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| Thursday, October 01, 2020 - Network: [Magicamente.net - Storie e Poesie] [Quiz Arena - L'app dei quiz online] | |||||
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coppermine
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Candido, o l'ottimismo, Voltaire
Postato da Grazia01 il Lunedì, 10 settembre @ 11:49:44 CEST (1037 letture)
 Candido, o l'ottimismo (Candide, ou l’Optimisme in francese), talvolta Candido, ovvero l'ottimismo, spesso contratto in Candido, è un racconto filosofico di Voltaire che mira a confutare le dottrine ottimistiche quale quella leibniziana. Lo scrittore francese fu stimolato sicuramente dal terremoto di Lisbona del 1755 che distrusse la città, mietendo molte vittime. Voltaire scrisse prima un poema sul cataclisma (1756) e successivamente redasse il Candido (1759). Voltaire scrive il Candido in un periodo successivo a numerose persecuzioni nei suoi confronti che l’hanno portato sulla via di una visione disincantata del mondo. Nonostante la presa d’atto dell’esistenza del male, non risulta, comunque, che Voltaire nel Candido esalti il pessimismo, quanto si limiti a stigmatizzare la pretesa di "vivere nel migliore dei mondi possibili", precetto su cui Leibniz montò il cardine della propria filosofia. Non a caso l'illuminista francese incarna nella figura del precettore Pangloss il filosofo tedesco, intento ad istruire il giovane Candido a vedere il mondo che lo circonda con ottimismo, sebbene si succedano in continuazione controversie e disavventure. È citato anche da Leonardo Sciascia nel romanzo Candido, ovvero un sogno fatto in Sicilia del 1977. La vicenda di Candido è stata musicata dal compositore americano Leonard Bernstein nell'operetta Candide.  Viveva in quei pressi un derviscio famosissimo, che aveva fama d'essere il maggior filosofo di Turchia. Andarono a consultarlo. Pangloss prese la parola, e disse: "Maestro, siam venuti a pregarvi che ci spieghiate perché sia stato creato un animale così bizzarro com'è l'uomo." "Ma di che ti vai a impicciare?" disse il derviscio; "che te ne importa?" "Ma, padre mio reverendo," osservò Candido, "v'è pur nel mondo una quantità spaventosa di mali." "E che diavolo importano," rispose il derviscio, "i mali ed i beni? Quando Sua Altezza spedisce una nave in Egitto, si da ella forse pensiero se i topi che sono nella stiva stanno comodi o no?" "E allora che dobbiamo fare?" domandò Pangloss. "Tacere", rispose il derviscio. "Io m'ero illuso" riprese Pangloss, "di poter ragionare un pochino con voi delle cause e degli effetti, del migliore dei mondi possibili, dell'origine del male, della natura dell'anima e dell'armonia prestabilita." A questo il derviscio sbatté loro l'uscio in faccia. Clemens Maria Brentano- 9 settembre 1778
Postato da Grazia01 il Domenica, 09 settembre @ 20:55:18 CEST (865 letture)
 Non odi come le fonti mormorano Non odi come le fonti mormorano, come stride il grillo non odi? Silenzio, silenzio, stiamo in ascolto, beato chi muore immerso nei sogni. Beato chi si culla sulle nuvole, la luna gli canta la ninnananna, come beato spiccherà il volo a chi il sogno muove l'ala, e nell'azzurra distesa del cielo astri come fiori coglie: dormi, sogna, vola, presto ti sveglierò, colmo di gioie. Clemens Maria Brentano "La follia è la sorella sfortunata della poesia". Poeta tedesco nacque a Ehrenbreitstein s. Reno il 9 settembre 177 8 e motì a Aschaffenburg nel 1842. Di padre italiano e di madre tedesca, studiò a Halle e a Jena, dove strinse amicizia con i romantici L. Tieck e F. Schlegel. In questo periodo pubblicò una commedia satirica (Gustav Wasa, 1800) e un romanzo (Godwi, 2 voll., 1801-1802) che già rivela il suo talento lirico. Dopo un tempestoso amore per Sophie Mereau (che, da lui sposata nel 1803, morì nel 1806) iniziò la Chronika eines fahrenden Schülers (1802) e un poema, le Romanzen vom Rosenkranz (1810), che rimase frammentario. Insieme con l'amico e cognato A. von Arnim partecipò alla polemica letteraria romantica, e pubblicò la celebre raccolta di canti popolari Des Knaben Wunderhorn (1806). Nella sua folta produzione fiabesca, di qualità ineguale e talora contaminata con fonti diverse (tra cui il Basile), spiccano Die Geschichte vom braven Kasperl und vom schönen Annerl (1817); Gockel, Hinkel und Gackeleia (1838); delizioso e tragico, qui, il poetico motivo della Loreley, da lui inventato e da altri ripreso. Ritiratosi in una sua proprietà in Boemia, scrisse ancora il dramma Die Gründung Prags; convertitosi al cattolicesimo, visse dal 1818 al 1824 presso la monaca veggente Katharina Emmerich, celebrando la Passione di Cristo e la vita di Maria (Das bittere Leiden unseres Herrn Jesu Christi, 1833). Le persone...
