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| Wednesday, February 26, 2020 - Network: [Magicamente.net - Storie e Poesie] | |||||
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Nati il 7 marzo
Postato da Grazia01 il Giovedì, 07 marzo @ 13:07:41 CET (1208 letture)
 Il 7 marzo del 1785 nacque a Milano Alessandro Manzoni. e il 7 marzo del 1869 nacque a Nantes il pittore Paul Émile Chabas, ecco alcuni dipinti del pittore ad accompagnare i brani del grande Manzoni  Dio non turba la gioia dei suoi, se non per preparare una cosa più grande.  Non sempre ciò che vien dopo è progresso.  Ma noi uomini siam in generale fatti così: ci rivoltiamo sdegnati e furiosi contro i mali mezzani, e ci curviamo in silenzio sotto gli estremi; sopportiamo, non rassegnati, ma stupidi, il colmo di ciò che da principio avevamo chiamato insopportabile. da "I promessi sposi"  E s'inoltrava in quell'età così critica, nella quale par che entri nell'animo quasi una potenza misteriosa, che solleva, adorna, rinvigorisce tutte l'inclinazioni, tutte l'idee, e qualche volta le trasforma, o le rivolge a un corso impreveduto. da "I promessi sposi"  L'uomo, fin che sta in questo mondo, è un infermo che si trova su un letto scomodo più o meno, e vede intorno a sé altri letti, ben rifatti al di fuori, piani, a livello: e si figura che ci si deve star benone. Ma se gli riesce di cambiare, appena stà accomodato nel nuovo, comincia, pigiando, a sentire, qui una lisca che lo punge, lì un bernoccolo che lo preme: siamo insomma, a un di presso, alla storia di prima.  L'Onda Come scorrea la calda sabbia lieve Per entro il cavo della mano in ozio Il cor sentì che il giorno era più breve E un'anzia repentina il cor massalse 5 Per l'apprezzar dell'umido equinozio 10 Che offusca l'oro delle spiagge salse Alla sabbia del tempo urna la mano Era clessidra il cor mio palpitante l'ombra crescente dogni stelo vano Quasi ombra d'ago in tacito quadrante. L'inganno
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 06 marzo @ 10:25:18 CET (1113 letture)
 La nostra vita collettiva, gli accadeva di pensare, è ridotta a un tale livello di barbarie da non avere uguali nel mondo. Il nostro è un paese dove i giudici vengono fatti saltare con la dinamite e si torturano i bambini sequestrati. Abbiamo avuto governi che hanno provocato il disastro economico, pur di assicurarsi la sopravvivenza, che hanno fatto dello Stato uno straccio e portato città e regioni al punto in cui la stessa idea di democrazia è diventata un inganno. Crediamo di esserci abituati piano piano e che tutto questo non ci faccia più effetto. Non è vero, non è così, la barbarie l'abbiamo ricacciata giù, nel profondo di ognuno di noi, l'abbiamo metabolizzata trasformandola in ansia, in aggressività, in paure irragionevoli. o, nel mio caso, in risentimento. Dovrei forse sentirmi in colpa per questo? Scrollò la testa leonina e, insieme, tutti quei fastidiosi pensieri. Mariangela Gualtieri
Postato da Grazia01 il Martedì, 05 marzo @ 22:54:21 CET (746 letture)
 Mariangela Gualtieri Quando non si può attingere a una cassetta degli attrezzi, quando mancano una laurea in lettere (una laurea tout court), nozioni di metrica, conoscenza approfondita delle figure retoriche, leggere poesia diventa un vero e proprio esercizio di libertà. Si apre un libro, ci si riempie dello spazio bianco in cui galleggiano quelle poche parole scelte e disposte secondo un ordine ben preciso, ci si libera delle catene temporali che tradizionalmente inchiodano l’occhio alla pagina piena della prosa e si decide, più o meno scientemente, di affidarsi a un linguaggio e a un sentire che si nutrono proprio di questo incontro. Capita nella vita che ci si imbatta in qualcuno o in qualcosa che si riconosce immediatamente come familiare. A me è capitato con la poesia di Mariangela Gualtieri: nata in terra romagnola, dopo una laurea in architettura, decide di dedicarsi alla parola recitata, fondando con Cesare Ronconi nel 1983 il Teatro della Valdoca, e alla parola in versi. Io mi sono innamorata dei suoi versi d’amore. L’ho incontrata per caso, durante uno dei miei giri in rete.  