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| Saturday, February 22, 2020 - Network: [Magicamente.net - Storie e Poesie] | |||||
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L'anima
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 14 novembre @ 09:23:44 CET (860 letture)
 L'anima La mia anima si alza come l'alba dal mio interno. Nuda e leggera. È come il mare agitato. Il mio cuore getta lontano da sé i frantumi dell'uomo e della Terra. Non mi attacco a ciò che si attacca a me poiché desidero raggiungere quello che oltrepassa le mie capacità. Khalil Gibran Biografia NELL'ANIMA LA TECA DELL'AMORE
Postato da rosarossa il Martedì, 13 novembre @ 19:47:23 CET (707 letture)
 NELL'ANIMA LA TECA DELL'AMORE Se l'alba del destino strappa brutalmente quell'amor che nasce dal profondo e l'anima lo lega al sentimento, recide nel nascere un tenero fiore che sogna di crescere vigoroso e sorridente per diramare nel cuore, affondando radici in quella vita che lo cura e lo ama per renderla felice. Anche se strappato e ferito nella teca dell'anima risiede amorevolmente custodito. C'è chi convinto afferma che qualche amore può essere peccato... e per intimidire la coscienza, e l'anima angosciare si aggiunge l'aggravante: " E' un peccato mortale! " Ma se tale peccato nell'anima terrei giuro che per " non perderlo e non cancellarlo"... Fino all'ultimo respiro; non mi confesserei!!! Rosarossa Un giudice
Postato da Grazia01 il Martedì, 13 novembre @ 10:43:34 CET (813 letture)
 Il giudice Selah Lively Immaginate di essere alto cinque piedi e due pollici e di aver cominciato come garzone droghiere finché, studiando legge di notte, siete riuscito a diventar procuratore. E immaginate che, a forza di zelo e di frequenza in chiesa, siate diventato l'uomo di Thomas Rhodes, quello che raccoglieva obbligazioni e ipoteche e rappresentava le vedove davanti alla Corte. E che nessuno smettesse di burlarsi della vostra statura, e deridervi per gli abiti e gli stivali lucidi. Infine voi diventate il Giudice. Ora Jefferson Howard e Kinsey Keene e Harmon Whitney e tutti i pezzi grossi che vi avevano schernito, sono costretti a stare in piedi davanti alla sbarra e pronunciare «Vostro Onore»- Be' non vi par naturale Che gliel'abbia fatta pagare? Lee Masters Un giudice Intervista a un suicida
Postato da Grazia01 il Lunedì, 12 novembre @ 13:21:05 CET (996 letture)
 Intervista a un suicida L’anima, quello che diciamo l’anima e non è che una fitta di rimorso, lenta deplorazione sull’ombra dell’addio mi rimbrottò dall’argine. Ero, come sempre, in ritardo e il funerale a mezza strada, la sua furia nera ben dentro il cuore del paese. Il posto: quello, non cambiato – con memoria di grilli e rane, di acquitrino e selva di campane sfatte - ora in polvere, in secco fango, ricettacolo di spettri di treni in manovra il pubblico macello discosto dal paese di quel tanto… Pensiero
Postato da Grazia01 il Lunedì, 12 novembre @ 10:56:40 CET (788 letture)
