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Qui nel cuore
Postato da Grazia01 il Giovedì, 23 agosto @ 21:38:43 CEST (918 letture)
 Qui nel cuore Qui nel cuore, forse, o meglio ancora: una ferita inferta col coltello, lama d’inganno, taglio di rifiuto, da cui sfugge la speranza colano le emozioni, la sete, i sogni. Desiderare, volere, non bastare, disillusa ricerca del motivo che spieghi un senso. Un senso che non c’è. Questo è che duole, forse qui nel cuore… José Saramago Biografia Seme
Postato da brunouk il Giovedì, 23 agosto @ 13:49:11 CEST (1201 letture)
 Seme piccolo seme nascosto tra le zolle di terra il tuo tenero germoglio con forza cerca la luce trema nel buio della notte di primavera, bevé rugiada avido di vita. L’alba leva brezza leggera la piccola foglia sbocciata furtiva un primo raggio di sole la colora di un tenue rossore.  Evanescente farfalla dalle ali dorate vola nell’aria spargendo polvere di stelle felice danza leggera di fiore in fiore volteggia inebriata dal dolce profumo danza la melodia che parla di lei. Fiore eterno d’allegria sbocciato nei sogni più belli stupito è il cuore che batte che corre con lei mentre il tempo scivola via intrecciando, accarezzando tutti i colori d’amore e di vita. Piccolo testardo seme d’amore ripeti la storia su tutti i prati del mondo. Bruno Gasparri Venezia
Postato da Grazia01 il Giovedì, 23 agosto @ 08:24:57 CEST (852 letture)
 Venezia Colombaia dorata sull'acqua, tenera e verde struggente, e una brezza marina che spazza la scia sottile delle barche nere. Che dolci, strani volti tra la folla, nelle botteghe lucenti balocchi: un leone col libro su un cuscino a ricami, un leone col libro su una colonna di marmo. Come su di un'antica tela scolorita, il cielo azzurro fioco si rapprende... ma non si è stretti in quest'angustia, e non opprimono l'umido e l'afa. Anna Andreevna Achmatova Biografia Non piangere...
Postato da Grazia01 il Giovedì, 23 agosto @ 08:18:36 CEST (958 letture)
 Non piangere", ti dicevo, "E' vero, me ne andrò prima di te, ma quando non ci sarò più ci sarò ancora, vivrò nella tua memoria con i bei ricordi: vedrai gli alberi, l'orto, il giardino e ti verranno in mente tutti i bei momenti passati insieme. La stessa cosa ti succederà se ti siederai sulla mia poltrona, o quando farai la torta che ti ho insegnato a fare oggi, e mi vedrai davanti a te con il naso sporco di cioccolato.. e sorriderai!" Susanna Tamaro Un germoglio
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 22 agosto @ 23:28:07 CEST (1137 letture)
 Siamo come un germoglio che nasce dalla terra.... quanta voglia di vivere in quella piccola pianticella! Fa tenerezza quando apre le sue prime foglie... sembra essere felice, perchè cerca la luce e si allunga sempre più in alto, verso il sole che gli dà forza. Non sa a quanti pericoli sarà esposto nella sua vita, nè quanto vivrà... ma che importa! Bisogna fare la propria parte su questa terra... forse un bruco divorerà questa piccola pianticella indifesa.. ma darà la vita al bruco che diventerà farfalla! Ognuno ha un suo scopo nella vita, sempre, anche quando non lo sa. Vorrei Essere un.........