Mio dolce Sii dolce con me. Sii gentile. E’ breve il tempo che resta. Poi saremo scie luminosissime. E quanta nostalgia avremo dell’umano. Come ora ne abbiamo dell’infinità. Ma non avremo le mani. Non potremo fare carezze con le mani. E nemmeno guance da sfiorare leggere. Una nostalgia d’imperfetto ci gonfierà i fotoni lucenti. Sii dolce con me. Maneggiami con cura. Abbi la cautela dei cristalli con me e anche con te. Quello che siamo è prezioso più dell’opera blindata nei sotterranei e affettivo e fragile. La vita ha bisogno di un corpo per essere e tu sii dolce con ogni corpo. Tocca leggermente leggermente poggia il tuo piede e abbi cura di ogni meccanismo di volo di ogni guizzo e volteggio e maturazione e radice e scorrere d’acqua e scatto e becchettio e schiudersi o svanire di foglie fino al fenomeno della fioritura, fino al pezzo di carne sulla tavola che è corpo mangiabile per il mio ardore d’essere qui. Ringraziamo. Ogni tanto. Sia placido questo nostro esserci - questo essere corpi scelti per l’incastro dei compagni d’amore. nei libri. ...dolore
Postato da Grazia01 il Domenica, 03 marzo @ 13:01:42 CET (1278 letture)
 In un racconto di Antonio Tabucchì contenuto ne Il tempo invecchia in fretta, uno scrittore racconta del suo dolore alla schiena, un dolore fisico che, lo scopriamo leggendo, gli deriva dalle posture da lui assunte nello scrivere, di quanto queste incidano sì sulla sua colonna vertebrale, ma probabilmente sulla sua (e sulla nostra) esistenza. Un «malato di letteratura», lo definisce il suo medico, di una condizione che, come le posizioni che lui assume per scrivere, si confonde nell'intrico ingarbugliato dell'atto del suo scrivere e di quello del suo vivere. Verità del dolore e finzione della letteratura si mischiano dunque, come la realtà e le parole scritte per raccontare, e provocano e narrano quella sofferenza che, in fondo, è uno dei temi "classici" della letteratura. La scrittura è, ci pare dire Tabucchi, uno dei pochi e inevitabili modi di mettere le mani nella fragilità della condizione umana, là dove, Leopardi ce l'ha ben insegnato, il dolore è una delle sue parti costitutive. Forse quella stessa spina dorsale che lo scrittore del racconto tabucchiano non riesce a governare. L'uomo contemporaneo non ama molto che gli si ricordi questa fragilità. Lanciato sulla superficie della realtà e abbacinato dalla spettacolarizzazione di ogni proprio ambito, anche privatissimo, preferisce pensare che la morte e il dolore non lo riguardino, o comunque, quando questo accade, che il fastidioso inghippo debba essere risolto da medici, da stregoni, specialisti o da chi per loro. Ma l'arte continua a mettere le mani dentro questa materia fastidiosa, a ricordarci, come succedeva non molto tempo fa, che nascita, sofferenza, morte ci appartengono direttamente, che le vicende spesso dolorose dell'esistere tracciano, (sono la spina dorsale?) significano le nostre vite... Cuore e batticuore
Postato da Anonimo il Domenica, 03 marzo @ 09:12:48 CET (1527 letture)
 Cuore e batticuore L' orecchio appoggiato sul tuo petto dove il silenzio è più forte dei giardini abbandonati sento in profondità un cuore che batte due occhi chiusi abbassati una lacrima che scende la mia mano che cerca la tua vicina al mio petto. Tutto sembra fluire nell'infinito gioco del non farsi scoprire innamorati nella dilagante gioiosa voglia di vivere mentre si disperdono i segreti dell'anima ferita e sanguinante d'amore. Solo il silenzio viene rotto dal suono di una campana forse preludio di un giorno di festa. R. Chesini LA NOSTRA ERA
Postato da rosarossa il Domenica, 03 marzo @ 09:02:37 CET (1269 letture)
 LA NOSTRA ERA Se anche le meteore piovono sul capo senza che nessuno sappia niente, è perché hanno imparato dai nostri governanti che in quest’era tutto si può fare sulla terra. senza paura, senza alcun permesso; “ basta preservar le signorie”… Si può distruggere anche il mondo colpendo solo la povera gente. Rosarossa Lacrime
Postato da Letty il Domenica, 03 marzo @ 09:00:49 CET (1240 letture)