 Perché è così che ti frega, la vita. Ti piglia quando hai ancora l'anima addormentata e ti semina dentro un'immagine, o un odore, o un suono che poi non te lo togli più. E quella lì era la felicità. Lo scopri dopo, quand'è troppo tardi. E già sei, per sempre, un esule: a migliaia di chilometri da quell'immagine, da quel suono, da quell'odore. Alla deriva. Alessandro Baricco Poesie e pensieri con l'anima
Postato da Grazia01 il Domenica, 11 novembre @ 20:25:23 CET (1027 letture)
    in pensieri, poesie e immagini  L’anima è la più angosciante spia che un nemico possa mandare Emili Dickinson  L’anima libera è rara, ma quando la vedi la riconosci, soprattutto perché provi un senso di benessere quando gli sei vicino. Charles Bukowski L’anima aiuta il corpo e in certi momenti lo solleva. È l’unico uccello che sostenga la sua gabbia. Victor Hugo La storia nostra è storia della nostra anima; e storia dell’anima umana è la storia del mondo. Croce  Farò della mia anima uno scrigno di Kahlil Gibran Farò della mia anima uno scrigno per la tua anima, del mio cuore una dimora per la tua bellezza, del mio petto un sepolcro per le tue pene. Ti amerò come le praterie amano la primavera, e vivrò in te la vita di un fiore sotto i raggi del sole. Canterò il tuo nome come la valle canta l'eco delle campane; ascolterò il linguaggio della tua anima come la spiaggia ascolta la storia delle onde.  Perche' ti amo di Herman Hesse Perche' ti amo, di notte son venuto da te cosi' impetuoso e titubante e tu non me potrai piu' dimenticare l' anima tua son venuto a rubare. Ora lei e' mia - del tutto mi appartiene nel male e nel bene, dal mio impetuoso e ardito amare nessun angelo ti potra' salvare. Oggi nacque...ogni giorno nasce un artista
Postato da Grazia01 il Venerdì, 09 novembre @ 20:45:16 CET (989 letture)
Oggi, 9 novembre nacque Muhammad Iqbal, propongo alcune sue poesie con alcuni dipinti di Charles Demuth, artista statunitenze di cui anche per lui ricorre oggi l'anniversario della nascita.  Lo zefiro del mattino Vengo dal vasto mare, dalle cime de' monti, ma non conosco il luogo lontano dove sono nato. Al triste uccello porto messaggi di Primavera, in fondo al suo nido riverso gelsomini d'argento. Rotolo sopra l'erba, e allo stelo del tulipano m'avvinghio, e colori e profumi gli spremo nell'intimo seno; e, a che non si pieghi a mie carezze il suo gambo, soavissimo e lieve mi abbraccio al colle del fiore. E quando il Poeta lamenta il dolor dell'Amica alitando a fiotti, mi mescolo ai suoi melodiosi sospiri. Muhammad Iqbal  SIAMO STATI CREATI, MA NON FINITI Il desiderio gira a piedi nudi nella pancia dell'uomo, e bussa: desiderio di bere, di mangiare, di escreare una volta per tutte le chiavi nel burrone. Se ti chiudo la porta in faccia sono morto; se ti apro è la fame di come ti presenti - la tua forma, e questa porta fa parte della mia. Siamo stati creati, ma non finiti: la musica è perfettibile nella canna del flauto, ci vuole la falce e la lontananza e il desiderio di danzare sul suo piede.  PATRIA Patria sono un tuo paria città sono un tuo apolide strada sono una tua marchetta lampione sono una tua ombra corpo sono la tua ragione di esistere se questo si chiama esistenza io mi chiamo fuori. Peter Pan diceva che per volare serve un pensiero felice.