Postato da brunouk il Mercoledì, 22 agosto @ 13:20:13 CEST (897 letture)
Mago  per giungere a te in una notte di fuoco avvolgerti, nasconderti tra le pieghe del mio mantello stellato, assieme cavalcare nella luce della cometa d’oriente. Poi......., con gesto magico aprirlo, espanderlo diventi universo in modo che Tu, stella tra le stelle ti accenda nutrita da fiamma d’amore. Bruno Gasparri Il nostro benvenuto a samei
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 22 agosto @ 07:45:11 CEST (1619 letture)
 Un cordiale benvenuto a samei, ora Casatea è anche casa tua. In attesa di vedere quanto vorrai proporre, ti porgo i miei migliori saluti. Grazia a nome dello staff Pensiero
Postato da Grazia01 il Mercoledì, 22 agosto @ 07:38:39 CEST (918 letture)
 La semplicità è mettersi nudi davanti agli altri... E noi abbiamo tanta difficoltà ad essere veri con gli altri. Abbiamo timore di essere fraintesi, di apparire fragili, di finire alla mercè di chi ci sta di fronte. Non ci esponiamo mai. Perché ci manca la forza di essere uomini, quella che ci fa accettare i nostri limiti, che ce li fa comprendere, dandogli senso e trasformandoli in energia, in forza appunto. Io amo la semplicità che si accompagna con l’umiltà. Mi piacciono i barboni. Mi piace la gente che sa ascoltare il vento sulla propria pelle, sentire gli odori delle cose, catturarne l’anima. Quelli che hanno la carne a contatto con la carne del mondo. Perché lì c’è verità, lì c’è dolcezza, lì c’è sensibilità, lì c’è ancora amore... Alda Merini "A" come Amore
Postato da brunouk il Martedì, 21 agosto @ 21:16:23 CEST (1104 letture)
"A" come Amore  Nel tempo del mio senziente inizio fatto d’incanto d’assonnata alba, lacera il velo d’ombre azzurre lascia filtrare fiori colorati come iridescenti lame di luce. Ricordo l’azzurro lago colori sfumati dei gialli limoni, tra il verde, pieno di vita, il sentiero come nastro dorato si inerpica sul monte tra alberi e rocce. Io, bambino libero in un immenso giardino catturavo orizzonti in un tempo incantato tra caldi giorni e notti serene come passero felice solo d’esistere. Poi venne il mio tempo vestito d’azzurro da trepida mano di mamma da padre, con burbero fermo cipiglio, recalcitrante, come puledro al suo primo morso, costretto da una lunghina al banco di scuola. Stordito da grida d’altri scolari, osservo sui vetri della finestra gocce di pioggia lacrime iridescenti di nuvola sola nello spazio persa nell’azzurro del cielo. D’improvviso, silenzio levigato da stupore, sei apparsa, dono mandato dal cielo, maestra di scuola della vita e dei sogni. Come angelo, fluttuavi tra i banchi voce d’incanto, soffice sospiro profumata come prato fiorito. Il tuo ricordo è un petalo di rosa fatto d’incanto nell’assonnata luce mentre da dietro, con mano ferma, sospesa come nebbia mi guidi a delineare prospettive regolari d’aste sul mio primo quaderno in un ritmo calligrafico sessuale. Solo preludio di metrica, rimane nell’aria e sulla pelle il morbido sapore, senza alcun contatto, quando con primo sguardo e gesto sul nero intatto della lavagna scandendo nella semplice eleganza d’idioma nel filtro a maglie larghe di quotidiani riti, la prima lettera di parole scritte come poetico fraseggio sospiro e forma del bianco gesso è nata "A" come Amore. Bruno Gasparri La mia TERRA d’Istria
Postato da brunouk il Lunedì, 20 agosto @ 12:35:34 CEST (947 letture)