 Lacrime Si raccolgono lacrime dai miei occhi nei giorni impervi, nel grigio furore di questi miei pensieri, lungo quei confini che varco e che nessuno vede in quei ricordi che vanno e vengono, solitari e spietati... tu allunghi la mano e tenti di asciugarle ma io faccio sempre un fatidico passo indietro negandoti questo privilegio quelle lacrime per me son troppo preziose e non hanno ancora scelto in che mano andare. Letty Marzo in poesa
Postato da Grazia01 il Sabato, 02 marzo @ 21:48:41 CET (1338 letture)
     in poesia  Marzo è il mese da tutti chiamato pazzerello, proprio per i suoi cambiamenti... di umore. E' scherzoso come un giovane esuberante: sembra volersi divertire alle nostre spalle. Niente paura: c'è sentore di violette nell'aria: esse sono spuntate sulle prode dei fossi e il prato è costellato di margherite e di primule.  Proverbi e saggezza popolare Per San Benedetto la rondine sotto il tetto. Per l'Annunziata è finita l'invernata. Se Marzo non marzeggia, Aprile non verdeggia.  Gelo marzolino rattrista il contadino.  Quando canta il merlo siamo fuori dall'inverno.  Marzo sbirro e banderuola prende il verno per la gola.  Marzo molle, gran per tre zolle. Marzo asciutto gran da per tutto.  Fiorita di marzo di Ada Negri La fioritura vostra è troppo breve, o rosei peschi, o gracili albicocchi nudi sotto i bei petali di neve. Troppo rapido il passo con cui tocchi il suolo, e al tuo passar l'erba germoglia, o Primavera, o gioia de' miei occhi. Mentre io contemplo, ferma sulla soglia dell'orto, il pio miracolo dei fiori sbocciati sulle rame senza foglia, essi, ne' loro tenui colori, tremano già del vento alla carezza, volan per l'aria densa di languori; e se ne va così la tua bellezza, come una nube, e come un sogno muori, o fiorita di Marzo, o Giovinezza... Salvo
Postato da Grazia01 il Sabato, 02 marzo @ 13:32:31 CET (1498 letture)
 Aveva esposto 14 dipinti, e non ne rimase invenduto nemmeno uno. Se a quella mostra, allestita alla fine del 1981 dal mercante Paul Maenz in Lindenstrasse 20 a Colonia, il pittore italiano Salvo avesse presentato altre sue opere, avrebbe indubbiamente venduto anche quelle. Salvo, uno degli artisti nuovi, che da qualche anno ha riscoperto il gusto di dipingere con olio e pennello, ha reso concordi critici e mercanti su un punto: ha una spiccata personalità, ed è nato pittore. Ha inoltre una qualità rara sopporta bene e senza presunzione il successo. Altri pittori della sua generazione (è nato il 22 maggio del 1947 a Leonforte, nella provincia di Enna), che attualmente godono come lui di un vasto favore di critica e di mercato a livello internazionale, si considerano ormai definitivamente entrati nella storia dell'arte. Salvo, invece, si ritira in se stesso come un riccio. Non ama parlare del suo passato, sorride filosoficamente sul suo presente, ha ambizioni riposte per il futuro, ma con abilità dialettica nasconde molte cose di sé. Non ama l'autobiografia, non dice mai "io". Ha una bella famiglia, una giovane moglie e una figlia.  Salvo è ovviamente il diminutivo di Salvatore, ma il cognome rimane un mistero: lui sostiene che non è bello, ma che è facile scoprirlo sulla guida telefonica di Torino. Il nome per un artista ha una sua importanza d’immagine. Nonostante le indagini, comunque, il cognome di Salvo non è venuto fuori. Abita a Torino in una bella casa che non ha pretese di lusso a pochi passi dal Po. Lo studio in cui dipinge è nel salotto, dove abitualmente riceve gli amici. L'arredo è composto soprattutto da tanti libri. Parlare con lui, a volte, è disperante. Come definisce il suo modo di pensare? In tre parole che non ammettono replica: "Esercizio della critica". Cos'è per lui la perfezione? Non ha dubbi: «La veduta del cerchio perfetto, in cui tutti i punti sono veramente equidistanti fra loro». Perché ha dipinto una serie di tele dedicate' a San Giorgio? «È stato valido per centinaia di anni, spero che lo sia ancora per due mesi». Cosa significa per Salvo un dipinto divertente? «Che sia gradevole a vedersi. La gradevolezza è un concetto di difficile definizione, perché spesso una cosa gradevole, vista tutti i giorni, diventa sgradevole». E perché rifiuta il discorso autobiografico? «Dipende dal tipo di autobiografia. In qualche modo ciò che può essere mostrato, non deve essere detto». Salvo è venuto con la famiglia a Torino quando era giovanissimo. Forse, dieci, dodici anni. Si è fatto da solo, senza spinte. Ha iniziato bussando subito alla galleria giusta, quella del torinese Gian Enzo Sperone, che nel 1968 aveva nella sua scuderia bei nomi di artisti come Michelangelo Pistoletto, Mario Merz, Gilberto Zorio, Giovanni Anselmo e Alighiero Boetti. Alessandro Baricco