Postato da Grazia01 il Giovedì, 08 novembre @ 21:00:41 CET (935 letture)
 Dire “sono al settimo cielo” oppure “mi sento giù”, suggerisce inconfutabilmente l'idea che verso il cielo troviamo il benessere e al contrario verso terra la disperazione. L'idea mi porta alla mente il Paradiso e l'Inferno. Volare è sinonimo di libera gioia, infatti Peter Pan diceva che per volare serve un pensiero felice. Forse sono solo metafore linguistiche, eppure è vero che guardare la volta celeste ci produce un senso di appagamento. Cosa significa ritrovarsi, nei sogni, liberi di librare nell'aria senza impedimenti, fluttuando come fossimo nello spazio o volando come fossimo uccelli? Il volo nei sogni indica sicuramente senso di libertà che si è o no raggiunto nella vita reale o si sta per raggiungere. Riuscire a volare non trovando nessun ostacolo, al di sopra di case, mari, fiumi, montagne, è una sensazione fantastica, e indica, secondo la lettura dei sogni, che la nostra anima interiore sta facendo notevoli passi in avanti verso una consapevolezza più accentuata. Frank Drummer
Postato da Grazia01 il Martedì, 06 novembre @ 21:07:49 CET (807 letture)
 Frank Drummer Un matto Tu prova ad avere un mondo nel cuore e non riesci ad esprimerlo con le parole, e la luce del giorno si divide la piazza tra un villaggio che ride e te, lo scemo, che passa, e neppure la notte ti lascia da solo: gli altri sognan se stessi e tu sogni di loro E sì, anche tu andresti a cercare le parole sicure per farti ascoltare: per stupire mezz'ora basta un libro di storia, io cercai di imparare la Treccani a memoria, e dopo maiale, Majakowsky, malfatto, continuarono gli altri fino a leggermi matto. E senza sapere a chi dovessi la vita in un manicomio io l'ho restituita: qui sulla collina dormo malvolentieri eppure c'è luce ormai nei miei pensieri, qui nella penombra ora invento parole ma rimpiango una luce, la luce del sole. Le mie ossa regalano ancora alla vita: le regalano ancora erba fiorita. Ma la vita è rimasta nelle voci in sordina di chi ha perso lo scemo e lo piange in collina; di chi ancora bisbiglia con la stessa ironia "Una morte pietosa lo strappò alla pazzia". Lee Masters Antologia di Spoon River Tu, vita
Postato da moirac il Martedì, 06 novembre @ 20:48:29 CET (967 letture)
Tu, vita Tu che mi regali la gioia, che mi stringi l’emozione, fai apparire ogni cosa facile in ogni momento difficile….  8 euro
Postato da Grazia01 il Martedì, 06 novembre @ 17:37:15 CET (766 letture)
 “Mamma, quanto guadagni all’ora?” chiese un bambino a sua madre che tornava da lavoro. La madre con tono severo rispose: “Non seccarmi, sono molto stanca”. ”Ma mamma”, insisteva il bambino, “per favore dimmi quanto guadagni all’ora”. La madre allora gli disse: “8 euro per ora!” “Mamma, puoi prestarmi allora 4 euro ?”chiese il bambino. La madre si arrabbiò e rispose a suo figlio:”Allora era per questo che volevi sapere quanto guadagnassi? Vai a letto e non seccarmi bambino egoista”. Durante la notte, ripensando a ciò che era successo la madre cominciò a sentirsi in colpa. Probabilmente suo figlio aveva bisogno di quei soldi per comprare qualcosa di importante. Così andò nella camera del figlio e gli disse: ”ecco, qui ci sono i 4 euro che mi avevi chiesto”. “Grazie mamma” rispose il bambino. A questo punto prese degli altri soldi e disse: “Ora ho abbastanza soldi mamma. Ho 8 euro! Vuoi vendermi un’ora del tuo tempo?” Un po' di ...tenerezza
Postato da Grazia01 il Lunedì, 05 novembre @ 22:24:35 CET (1042 letture)
 Tenerezza La tenerezza è una rosa che non costa niente è senza spine profuma la vita riscalda le mente. E’ un sorriso, un abbraccio, una parola cordiale, è ascoltare condividere, è energia solidale. La tenerezza è la parte delicata dell'amore di desiderio e passione la sorella minore. E' sapere vedere della vita splendori è scoprirne i colori è gustarne i sapori. Al calar della sera di quella ho bisogno per veder la realtà velata in un sogno. Grazia > La collina
Postato da Grazia01 il Lunedì, 05 novembre @ 15:57:04 CET (881 letture)
