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coppermine
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Buon compleanno Isabel
Postato da Grazia01 il Giovedì, 02 agosto @ 20:38:46 CEST (841 letture)
 Sul destino di questo bizzarro mondo nascono fiori aridi e terribili spinosi nel cuore i sentimenti che dolcissime albe, dalla notte ancora avvolte di nebulose nostalgie, riportano nel cuore corroso dalla vita. Ed io attendo sul prato di ginestre ma tu, incredibile, non giungi. Per prenderti la mano ti raggiungo, e dalla tua rassegnata indifferenza mi porgi in cambio petali e sorrisi - logora vita, mia anima, mio tutto! – che hanno l'amaro sapore di un addio. Isabel Allende Isabel Allende Llona è nata a Lima il 2 agosto 1942. Notte ai tropici
Postato da brunouk il Giovedì, 02 agosto @ 16:47:37 CEST (1286 letture)
 Notte ai tropici Non vi è notte più bella non vi è cielo più bello se non visto dall'apice del mondo. Sono li perso in un tempo solo sognato seduto attonito che guardo l'immenso universo stellato come un manto m' avvolge anche la luna, in questa notte, ha lasciato la luce alle stelle disegnano mitiche figure di tutto lo zodiaco.... la! figure nate dall'incubo dell'uomo; Andromeda, Aquila, Ara, Argo Navis, Carian, Puppis, Vela, Ariga, Bootes, Canis, Cassiopea, Corvus, Cygnus, Draco, Hercules, Hydra, Lepus, Lupus,..... La! Il navigante ha nominato per non perdere la via; Ursa Major, Ursa Minor........ Brillano lucenti nel tempo infinito in un palcoscenico muto da tanto splendore il cuore batte l'attimo sfuggente di una vita che guarda e non sa dare mentre le stelle per sempre saranno lì a guardare. Bruno Gasparri La città è deserta...
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 01 agosto @ 20:38:00 CEST (1138 letture)
 La città è deserta, il ferragosto convoca gli abitanti chissà dove. Disperato, da ore un cane ulula. Ululo anch’io per fargli compagnia. Non sono brava nelle lingue. Quale messaggio, a caso, gli ho comunicato? Ulula meno, non ulula più. Forse notizie buone che aspettava. Maria Luisa Spaziani Anniversario della nascita di Primo Levi
Postato da Grazia01 il Martedì, 31 luglio @ 13:47:04 CEST (4142 letture)
 Oggi, 31 luglio è l'anniversario della nascita di Primo Michele Levi. Egli nacque a Torino il 31 luglio 1919 e morì, sempre a Torino l'11 aprile del 1987. Scrittore, partigiano e chimico, autore di racconti, memorie, poesie e romanzi. Nel 1943 venne catturato dai nazifascisti e quindi, nel febbraio dell'anno successivo, deportato nel campo di concentramento di Auschwitz. Il suo romanzo "Se questo è un uomo", che racconta le sue terribili esperienze nel lager nazista, è considerato un classico della letteratura mondiale. Venne trovato morto nell'aprile 1987 alla base della tromba delle scale di casa sua, a seguito di una caduta; non è mai stato chiarito se la caduta che ne ha provocato la morte sia stata dovuta a cause accidentali o se sia stata un suicidio. Vi propongo alcune sue poesie  Nulla rimane della scolara di Hiroshima Poichè l'angoscia di ciascuno è la nostra ancora riviviamo la tua, fanciulla scarna che ti sei stretta convulsamente a tua madre quasi volessi ripenetrare in lei quando al meriggio il cielo si è fatto nero. Invano, perché l'aria volta in veleno é filtrata a cercarti per le finestre serrate della tua casa tranquilla dalle robuste pareti lieta già del tuo canto e del tuo timido riso. Sono passati i secoli, la cenere si è pietrificata a incarcerare per sempre codeste membra gentili. Così tu rimani fra noi, contorto calco di gesso, agonia senza fine, terribile testimonianza di quanto importi agli dei l'orgoglioso nostro seme. Ma nulla rimane fra noi della tua lontana sorella, della fanciulla d'Olanda murata fra quattro mura che pure scrisse la sua giovinezza senza domani: la sua cenere muta é stata dispersa dal vento, la sua breve vita rinchiusa in un quaderno sgualcito. Nulla rimane della scolara di Hiroshima, ombra confitta nel muro dalla luce di mille soli. Vittima sacrificata sull'altare della paura. Potenti della terra padroni di nuovi veleni, tristi custodi segreti del tuono definitivo, ci bastano d'assai le afflizioni donate dal cielo. Prima di premere il dito, fermatevi e considerate.  L'approdo Felice l'uomo che ha raggiunto il porto, Che lascia dietro di sè mari e tempeste, I cui sogni sono morti o mai nati, E siede a bere all'osteria di Brema, Presso al camino, ed ha buona pace. Felice l'uomo come una fiamma spenta, Felice l'uomo come sabbia d'estuario, Che ha deposto il carico e si è tersa la fronte, E riposa al margine del cammino. Non teme né spera né aspetta, Ma guarda fisso il sole che tramonta. La mia Bambina
Postato da brunouk il Domenica, 29 luglio @ 19:33:24 CEST (1087 letture)
LA MIA BAMBINA  Allungo la mano in un trepido gesto accarezzo quel viso novo di bimba dolce è il suo tepore nel mio sangue scorre, ode alla vita esplode in me sentimento eterno d’amore. L’attimo fonde l’eternità del tempo. Apre gli occhi, la mia bambina, si accende una luce che splende nel buio, stringo la sua piccola mano promessa di padre: “protetta per sempre, sarà la mia bambina” viva dal nulla voluta dall’atto d’amore. Gli angeli cantano canzone di pace. Bruno Gasparri Ho scritto il tuo nome