La mia TERRA d’Istria  Ciò che domani riserva non c’é dato sapere, ma conosco il tempo e il profumo della mia terra. Dall’alto del colle, brezza attratta dal mare nostalgica dell’estate, risveglia emozioni trasparenti catturando lontani orizzonti carichi di frivoli miraggi ombrosi paesaggi racchiusi nel lato azzurro delle case nel silenzio del viale spoglio che mai come ora ha bisogno di nuovi alberi per tracciare ardite prospettive in serie limitata di metafisici sogni. Rimasto indelebile, vivo nell’affiorare sentimenti increspati avvolti in leggero velo incantato in questa calma innaturale d’inverno brinato intarsiato di bianco senza contrasto disturba con la sua luce diversa realtà sfocata senza contaminarla. Forme, pietre e suono dei miei passi sono come eco senza tempo mentre volti senza linfa svelano diverse realtà d’imposta estrazione come sospesi in gialli cieli spersi tra nuvole frastagliate di un rosso innaturale. Mi abbandono a questa subita deriva, tutto è oramai ordinato nel tempo, eppure un’ansia sottile d’uomo vinto dal fato resta sospesa in un chiaro mattino. È solo sete d’aria di questa mia terra persa senza spiegabile ragione o inutili lacrime che sostituite da pioggia leggera, improvvisa svanisce lasciando solo orbite vuote oramai incapaci di piangere. Bruno Gasparri Sono veste
Postato da Anonimo il Lunedì, 20 agosto @ 08:03:28 CEST (1140 letture)
sono veste. sono vento. Roccia il mio sentimento, parete il mio cuore. Nello spazio tento dissolvenza... un ramo m'afferra lacerandomi. Sono nuda, sono sangue. L'umano mondo è terra. Mi assorbe, mi pretende. Nell'erosione del tempo a stille mi consumo disgregandomi nel vuoto infinito. Fabiola Hai un sangue, un respiro
Postato da Grazia01 il Lunedì, 20 agosto @ 07:55:18 CEST (1055 letture)
 Hai un sangue, un respiro Hai un sangue, un respiro. Sei fatta di carne di capelli di sguardi anche tu. Terra e piante, cielo di marzo, luce, vibrano e ti somigliano il tuo riso e il tuo passo come acque che sussultano la tua ruga fra gli occhi come nubi raccolte il tuo tenero corpo una zolla nel sole. Hai un sangue, un respiro. Vivi su questa terra. Ne conosci i sapori le stagioni i risvegli, hai giocato nel sole, hai parlato con noi. Acqua chiara, virgulto primaverile, terra, germogliante silenzio, tu hai giocato bambina sotto un cielo diverso, ne hai negli occhi il silenzio, una nube, che sgorga come polla dal fondo. Ora ridi e sussulti sopra questo silenzio. Dolce frutto che vivi sotto il cielo chiaro, che respiri e vivi questa nostra stagione, nel tuo chiuso silenzio è la tua forza. Come erba viva nell'aria rabbrividisci e ridi, ma tu, tu sei terra. Sei radice feroce. Sei la terra che aspetta. Cesare Pavese Biografia L’orizzonte
Postato da brunouk il Domenica, 19 agosto @ 21:09:27 CEST (997 letture)
L’orizzonte  Il mio orizzonte è lontano confuso in un’alba di sole rosso laggiù nella promessa di un nuovo giorno. Tra il grigio e l’ombra oltre l’alba ancora immersa nel blu della notte scintilla l’ultima stella testimone del tempo nel tempo. Chiaro è il ricordo vivo è il sogno l’ora è passata rischiara il mattino brezza si leva il mare s’increspa canta l’uccello l’albero piange rugiada di fuoco. Riprendo il cammino voce mi chiama confusa nell’eco della valle lontana alto si leva il mio grido di sfida ripete il monte con nota profonda si fonde nell’onda che batte lo scoglio poi ritorna riflusso dalla risacca nel ventre del mare. Bruno Gasparri E l’amore guardò il tempo
Postato da Grazia01 il Domenica, 19 agosto @ 08:05:55 CEST (890 letture)
 E l’amore guardò il tempo e rise, perché sapeva di non averne bisogno. Finse di morire per un giorno, e di rifiorire alla sera, senza leggi da rispettare. Si addormentò in un angolo di cuore per un tempo che non esisteva. Fuggì senza allontanarsi, ritornò senza essere partito, il tempo moriva e lui restava. -Luigi Pirandello- Ferragosto
Postato da Grazia01 il Sabato, 18 agosto @ 07:50:14 CEST (1385 letture)