Postato da Grazia01 il Venerdì, 01 marzo @ 21:32:29 CET (1370 letture)
 Scrittore tra i più conosciuti e amati dai lettori di narrativa in Italia, Alessandro Baricco nasce a Torino il 25 gennaio del 1958. Si forma nella sua città sotto la guida di Gianni Vattimo, laureandosi in Filosofia con una tesi di Estetica e studia contemporaneamente al conservatorio dove si diploma in pianoforte. L'amore per la musica e per la letteratura, ispirano fin dall'inizio la sua attività di brillante saggista e di narratore.  Immagini di Giuseppe Dangelico, meglio conosciuto come Pino Daeni (Bari, 8 novembre 1939), pittore impressionista italiano.Dopo un periodo italiano, dal 1960 al 1979, durante il quale il suo lavoro è apparso in diverse importanti mostre, nel 1979 emigrò sotto il patrocinio della Galleria Borghi che gli ha dato la possibilità di presentare i suoi lavori a New York e Boston. Importante è la sua innovativa interpretazione dei piaceri semplici della vita. La sua capacità di catturare i movimenti e le espressioni dei suoi soggetti lo ha portato ad avere commissionati anche ritratti privati.  Tutto li stupiva: in segreto, anche la loro felicità. Alessandro Baricco  Disse che bisognava stare attenti quando si è giovani perché la luce in cui si abita da giovani sarà la luce in cui si vivrà per sempre.Così bisognava stare attenti alla cattiveria perché da giovani sembra un lusso che ti puoi permettere, ma la verità è un’altra, e cioè che la cattiveria è una luce fredda in cui ogni cosa perde colore, e lo perde per sempre. Tre volte all’alba  Mi ha detto che secondo lui la gente vive per anni e anni, ma in realtà è solo una piccola parte di quegli anni che vive davvero, e cioè negli anni in cui riesci a fare ciò per cui è nata. Allora, lì, è felice. Il resto del tempo è tempo che passa ad aspettare o a ricordare. Quando aspetti o ricordi, mi ha detto, non sei né triste né felice. Sembri triste, ma è solo che stai aspettando, o ricordando. Non è triste la gente che aspetta, e nemmeno quella che ricorda. Semplicemente è lontana. “Questa Storia”  Sarebbe tutto più semplice se non ti avessero inculcato questa storia del finire da qualche parte, se solo ti avessero insegnato, piuttosto, a essere felice rimanendo immobile. Tutte quelle storie sulla tua strada. Trovare la tua strada. Andare per la tua strada. Magari invece siamo fatti per vivere in una piazza, o in un giardino pubblico, fermi lì, a far passare la vita, magari siamo un crocicchio, il mondo ha bisogno che stiamo fermi, sarebbe un disastro se solo ce ne andassimo, a un certo punto, per la nostra strada, quale strada? Sono gli altri le strade, io sono una piazza, non porto in nessun posto, io sono un posto.  Lasciami andare a vedere il sogno, la velocità, il miracolo, non fermarmi con uno sguardo triste. Questa notte lasciami vivere laggiù sull’orlo del mondo, solo questa notte poi tornerò. Alessandro Baricco Buonanotte e buon fine settimana Notte
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 27 febbraio @ 20:52:09 CET (1585 letture)
 Notte Un sentimento sale dalla gola una lacrima si ferma fra le ciglia calda come un'emozione salata come il mare alchimia perfetta di passione splendente come una stella più preziosa di un diamante una vivida stilla radiosa testimonianza d'un amore che ferma per un attimo il tempo invade di luce ogni universo ammirata dagli astri e dalla luna che nella notte sorride fra le nubi. L'anima s'eleva fino al cielo cerca nei sogni rincorsi nel giorno, le immagini più intime che appaghino ora il suo riposo. Grazia Il 26 febbraio 1802 nacque Victor Hugo
Postato da Grazia01 il Martedì, 26 febbraio @ 21:50:08 CET (3195 letture)