Postato da Grazia01 il Domenica, 09 settembre @ 08:05:14 CEST (945 letture)
 E' bello leggere le persone. Quelli tutti uguali cercano di sembrare diversi, i diversi tentano di sembrare uguali. I liberi se ne fregano. Ogni ruga una riga, ogni smorfia un epigramma, ogni sbadiglio un aforisma scontato. Le persone sono una biblioteca pubblica. E non lo sanno... A. G. Pinketts Il pensiero del giorno
Postato da Grazia01 il Sabato, 08 settembre @ 20:32:12 CEST (1099 letture)
 Quanto più lontano stanno dagli occhi, tanto più vicini al cuore sono i sentimenti che cerchiamo di soffocare e dimenticare P.Coelho  Buona domenica Grazia Oggi 6 settembre nacque Gaio Fratini
Postato da Grazia01 il Giovedì, 06 settembre @ 20:10:51 CEST (1998 letture)
Gaio Fratini nacque a Città della Pieve il 6 settembre 1921 e mori a Orvieto, il 31 gennaio 1999, è stato un poeta, giornalista e critico televisivo.  CAPODANNO A MILANO Il gran tripudio dei consumi futili intimi caminetti crocefigge. Milano ostenta nebbie tecnologiche, ogni autonomo indossa un grigio smog. Flatus vocis, tu, Krizia, a pompeiani reperti regredisci, a etruschi buccheri di mercanti, usurai, trafugatori fossili icone affidi, danze falliche. Il mongolico ghigno d'una bambola tanto sola e perversa nel funereo baby-doll non vuol fiori ma archibugi di patrioti caduti a Custoza. Sale la Borsa delle invitte azioni transessuali, lottano i castori contro i leopardi. Un industriale tutto di vetro e di cemento sega il cuore galeotto di Dora con la lima di diamante, orchidee di Singapore fioccano - jet a jet - lungo le piste della Malpensa. Il neon d'una epilettica insaziata Milano buon Natale augura ai drudi suoi. Troia in visone acquista un incensiere porta-gioie, un gotico ciborio per fiammanti epistole, piviali, e da mutare in mobiletto-bar questo tarlato sghembo inginocchiatoio del Seicento. A San Babila il re della gomma sintetica ha creato una Cariddi elastica che dondola sul velluto di bare convertibili in due piazze per coiti marca-tempo. Scilla in slip s'è stesa sul catafalco d'uno yacht, lo scheletro che salpa beve a sorsi ilari il vento. (da Italici piangenti, Longanesi, 1988) Il 5 settembre 1877 moriva Cavallo Pazzo
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 05 settembre @ 20:42:18 CEST (907 letture)
Cavallo Pazzo, in inglese Crazy Horse, in lingua lakota Tashunka Uitko o Tashunka Witko o Tȟašúŋke Witkó a seconda delle traslitterazioni, che significa letteralmente il suo cavallo è pazzo, era un nativo americano della tribù degli Oglala Lakota (Sioux). Tecnicamente, in lingua lakota, Crazy Horse, è Tašunka Witko (Il suo cavallo è pazzo), ma ormai è di abitudine, anche negli Stati Uniti, chiamare il condottiero Oglala Crazy Horse (Cavallo Pazzo), erroneamente però, giacché il ta- iniziale di Tašunka rappresenta il pronome possessivo "suo" e di conseguenza la traduzione del nome è: "Il suo cavallo è pazzo". Negli anni giovanili era conosciuto anche come riccetto o ricciuto a causa dei capelli particolarmente ricci e di colore castano chiaro (cosa rarissima tra i nativi americani).  