 In Italia lo sappiamo bene, mentre il resto degli Europei non capiscono come mai ad agosto gli Italiani chiudono i battenti. Siamo l'unico paese al mondo che fa le ferie quasi esclusivamente ad agosto ed è come se durante questo torrido mese estivo, l'italica attività si riducesse ad una linea retta sul cardioscopio. Telefoni che squillano a vuoto per giorni, serrande abbassate, ristoranti chiusi... la desolazione più totale, come se gli Italiani avessero abbandonato il Bel Paese. E in effetti è proprio così... da circa 2000 anni!  Le ferie dell'imperatore Il termine "Ferragosto" deriva dalla frase latina Feriae Augusti, ovvero le "Feste (in onore) di Augusto", poiché fu proprio l'Imperatore Ottaviano Augusto ad introdurre questa vacanza che sollevava ogni cittadino romano dall'attività lavorativa durante la calura estiva. E in effetti anche il mese porta il nome dell'Imperatore. Con il termine ferragosto, oggi, indichiamo la sola data del 15, ma originariamente si indicava tutta la durata del mese, durante il quale si organizzavano feste, banchetti e in alcuni casi ci si scambiava anche piccoli doni. Si organizzavano anche mercati, fiere e sagre di ogni genere; e poi balli, gite e tanto altro. Inoltre vi erano comunque tutte le festività religiose del mese, quali: le Consualia, la festa di Diana, le Opiconsiva, le Volturnalia e via dicendo... Il tutto era ovviamente volto a dimenticare per un breve periodo la fatica del lavoro nei campi, che per tutto il resto dell'anno portava sì abbondanza, ma anche sacrifici e spesso malattie, morti premature e tutto ciò che in un epoca come quella poteva essere definito come "stento". Poveri asini
Postato da Grazia01 il Venerdì, 17 agosto @ 19:05:48 CEST (4566 letture)
Ad Aviatico ho assistito al palio degli asini,ma non mi è piaciuto perchè gli asini mi facevano pena.Erano spaventati dalla folla e dalle auto parcheggiate intorno.Non volevano avanzare e per incitarli venivano frustati.Penso che anche loro debbano essere rispettati e trattati secondo la loro natura.Inoltre le corse sono anche pericolose perchè gli asini non sono abituati a correre. Doveva essere uno spettacolo divertente...! Voi che ne pensate?
Buona estate! il Momento
Postato da brunouk il Venerdì, 17 agosto @ 17:07:50 CEST (1002 letture)
il Momento  C’è sempre un momento nel tempo che scorre sospeso nel vuoto di un ricordo fugace è lì tangibile confuso nel tumulto del cuore che batte si fonde e confonde nei mille profumi sospesi nell’aria in un turbinio di vento torna lo sento tutto è colmo di quel solo momento. Tendo la mano, svanisce con il vento. Ma!… c’è un altro momento e un altro che viene. Bruno Gasparri (XX) o/e (XY)
Postato da brunouk il Venerdì, 17 agosto @ 07:48:53 CEST (1133 letture)
(XX) o/e (XY)  Solo qualche dettaglio sessuali bagliori dilatati in spazi sottili, ambiguo narcisismo amore sopito, respiri catturano suadenti miraggi in ampie parentesi racchiusi, nascoste intriganti trasparenze avvolte in drappeggiata seta celano edonistiche ferite in dipinta epidermica maschera. Eppure dilagano dolcezze fragili percezioni di realtà sfocate foderano un’enclave nascosta eleganti metafisici sogni relegati in futili vetrine dove manichini dai serici involucri con ovali volti neutrali, senza linfa asessuati, si specchiano nel nulla in esistenza organica sbagliata. In estrema tentata difesa ti rifugi in anestetico abisso, vesti fluttuante abito a balze di raso abbandonandoti a sgranate derive, iridescenti lampi, in magica scena scorrono senza tregua e freni sul largo colorato monitor scelto a finestra dell’anima dove spazi lisergici scorrono in fotogrammi di altrui vite e sublimati amori make your in sexual frenzy al punto tale da relegare “ Lou Reed” a solo un sussurro. Bruno Gasparri Un diario