 Victor Marie Hugo nacque a Besançon il 26 febbraio del 1802 e morì a Parigi il 22 maggio del 1885. E'stato un poeta e un grande drammaturgo francese, fi anche saggista, scrittore, aforista, artista visivo, statista e attivista per i diritti umani, considerato il padre del Romanticismo in Francia. Seppe tenersi lontano dai modelli malinconici e solitari che caratterizzavano i poeti del tempo, riuscendo ad accettare le vicissitudini non sempre felici della sua vita per farne esperienza esistenziale e cogliere i valori e le sfumature dell'animo umano. I suoi scritti giunsero a ricoprire tutti i generi letterari, dalla poesia lirica al dramma, dalla satira politica al romanzo storico e sociale, suscitando consensi in tutta Europa.  ... aveva un vecchio cappello la giacca logora . L' acqua gli passava attraverso le scarpe . E le stelle attraverso l' anima .  Faccio tutto ciò che posso Faccio tutto ciò che posso perché il mio amore non ti disturbi, ti guardo di nascosto, ti sorrido quando non mi vedi. Poso il mio sguardo e la mia anima ovunque vorrei posare i miei baci: sui tuoi capelli, sulla tua fronte, sui tuoi occhi, sulle tue labbra, ovunque le carezze abbiano libero accesso. Victor Hugo Vincitori e vinti
Postato da Grazia01 il Martedì, 26 febbraio @ 09:09:47 CET (1272 letture)
 Nessuno è vincitore amore mio nè vinto giace in quel palmo di terreno fragile e fluido ... a navigar l’amore non ancora imparato. Tinti Baldini  Hanno vinto tutti e il paese è ingovernabile Compleanno Casatea
Postato da Grazia01 il Martedì, 26 febbraio @ 08:53:45 CET (1489 letture)
 Oggi Casatea compie sette anni spero che con l'aiuto degli amici possa continuare a crescere perche, ricordati, Casatea è anche casa tua, se lo vuoi. Grazia Avere o essere?
Postato da Grazia01 il Lunedì, 25 febbraio @ 15:19:35 CET (3928 letture)
 L'importanza della differenza tra avere ed essere L'aut-aut tra avere ed essere non è un'alternativa che s’imponga al comune buon senso. Sembrerebbe che l'avere costituisca una normale funzione della nostra esistenza, nel senso che, per vivere, dobbiamo avere oggetti. Inoltre, dobbiamo avere cose per poterne godere. In una cultura nella quale la meta suprema sia l'avere - e anzi l'avere sempre più - e in cui sia possibile parlare di qualcuno come una persona che «vale un milione di dollari », come può esserci un'alternativa tra avere ed essere? Si direbbe, al contrario, che l'essenza vera dell'essere sia l'avere; che, se uno non ha nulla, non è nulla. Pure, i grandi Maestri di Vita hanno fatto proprio dell'aut-aut tra avere ed essere il nucleo centrale dei rispettivi sistemi.  Il Buddha insegna che, per giungere allo stadio supremo dello sviluppo umano, non dobbiamo aspirare ai possessi. E Gesù: «Perché chi vorrà salvare la sua vita, la perderà; ma chi avrà perduto la propria vita per me, colui la salverà. Infatti, che giova all'uomo l'aver guadagnato il mondo intero, se poi ha perduto o rovinato se stesso?» (Luca, IX, 24-25). Maestro Eckhart insegnava che non avere nulla e rendersi aperti e « vuoti ». fare cioè in modo che il proprio io non - ostacoli il cammino, costituisce la condizione per il raggiungimento di ricchezza e forza spirituali. Marx affermava che il lusso è un vizio esattamente come la povertà e che dovremmo proporci come meta quella di essere molto, non già di avere molto. (Mi riferisco qui al vero Marx, all'umanista radicale, non alla sua volgare contraffazione costituita dal «comunismo» sovietico.)  Per molti anni sono rimasto profondamente colpito da questa differenziazione, e sono andato alla ricerca dei suoi fondamenti empirici attraverso lo studio concreto di individui e gruppi con il metodo psicoanalitico; e quel che ho visto mi ha indotto alla conclusione che la differenza in questione, in una con quella tra amore per la vita e amore per la morte, costituisce il problema assolutamente fondamentale dell'esistenza; ancora, che i dati antropologici e psicoanalitici sembrano dimostrare che avere ed essere sono due modalità fondamentali dell'esperienza, il rispettivo vigore delle quali determina le differenze tra i caratteri degli individui e i vari tipi di carattere sociale. Neve!