La persona raffigurata in questa fotografia viene da molti identificata con Cavallo Pazzo Nato nelle Black Hills (Paha Sapa in lingua lakota), presumibilmente intorno a metà anni '40, si salvò dalla distruzione del proprio villaggio ad opera dei soldati federali. Probabilmente a causa di questo trauma, da adulto, giunto alla guida dei Sioux Oglala, fu molto attivo nella resistenza allo sterminio dei nativi d'America da parte dei soldati federali statunitensi. Cavallo Pazzo guidò, assieme a Toro Seduto, i 1.200 guerrieri che nella battaglia di Little Bighorn, il 25 giugno 1876, sconfissero i 250 cavalleggeri dell'esercito USA, guidati dal Ten. Col. George A. Custer, riportando pochissime perdite. Il successo indiano fu però di breve durata: i federali si ripresero subito dal colpo e nello stesso anno registrarono importanti successi. Il 6 maggio 1877 Cavallo Pazzo alla testa di 900 Oglala stremati dalla fame e dalla fuga, si consegnò al tenente Philo Clark comandante di Fort Robinson. Morì poco prima della mezzanotte del 5 settembre 1877, ferito a morte con una baionetta, alla presumibile età di trentasette anni. Ombra
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 05 settembre @ 13:14:15 CEST (907 letture)
 Ombra Vivo della tua ombra, nella notte ti ascolto respirare, scruto il tuo dormire. Che strano uomo sei! Avaro di parole e di gesti chiuso in un mondo che è solo tuo. Sei come una roccia che dal mare si lascia accarezzare indifferente alle onde più alte e alle tempeste. Io piccola e spaventata in un tuo anfratto mi nascondo cerco conforto nella tua durezza eppure vorrei saper infrangere quella compattezza. Con leggeri tocchi d’amore illumino la parte oscura del tuo essere, quel frammento buio in cui ti ritiri e mi lasci sola. La mia luce è soltanto un bagliore leggero e di nuovo resto nella tua ombra, che pure mi basta e mi consola. Grazia Messaggio di Miriam Ballerini
Postato da Grazia01 il Martedì, 04 settembre @ 21:14:15 CEST (860 letture)
 Lucciole
Postato da Letty il Martedì, 04 settembre @ 20:55:45 CEST (895 letture)
 Ho acceso lucciole e spento desideri Ho appeso stelle dove non c'era cielo Ho incastrato la luna nel buio più buio esattamente là dove ti sei perso... Letty Oggi 4 settembre nacque Carmen Boullosa
Postato da Grazia01 il Martedì, 04 settembre @ 20:48:21 CEST (790 letture)
 Identità Mi voglio sedere a ridere di lei, ora che posso, ora che non vengono a cercarmi prepotenti, a chiedermi, ad esempio, un sorriso, per piacere, o senza per piacere, l’abbraccio, il come è andata, ti vedo bene. Io non c’entro nulla con lei e se sono anni che ne inseguo il nome non è (andiamo, ne sono sicura!) quello che voi urlate in questo momento per dirmi di venire a cena.  La gigante A passi lunghi si muove la gigante. Calpesta forte, fa rimbombare le pareti. Dovrebbe piegarsi per passare dalle porte lo sa, dovrei piegarmi per stare sotto il tetto: La notte mi ha reso sconfinata  La strega Tutti sanno che scompaio, tranne te. Dormo con te e cerco ogni notte di non togliermi le gambe e non uscire dal letto la verità è che scompaio, ma con te (lasciami crederci!) sono come una perla generata dalla mia triste anima grinzosa Oggi 4 settembre nacque Petr Král
Postato da Grazia01 il Martedì, 04 settembre @ 20:19:08 CEST (866 letture)
 In un mattino d’estate, nel chiarore semplice d’un quartiere che sembra campagna lontano dal viale, D., ancora tutta insonnolita, è spuntata all’improvviso davanti alla villetta più donna che mai, come fresca del sonno che l’avvolgeva. Fragile ma anche ammorbidita, il piede nudo posato sul selciato con sicurezza da sonnambula, mette l’ultimo tocco di calma sul suolo paesano dalle pietre appena polverose, e nel contatto si rassoda la sua stessa carne, come uno scambio di scintilla fredda. Se è vero che il suolo, contro la pianta del piede, affila anche la lama d’un coltello fresco, il corpo appena nascosto da una camicia da notte mantiene intatta la purezza d’una promessa nuova, senza età, protetta anche se precaria. Petr Král Incontro di due mani
Postato da Grazia01 il Lunedì, 03 settembre @ 21:23:01 CEST (951 letture)
