia solitudine, la mia fame e la mia sete. La calamità è che la nube, la mia realtà, anela di udire qualcun altro che dica: Non sei solo in questo mondo ma siamo due, insieme, e io so chi sei tu.  Per te Farò della mia anima uno scrigno per la tua anima, del mio cuore una dimora per la tua bellezza, del mio petto un sepolcro per le tue pene. Ti amerò come le praterie amano la primavera, e vivrò in te la vita di un fiore sotto i raggi del sole. Canterò il tuo nome come la valle canta l'eco delle campane; ascolterò il linguaggio della tua anima come la spiaggia ascolta la storia delle onde.  I figli I figli non sono i vostri figli Essi sono i figli e le figlie della vita che brama se stessa. Vengono per mezzo di voi ma non da voi, e benché essi siano con voi comunque non vi appartengono. Potrete dar loro il vostro amore ma non i vostri pensieri, poiché essi hanno i loro pensieri. Potrete ospitare i loro corpi ma non le loro anime, perché le loro anime abitano la casa del domani, che voi non potrete visitare, neppure nei vostri sogni. Potete tentare di essere simili a loro, ma non farli simili a voi. La vita procede e non si attarda sul passato. Voi siete gli archi da cui i figli, come frecce vive, sono scoccati in avanti. L'Arciere vede il bersaglio sul sentiero dell'infinito, e vi tende con forza affinché le sue frecce vadano rapide e lontane. Affidatevi con gioia alla mano dell'Arciere, Poiché come ama il volo della freccia, così ama la fermezza dell'arco. La ciotola del nonno
Postato da Grazia01 il Giovedì, 05 dicembre @ 20:32:06 CET (924 letture)
 LA CIOTOLA DEL NONNO… C’era una volta un povero vecchio, che non ci vedeva più, non ci sentiva più e le ginocchia e le mani gli tremavano. E quando era a tavola non poteva tener fermo il cucchiaio e faceva cadere la minestra sulla tovaglia e qualche volta gliene scappava anche dalla bocca. La moglie di suo figlio se n’era ormai schifata e, purtroppo, anche suo figlio. E non lo vollero più a tavola con loro. Il povero vecchio doveva star seduto accanto al camino e mangiava un poco di zuppa in una scodella di terracotta. Un giorno, siccome le sue mani tremavano, gli cadde la scodella per terra e si ruppe. La nuora gliene disse di tutti i colori e il povero vecchio non rispose nulla. Gli comprarono una scodella di legno e gli dissero: “Questa certo non la romperai!”. Una sera suo figlio e le nuora videro il loro bimbo, che raccattava i cocci della scodella di legno e cercava di unirli. Il padre gli disse: “Che fai?”. Rispose il bambino: “Riaggiusto la scodella di legno, per dar da mangiare a te e alla mamma, quando sarete vecchi!”. Ora il nonno mangia ancora a tavola con gli altri, che lo trattano bene e gli vogliono bene. Giovanni Pascoli Essere ( Maria )
Postato da brunouk il Giovedì, 05 dicembre @ 13:43:44 CET (615 letture)
 Viandanti, industriali, mercanti,impiegati e operai onesti o ladri donne, uomini, bambini e... ”POETI” vi voglio raccontare:............ Vi è un “popolo” temprato dal tempo variopinto in troppi colori poi riunito in un drappo arcobaleno dove “PACE” è scritta in tutte le lingue. Questa è una storia triste non ridete, non piangete perché c’è chi ride e... piange più di voi. Ricordate? Di re, giudici e di gente che visse mille e mille anni fa? ricordate i nomi di buoni e cattivi? tempi di balli e feste, banchetti e tornei lacrime e morte, croce e perdono ricordate? Questa è una storia che non ha tempo si ripete e ripete come scala infinita che sale in cielo. Dio!, se pure esisti perché non fermi la mano dell’uomo? Dio!, se pure esisti perché non fermi il tempo? Qualcuno ha scritto per tramandare ai posteri racconto della vita di “MARIA” Fanciulla e poi Donna Lei ha accettato nel suo essere il compito supremo di Madre Unica e Uguale in nome di un unico perché AMORE. L’amore per il Padre e Figlio tanto grande, incondizionato da ergersi in “Esempio, monito e speranza”. Maria è il Nome, invocato, amato, deriso e tradito. Così, nell’insieme del ricordo “essere Maria” tra amore e indifferenza, tra gente e giudici senza memoria e fede dal cuore arido laici nell’odio rinnova un perché? di tanto “Amore” disperso al vento. Bruno Gasparri Chiudo gli occhi