Postato da brunouk il Sabato, 28 luglio @ 21:42:53 CEST (1049 letture)
 Ho scritto il tuo nome Ho scritto il tuo nome sulla sabbia attendendo che sorga la luna e salga la marea. Guardo l’onda dolcemente accarezzare l’arenile in un lento crescendo possesso mentre il sole lentamente cala prima d’addormentarsi dona al cielo colori caldi mentre brezza dal sapore d’alga e mare mescola eterno preambolo gioco d’amore. Nell’attimo sono l’onda, brezza, alga e mare tu spiaggia, sole e luna. Voglio amarti nel ripetersi dell’onda avvolto nel tuo vestito rosso inebriato dal profumo e salsedine sapore mentre tu luna sulla tua spiaggia mi attrai per restare nella notte abbracciato a te. Bruno Gasparri Pensieri e poesie sui figli
Postato da Grazia01 il Sabato, 28 luglio @ 19:38:47 CEST (1461 letture)
Questa domenica ho scelto pensieri e poesie sui FIGLI ne esistono di famose già pubblicate in Casatea fra gli argomenti per autore, ne ho scelte altre altrettanto famose e, a mio parere, altrettanto belle, mi piacerebbe leggere quelle di vostro gradimento o da voi scritte.  Una figlia. Uno sbalordimento. Una perfezione. La cosa più nuova la mondo. così piccola. Così piena di segreti. E ogni giorno porta nuove meraviglie: poichè ogni sorriso, ogni gesto è un incanto. Ogni cosa è inattesa. Il suo volto si illumina quando tu.. proprio tu, entri nella sua visuale. le tue canzoni la deliziano, solo tu sei quella che la fa addormentare a carezze, allontanare le sue paure, portarla dalle lacrime al riso. e' così bella, così divertente, così vivace, così decisa. E ti ama con tutto il suo cuore. Chi ha avuto una figlia così cara, non ha fallito nella vita. Pam Brown  Dal primo momento che la vidi, una creaturina rossa illuminata dal chiarore irreale della sala operatoria, la amai con un'intensità alla quale, la vita, fino ad allora, non mi aveva preparata.... S.Cheever  La scala di cristallo Bene, figliolo, voglio dirti una cosa la vita per me non è stata una scala di cristallo. Ci furono chiodi e schegge e assi sconnesse e tratti senza tappeti sul pavimento, nudi. Ma per tutto il tempo ho continuato a salire e ho raggiunto pianerottoli voltato angoli e qualche volta ho camminato nel buio dove non c'era uno spiraglio di luce. Quindi, ragazzo, non tornare indietro. Non fermarti sui gradini perché trovi che salire è difficile. Non cadere adesso perché io vado avanti, amor mio, continua a salire e la vita per me non è stata una scala di cristallo. Langston James Hughes luna maree e bellazza
Postato da Grazia01 il Venerdì, 27 luglio @ 19:43:52 CEST (1465 letture)
Potete vangare gli oceani a vostro piacere, e passarvi l’erpice, se vi riesce, ma la luna regolerà le maree, e i venti modelleranno la loro superficie. O. W. OLMES  Amare gli altri è una pesante croce. Ma tu sei bella senza ghirigori, ed il segreto della tua vaghezza è l’enigma risolto della vita. A primavera si sente il frullare dei sogni ed il fruscio di novità e certezze. Tu sei della stirpe di tali princìpi. Come l’aria il tuo senso è spassionato. E’ facile svegliarsi e veder chiaro, spazzare dal cuore il pattume verbale e vivere senza intasarsi in anticipo. Tutto questo è una piccola scaltrezza. BORIS PASTERNAK Essere "Maria"
Postato da brunouk il Venerdì, 27 luglio @ 07:56:50 CEST (979 letture)
 Essere “Maria” Viandanti, industriali, mercanti,impiegati e operai, onesti o ladri, donne, uomini, bambini e... ”POETI”; vi voglio raccontare:............ Vi è un “popolo” temprato dal tempo variopinto in troppi colori, poi riunito in un drappo arcobaleno dove “PACE” è scritta in tutte le lingue. Questa è una storia triste, non ridete, non piangete perché c’è chi ride e... piange più di voi. Ricordate? Di re, giudici e di gente che visse mille e mille anni fa? ricordate i nomi di buoni e cattivi? tempi di balli e feste, banchetti e tornei, lacrime e morte, croce e perdono, ricordate? Questa è una storia che non ha tempo si ripete e ripete come scala infinita che sale in cielo. Dio!, se pure esisti perché non fermi la mano dell’uomo? Dio!, se pure esisti perché non fermi il tempo? Qualcuno ha scritto, per tramandare ai posteri, racconta della vita di “MARIA” Fanciulla e poi Donna, Lei ha accettato nel suo essere il compito supremo di Madre Unica e Uguale. In nome di un unico perché AMORE. L’amore per il Padre e Figlio tanto grande, incondizionato da ergersi in: “Esempio, monito e speranza”. Maria è il Nome, invocato, amato, deriso e tradito. Così, nell’insieme del ricordo “essere Maria” tra amore e indifferenza, tra gente e giudici senza memoria e fede, dal cuore arido, laici nell’odio, rinnova un perché? di tanto “Amore” disperso al vento. Bruno Gasparri Verrà la pioggia
Postato da Grazia01 il Giovedì, 26 luglio @ 13:45:34 CEST (1085 letture)
 Verrà la pioggia Il sole risplende sopra il cielo nero l'opacità dell'aria rende il cuore greve ma verrà la pioggia tornerà il sereno. Una magia d'azzurro disegnerà un arcobaleno lo splendore restituirà luminosità ai pensieri cancellerà i timori. Nell'anima divenuta lieve, come farfalla in volo, tornerà la speranza che consola dentro con un sorriso di cielo un impeto d'amore una promessa di vita. Grazia L'amore è la chiave...