 Incontro di due mani Incontro di due mani in cerca di stelle, nella notte! Con che pressione immensa si sentono le purezze immortali! Dolci, quelle due dimenticano la loro ricerca senza sosta, e incontrano, un istante, nel loro circolo chiuso, quel che cercavano da sole. Rassegnazione d'amore, tanto infinita come l'impossibile! Juan Ramòn Jiménez Biografia Forziere
Postato da brunouk il Domenica, 02 settembre @ 10:35:31 CEST (955 letture)
Forziere  Di questi miei giorni di vita “vissuta”, frammenti chiusi in fogli ingialliti, sospese nella mente strategie in geometriche attese emerge qualche dettaglio rintanato negli angoli di atemporali tempi. Nel giorno che sfugge cerco di ritrovare ricordi tra ombre e bagliori risvegliano fragili emozioni, sopiti motivi d’amore colorati come ali di farfalla diacronica nostalgica visione di quotidiani ombrosi paesaggi. Tutto appare oramai definito condensato in pochi frammenti, profili di case, una chiesa, un prato fiorito sa già di primavera, Lei ha smesso il vestito d’inverno, un bimbo e un cane, corrono giocando poco lontano, un vecchio signore li guarda sereno. Mi abbandono alla calda brezza, il leggero vento mi avvolge nel cielo poche nuvole disegnano illusioni. È tempo di intraprendere il viaggio oltre ogni tempo/spazio conosciuto, ripongo ogni mia cosa e ricordo in questo borchiato forziere, con misurati passi in sedici punte ne disegno il luogo nascosto affidando ai venti ogni mio tesoro. Bruno Gasparri Poesie sulle fotografie
Postato da Grazia01 il Sabato, 01 settembre @ 20:31:54 CEST (1110 letture)
 Poesie sulle         Il fotografo non guarda la realtà, ma la fotografa. Poi va in camera oscura, sviluppa il rullino e solo allora la guarda. Alberto Moravia  Le fotografie possono essere ricordate più facilmente delle immagini in movimento, perchè sono una precisa fetta di tempo anziché un flusso. Susan Sontag  Che cos’altro al mondo, quale romanzo avrebbe mai l’epico respiro di un album di fotografie? Günter Grass, Il tamburo di latta, 1959  La macchina fotografica è uno strumento semplice, anche il più stupido può usarla, la sfida consiste nel creare attraverso di essa quella combinazione tra verità e bellezza chiamata arte. E’ una ricerca soprattutto spirituale. Cerco verità e bellezza nella trasparenza d’una foglia d’autunno, nella forma perfetta di una chiocciola sulla spiaggia, nella curva d’una schiena femminile, nella consistenza d’un vecchio tronco d’albero e anche in altre sfuggenti forme della realtà. Isabel Allende, Ritratto in seppia, 2001  Amore dopo Amore Tempo verrà in cui, con esultanza, saluterai te stesso arrivato alla tua porta, nel tuo proprio specchio, e ognun sorriderà al benvenuto dell'altro e dirà: Siedi qui. Mangia. amerai di nuovo lo straniero che era il tuo Io. Offri vino.Offri pane.Rendi il cuore a se stesso, allo straniero che ti ha amato per tutta la tua vita, che hai ignorato per un altro e che ti sa a memoria. Dallo scaffale tira giù le lettere d'amore, le fotografie, le note disperate, sbuccia via dallo specchio la tua immagine. Siediti. E' festa: la tua vita è in tavola. Derek Walcott Ritornar bambini
Postato da Grazia01 il Sabato, 01 settembre @ 18:37:56 CEST (821 letture)
 Ritornar bambini Le cose che il bambino ama rimangono nel regno del cuore fino alla vecchiaia. La cosa più bella della vita è che la nostra anima rimanga ad aleggiare nei luoghi dove una volta giocavamo. Kahil Gibran Biografia Donna mia
Postato da brunouk il Sabato, 01 settembre @ 12:24:26 CEST (1216 letture)