Postato da brunouk il Martedì, 14 agosto @ 17:12:44 CEST (1201 letture)
UN DIARIO  Rovistando tra le cose dimenticate dal tempo, nell’angolo grigio, nascosto di un lontano ricordo coperto da pesanti fardelli, l’ho ritrovato “lui”, il mio primo e unico Diario. Pensato per durare negli anni ha bordi d’ottone e scritta dorata 1950. Le pagine non profumano più di sole ma di muffa il bianco dei fogli è a tratti ingiallito la scrittura un po’ sbilenca e sbiadita sembra non mia come un sogno che non appartiene. La mano trema accarezzando la pagina, mentre il fiore posato a ricordo compresso dal tempo, si libera come farfalla fluttua nell’aria lascia indelebile impronta mentre un leggero profumo di viola riverbera un lontano splendore. Si vela la vista distorta da lacrima nata dal cuore, non serve che leggo li è scritto l’amore. L’amore nato al primo bacio di mamma, poi…. nell’alba e su un prato fiorito, sull’onda che corre nell’oceano infinito, nella stella che brilla dispersa nel tempo, nel primo bacio d’amore donato da Paola. Mio segreto dimenticato diario, su ogni tua pagina che ho scritto, o quelle restate in bianco, in virtù d’ogni parola nell’eco dell’infanzia nella nuda solitudine sulla soglia del nulla nell’immemore speranza ho scritto l’amore. Bruno Gasparri La nostra parte di notte
Postato da Grazia01 il Lunedì, 13 agosto @ 20:59:59 CEST (1009 letture)
 La nostra parte di notte portare - La nostra parte di mattino - Il nostro vuoto di beatitudine riempire, Il nostro vuoto di disprezzo - Qui una stella, e là una stella, Alcune smarriscono la via! Qui una nebbia - e là una nebbia - Dopo - il Giorno! Emily Dickinson Biografia Ouverture
Postato da brunouk il Lunedì, 13 agosto @ 08:01:10 CEST (960 letture)
Ouverture  Bagliori mattutini gli occhi fluttuano satinando dettagli tratti dal luccicante specchio dove appare la mia maschera come dipinta in vuoto ossessivo. Naturale stanchezza delinea solchi, dove un tempo nascevano sogni, fragile trasparente emozione si soglie in spazi dai colori tenui orizzonti lontani svaniscono, si confondono mentre occhi scavati catturano l’ultimo lampo del sole al tramonto. Nel nulla cerco impossibile appiglio mi abbandono all’eco di liquide note rimbombano assordanti come tamburi in finale di ouverture il tutto si mescola in diacronica confusa realtà scandita dal tic-tac dell’orologio. Bruno Gasparri Resurrezione
Postato da brunouk il Domenica, 12 agosto @ 18:53:20 CEST (1013 letture)
Resurrezione  Madre se tra le braccia tieni Figlio lo culli per quietarne il pianto in te amore di donna come linfa d’albero nutre sua foglia protesa al sole e respiro della notte solo nel ricordo ebbe rifugio. Se poi, per sorte avversa sotto una croce, sue spoglie raccogli, al seno stringi corona di spine offrendo al cielo, prossimo al pianto la vita dal tuo grembo fiorita in modo diventi nuvola, sospinta dal vento diffonda infinite gocce pure d’acqua con nuova speranza l’arida terra ravviva donando linfa a nuovi germogli in un ciclo perenne di vita. Bruno Gasparri Miguel Torga
Postato da Grazia01 il Domenica, 12 agosto @ 11:44:54 CEST (1331 letture)
 Oggi 12 agosto, nacque Miguel Torga, scrittore e poeta portoghese, primo vincitore del Premio Camões nel 1989.  "Arrivo, accendo il camino, mi accomodo sul divano e passo ore interminabili guardando in silenzio le fiamme, immerso in una bruma di sentimenti ai quali non riesco a dar voce. É qui dove sento con più crudezza che mai potrò dare espressione alla profondità della mia anima."  