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 25 luglio @ 21:34:38 CEST (889 letture)
 L'amore è la chiave principale che apre tutte le porte dell'impossibile. Amore è rivelazione improvvisa: il bacio è sempre una scoperta. Anonimo Malattia e destino
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 25 luglio @ 09:22:03 CEST (1004 letture)
 “Crediamo che il tempo corra dal passato verso il futuro e non consideriamo che nel punto che noi chiamiamo presente si incontrato sia il passato che il futuro. Questo rapporto difficilmente immaginabile puo’ essere reso evidente dalla seguente analogia. Immaginiamo il corso del tempo come una linea diritta, un capo della quale corre in direzione passato, mentre l’altra estremità si chiama futuro. Ora noi sappiamo però dalla geometria che in realtà non esistono linee parallele, perchè la curvatura sferica dello spazio fa si che ogni linea diritta, se noi la prolunghiamo all’infinito si chiude in un cerchio (teoria di Riemann). Quindi in realta ogni linea diritta è la sezione di un cerchio… questo vuol dire che noi viviamo sermpre in funzione del passato, o il nostro passato è stato determinato dal nostro futuro... L’uomo viene al mondo con un corpo nuovo ma con una coscienza antica. Il livello di coscienza che porta con se è espressione di quanto appreso fino a quel momento. da Malattia e destino di Thorwald Dethlefsen, Rüdiger Dahlke Il mio buongiorno
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 25 luglio @ 08:59:09 CEST (883 letture)
 Che gli uccelli dell'ansia e della preoccupazione volino sulla vostra testa, non potete impedirlo; ma potete evitare che vi costruiscano un nido. Proverbio Cinese  Bobby
Postato da Grazia01 il Martedì, 24 luglio @ 20:31:12 CEST (1698 letture)
 Lo chiamavano tutti Bobby perchè tutti i cani che si incontravano per strada nei paesi di provincia si chiamavano così. Non aveva una casa, una cuccia nè un posto fisso dove stare. Una volta lo vedevi nell’angolo tra la farmacia e la strada che portava dal giornalaio, un’altra volta stava sui gradini della chiesa e appena cercava di seguire una di quelle vecchie che alle sei del pomeriggio si avviavano per iniziare a recitare il rosario, Ferdinando il sacrestano lo cacciava via battendo i piedi per terra. Bobby scappava via, ma non per paura, ne sono convinto. Scappava per far credere a Ferdinando che anche fare il sacrestano aveva la sua bella dose di responsabilità. I bambini che giocavano in piazza a volte lo prendevano a calci. Alcuni di loro riempivano buste di plastica con l’acqua della fontanina della piazza per lanciargliele addosso. Il cane scappava, ma poi si lasciava stringere in un angolo e si faceva bagnare tutto: Bobby non soffriva per questo: sapeva di far divertire quei ragazzi che da grandi non avrebbero più tirato buste piene d’acqua addosso ai cani ma forse avrebbero incontrato una donna che avrebbe impedito loro anche di sorridere. Era un cane intelligente Bobby lo sapeva e non pretendeva che qualcuno gli dicesse che era un cane intelligente. Da una sera di novembre non fu più visto in quella piazza. Il bidello del circolo dei pensionati, per alcuni giorni, gli portò da mangiare come sempre verso le tre del pomeriggio. Non vedendolo più per qualche giorno, rinunciò. Anche Ferdinando il sacrestano chiese in giro del cane. Per un po’ fu così, ma Bobby era davvero un cane intelligente e sapeva che per non dare dolore a volte è meglio morire lontano da quelle persone che magari vorrebbero anche dispiacersi e dire : – però è un peccato, gli mancava la parola !- Così una notte di novembre Bobby si lasciò infilare in un cassonetto dell’immondizia da alcuni giovani che avevano voglia di bere e divertirsi e quando si ritrovò catapultato nel buio di un camion tra lattine, cartoni e cattivi odori, non volle abbaiare per non dare un dispiacere nemmeno a chi per mestiere raccoglie immondizie. Così anche quella notte volle sorridersi addosso e farsi contento. Si finse carta senza abbaiare. Erri De Luca Doppia nostalgia
Postato da brunouk il Martedì, 24 luglio @ 14:34:01 CEST (1196 letture)