Postato da rosarossa il Lunedì, 25 febbraio @ 10:46:39 CET (1397 letture)
 Neve! Romanticismo tenerezza desta il tuo candore eppure senza parlare, senza rumore sgombri l’aria di quanto trovi impuro, costringi nei nidi e nelle tane gli animali quando tutto è secondo il tuo volere nell’immenso scegli il posto che ti aggrada, dove aprire le tue grandi ali come ingenua colomba sulla terra riposi tutti dietro vetri ti ammiriamo in un rigoroso silenzio tombale. sei buona, cara, pensiamo che mai potresti fare danni. Eppur ne fai! Basta pensare quanti sciatori che muoiono da te sepolti e le valanghe. Rosarossa Nevica...
Postato da Grazia01 il Domenica, 24 febbraio @ 17:11:27 CET (901 letture)
 La neve pose una tovaglia silenziosa su tutto. Non si sente se non ciò che accade dentro casa. Mi avvolgo in una coperta e non penso neppure a pensare. Sento un piacere d’animale e vagamente penso, e m’addormento senza minor utilità di tutte le azioni del mondo. Fernando Pessoa  La neve è una poesia. Una poesia che cade dalle nuvole in fiocchi bianchi e leggeri. Questa poesia arriva dalle labbra del cielo, dalla mano di Dio. Ha un nome. Un nome di un candore smagliante. Neve. Italiano forse questo sonetto d'amore
Postato da Paolo il Venerdì, 22 febbraio @ 19:49:39 CET (1746 letture)
Linda Neill è una poetessa Sudafricana e vive a Johannesburg. Vive prossima alla wilderness che ama. Scrive poesie ispirate e permeate di natura: poems under nature, poesie sulla natura – le chiama lei - sia in Inglese che in Afrikaans. Qui è probabilmente alla sua prima traduzione Italiana, ma: che cosa volete, ha scritto un sonetto di fattura Italica e il minimo era che venisse riconosciuto lo sforzo. Ora ve lo proponiamo. Meno male che qualcuna s’ispira a Guinizzelli, per tacere di Dante: il Dolce Stil Novo non passa inosservato e all’altro capo del Mondo ha trovato una degna erede. Salutiamo con le sue stesse parole e buona lettura : Hello world.... Sawubona Hello from South Africa.  Il 21 febbraio nacquero...