 Danza, danza nel vento, nel turbine rapisci il cuore donna mia. Cresciuta lontano in altro mondo dove dietro di te brina si scioglie mentre l’alba fiorisce nell’aurora regalando rugiada a prati e fiori. Voli sulle note dolci dell’amore la tua figura è l’ombra della mia come foglio bianco non scritto orfano di poesia, muto del grido. Sono rocce le mie nubi mentre l’onda s’infrange sul mio mondo d’attesa e silenzi, non è bastato l’amore di una vita dove solo le stelle sanno parlare. Che cosa serve conoscere il volto della vita se un sospiro vola più lontano, non essere capace di dire: “ti Amo” quando eri tra le mie braccia pensando di donarti una nuova vita legata all’amore del mio regno. Un regno dal cancello dorato gelosamente custodito dove solo il sogno sale all’apice del mondo vive di luce e calore senza età e senza dolore di un amore riflesso ma muto. Bruno Gasparri Agosto finisce...
Postato da Grazia01 il Venerdì, 31 agosto @ 21:02:12 CEST (825 letture)
 Ci sono giorni in cui vorrei scomparire, dissolvermi in un angolo come polvere. Sono i giorni in cui la paura mi attanaglia come una morsa, senza scampo, mi sento inadeguata, inutile, scoraggiata. Il dolore dilagante è una grossa pietra dentro al petto. Se mi dissolvessi però, non sparirebbero le ingiustizie e le atrocità, e gli altri continuerebbero ad affrontare le loro pene. Mi sento allora, una gran vigliacca, mi scuoto, mi faccio coraggio e affronto l'ineluttabile realtà. Mi spazzolo i capelli, mi metto il rossetto e sfodero un sorriso, che è il solo miglioramento che posso regalare al mio viso. Siamo in tanti a soffrire, purtroppo, per i motivi più diversi, in questo mondo sempre più ostile, eppure così bello. Abbracciamoci e troviamo conforto e consolazione nel nostro coraggio d'amare, comunque e sempre. Chiudo quest'agosto con queste amare considerazioni ma in settembre, prometto, ...sarò assolutamente positiva! "Il mondo è nelle mani di coloro che hanno il coraggio di sognare e di correre il rischio di vivere i propri sogni. Ciascuno con il proprio talento" P. Coelho Un grande affettuoso bacio a chi mi legge e mi segue. Dolce notte, buon fine settimana e felice settembre. Grazia Un rischio mortale
Postato da Grazia01 il Venerdì, 31 agosto @ 12:34:41 CEST (674 letture)
 Un rischio mortale Potrebbe essere un episodio, una parentesi, un'avventura: a questo si erano preparati, prevedendo una cornice intessuta di fiori, gentilezze, sorrisi lievi come carezze e carezze intenzionali. Lei sui polsi ha spruzzato profumo, la barba di lui appare fresca di rasatura. Per piacere e piacersi, aperti ad ogni eventualità. Ma le possibilità non sono infinite, la scena assomiglia inevitabilmente a tante altre: per scenografia, costumi, trucco. Il grande specchio sulla parete restituisce di ambedue un'immagine gradevolmente sfocata: le luci soffuse del locale garantiscono un'imprecisione molle, e l'opportunità di non svelarsi. Tutto già visto: uno spot pubblicitario ben confezionato. Così, con un affacciarsi intristito di noia gli occhi di lei si perdono, vagano senza interesse, registrano passivamente l'evolversi elegante del colloquio amoroso, certamente avviato ormai verso il finale che ambedue hanno costruito. L'IO nell'Essere
Postato da brunouk il Venerdì, 31 agosto @ 12:04:52 CEST (778 letture)
 Quando l'ombra incombe tutto diventa effimero nel tempo finito, il mio tempo chiuso tra le pieghe dell'attimo di una vita prigioniera del ricordo. Un viaggio d'Ulisse storie che hanno un fine, avventure e gloria tra Dei indifferenti al grido di sfida. L’io si eleva vaga libero in lontani passati, dove vulcani hanno forgiato con fuoco i giorni mentre l'universo espande nell'infinito vuoto accendendo falene. Tutto ha un tempo scorre implacabile tra fragori e silenzi, mi avvolge, ladro di vita. Si!,  la mia lancia si è spezzata nell'ultimo disperato assalto disarcionato, non vinto nella consapevolezza dell'essere. Bruno Gasparri Manicomio primavera