 Doppia NOSTALGIA Terra lontana dalle molte promesse nuova, diversa è tutta la veste, vita, colori, profumo, grida e gente tutto si fonde e confonde in un tremito compresso nel profondo del cuore. Stretto nel petto la nostalgia del ricordo; non c’ è il rumore della città lontana non c’ è l’amico che di mattino saluta confusa la mente da uno strano silenzio. Immobile siedo sulla roccia tagliente davanti al mare che fonde nel cielo guardo l’onda rotolare potente infrangersi sulla spiaggia rovente piccole bianche nubi spinte dal vento danzano nel cielo sbiadito dal sole. Solo, sperduto nell’immenso del tempo chiudo gli occhi per ritrovarmi con lei mentre m’avvolge con il suo calore d’amore sprigiona sconosciuto vergine profumo libero fonde nell’aria limpida come cristallo vola di fiore in fiore come un’ape che di nettare s’inebria, danza cantando allegra melodia con la dolcezza stupita nel cuore che batte e batte mentre il tempo scivola via. Bruno Gasparri Romano Battaglia ci ha lasciato
Postato da Grazia01 il Lunedì, 23 luglio @ 07:54:52 CEST (1085 letture)
 E' morto nella sua Versilia. Ieri, 22 luglio, Romano Battaglia ci ha lasciato, dopo una breve malattia, a Marina di Pietrasanta (Lucca), dov'era nato il 31 luglio 1933. Giovanissimo, aveva iniziato la sua carriera di giornalista prima come inviato speciale della Rai, poi come autore e conduttore di numerose rubriche, tra cui la famosa ''Tg l'una''. Battaglia è stato animatore e conduttore della Versiliana per moltissimi anni, e da quello che era uno dei più famosi 'salotti' estivì sono passati attori e cantanti, scrittori e registi e, soprattutto, i politici della prima e della seconda Repubblica. Come scrittore Battaglia si è cimentato in quasi tutti i generi letterari: dalle poesie ai romanzi, ai libri per ragazzi. Moltissimi i premi che nel corso della sua carriera ha ricevuto sia come giornalista sia come scrittore.  Trascorriamo la vita sperando in un domani diverso che non verrà mai. Accumuliamo denaro e case nella speranza che un giorno queste ricchezze ci serviranno per vivere meglio, lasciamo passare il tempo con la convinzione che tutto ciò diventi verità. Ma la verità è nel nostro presente e non ci accorgiamo degli attimi che da soli valgono un'intera esistenza per il loro significato.  Addio Romano...ci restano i tuoi pensieri Il cibo in poesia e prosa
Postato da Grazia01 il Sabato, 21 luglio @ 21:59:08 CEST (1128 letture)
Il cibo in poesia e prosa  Il tema appare meno romantico del solito, ma senza dubbio anche il cibo dona emozioni... ...perche' il cibo e' poesia... il cibo e' vita di tutti giorni... scandisce le nostre giornate... ci accompagna... Sensazioni e stati d'animo si mescolano a sapori e profumi... Non solo cibo ma anche vino... il buon vino e' protagonista ...il buon vino e' cultura e piacere...  E quando addentate una mela, ditele nel vostro cuore: “I tuoi semi vivranno nel mio corpo, E i tuoi germogli futuri sbocceranno nel mio cuore, La loro fragranza sarà il mio respiro, E insieme gioiremo in tutte le stagioni.” KAHLIL GIBRAN  Dio fece il cibo, il diavolo i cuochi! K. Gilbran  Opera buffa "Dopo il non far nulla, io non conosco occupazione per me più deliziosa del mangiare, mangiare come si deve, intendiamoci. L'appetito è per lo stomaco ciò che l'amore è per il cuore. Lo stomaco vuoto rappresenta il fagotto o il piccolo flauto, in cui brontola il malcontento o guaisce l'invidia; al contrario, lo stomaco pieno è il triangolo del piacere oppure i cembali della gioia. Quanto all'amore, lo considero la prima donna per eccellenza, la diva che canta nel cervello cavatine di cui l'orecchio si inebria e il cuore ne viene rapito. Mangiare e amare, cantare e digerire: questi sono in verità i quattro atti di questa opera buffa che si chiama vita, e che svanisce come la schiuma di una bottiglia di champagne. Chi la lascia fuggire senza averne goduto, è un pazzo." G. Rossini  Lo si schiaccia dolcemente tra lingua e palato; lentamente fresco e delizioso, comincia a fondersi: bagna il palato molle, sfiora le tonsille, penetra nell’esofago accogliente e infine si depone nello stomaco che ride di folle contentezza. G. Flaubert  In una delle pagine più celebri e citate della letteratura, il sapore e il profumo di una madeleine, grazie a un'improvvisa e travolgente sinestesia, riportano alla memoria di Marcel Proust la sua infanzia. Questa sensazione, e la necessità