 La collina Dove sono Elmer, Herman, Bert, Tom e Charley, l'abulico, l'atletico, il buffone, l'ubriacone, il rissoso? Tutti, tutti, dormono sulla collina. Uno trapassò in una febbre, uno fu arso nella miniera, uno fu ucciso in rissa, uno morì in prigione, uno cadde da un ponte lavorando per i suoi cari- tutti, tutti dormono, dormono, dormono sulla collina. Dove sono Ella, Kate, Mag, Edith e Lizzie, la tenera, la semplice, la vociona, l'orgogliosa, la felice? Tutte, tutte, dormono sulla collina. Una morì di un parto illecito, una di amore contrastato, una sotto le mani di un bruto in un bordello, una di orgoglio spezzato, mentre anelava al suo ideale, una inseguendo la vita, lontano, in Londra e Parigi, ma fu riportata nel piccolo spazio con Ella, con Kate, con Mag- tutte, tutte dormono, dormono, dormono sulla collina. Dove sono lo zio Isaac e la zia Emily, e il vecchio Towny Kincaid e Sevigne Houghton, e il maggiore Walker che aveva conosciuto uomini venerabili della rivoluzione? Tutti, tutti, dormono sulla collina. Li riportarono, figlioli morti, dalla guerra, e figlie infrante dalla vita, e i loro bimbi orfani, piangenti- tutti, tutti dormono, dormono, dormono sulla collina. Dov'è quel vecchio suonatore Jones Che giocò con la vita per tutti i novant'anni, fronteggiando il nevischio a petto nudo, bevendo, facendo chiasso, non pensando né a moglie né a parenti, né al denaro, né all'amore, né al cielo? Eccolo! Ciancia delle fritture di tanti anni fa, delle corse di tanti anni fa nel boschetto di Clary, di ciò che Abe Lincoln disse una volta a Springfield. Lee Masters Antologia di Spoon River L'ORGOGLIO DEL VENTO
Postato da rosarossa il Lunedì, 05 novembre @ 15:42:06 CET (890 letture)
 L'ORGOGLIO DEL VENTO Vento che con audacia deciso e prepotente ovunque passi ferisci e distruggi quanto incontri. Irrompi fra le nuvole nel cielo mentre calme passeggiano, s' anneriscono si gonfiano e la pioggia promettono con zelo. Senza pietà le abbatti,infrangi, distruggi, spingendole, in angoli sconosciuti poi accantoni. Finita la lotta ritorna il sereno; un pallido sole spia facendo capolino, il vento calma la sua furente ira e si riposa. Tutto intorno tace! Mostra i suoi muscoli per incutere paura soddisfatto e sorridente facendo l'occhiolino, guarda la natura piegata e ferita, Poi impettito spavaldo e spaccone, dice: Di tutto e tutti sono io il più forte, sono io il padrone! Rosarossa Vento di ... poesia
Postato da Grazia01 il Domenica, 04 novembre @ 22:42:00 CET (847 letture)
Poesie nel...vento  Se riveli al vento i tuoi segreti, non devi poi rimproverare al vento di rivelarli agli alberi Gibran  IL VENTO NELL'ISOLA Il vento è un cavallo: senti come corre per il mare, per il cielo. Vuol portarmí via: senti come percorre il mondo per portarmi lontano. Nascondimi, tra le tue braccia per questa notte sola, mentre la pioggia rompe contro il mare e la terra la sua bocca innumerevole. Senti come il vento mi chiama galoppando per portarmi lontano. Con la tua fronte sulla mia fronte, con la tua bocca sulla mia bocca, legati i nostri corpi all'amore che ci brucia, lascia che il vento passi senza che possa portarmi via. Lascia che il vento corra coronato di spuma, che mi chiami e mi cerchi galoppando nell'ombra, mentre, sommerso sotto i tuoi grandi occhi, per questa notte sola riposero, amor mio. Pablo Neruda Ernest Hyde
Postato da Grazia01 il Sabato, 03 novembre @ 22:36:50 CET (935 letture)
 Ernest Hyde La mia mente era uno specchio: vedeva ciò che vedeva, sapeva ciò che sapeva. In gioventù la mia mente era solo uno specchio in un vagone èhe correva veloce, afferrando e perdendo frammenti di paesaggio. Poi con il tempo grandi graffi solcarono lo specchio, lasciando che il mondo esterno penetrasse, e il mio io più segreto vi affiorasse, Poiché questa è la nascita dell'anima nel dolore, una nascita con vincite e perdite. La mente vede il mondo come cosa a sé, e l'anima unisce il mondo al proprio io. Uno specchio graffiato non riflette immagine - e questo è il silenzio della saggezza. Da Antologia di Spoon River Edgar Lee Masters Cara Luna, da quando abbiamo posato il piede
Postato da Grazia01 il Sabato, 03 novembre @ 17:12:01 CET (840 letture)
 Cara Luna, da quando abbiamo posato il piede Cara Luna, da quando abbiamo posato il piede su di te sei diventata ancora più misteriosa e lontana e noi ti amiamo ancor più, noi che oggi sappiamo che un giorno tornerà la vita su di te (perché ho scritto "tornerà"?), che sarai un giorno ricoperta di verde e saremo noi umani a fare questo, noi accusati ora di inquinare, di avvelenare la terra noi salveremo la terra e salveremo la luna, con quanta nostalgia ripenseremo allora a quando eri senza vita, a quando eri bianca e povera, e a come eri bella, a quando ancora non ti avevamo colonizzato e ti guardavamo solo da lontano. Claudio Damiani Da Il fico della fortezza (Fazi, 2012) Il passato...