Dissonanza La luce della sera Carezza i frutti Che il vento del mattino Ha scolpito sulle bucce; le nubi, lente, ricercano strade nel cielo aperto come una brughiera; ed un fiume indolente, e dipartito nel suo letto di arena, rivoltato, ecco ottiene avanzare articolato. Lago finale di cose e di individui Armonia di ogni cosa in cui mi annego! Ieri, ora e in seguito, incapace di un attimo sereno! La vita è paura che non so domare. Vivo in essa una quasi nostalgia Di vivere…  Un Istante La scena è silenziosa e breve: In un pascolo, Un agnello Pascola delicatamente, Rapita, Mamma pecora smette di masticare, E la vita smette anch'essa di fissare.  Consolazione Si rinnova il tuo pianto. Ed ancora la forza dei tuoi giorni nel candore di un manto che ad infrangersi va contro gli scogli. Insensibile il cielo, e la sabbia insensibile: sembri un fedele che si è perso in altrui sinagoga. Ma i gabbiani accompagnano, fratello, il tuo dolore. Essi, che uccelli sono e che si bagnano nella schiuma che sgorga dal tuo cuore.  Notturno Le quattro del mattino. Vivi Sotto l'arco del cielo, io e un cane magro come me. Senza un accordo previo, senza nulla, avemmo quest'incontro in questa via a quest'ora marcata dal segno della luna. E qui andiamo adesso, in un amore vagabondo di chi non si conosce e si corteggia, riempiendo noi due soli questo mondo. Pace
Postato da brunouk il Sabato, 11 agosto @ 17:30:26 CEST (906 letture)
 Una notte, un cielo stellato e poi... l’alba. Sipario rosso fuoco di un regno prezioso dal nome soave Aurora. É un regno segreto sperduto nel ricordo chiuso tra le pagine di un antico libro illustrato. Nemmeno i nostri vecchi ricordano di quando quell’aurora non era un sogno, un sogno dipinto sugli arazzi del cielo mentre il vento fuggito dal monte porta il profumo dei fiori, quaggiù. É un regno lontano dove l’usignolo canta la sua magica alba sulle note del mormorio dell’acqua limpida del ruscello. Un regno dove  stampata sull’arcobaleno incorona il mondo dal colore del topazio disperso nel vuoto del tempo e nel buio della memoria. Bruno Gasparri Il viaggio
Postato da brunouk il Venerdì, 10 agosto @ 11:24:00 CEST (940 letture)
 È tempo di riprendere il mio “Viaggio” nell’azzurro sospinto da un vento leggero oltre ogni spazio nel tempo infinito dopo l’inutile brusio di voci senza eco udite nel lento ritorno della risacca ossidate da amori senza poesia dettagli di vite senza scopo come sabbia che scorre tra le dita di una mano. Non c’è rimpianto per un palcoscenico da iridescenti aloni specchiati nel nulla come diafano miraggio riflesso su sdrucite lenzuola da un corpo di donna in epidermici amori note acide d’impalpabili sogni. Nel ricordo di un inizio filtrato,sospeso in nebbioso orizzonte, ma nato nel libero essere brillante ologramma d’alba dai liquidi raggi di sole. Bruno Gasparri Chi è la più cliccata del reame?
Postato da brunouk il Giovedì, 09 agosto @ 20:17:52 CEST (950 letture)
Chi è la più cliccata del reame?  Lo schermo è acceso non ti resta che attendere in silenzio l’apparire del tuo viso definito in Pixel multistrato. Gli occhi fluttuando tra bagliori, satina dettagli atemporali ricordi, connessione confusa volutamente nascosta dipinta maschera in vuoto ossessivo. Eppure insperati cromatismi di dolcezza mitigano naturale stanchezza, ha nostalgia dell’estate accentuata dal sole che palpita. Vivo, dilata nello spazio sottile, del tuo deserto urbano, fragile emozione trasparente sciolta in musica chill-out liquide note vibrano mescolando in diacroniche visioni realtà confuse in uno spazio dai colori ardenti orizzonti di quotidiani paesaggi, si confondono con fantastici di altrui retaggio tanto da sentirli sulla pelle tuoi. Metafisici sogni producono involucri in serie limitata, volti senza linfa, corpi senza testa orbite scavate si perdono in simulacri trofei in magica scena di René Magritte. Ti abbandoni all’eco brusio prodotto dalla mente alla disperata ricerca d’impossibile appiglio nel nulla trasparente brilla, muove iridescenti aloni rifratti dal reale lo schermo in se è incapace di offrire amore, s’apre in accecanti lampi preludio d’antico ossessivo magico rito, come Grimilde ti specchi nel tuo nulla mentre con altezzosa voce domandi: “monitor, monitor delle mie brame chi è la più cliccata del reame?” La risposta è sancita da freddi numeri che rifuggi senza alcuna speranza di realtà. Bruno Gasparri Tommaso Landolfi