di trasformarla in scrittura, dà origine all'intero ciclo di Alla ricerca del tempo perduto, un romanzo dove le pagine legate al cibo sono assai numerose e intense: basti pensare al ruolo centrale di Francoise, la cuoca della zia Léonie, alla passione per il gelato dell'amata Albertine. Anche l'altro grande romanzo che apre il Novecento letterario, l'Ulisse di Joyce, inizia illustrando i gusti del protagonista Leopold Bloom, certo assai meno raffinati di quelli di Proust: «Mr Leopold Bloom mangiava con gran gusto le interiora di animali e di volatili. Gli piaceva la spessa minestra di rigaglie, gozzi piccanti, un cuore ripieno arrosto, fette di fegato impanate e fritte, uova di merluzzo fritte. Più di tutto gli piacevano i rognoni di castrato alla griglia che gli lasciavano nel palato un fine gusto d'urina leggermente aromatica». La simbiosi di parole e sapori non è un frutto della modernità: basti pensare, tra i capolavori della letteratura antica, a un «poema-mondo» come l'Odissea, che illustra ed esemplifica il variegato e complesso rapporto tra letteratura e cibo. Nel corso dei secoli questi intrecci si sono ulteriormente arricchiti, tanto che è possibile immaginare una molteplicità di percorsi di lettura sul tema dell'alimentazione.  Tempo verrà di DEREK WALCOTT Tempo verrà in cui, con esultanza, saluterai te stesso arrivato alla tua porta, nel tuo proprio specchio, e ognuno sorriderà al benvenuto dell'altro, e dirà: Siedi qui. Mangia. Amerai di nuovo lo straniero che era il tuo Io. Offri vino. Offri pane. Rendi il cuore a se stesso, allo straniero che ti ha amato per tutta la vita, che hai ignorato per un altro e che ti sa a memoria. Dallo scaffale tira giù le lettere d'amore, le fotografie, le note disperate, sbuccia via dallo specchio la tua immagine. Siediti. È festa: la tua vita è in tavola.  Ode al pomodoro di Pablo Neruda La strada si riempì di pomodori, mezzogiorno, estate, la luce si divide in due metà di un pomodoro, scorre per le strade il succo. In dicembre senza pausa il pomodoro, invade le cucine, entra per i pranzi, si siede riposato nelle credenze, tra i bicchieri, le matequilleras la saliere azzurre. Emana una luce propria, maestà benigna. Dobbiamo, purtroppo, assassinarlo: affonda il coltello nella sua polpa vivente, è una rossa viscera, un sole fresco, profondo, inesauribile, riempie le insalate del Cile, si sposa allegramente con la chiara cipolla, e per festeggiare si lascia cadere l'olio, figlio essenziale dell'ulivo, sui suoi emisferi socchiusi, si aggiunge il pepe la sua fragranza, il sale il suo magnetismo: sono le nozze del giorno il prezzemolo issa la bandiera, le patate bollono vigorosamente, l'arrosto colpisce con il suo aroma la porta, è ora! andiamo! e sopra il tavolo, nel mezzo dell'estate, il pomodoro, astro della terra, stella ricorrente e feconda, ci mostra le sue circonvoluzioni, i suoi canali, l'insigne pienezza e l'abbondanza senza ossa, senza corazza, senza squame né spine, ci offre il dono del suo colore focoso e la totalità della sua freschezza. Oggi è l'anniversario della nascita di Hemingway
Postato da Grazia01 il Sabato, 21 luglio @ 18:57:56 CEST (1198 letture)
 Nato il 21 luglio 1899 a Oak Park, Illinois, USA, Ernest Hemingway è lo scrittore simbolo del Novecento letterario, colui il quale ha saputo rompere con una certa tradizione stilistica riuscendo ad influenzare successivamente generazioni intere di scrittori. da I quarantanove racconti Andando dove dovete andare, facendo quel che dovete fare, vedendo quel che vi tocca vedere, lo strumento che usate per scrivere si rovina e si smussa. Ma preferisco che sia smussato e dovergli ridare forma e affilarlo di nuovo sulla mola, sapendo di avere qualcosa da scrivere, anzichè averlo lucido e brillante e non aver niente da dire, averlo liscio e ben oliato, ma inutilizzato, in un cassetto. Adesso è necessario tornare a lavorar di mola. Mi piacerebbe vivere tanto da poter scrivere altri tre romanzi e venticinque racconti. Ne so di quelli buoni.  I vecchi non diventano saggi, diventano attenti Non lo disse ad alta voce perché sapeva che a dirle, le cose belle non succedono. Il mondo è un bel posto e per esso vale la pena di lottare I bei libri si distinguono perché sono più veri di quanto sarebbero se fossero storie vere. Oggi non è che un giorno qualunque di tutti i giorni che verranno, ma ciò che farai in tutti i giorni che verranno dipende da quello che farai oggi.  