Postato da Grazia01 il Venerdì, 31 agosto @ 12:04:08 CEST (715 letture)
 E così quella particolare ragazza In una cerimoniosa passeggiata d'aprile Col suo più recente pretendente Si trovò all'improvviso oltremodo sconvolta Dalla sfrenata babele degli uccelli, Da quel mare di foglie. In preda a questo tumulto, osservava I gesti del suo innamorato che sbilanciavano l'aria, E il proprio passo vagante ineguale In quel solitario rigoglio di felci e fiori. Giudicava i petali in scompiglio, e la stagione in generale, sciatta. Come desiderò allora l'inverno! - Scrupolosamente austero nel suo ordine Di bianco e nero Ghiaccio e roccia, ogni senso entro i limiti, E la gelida disciplina del cuore Esatta come fiocco di neve. Ma ecco - un germogliare Anomalo abbastanza da mettere in scompiglio Le sue cinque regali facoltà - Un tradimento da non tollerare. Sì, impazziscano pure Gli idioti nel manicomio primavera: Lei se ne tirò subito fuori ... (S. Plath, "La Zitella", da The Colossus) Le parole e le ore
Postato da Grazia01 il Giovedì, 30 agosto @ 18:57:59 CEST (1334 letture)
Le parole e le ore. Gli orologi barocchi: antologia poetica del Seicento, un'originale raccolta di poesie barocche sugli orologi a cura di Vitaniello Bonito Questa antologia poetica del Seicento raccoglie versi di Giuseppe Battista, Antonio Bruni, Gian Francesco Busenello, Giovanni Canale, Lorenzo Casaburi, Bartolomeo Dotti, Francesco Fulvio Frugoni, Tommaso Gaudiosi, Angelo Grillo, Cristoforo Ivanovich, Giovanni Giacomo Lavagna, Giovan Battista Leoni, Giacomo Lubrano, Giovan Battista Marino, Francesco Melosio, Antonio Muscettola, Pier Francesco Paoli, Ciro de Pers, Girolamo Preti, Francesco Maria Santinelli, Giovan Leone Sempronio, Tommaso Stigliani.  Vi propongo alcune poesie che ho trovato particolarmente significative per l’epoca.  Orologio da polvere di Giovanni Canale Scorrono più veloci, il tempo e gli anni di quest'arena instabile e cadente, che nel gemino sen vetro lucente chiude, affrettando al tempo il volo e io vanni. Fugge la vita involta in mille affanni, la cui fuga brevissima e repente a pena affissar può sguardo di mente, e ha più di quest'arena e stenti e danni. Vita infelice e che n'alletta e piace di quest'arena, ella al cader ne dura nella certezza del durar, fallace. Alla sua brevità pongasi cura, che con un fil di polvere fugace il suo rapido corso or si misura.  Il tempo di Francesco Fulvio Frugoni Vola il tempo fugace né si coglie mai più: divora agli anni edace lo spirto e la virtù. Corre rapido, passa rigido; e la sua ruota incostante lacera, macera, spolvera, impolvera, infranta e trita l'umana vita. col dente rodente d'ogni suo acuto e subitaneo istante. Chi prometter intero al suo respiro un di si può da quel severo? Che se l'alba gli apri chiara e florida, vaga e rorida, con la sua chiave dorata, lubrica, tetrica, debile, flebile, con man atroce che string'e nuoce, oscura e tura di nube fosca la sera impiombata. L'uomo, di creta frale carco, ben di cader ad ogni urto letale del tempo ha da temer; che, se invadono, quindi cadono, i tremuoti rupi ombrose, fragile, labile, palpita, scapita carne di terra, chi in sé rinserra la polve e involve morte, che vien anco a le tombe annose. Il cavallo
Postato da brunouk il Giovedì, 30 agosto @ 11:41:00 CEST (936 letture)