Postato da Grazia01 il Giovedì, 21 febbraio @ 21:28:08 CET (1199 letture)
Ogni giorno nasce un artista Il 21 febbraio del 1907 nacque Wystan Hugh Auden, uno dei più grandi poeti inglesi, lo stesso giorno ma nel 1815 era nato a Lione il pittore Ernest Meissonier. Ecco qui alcuni dei loro "lavori"  Giocatori di carte Una sera che ero uscito a spasso Una sera che ero uscito a spasso, a spasso in Bristol Street, sul lastrico le folle erano campi di grano pronto per la mietitura. E lungo il fiume in piena udii un innamorato che cantava sotto un'arcata della ferrovia: "l'amore non ha fine". "Io ti amerò, mio caro, ti amerò finché la Cina e l'Africa s'incontrino e il fiume schizzi sopra la montagna e per la strada cantino i salmoni". "Io ti amerò finché l'oceano sia ripiegato e steso ad asciugare e vadano la sette stelle urlando come oche in giro per il cielo". "Come conigli correvano gli anni perché io tengo stretto fra le braccia il Fiore delle Età e il primo amore al mondo". Ma tutti gli orologi di città si misero a vibrare e rintoccare: "Oh, non lasciarti illudere dal Tempo, non puoi vincere il Tempo". "Nelle tane dell'Incubo, dove Giustizia è nuda, dall'ombra il Tempo vigila e tossisce se ha voglia di baciare". "Tra emicranie e in ansia vagamente la vita cola via e il Tempo avrà vinto la partita domani o ancora oggi". "In molte verdi valli si accumula la neve spaventosa; il Tempo spezza le danze intrecciate e dell'alteta lo stupendo tuffo". "Oh, immergi nell'acqua le tue mani, giù fino al polso immergile e guarda, guarda bene nel catino e chiediti che cosa hai perduto". "Nella credenza scricchiola il ghiacciaio, il deserto sospira dentro il letto e nella tazza la crepa dischiude un sentiero alla terra dei defunti". "Dove i barboni vincono bei soldi e il Gigante fa le moine a Jack e l'Angioletto è un nuovo Sacripante e Jill finisce giù lunga distesa". Non è mai notte
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 20 febbraio @ 20:10:30 CET (631 letture)
 Non è mai notte quando vedo il tuo volto; perciò ora a me non sembra che sia notte, nè che il bosco sia spopolato e solitario, perchè per me tu sei il mondo intero; chi potrà dunque dire che io sono sola se il mondo è qui a guardarmi? William Shakespeare SOGNI PERDUTI
Postato da rosarossa il Martedì, 19 febbraio @ 12:30:10 CET (1335 letture)
 SOGNI PERDUTI Su un raggio di luna volano i miei sogni in una notte incantata del mese d’agosto ansioso il mio sguardo li segue vagare confusi in un brulichio di stelle una bianca nuvola li cattura, li avvolge, li nasconde. Io che l’ho fatto nascere, cullati inutilmente carezzo il cuore in lacrime e lo consolo rassegnati; perduti, li hai, per sempre! Rosarossa Fabrizio De Andrè
Postato da Grazia01 il Lunedì, 18 febbraio @ 19:32:32 CET (1187 letture)
 Fabrizio De Andrè Oggi sarebbe il suo compleanno « De André non è stato mai di moda. E infatti la moda, effimera per definizione, passa. Le canzoni di Fabrizio restano » (Nicola Piovani) Fabrizio Cristiano De André nacque a Genova il 18 febbraio 1940 e morì a Milano l'11 gennaio 1999 Le sue canzoni sono poesie, o meglio le sue poesie sono proclamate in musica. Eccone alcune:  Disamistade Che ci fanno queste anime davanti alla chiesa questa gente divisa questa storia sospesa a misura di braccio a distanza di offesa che alla pace si pensa che la pace si sfiora due famiglie disarmate di sangue si schierano a resa e per tutti il dolore degli altri è dolore a metà si accontenta di cause leggere la guerra del cuore il lamento di un cane abbattuto da un'ombra di passo si soddisfa di brevi agonie sulla strada di casa uno scoppio di sangue un'assenza apparecchiata per cena e a ogni sparo di caccia all'intorno si domanda fortuna. Un sepalo...
Postato da Grazia01 il Lunedì, 18 febbraio @ 10:59:22 CET (1206 letture)
 Un sepalo, un petalo e una spina. In un comune mattino d’estate. Un fiasco di rugiada, un’ape o due. Una brezza, un frullo in mezzo agli alberi ed io sono una rosa! Emily Dickinson Biografia IL PRINCIPE
Postato da Grazia01 il Domenica, 17 febbraio @ 20:44:02 CET (752 letture)
 IL PRINCIPE Volevamo costruire assieme una casa bella e tutta nostra alta come un castello per guardare oltre i fiumi e i prati su boschi silenti. Tutto volevamo disimparare ciò che era piccolo e brutto, volevamo decorare con canti di gioia vicinanze e lontananze, le corone di felicità nei capelli. Ora ho costruito un castello su un'estrema e silenziosa altura; la mia nostalgia sta là e guarda fin alla noia, ed il giorno si fa grigio - principessa, dove sei rimasta? Ora affido a tutti i venti i miei canti arditi. Loro devono cercarti e trovarti e svelarti il dolore di cui soffre il mio cuore. Devono anche raccontarti di una seducente infinita felicità, devono baciarti e tormentarti e devono rubarti il sonno - principessa, quando tornerai? Hermann Hesse Biografia Certe notti...