Su un giornale Su un giornale Ho visto la foto di un manganello, Coperto di borchie di ferro E con un chiodo d'acciaio sulla punta. Ho pensato: Dio, farlo dondolare sarebbe proprio bello; E avevo una gran voglia d'impugnarlo E sentirlo scricchiolare sulla testa di qualche unno- Preferibilmente disarmato - E un altro E un altro, e un altro. Dio, non sarebbe bello? - Sfondare il cranio, - E vederne sprizzare il sangue come quando accoppano i manzi al mattatoio? Se gridasse "Kamerad", Dài! Lo stesso pomeriggio ho visto uno svedese, Alto e biondo, la faccia di bambino, Ubriaco, resisteva a tre poliziotti Che cercavano di estrarlo dall'auto. Il più grosso ha calato lo sfollagente sulla testa del ragazzo, Con un colpo che si è sentito fino a qui; Non il lugubre "bonf" di un manganello Ma uno sparo Poi tutti l'han percosso e lui è caduto, L' hanno tirato su per una scala, Col viso insanguinato che sbatteva, sbatteva, sbatteva, Sui gradini. Gesù! Sono io quello Che voleva adoprare Il manganello? Ernest Hemingway NON HA COLPA LA VITA
Postato da rosarossa il Venerdì, 20 luglio @ 21:31:21 CEST (942 letture)
 NON HA COLPA LA VITA Sono una donna che fin dal primo vagito con la vita pugna; ma crescendo, lottando, sono riuscita finalmente ad acchiapparla con forza per le corna e poi domarla. Or non fa più le bizze come un tempo… Sta buona e ferma. Prima di agire mi consulta e ascolta i miei consigli e i miei comandi. Non è poi grama, sinceramente penso! Che sia errato il nostro modo di gestirla e interpretarla? A nostra discolpa la sposiamo col destino… L’unico àlibi che d’accordo trova tutti, anche se Ingiustamente; condannarla… Rosarossa L'ospite incallito
Postato da Grazia01 il Venerdì, 20 luglio @ 19:38:24 CEST (1145 letture)
 L'ospite incallito Bevo a chi è di turno, in treno, in ospedale, cucina, albergo, radio, fonderia, in mare, su un aereo, in autostrada, a chi scavalca questa notte senza un saluto, bevo alla luna prossima, alla ragazza incinta, a chi fa una promessa, a chi l’ha mantenuta, a chi ha pagato il conto, a chi lo sta pagando, a chi non è invitato in nessun posto, allo straniero che impara l’italiano, a chi studia la musica, a chi sa ballare il tango, a chi si è alzato per cedere il posto, a chi non si può alzare, a chi arrossisce, a chi legge Dickens, a chi piange al cinema, a chi protegge i boschi, a chi spegne un incendio, a chi ha perduto tutto e ricomincia, all’astemio che fa uno sforzo di condivisione, a chi è nessuno per la persona amata, a chi subisce scherzi e per reazione un giorno sarà eroe, a chi scorda l’offesa, a chi sorride in fotografia, a chi va a piedi, a chi sa andare scalzo, a chi restituisce da quello che ha avuto, a chi non capisce le barzellette, all’ultimo insulto che sia l’ultimo, ai pareggi, alle ics della schedina, a chi fa un passo avanti e così disfa la riga, a chi vuol farlo e poi non ce la fa, infine bevo a chi ha diritto a un brindisi stasera e tra questi non ha trovato il suo. Erri de Luca Addio
Postato da brunouk il Venerdì, 20 luglio @ 09:45:41 CEST (962 letture)
 Addio Dirti semplicemente addio guardandoci negli occhi lo sai, ti amo, questo mio infinito amore va oltre l’attimo dell’amplesso, dove l’anima valica il tempo. Rivedo, immerso in leggera foschia, il primo incontro l’incanto del tuo leggiadro essere avvolto nell’essenza sensuale sicuro approdo, dove tutto è silenzio. Ricordo, sempre in cerca d’amore pas(edited)ero, godendo in tempeste e giorni di sole, in gesti e mutevoli pensieri, poi mi son visto in te, come di specchio riflesso, tanto che dall’ora non son più lo stesso. Oggi, sarebbe inutile mentire, niente è rimasto dell’antico mio furore quando istinti avventurieri erano come vesti nuove da esibire. Devo adattare, questo nuovo me stesso, sopiti tutti i sogni di successo sostituiti con altri dai contorni sbiaditi, il fatto, che più mi duole, d’improvviso, a questo divenire, misurata in passi verso fredda meta, mi commuovo nel dire addio all’ultimo mio sole, e a Te, libera d’amare non solo il mio riflesso. Bruno Gasparri Cose che passano...