Il cavallo  Corri! cavallo corri incito di folla urlante battuto da frusta di fuoco, il traguardo è lontano oltre ti aspetta un giusto riposo. Ma, crolla il tuo agile corpo sul prato divelto tutto si offusca ricordo rallenta in un giorno di sole libero sul colle, profumo di giumenta. Tutto tace Il grido si è spento con gesto fraterno di pace una mano accarezza il lucido manto l’atra spegne per sempre il ricordo di vita. Bruno Gasparri Gheorghe Zamfir
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 29 agosto @ 21:39:23 CEST (3351 letture)
La natura e la musica Abbiamo bisogno di più consapevolezza della natura umana, perché l'unico pericolo reale che esiste è l'uomo in se stesso. La notte
Postato da Anonimo il Mercoledì, 29 agosto @ 21:00:19 CEST (1021 letture)
 La notte La notte corre su un filo che la lega al giorno dove i tuoi occhi incontreranno i miei. Era solo ieri, ma dalla palude dell'amore non voglio uscire perchè dolce è il sentirti. Ed anche se amaro è il tempo che fugge nella notte dei pensieri una nuova luce illuminerà il mio cuore e sarà tuo per sempre. r.chesini Primo Amore
Postato da brunouk il Mercoledì, 29 agosto @ 08:08:26 CEST (934 letture)
 Pezzi strappati di una tua fotografia immagine sbiadita dal tempo che mai, come ora mi appare confusa cercando di ricomporla scavando nel ricordo impossibile collage dai tasselli mancanti. Eppure questa brezza serale con il suo profumo di mare porta tuo riflesso dipinto nell’anima, intagliato d’aria e sole vestito d’amore. Di lunghe attese ho rivestito giorni, mentre nuvole capricciose giocano in nuovi cieli avare, aride di pioggia mentre il sole tramonta e si leva incurante di mie notti e albe in fasce ansimando in compatti pendii tra autunni e gelidi inverni. Ho vissuto tra altri profumi immerso in regole e destino quotidiana ricerca del tuo sognato amore. Resta stupore intatto a colmare la mia vita anche sbiadito, il primo amore non si scorda mai. Bruno Gasparri Fonte
Postato da brunouk il Martedì, 28 agosto @ 22:33:56 CEST (978 letture)
 Cantate Muse allo sgorgar d’acque all’elicona mia fonte sia fresca d’ispirata poesia d’amor in versi raccolti allieti dell’uomo designata sorte. Bruno Gasparri Un giorno
Postato da brunouk il Lunedì, 27 agosto @ 10:01:48 CEST (1017 letture)
 Sì!, un giorno, non ricordo bene forse c’era il sole o tempesta, sicuramente c’era il mio cuore che imperterrito batteva scandendo il tempo. Quel giorno, lo ricordo bene stavo seduto a osservare la gente meditando … tutta quella gente non dovrebbe piú parlare dovrebbe smettere di gesticolare, ridere, bisbigliare restare sotto un cielo senza riparo. In un manto di grigiore immerso nella folla, sono solo guardo attraverso corpi, bocche, occhi la c’è una strada, marciapiedi, case, poco distante costruiscono una casa sento i rumori coprono il canto degli uccelli tutti dovrebbero fermarsi si vede … la gente è stanca. Mi abbandono, allungo lo sguardo attraverso quei muri e i muri, inizia a imbrunire e fa freddo un vento gelido avanza rotola giù dai colli lungo i fianchi carichi di foglie morte come anestetico soffia nel mio io che ancora ama il sentimento si lascia trasportare senza orientamento va … la verso il tramonto dove amore non sa dire t’amo. Bruno Gasparri Gli insetti nelle poesie
Postato da Grazia01 il Sabato, 25 agosto @ 15:30:25 CEST (1364 letture)