Postato da Grazia01 il Venerdì, 02 novembre @ 17:21:32 CET (592 letture)
 Io non voglio cancellare il mio passato, perché nel bene o nel male mi ha reso quello che sono oggi. Anzi ringrazio chi mi ha fatto scoprire l’amore e il dolore, chi mi ha amato e mi ha usato, chi mi ha detto ti voglio bene credendoci e chi invece l’ha fatto solo per i suoi sporchi comodi. Io ringrazio me stesso per aver trovato sempre la forza di rialzarmi e andare avanti, sempre. Oscar Wilde  Ci sarà sempre una penna per scrivere il futuro ma non ci sarà mai una gomma per cancellare il passato... NO AL PIANTO SI A UNA PRECE
Postato da rosarossa il Venerdì, 02 novembre @ 16:02:08 CET (770 letture)
 NO AL PIANTO SI A UNA PRECE No, alle lacrime no al dolore, ma solamente una preghiera e un fiore. Chi ci lascia per andar nell'aldilà, Rinasce in un mondo assai migliore! Nell'eternità. Rosarossa Un cero e una canzone
Postato da Grazia01 il Venerdì, 02 novembre @ 08:53:12 CET (958 letture)
In questa giornata dedicata ai defunti, un pensiero e una preghiera a tutti i nostri cari che ci hanno lasciato, ricordandoli nei loro momenti migliori, così ...come immaginiamo di poterli rivedere un giorno...  Una canzone di De Andrè che ritengo adatta a questo giorno Inverno Sale la nebbia sui prati bianchi come un cipresso nei camposanti un campanile che non sembra vero segna il confine fra la terra e il cielo. Ma tu che vai, ma tu rimani vedrai la neve se ne andrà domani rifioriranno le gioie passate col vento caldo di un'altra estate. Anche la luce sembra morire nell'ombra incerta di un divenire dove anche l'alba diventa sera e i volti sembrano teschi di cera. Ma tu che vai, ma tu rimani anche la neve morirà domani l'amore ancora ci passerà vicino nella stagione del biancospino. La terra stanca sotto la neve dorme il silenzio di un sonno greve l'inverno raccoglie la sua fatica di mille secoli, da un'alba antica. Ma tu che stai, perché rimani? Un altro inverno tornerà domani cadrà altra neve a consolare i campi cadrà altra neve sui camposanti. Oggi 1° novembre nacque Antonio Canova
Postato da Grazia01 il Giovedì, 01 novembre @ 16:56:27 CET (1065 letture)
 Antonio Canova, autoritratto; Gipsoteca canoviana di Possagno Antonio Canova, nato a Possagno il 1º novembre 1757 e morto a Venezia il 13 ottobre 1822, è stato il maggior artista italiano ad aver partecipato alla vicenda del neoclassicismo ed è anche l’ultimo grande artista italiano di livello europeo. Dopo di lui, per tutto il corso del XIX secolo, l’Italia ha svolto un ruolo molto marginale e periferico nell’ambito della formulazione delle nuove teorie e pratiche artistiche.  Ninfea dormiente - Londra, Victoria and Albert Museum 1820-24 Formatosi in ambiente veneziano, le sue prime opere rivelano la influenza dello scultore barocco del Seicento Gian Lorenzo Bernini. Trasferitosi a Roma, partecipò al clima cosmopolita della capitale in cui si incontravano i maggiori protagonisti dell’arte neoclassica. A Roma svolse la maggior parte della sua attività, raggiungendo una fama immensa. Canzone dell'amore perduto
Postato da Grazia01 il Giovedì, 01 novembre @ 11:06:30 CET (2349 letture)