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 18 luglio @ 20:22:51 CEST (983 letture)
 Nella vita le cose passano sempre, come in un fiume. Anche le più difficili che ti sembra impossibile superare le superi, e in un attimo te le trovi dietro alle spalle e devi andare avanti. Ti aspettano cose nuove. Nicolò Ammaniti Sogni
Postato da Grazia01 il Martedì, 17 luglio @ 21:51:43 CEST (1002 letture)
 Sogni Tenetevi stretti ai sogni perché se i sogni muoiono, la vita è un uccello con le ali spezzate che non può volare. Tenetevi stretti ai sogni perché quando i sogni se ne vanno la vita è un campo arido gelato dalla neve. LANGDON HUGHES Il mondo fa paura
Postato da Grazia01 il Martedì, 17 luglio @ 21:43:09 CEST (899 letture)
 Il mondo fa paura Il mondo fa paura ma in esso nuotano in un immenso acquario betulle volpi torrenti di fiori strade di campagna e case di legno e ancora i concerti di Brahms e i valzer di Chopin. JAROSLAW IWASZKIEWICZ Autoritratto
Postato da brunouk il Martedì, 17 luglio @ 12:45:26 CEST (961 letture)
 Autoritratto Un altro mattino leggermente turchino un po’ diafano, chissà? forse miraggio effetto Morgana, sbadiglio assonnato, espande, evapora all’istante, mentre strana luce su mimetica scala traspare. Chi è quell’uomo che mi guarda? emerge dallo specchio come sogno slabbrato di un tempo rovescio carico d’imperfezioni, ammalia i sensi in sublimare osmotica ricerca, globo lattescente mi cattura, abisso anestetico, lento, a fondo, una due, tre volte respiro, mentre, condensa il vetro appanna, goccia, come lacrima attratta dal nulla, scorre sul volto riflesso in scarlatta tonalità sospesa nel silenzio, si allunga lentamente, lascia filtrare lampo iridato d’antico splendore. Bruno! cosa fai? è presto fa freddo torna a letto, guardo l’uomo, vecchio ti chiamano vai …, mentre la goccia delinea improbabile meta, si stacca, libera nell’aria risplende come diamante mi chino, cerco d’afferrarla ma si frantuma virando in mille riflessi filtrati da vetrose evanescenze. Allungo lo sguardo, lo specchio riflette il vuoto, tutto rallenta, naturale deriva ordina il tempo. Mi ritrovo nell’azzurro del cielo il globo infuocato del sole è alto all’orizzonte amplifica uno spazio incontaminato, ricompongo suadente ologramma calata in platea deserta c’è lei, d’altra vita s’innestano mimetici ricordi ne seguo il ritmo in libertà emotiva sfuma in dissolvenza nel silenzio di luce che uno specchio non può riflettere. Bruno Gasparri Gelosia
Postato da brunouk il Lunedì, 16 luglio @ 08:38:47 CEST (974 letture)
 Gelosia Rompi il silenzio sospiro leggero della notte scivola lento nei meandri nascosti del cuore un oscuro pensiero dipinto di nero offusca l’azzurro del cielo. S’insinua furtivo non è folgore dalle spire di fuoco che brucia, divora e uccide ma freddo raggio di stella luccicante d’opale. Vorrei gridare di rabbia ma so benissimo di essere preda. Nudo, tremante guardo nel buio, nascosto rifugio del sospetto latente come tarlo rode, scavando nascosto, lo vedo danzare avvolto nel funereo lenzuolo nella plumbea nebbia presagio del nulla dubbio sottile come filo tagliente d’acciaio partorito da ventre schifoso di ragno stretto in spire, mi avvolge senza possibile fuga in una prigione di ghiaccio. Bruno Gasparri L'INIZIO
Postato da brunouk il Domenica, 15 luglio @ 14:52:21 CEST (1122 letture)
 Garniano (lago di Garda)
L’INIZIO Lontano…………. La,dove il tempo ha fatto il nido, c’è un ricordo vivo anima i sogni più belli li la “ storia “ dell’amore è nata in un’aurora fulgida di sole. La brezza umida della notte scompiglia l’ombra scura del monte riflessa nell’acqua cheta del lago. Come specchio che confonde gli occhi, traspare la mia immagine nel vetro della finestra aperta sul mondo, verde buganvillea l’adorna dalle spine sgorgano grappoli di petali rossi. Lo sguardo affonda nella foschia che lenta si leva verso il cielo. Sento la sua voce, mormora leggera, le mani volteggiano nell’aria candido ansima il suo petto rosate labbra racchiudono come in uno scrigno bianche perle preziose, nel nero profondo come la notte dei suoi occhi, fulgide brillano argentate stelle, dal suo corpo fiorisce delicato profumo di petali di rosa. Mia dolce maestra, vedo il tuo volto e rivedo il mio… bianco foglio dove hai scritto storie di un tempo perduto dove tempeste hanno temprato l’uomo, un grido ha rotto il silenzio, mentre l’alba accarezza i fiori e l’arcobaleno incorona il cielo. Hai preso il mio giovane cuore con un gesto gli hai donato….. , le ali, per volare con l’aquila che libera volteggia alta nel cielo, possenti pinne, per nuotare nel blu dell’oceano e tuffarmi con la grande balena, indomito coraggio per ruggire con il leone nell’assolata savana. Poi,con la dolcezza di un bacio, avvolgendomi nel tuo dolce sorriso, fondendo lo sguardo con il mio la, …. dove la luce delle stelle brilla senza tempo mi hai donato l’amore eterno per la vita. Bruno Gasparri Finestre...nelle poesie
Postato da Grazia01 il Sabato, 14 luglio @ 14:21:59 CEST (1286 letture)