Postato da brunouk il Giovedì, 05 dicembre @ 13:43:12 CET (386 letture)
 Chiudo gli occhi forse riesco a sognare in questa notte vuota. Amo, un brivido. È il tempo delle stelle illusione d’eternità sussurro dell’attimo è musica dell’infinito come alito di vento accarezza il viso. Tristezza trascende vestendo l’anima di grigio manto avanza con il lento battito del cuore. Se solo mi lasciassi andare nella corrente di fiume vortice per poi mescolarmi con il sale dell’immenso mare dove l’orizzonte ha lo stesso colore del cielo. Nell’azzurro si respira libertà libero da ogni catena proiettato nell’universo senza orientamento, ma la … dove Amore è felicità. Bruno Gasparri Ricordo di Gae Aulenti nell'86° anniversario della nascita
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 04 dicembre @ 23:22:10 CET (2480 letture)
 Ricordo di Gae Aulenti nell'86° anniversario della nascita. Nacque il 4 dicembre 1927 a Palazzolo dello Stella, in provincia di Udine. Si laureò in architettura al Politecnico di Milano nel 1953, dove conseguì l'abilitazione alla professione. Gae Aulenti si forma come architetto nella Milano degli anni cinquanta, dove l'architettura italiana è impegnata in quella ricerca storico culturale di recupero dei valori architettonici del passato e dell'ambiente costruito esistente che confluirà nel movimento Neoliberty. La Aulenti fa parte di questo percorso, che si pone come reazione al razionalismo. Di se stessa usava dire di vedere la sua architettura in stretta relazione e in interconnessione con l'ambiente urbano esistente, che diviene quasi la sua forma generatrice, cercando, con questo, di trasferire nel suo spazio architettonico la molteplicità e l'intensità degli elementi, che vanno a definire l'universo urbano. Dal 1974 al 1979 è membro del Comitato direttivo della rivista Lotus International, poi fa esperienze artistiche e dal 1976 al 1978 collabora con Luca Ronconi a Prato al Laboratorio di Progettazione Teatrale. Nel 1979, le viene affidata la direzione artistica della Fontana Arte, con cui aveva già collaborato in passato. Vengono prodotte lampade e oggetti d’arredo ancora oggi a catalogo. Tra i collaboratori di maggior rilievo compaiono Piero Castiglioni, Pierluigi Cerri, Daniela Puppa e Franco Raggi. Ha una lunga relazione con Carlo Ripa di Meana, da cui si allontanerà per la sua vicinanza a quello che definirà "craxismo deleterio". Nel 1984 viene nominata corrispondente dell'Accademia Nazionale di San Luca a Roma, mentre dal 1995 al 1996 è presidente dell'Accademia di Belle Arti di Brera. Nel 2005 ha costituito la Gae Aulenti Architetti Associati. Muore il 31 ottobre 2012 a Milano all'età di 84 anni. Fonte: Wikipedia Polvere
Postato da Letty il Lunedì, 02 dicembre @ 15:25:15 CET (471 letture)
 Polvere Ma si anche stasera mi mancherai, come sempre. Mi guardo intorno: la stanza ha sempre lo stesso aspetto, come il mio cuore... scaffali... cd... libri... appunti... polvere... Immutata polvere come il tuo nome è sopra ogni cosa... e resto imbambolata a guardarti, e non ci sei a sentirti e non mi parli a desiderarti su questa pelle stanca e fredda è che ti ho lasciato sotto la coltre di infinito a dormire tra le stelle in un sogno troppo forte dentro quel letto che non faceva per me affollato da tanti altri corpi senza cuore... Mi mancherai ugualmente tra gli scaffali i cd i libri e la polvere tra quelle parole che non ho gridato ma solo bisbigliato che ho sentito solo io e che fanno male solo a me Letty La coperta
Postato da Grazia01 il Domenica, 01 dicembre @ 20:21:19 CET (675 letture)