Fabrizio De Andre è uno dei miei cantautori preferiti, anche se definirlo in questo modo è riduttivo, lui era un poeta, e molti dei suoi testi erano ricostruiti da vecchie ballate o da testi antichi che lui cercava ed elaborava con passione. Vi propongo la "Canzone dell'amore perduto", parecchi altri cantanti hanno interpretato in modo pregevole questa canzone, ma è la voce di Faber che rende davvero particolare questa melodia dolcissima. Ed ecco il testo di “Canzone dell’amore perduto” di Fabrizio De Andrè: Ricordi sbocciavano le viole con le nostre parole: "non ci lasceremo mai, mai e poi mai" Vorrei dirti, ora, le stesse cose ma come fan presto, amore, ad appassire le rose così per noi. L'amore che strappa i capelli é perduto ormai. Non resta che qualche svogliata carezza e un po' di tenerezza. E quando ti troverai in mano quei fiori appassiti al sole di un aprile ormai lontano li rimpiangerai. Ma sarà la prima che incontri per strada, che tu coprirai d'oro per un bacio mai dato, per un amore nuovo E sarà la prima che incontri per strada, che tu coprirai d'oro per un bacio mai dato, per un amore nuovo. Piove su Halloween
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 31 ottobre @ 21:10:58 CET (813 letture)
 Qui a Milano piove, piove, sapessi come piove…piove sulla Madonnina in restauro, piove sui grattacieli, piove sui vicoli bui, piove sulle panchine dei giardini, piove sui giochi dei bambini, e piove sulle zucche accese, piove sui cappelli a punta delle streghe, piove sugli scherzetti e i dolcetti, piove sulle finte ragnatele e anche su quelle vere. Piove anche al Meazza...Davvero una notte da stregazza Buona notte di Halloween e speriamo che non diventi "la notte alluvionata".  Grazia Moreta Polo
Postato da Paolo il Mercoledì, 31 ottobre @ 13:25:49 CET (5942 letture)
“I love you as I love my family, as I love our unborn children, as I love what I love most in the world [..] Always remember”  Dal film ‘Per chi suona la campana’. Di libertà non ce n’era neanche l’ombra, anche se nel sostantivo richiamano lo stato privo di un monarca. Quanto all’aggettivo: senza dubbio, l’acqua aveva un suo ruolo determinante. Dalla terra, però, arrivò il loro padrone definitivo e totale. Nella loro storia, ebbero un popolo dedito all’avventura del commercio; rischiando sempre di trovarsi in mezzo ad avventure più grandi di loro. Erano le repubbliche marinare. Monastero di Santa Chiara - Napoli
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 31 ottobre @ 13:21:25 CET (1409 letture)
Monastero di Santa Chiara  Chiesa di Santa Chiara, interno La cittadella monastica di Santa Chiara fu costruita, dal 1309 al 1343, per volere del re Roberto d'Angiò e della moglie Sancia di Maiorca per l'ordine francescano. La chiesa si presenta a navata unica rettangolare con cappelle laterali aperte da archi. Nel corso del Seicento il volto della basilica trecentesca mutò radicalmente per gli adeguamenti barocchi in stucchi, mar- mi, intagli lignei dorati, tele: decori preziosi andati irrimediabilmente distrutti nel bombardamento del 1943. Il restauro, terminato nel 1953, restituisce all'edificio l'aspetto gotico, più severo di quanto doveva essere in origine ma alquanto suggestivo, con le arche tombali dei reali angioini poste sulla parete rettilinea dell'abside. Questi sepolcri furono realizzati da Tino da Camaino e Giovanni Pacio Bertini per Roberto d'Angiò, Maria di Valois e Carlo di Calabria TENEBROSA CRISI SOLO IL SOGNO SORRIDE
Postato da rosarossa il Martedì, 30 ottobre @ 17:53:09 CET (840 letture)