Il tema poetico di questa domenica sono gli      Gli insetti sono fastidiosi, specialmente in questa stagione in cui si sta più a contatto con la natura e le finestre sono aperte, eppure anche loro hanno ragione di esistere e hanno il loro ruolo nell'ecosistema inoltre i ragni e le cocconelle portano fortuna! Ho scelto per questa domenica poesie a loro dedicate...  Tiene il ragno... di Emily Dickinson Tiene il ragno un gomitolo - d'argento... Tìene ìl ragno un gomìtolo d'argento Con due manì ìnvìsìbìlì E ìn una danza dolce e solìtarìa .. Sdipana il filo di perla. Dì nulla ìn nulla avanza Col suo lavoro immaterìale. Rìcopre ì nostrì arazzì con ì suoì Nella metà deltempo. Glì basta un'ora ad ìnnalzare estreme Teorie di luce Pende poì dalla cìma dì una scopa, Dìmenticando ognì sua sottìglìezza.  Caro piccolo insetto di Eugenio Montale Caro piccolo insetto che chiamavano mosca non so perché, stasera quasi al buio mentre leggevo il Deuteroisaia sei ricomparsa accanto a me, ma non avevi occhiali, non potevi vedermi né potevo io senza quel luccichìo riconoscere te nella foschia. Caro piccolo insetto  Farfalle di Lina Carpanini Corolle senza stelo sorelle d'ogni fiore: vi ha gettato il Signore dai giardini del cielo, a ricamare voli sul gelsomino mondo, a fare il girotondo che il pratello consoli. A voi basta sull'ala un po' di porporina, per far della mattina una festa di gala: e a sera, sul cotogno, posare a ghirlandelle, per guardar le stelle tra un sogno e l'altro sogno.  Farfalla di L. Tumiati Cara farfalla, ho visto i tuoi colori in un prato. Eri bella, volavi leggera leggera. I fiori si voltavano a guardarti. Poi è venuto un mio amico e, zac, ti ha presa. Tu non eri più libera, e sei diventata pesante e senza colori. Ferma.  Lucciole di Pietro Mastri O tacite stelle che a frotte vagate quaggia senza fine, o stelle piccine e vicine, non sente la messe che dorme il palpito fitto, uniforme che sfiora le spighe recline? Al trillo del tremulo grillo che a notte ogni zolla produce, diffonde il suo ritmo tranquillo quel palpito d'ali e di luce.  La serenata del grillo di A. P. Bonazzoli Tutto vestito in nero, si come un damerino, esce dal suo maniero il grillo canterino il sole è ormai lontano, il monte è viola e rosa, non s'ode più un campano nell' aria silenziosa. Di sotto la zimarra leva il suo bel violino e suona e canta e gode il grillo canterino. Bello è cantar di sera sotto la prima stella in piena primavera. Canta! La vita è bella.  Insetti di F. Mistral ...del buon Dio le mille bestioline ivi si son raccolte: gallinette di San Giovanni, erranti farfalline, mantidi inginocchiate su l'erbette quasi a pregare, magre e silenziose, e pecchie intorno al tetto laboriose. E vi sono pur anche le innocenti cicale che per quanto è lungo il giorno stridono sotto l'ali tralucenti.  La crisalide di Guido Gozzano Una crisalide svelta e sottile quasi monile pende sospesa dalla cimosa della mia casa. Salgo talora sull'abbaino, per contemplarla, e guardo e interrogo quell'esserino che non mi parla. O prigioniero delle tue bende, pendulo e solo, senti? il tuo cuore sente che attende l'ora del volo? Tra poco l'ospite della mia casa sarà lontana: penderà vota dalla cimosa la spoglia vana. Andrai, perfetta, dove ti porta l'alba fiorita; e sarà come tu fossi morta per l'altra vita.  Buona domenica con affetto Grazia Amore troppo Amato
Postato da brunouk il Sabato, 25 agosto @ 08:57:23 CEST (967 letture)
 Mentre l'ora scorre consumando la notte scrivo ricordi affiorano dal buio del tempo evocati, animati dalle note di una vecchia melodia. Dove sei amore troppo amato? Danzi etereo nella foschia dell'attimo mentre cerco, nell'abbraccio di un tempo, di trattenere quel dolce tepore che ancora riscalda l'essenza di vita, acceso, donato quasi per gioco a questo mio cuore che d’allora batte contando ogni tocco. Bruno Gasparri Ciao
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