Postato da Grazia01 il Domenica, 17 febbraio @ 20:19:52 CET (1266 letture)
 Certe notti si alza un vento freddo che sollevava la polvere e fa tremare i vetri delle finestre. Quegli spifferi mi sembrano sospiri di disperati che tentano di entrare, anime in pena che cercano scampo nelle stanze riscaldate: non per il freddo o per la fame, ma per trovare conforto nel contatto di esistenze concrete. Restano fuori, tremanti e impalpabili fino a quando il vento cessa e allora si adagiano spossati, come pensieri respinti, in fondo a vicoli scuri. Li sentirò ancora al prossimo temporale e prima o poi non saprò resistere e li lascerò entrare. Potrei imparare a condividere con loro la mia essenza, forse riuscirei a consolarli e a farmeli amici. Ho un po' paura, spero che il sereno mi lasci ancora del tempo, prima che le finestre tornino a parlarmi. Grazia Buona domenica
Postato da Grazia01 il Sabato, 16 febbraio @ 20:43:33 CET (1385 letture)
 Ancora una volta è scesa la sera, un po' speciale, è il sabato sera, appuntamenti e progetti, ravvivata atmosfera, qualcuno non esce, sta bene anche a casa, qualcuno è un po' triste ma poi si consola, basta un pensiero d'amore, qualsiasi tipo d'amore, una passione, un ricordo, una storia passata, una storia futura, una speranza, un sogno che la notte imminente promette splendente, l'amore di madre, l'amore di figli, e poi gli amici, la musica, l'arte, la mente in vacanza. Buonanotte amici di Casatea, che sia davvero bella e che la domenica sia proprio come la desiderate. Grazia Coprimi sole
Postato da moirac il Sabato, 16 febbraio @ 09:00:57 CET (1152 letture)
 Coprimi sole, per riscaldare il mio cuore, tu che sei la luce che risolleva l’anima, regala piccole e dolci emozioni come un piccolo bacio.. In simili giorni...
Postato da Grazia01 il Martedì, 12 febbraio @ 09:14:48 CET (742 letture)
 In simili giorni ogni disordine e turbamento dell'animo pare riflettersi nel mondo che ci circonda e deformarlo. Disagio e paura ci opprimono il cuore e ne cerchiamo e troviamo le supposte cause fuori di noi, vediamo il mondo mal disposto e ovunque ci scontriamo con degli ostacoli. Hermann Hesse L'uomo avido...
Postato da Grazia01 il Lunedì, 11 febbraio @ 21:55:23 CET (1700 letture)
 Egli non fu mai lieto in nessuna mattinata della sua vita, non ha mai fatto nulla di bene prima di mezzogiorno. Solo durante il pomeriggio si scaldava lentamente e diventava vivo, soltanto verso sera, nelle giornate buone, diventava fecondo, attivo, persino ardente e lieto. Per questo aveva bisogno di solitudine e indipendenza. Nessuno ha mai avuto bisogno più profondo di essere indipendente. Da giovane quando era ancora povero e faceva fatica a guadagnarsi il pane preferiva soffrire la fame e andare in giro stracciato pur di salvare un brano della sua indipendenza. Non si è mai venduto per denaro, non si è mai dato alle donne o ai potenti, e mille volte ha buttato via e rifiutato quello che secondo tutti sarebbe stato il suo bene. Capitò a lui ciò che capita a tutti, quel che cercava con ostinazione egli lo raggiunse ma più di quanto sia bene per l'uomo. Ciò che dal principio fu il suo sogno di felicità divenne in seguito il suo amaro destino. L'uomo avido di potere incontra la sua rovina nel potere, l'uomo bramoso di denaro nel denaro, e così il lupo si rovinò con l'indipendenza a meta egli la raggiunse e divenne sempre più indipendente, ma raggiunta la libertà s'accorse a un tratto che la sua libertà era morte, che era solo, che il mondo lo lasciava in pace, che gli uomini non lo riguardavano più né lui riguardava se stesso... Hermann Hesse "Il lupo della steppa" Biografia Ciao
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