 TENEBROSA CRISI SOLO IL SOGNO SORRIDE Politici incapaci, crisi, orrori; cruenti scontri, catastrofi inaudite! Abbiamo eletto, illustri personaggi altolocati scopriamo adesso che al governo abbiamo solo ladri! Devastano, scompigliano inducono in affanno, siamo smarriti e disorientati. Da questo caos io ne voglio uscire; Il seme del male come gramigna cresce e tutto intorno infesta, s’avvinghia, s’infittisce e stringe al punto di lasciare storditi e senza fiato. In lontananza vedo solo buio, speranze vane, vedo giovani tristi da tempo condannati a tasche vuote… e riposi forzati… Io controcorrente voglio andare; l'unica cosa che di bello mi resta e posso fare: è solo il sogno! Dimentico tutto, comincio a sognare...Sogno un lembo di cielo stellato per costruire una casa di luce col tetto d'argento e puntini dorati. Con le pareti in puro cristallo e tutto intorno affreschi pregiati.. Prender per mano una splendida fata adagiarla su morbida seta, di rubini e diamanti brillantata e contemplarla a lungo, felice sorridente e innamorata. Vivere abbracciato a lei sempre contento senza immaginare mai, un triste abbandono, un tradimento. Questa è la vita mia sempre sognata. Vi sembra troppo? Forse ho esagerato, ma nel sogno l’ho già realizzato. Rosarossa Non mi interessa alcuna società ideale
Postato da Grazia01 il Martedì, 30 ottobre @ 12:56:56 CET (742 letture)
 Non mi interessa alcuna società ideale. Per favore lasciate perdere questo sogno: ha creato un grande incubo nel mondo. Ricordate che ormai da un punto di vista politico niente può più accadere. La politica è morta. Qualsiasi cosa votiate, a destra o a sinistra, fatelo senza illusioni. Bisogna che rinunciate all'idea che un sistema politico possa essere il salvatore. Nessun sistema può essere il salvatore - comuni-smo, fascismo, gandhismo. Nessuna società può salvarvi e nessuna società può essere una società ideale. E non ci sono salvatori - Cristo, Krishna o Rama. Dovete soltanto abbandonare questa idea insensata che vi portate dentro: di essere in colpa, di essere dei peccatori. Impiegate tutta la vostra energia nella danza, nella celebrazione. Allora siete ideali nel qui e ora - non dovete diventare ideali. L'ideologia in quanto tale ha perso la propria verità. Di fatto non ha mai avuto in sé alcuna verità. E anche il potere di persuasione se n'è andato. Poche menti seriose credono ancora che si possa fissare un modello da imitare, e che mediante l'ingegneria sociale si possa ottenere una nuova utopia di armonia sociale. Noi stiamo vivendo nell' era della libertà assoluta. Siamo giunti a piena maturità. L'umanità non è più infantile, è maturata. Viviamo in un periodo davvero socratico, poiché la gente si sta interrogando su tutte le tematiche importanti della vita. Non cominciate a ricercare e bramare un qualsiasi futuro ideale o un'idea o una perfezione. Abbandonate ogni ideale e vivete qui e ora. La mia comunità non sarà una società ideale. La mia comunità sarà la comune del qui e ora. Osho Ogni giorno nasce un artista... 30 ottobre
Postato da Grazia01 il Lunedì, 29 ottobre @ 20:05:09 CET (819 letture)
Ogni giorno nasce un artista...30 ottobre  Alfred Sisley nasce a Parigi il 30 ottobre del 1839, da genitori inglesi; suo padre, un uomo d'affari, tenta di avviarlo agli studi commerciali a Londra, ma deve arrendersi di fronte alla sua ferma volonta' di dedicarsi alla pittura. L’amore addormentato Là riposava l’Amore, e sulla sua guancia in fiore divampava il colore di una mela brillante. Io vidi, entrando sotto la fitta boscaglia il suo arco e la faretra appesi al fogliame. Dormiva su mucchi di rose dai calici profumati. La forma di un sorriso gli apriva pigramente la bocca e giovani api venivano