 La coperta Sulla coperta della nonna si è mangiata la storia che i bambini in silenzio impararono a memoria : esiste una cosa che si chiama amore che è nascosta dentro al cuore e che servirà a cambiare il mondo. Si nasce dall'amore, si vive amando e dopo altri ameranno il nostro ricordo e , tu, pensami e prepara un'altra coperta tutta per noi così che in silenzio continuerà il nostro sogno. r.chesini 01.12.2013 Un passo indietro
Postato da Letty il Venerdì, 29 novembre @ 21:55:20 CET (631 letture)
 Prima restavo un passo indietro, guardavo la gente camminare spedita verso le cose della propria vita, tutti ben vestiti, ben curati, ben inseriti, con la sicurezza attaccata alle smorfie dei volti, senza accennare sorrisi. Li guardavo da quella minima distanza, non perché non mi sentissi parte del loro stesso mondo, ma perché forse in quel mondo facevo fatica a tenere quel benedetto passo per entrarci davvero. E lo facevo sempre... in metro... in macchina... passeggiando... o restando seduta sulla panchina che mi ero scelta come punto di osservazione. Mi passavano davanti storie, facce, profumi, espressioni. Indecifrabili scorci di esistenze a cui mi rapportavo sempre con la distanza di quel passo indietro. Nella vita non sai mai cosa ti succede, guardare gli altri vivere mentre le insicurezze ti si inghiottono ti porta ad un punto di rottura, un punto dal quale si esce con le ossa rotte. Mi sono ritrovata a camminare dapprima sulla stessa riga degli altri, poi un passo avanti: improvvisamente non avevo più tempo per guardare gli altri camminare.... improvvisamente avevo scelto la mia strada e da allora non ho più nemmeno tempo di guardare indietro. Letty Le rughe della vecchiaia...
Postato da Grazia01 il Martedì, 26 novembre @ 23:03:57 CET (635 letture)
 “Le rughe della vecchiaia formano le più belle scritture della vita, quelle sulle quali i bambini imparano a leggere i loro sogni.” Marc Levy Mi sono sentita spesso sola...
Postato da Grazia01 il Domenica, 24 novembre @ 21:43:04 CET (557 letture)
 Mi sono sentita spesso sola, anche in compagnia. Da bambina in certi momenti era come se sparissi, entravo nel mio mondo dove non c’erano ingiustizie, dove il cielo era blù intenso e grandi erano gli abbracci. La gente era buona e quando accadeva qualcosa di brutto, quando il male si palesava, era una “finzione”, chi moriva si rialzava e ritornava a vivere. Nel mio mondo di fantasia la resurrezione era una costante. Quando riemergevo alla realtà, richiamata perché dovevo mangiare o altro, rientravo mio malgrado al mondo dei più, alla vita di tutti. Ci sono bambini con lo sguardo adulto, altri che sembrano smarriti, io appartengo ad entrambe le categorie. Ho individuato nella fantasia quel luogo magico in cui rifugiarmi. Oggi non è più così idilliaco come un tempo e questo è perché io sono invecchiata e il mio mondo con me, ed è sempre più difficile illudermi, ma non demordo. Grazia I vecchi amici ...
Postato da Grazia01 il Domenica, 24 novembre @ 21:09:10 CET (770 letture)
 I vecchi amici cani hanno uno sguardo profondo di infinita consapevolezza. Conoscono ogni tuo gesto, ogni tua parola, anticipano le tue mosse. Sono insieme saggezza, dolcezza, bellezza. Indugio spesso con lo sguardo su coppie di vecchi padroni accompagnati da vecchi cani: procedono vicini, a passo lento. Guardandoli si capisce che stanno consumando una lunga convivenza d'amore.  Buona settimana Grazia La donna nella letteratura e nelle arti
Postato da Grazia01 il Sabato, 23 novembre @ 23:34:44 CET (869 letture)
 La donna nella letteratura e nelle arti Nel corso dei secoli, la donna è stata oggetto di diverse analisi e interpretazioni. Diciamo anzitutto che in tutte le culture è riconosciuto il ruolo della donna che crea cultura. Mentre in Occidente è stata vista per lungo tempo come soggetto dedito alla riproduzione, nella letteratura e nelle arti ha sempre svolto un ruolo importante. Una connotazione positiva assume nel Medioevo, un periodo dominato da una concezione rigida dell’etica, e nei più grandi poeti italiani. Pensiamo alla donna stilnovista, alla donna angelicata rappresentata dalla Beatrice di Dante. Da