 Le finestre sono gli occhi delle nostre case, la vita scorre oltre i vetri, cambia il colore del cielo entra il sole, l'aria, i rumori, vediamo chi passa e chi arriva, meditiamo aspettando la luna... ho cercato poesie in cui le finestre fanno da cornice, eccole:  La finestra La rosa rossa scivola lentamente, per un istante interminabile è dell'aria, poi si posa dondolando sul suo corpo, tingendolo del suo colore vivo. La mano che l'ha lasciata ora è appoggiata al vetro, rigato dalla pioggia e dallo sguardo, sotto la fronte appoggiata le lacrime, dell'amore che non può esistere. L'amore dell'uomo si lascia vincere dalla stanchezza e scivola nel sonno, l'amore della donna rimane vigile in attesa di un completamento, avrebbe voluto il suo corpo avvolto tra le braccia, e mani tenere sul volto al posto di questa pioggia, e respirare al calore di un altro respiro, invece del rimando freddo di una luce piovosa. E le parole non esistono, le parole muoiono in gola, strozzate da troppi tentativi e mani rapaci che scarnificano solo nel piacere. L'amore delle donne è come il mare che lembisce la spiaggia, spinto da un vento costante e disposto ad apprezzare ogni insenatura. L'amore dell'uomo è come guardare da un cannocchiale e Spesso cambiare orizzonte. Il tuo corpo trova un angolo tiepido ma distante, la tua mente trova riposo nella rassegnazione, la rosa rossa ritorna tra le tue dita. De Bernardi Pompeo  Il mare Affacciato alla finestra del mio animo guardo il mare: una grande lacrima posata sulla terra. Marco Agazzi Gustav Klimt 150° anniversario della nascita
Postato da Grazia01 il Sabato, 14 luglio @ 12:56:02 CEST (1069 letture)
Il 14 luglio 1862 nasceva a Baumgarten (Vienna) Gustav Klimt, il celebre pittore protagonista del movimento secessionista  “Chiunque voglia sapere qualcosa di me, deve osservare i miei dipinti.” Nel 2012 Gustav Klimt – uno dei più significativi pittori austriaci e rappresentate del movimento dello Jugendstil viennese – avrebbe compiuto 150 anni. L’Austria lo celebra con importanti mostre.  Mostre ed esposizioni su Klimt Opere fondamentali di Klimt si trovano nella Galleria del Belvedere superiore di Vienna e al Leopold-Museum. La Secessione viennese espone il famoso Fregio di Beethoven nella collocazione in cui fu presentato per la prima volta al pubblico. Con 400 disegni, il Wien Museum detiene il patrimonio più grande al mondo per quanto concerne queste opere di Klimt risalenti a tutti i suoi periodi creativi e che, in occasione di una mostra temporanea, saranno per la prima volta esposte tutte al pubblico. Un’altra collezione molto esaustiva dell’opera klimitiana è in possesso del museo dell’Albertina di Vienna. Venezia gli ha dedicato una delle mostre piu’ visitate della stagione (oltre 150.000 presenze), Milano un’altra importante rassegna, mentre Roma aspetta settembre per rendergli omaggio negli spazi del Museo Boncompagni Ludovisi: l’Italia celebra nei 150 anni dalla nascita il genio di Gustav Klimt tra i pittori piu’ amati dal pubblico e dal mercato dell’arte, dove i suoi capolavori raggiungono quotazioni stellari. Perché leggere i classici
Postato da Grazia01 il Venerdì, 13 luglio @ 19:22:24 CEST (1402 letture)
I classici sono quei libri di cui si sente dire di solito: «Sto rileggendo...» e mai «Sto leggendo...»  Questo avviene almeno tra quelle persone che si suppongono «di vaste letture»; non vale per la gioventù, età in cui l'incontro col mondo, e coi classici come parte del mondo, vale proprio in quanto primo incontro. Il prefisso iterativo davanti al verbo «leggere» può essere una piccola ipocrisia da parte di quanti si vergognano d'ammettere di non aver letto un libro famoso. Per rassicurarli basterà osservare che per vaste che possano essere le letture «di formazione» d'un individuo, resta sempre un numero enorme d'opere fondamentali che uno non ha letto. Chi ha letto tutto Erodoto e tutto Tucidide alzi la mano. E Saint-Simon? E il cardinale di Retz? Ma anche i grandi cicli romanzeschi dell'Ottocento sono più nominati che letti. Balzac in Francia si comincia a leggerlo a scuola, e dal numero delle edizioni in circolazione si direbbe che si continua a leggerlo anche dopo. Ma in Italia se si facesse un sondaggio Doxa temo che Balzac risulterebbe agli ultimi posti. Gli appassionati di Dickens in Italia sono una ristretta élite di persone che quando s'incontrano si mettono subito a ricordare personaggi e episodi come di gente di loro conoscenza. Anni fa Michel Butor, insegnando in America, stanco di sentirsi chiedere di Emile Zola che non aveva mai letto, si decise a leggere tutto il ciclo dei Rougon-Macquart. Scoperse che era tutto diverso da come credeva: una favolosa genealogia mitologica e cosmogonica, che descrisse in un bellissimo saggio. Questo per dire che il leggere per la prima volta un grande libro in età matura è un piacere straordinario: diverso (ma non si può dire maggiore o minore) rispetto a quello d'averlo letto in gioventù. La gioventù comunica alla lettura come a ogni altra esperienza un particolare sapore e una particolare importanza; mentre in maturità si apprezzano (si dovrebbero apprezzare) molti dettagli e livelli e significati in più. Possiamo tentare allora quest'altra formula di definizione: Si dicono classici quei libri che costituiscono una ricchezza per chi li ha letti e amati; ma costituiscono una ricchezza non minore per chi si riserba la fortuna di leggerli per la prima volta nelle condizioni migliori per gustarli. Ciao
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