a raccogliere il miele dalle sue vermiglie labbra. ANDRÉ CHÉNIER André Chénier nasce il 30 ottobre 1762 e muore nel 1794  Alfred Sisley I PASSI Nati dal mio silenzio, posati santamente, lentamente, i tuoi passi procedono al mio letto di veglia muti e gelidi. Persona pura, ombra divina, come dolci i passi che trattieni. O iddii, quali indovino i doni che mi attendono sopra quei piedi nudi! Se da protese labbra, per' acquietarlo, all'ospite dei miei sogni prepari d'un bacio il nutrimento, non affrettarlo il gesto tenero, dolcezza di essere e non essere: io vissi dell'attesa di te, il mio lento cuore non era che i tuoi passi. PAUL VALÉRY Paul Valéry, nasce il 30 ottobre 1871 e muore nel 1945, scrittore, poeta e aforista francese Lizzie, la prima top model che fece i conti con l'eccesso
Postato da Grazia01 il Domenica, 28 ottobre @ 19:47:06 CET (1001 letture)
Lizzie, la prima top model che fece i conti con l'eccesso Di umili origini, fu modella, pittrice e poetessa. Capelli rossi, carnagione candida, occhi dorati, divenne prima amante e poi moglie di Dante Gabriel Rossetti. Morì per overdose a 33 anni.  Lizzie Siddal ritratta da John Everett Millais in Ophelia (1852) In una lettera, usando la penna come un pennello, un preraffaellita minore la ritrae «nella piccola camera da letto al piano di sopra con la finestra dai vetri piombati e la massa dei suoi bellissimi capelli d'un rosso acceso dopo che si tolse il copricapo; portava i capelli legati alla bell'e meglio, così ricadevano in morbide e pesanti onde. Era come se una sfumatura rosa giacesse sotto la pelle bianca, producendo un rosa più morbido e delicato. I suoi occhi erano marrone dorato - color agata, questa è l'unica parola che mi sovviene per descriverli - e meravigliosamente luminosi, come si ritrovano nei disegni di Gabriel e nell'immagine che lei ha di se stessa. Le palpebre erano basse, ma senza apatia o sopore, e avevano la peculiarità di coprire appena la luce dei suoi occhi quando guardava in basso». Lei è Elizabeth Eleanor Siddal, per gli amici Lizzie, o Lizzy: pittrice, poetessa, soprattutto modella di pittori - se non, dirittura, la prima delle top model- al tempo in cui non c'erano ancora servizi fotografici né sfilate di moda. Quanto a “Gabriel”si tratta di Dante Gabriel Rossetti, figlio carbonaro e dantista italiano Gabriele Rossetti e di Frances Polidori, figlia di Gaetano Polidori, segretario di Vittorio Alfieri, e sorella di Iohn, medico di Lord Byron e autore della prima storia di vampiri. Dante Rossetti è soprattutto il caposcuola dei pittori preraffaelliti, che nell'Inghilterra della Regina Vittoria, alla metà del secolo XIX, si propongono di rifare il mondo dell'arte dalle fondamenta. Come i romantici prima di loro, o meglio come i danteschi Fedeli d'Amore prima di tutti quanti, è con la retorica della passione amorosa e con la bella calligrafia delle loro tele iperrealiste d'ambientazione medievale chic che i preraffaelliti, artisti allegorici e mélo, mai banali, per metà arte figurativa, per metà letteratura, muovono all'assalto delle idee di bellezza che giudicano superate. Lizzie è la loro icona. Sogno di madre
Postato da Grazia01 il Sabato, 27 ottobre @ 19:13:17 CEST (668 letture)
 Sogno di madre Sogno di madre è il tiepido tappeto, il nido di bambagia ove i bimbi acquattati come leggiadri uccelli a dondolo sui rami dormono dolce sonno di candide visioni Arthur Rimbaud Ciao
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