parte sua, la letteratura cortese (1100) è fondata sulla sublimazione della donna, esaltata come la più bella e la più nobile, un essere dotato di qualità interiori e di principi morali. Diversa invece la donna del Boccaccio non più divina, ma più naturale e umana. Il Romanticismo esalta la figura femminile, mentre nel Novecento i poeti assistono alla battaglia per i pari diritti femminili fino ad arrivare all’emancipazione giuridica. La donna è la profonda ispiratrice di quasi tutte le arti. Volti, sguardi, espressioni scandiscono e descrivono l’universo femminile attraverso la magia pittorica nel corso dei secoli, a partire dalla civiltà egizia e cretese, quando si comincia a scoprire il fascino e l’armonia della donna. Sono poi gli autori greci a fornirci i canoni estetici e filosofici della donna modernamente intesa. Essi passano dalla donna madre, generatrice di vita, alla vergine vestita e al nudo dell’Afrodite. Vesti fluenti ed espressione dignitosa raffigurano la donna nell'arte romana, mentre quella bizantina la ritrae raffinata. Oggetto di piacere negli affreschi pompeiani, si passa a una rappresentazione ieratica e mistica dell’immagine femminile, svuotata di ogni connotato sensuale ed erotico. Vengono infatti dipinte Madonne e Sante, tutte legate al loro ruolo salvifico. Il Cristianesimo e il Medioevo esprimono la bellezza nelle immagini sacre. La donna per eccellenza, Maria, è protagonista indiscussa in tutti i campi dell’arte fino ai tempi odierni. Emerge una figura femminile concepita nella sua dimensione sacrale e nel suo essere pensante, artefice della storia, con pari e talvolta superiore dignità rispetto all'uomo. La bellezza femminile risplende soprattutto dal Rinascimento al cubismo con le opere meravigliose di artisti quali Leonardo da Vinci, Raffaello, Tiziano, Botticelli, Perugino, El Greco, Manet, Renoir, Paul Gauguin, Dalì, Modigliani, Picasso. Sono opere di intensa e raffinata suggestione, che esaltano i canoni estetici, i sogni, le aspirazioni, la dimensione psicologica, inconscia ed onirica della donna e ne documentano l’evoluzione. Fonte Riflessioni.it L'invasione dei “poeti alieni”.
Postato da Grazia01 il Sabato, 23 novembre @ 21:13:35 CET (848 letture)
 L'invasione dei “poeti alieni”. Una indecente presunzione. E’ quella esibita da tanti che si autoproclamano “poeti” o “scrittori”. Tutti - scrive Montale - si sentono poeti. Una “massa sconfinata” di poeti. Nemmeno “un incendio universale” – aggiunge l’autore di Ossi di seppia - potrebbe far sparire “la torrenziale produzione poetica dei nostri giorni”. L’Italia è un popolo di “poeti”. Spuntano continuamente siti su internet che celebrano la saga di questi poeti. Il portiere del mio condominio mi assilla continuamente nel farmi leggere le sue “poesie”. Parole carpite e affastellate. Una grossolana, indecorosa, banale, insignificante scrittura. Una noia mortale. Un insulto alla lingua italiana, la quale “piange umiliata e offesa” di fronte a “tanta robaccia” di scritti spacciati per “poesia”. Penose trame di plastica, perverse e pseudo trasgressive, improbabili e ridicole. Un materiale orrendo, dove non devono mancare scene “hot”, erotiche, volgari, droga e alcol. Talora in cima alla classifica finiscono il trash, la mediocrità, il peggio. E’ la promozione - precisa Paolo Di Stefano - della “spazzatura gratuita”, della “schifezza”. Per dirla con Fantozzi, è “una boiata pazzesca”. E’ “L’invasione dei poeti alieni”- scrive La Capria. Il territorio della scrittura – aggiunge - è invaso da una folla di “alieni”, una “vera invasione barbarica”. Che cosa hanno a che fare con la letteratura? “Niente”. Da noi, la letteratura - quella vera - è “l’ultima ruota del carro”. Non viene “mai riconosciuta e promossa” per l’importanza che essa ha nello sviluppo dell’individuo e della società. L’invasione di questi “alieni” e la cattiva scrittura “immeschiniscono”. Si rimane “indignati e disgustati” dalla lettura di certi testi. Così non va bene. “Non va bene - sostiene con forza La Capria - non solo per “i veri poeti e scrittori, ma per la civiltà del nostro Paese”. Leggere taluni scritti - dichiarava già Virginia Woolf - “è cosa che mi irrita”, come di fronte a “un disgustoso studente universitario che si schiaccia i brufoli”. Una scrittura “indigesta”, che fa venire - osserva O’ Brien - “la bava in bocca”. Un materiale che fa male allo spirito, alla cultura e alla decenza. La poesia - ha sostenuto il premio Nobel Szymborka - “non è per tutti”. Essa tuttavia sembra appartenere alla terra di nessuno, aperta ad ogni incursione e vaniloquio. L’ingresso nella Rete è gratuito e tutto appare facile, accessibile, a portata di mano. Allora, giochiamo tutti a fare i “poeti”. “Poeti” dilettanti allo sbaraglio. Sul Web - ha affermato Pieluigi Battisti - “si legge di tutto, si veicolano messaggi deliranti, si vomitano malvagità, cattiverie, molestie, invidie, idiozie”. Si inculca il virus dell’odio e della violenza. Si scaricano frustrazioni e aggressività repressa Una pulsione distruttiva e autodistruttiva. La Rete - ha rilevato a sua volta Claudio Magris - sta diventando “una fissazione solipsistica e maniacale”. Una deriva del linguaggio e della volgarità, che produrrà “disastri sempre più gravi”. Molti autori invocano una nuova normativa e una nuova educazione. Un’opera grandiosa di bonifica. Che, visti i tempi, appare mera utopia. E che dire poi dei premi letterari, che crescono in ogni piccolo e sperduto borgo italiano? Essi sono una “vuota cerimonia”, inventati più per il turismo, i politici locali, la vanagloria o il narcisismo di persone frustrate che per il “vero poeta o scrittore”, più per “usare” la letteratura che per “onorarla”. I premi letterari - rileva Umberto Saba - “sono una crudeltà”. Infine, un breve cenno al fenomeno della compulsione a scrivere. Si tratta, sul piano clinico, di un impulso irrefrenabile che viene indicato con il termine “graforrea” o “grafomania”, cioè la frenesia “morbosa” a scrivere. E’ un bisogno che si manifesta negli stati di “mania” e “ipomania”, un eccitamento maniacale che è collegato ad “una verbosità insopprimibile”. Guido Brunetti  Un po' severo questo signore, certo non si può non rispettare il giudizio di Montale, ma i poeti "alieni" vogliono solo aprire la loro anima, non sono affetti da nessuna malattia, se non quella di voler comunicare quello che nel linguaggio comune non sanno esprimere. Buona domenica Grazia Tutti noi siamo un po' come libri
Postato da Grazia01 il Giovedì, 21 novembre @ 21:52:47 CET (732 letture)
 Tutti noi siamo un po' come libri che gli altri leggono. I più si fermano alle prime pagine altri le scorrono frettolosamente, qualcuno ci legge con attenzione … Nessuno però potrà mai andare oltre il libro e conoscere la nostra anima. A meno che per leggere non usi l’anima a sua volta. Margaret Mazzantini Un pensiero per i sardi colpiti dalla tragedia
Postato da Grazia01 il Martedì, 19 novembre @ 20:43:47 CET (2625 letture)
 Tutta la mia solidarietà a chi è stato colpito da questa ennesima tragedia, coraggio, so che i sardi sono un popolo tosto e rialzeranno la testa ben presto. Vi sono vicina e prego per voi. Grazia Sono così
Postato da Grazia01 il Domenica, 17 novembre @ 21:23:41 CET (887 letture)
 Sono così Sono così, sempre il cuore appeso. Da tempo ho passato il giro di boa non posso più cambiare e non voglio più sentire la paura, di quel che dicono gli altri. Ormai lascerò tutto scivolare, con tutto questo amore che ho da dare anche gli errori nascono del desiderio d'amare a volte anche da distrazioni ma mai, mai per cattiveria o per rancore. Quel che resta del mio tempo lo spenderò con puro sentimento diviso con chi mi accetti come sono. Per gli altri sarò sempre una frana ma non importa, ho una vita sola. L'anima mia è aperta e ancora vuol volare e non chiudersi in gabbia tra nuvole di rabbia. Grazia Ciao
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