Postato da Grazia01 il Giovedì, 09 agosto @ 12:56:52 CEST (881 letture)
Ricorre oggi l'anniversario di nascita di Tommaso Landolfi  Benché scarsamente noto al grande pubblico, complice una lingua assai ricercata e barocca ma anche una certa distanza dalle tendenze letterarie italiane sia prima della guerra sia del dopoguerra, è considerato uno degli scrittori italiani di maggior rilievo del Novecento. Nacque a Pico, in provincia di Frosinone, il 9 agosto 1908 da famiglia nobile. Nel 1932 si laurea in lingua e letteratura russa all'Università di Firenze discutendo una tesi sulla poetessa Anna Achmatova. Sempre a Firenze collabora a diverse riviste quali Letteratura e Campo di Marte. Nel 1937 esce la prima raccolta di racconti, precedentemente apparsi su riviste, Dialogo dei massimi sistemi. Calvino sull'atteggiamento di Landolfi scrive: «Il rapporto di Landolfi con la letteratura come con l'esistenza è sempre duplice: è il gesto di chi impegna tutto se stesso in ciò che fa e nello stesso tempo il gesto di chi butta via.» Il demone del gioco, assieme ad altri motivi autobiografici, sono al centro delle opere diaristiche La bière du pécheur (1953), Rien va (1963) e Des mois (1967). Nel 1975 vince il premio Strega con A caso. È stato collaboratore fisso del settimanale Oggi di Arrigo Benedetti (1939-1941). Più tarde sono invece le collaborazioni con Il Mondo di Pannunzio e il Corriere della Sera. Si spegne a Ronciglione, presso Roma, l'8 luglio 1979.  Ecco alcuni suoi versi: Non trovo conforto Se non nelle distorte Battute D’una musica perduta. La prosa m’opprime: Non la parola che dirime, Mi giova, Ma l’avventurosa prova Del verso gettato al vento  Credevo allora d’essere in esilio E che un prossimo giorno Avrei potuto far ritorno Al mio reame sconfinato, e tutto Che qui m’era rapito O rimaneva inascoltato - Soavità, bellezza, Amore, gioia, tenerezza, Gloria, potenza - mi sarebbe reso. Oggi ben so che questo, Questo e non altro è il sordo regno mio Tommaso Landolfi La "mia" Venezia
Postato da brunouk il Mercoledì, 08 agosto @ 12:06:41 CEST (888 letture)
La mia Venezia  De ricordi na piova vardo e foto de mia Venesia xé festa ancuó el canalasso xé pien de gondole a sto mondo no gh'è cità più bela, paron de casa el se in piazza con i so colombi inamorai el se specia par na bricola. Un fià de bavesela e co' un fià de luna la gondola che fà la nina-nana al gondolièr no gh'è nesun che resista al to incanto el mar, le cale sconte, i rii e l'altana Venezia mia, ti sa sfantar pene dal cuor in ti una stéla come el ganser tien in dela riva i so fiol. ------------------------------------------ La mia Venezia Di ricordi una pioggia, guardo le foto della mia Venezia è festa oggi il canal Grande è pieno di gondole in questo mondo non c’è città più bella Il campanile di S. Marco è in piazza con i suoi colombi innamorati si specchia come un palo nelle acque della laguna. Un lieve venticello e un filo di luna la gondola fa la ninna nanna al gondoliere non c’è nessuno che resiste all’ incanto, Il mare, calli nascoste, i canali e le terrazze, Venezia mia fai svanire ogni pena dal cuore in te brilla una stella da sempre guida da te tutti i tuoi figli. Bruno Gasparri Dieter Schlesak
Postato da Grazia01 il Martedì, 07 agosto @ 19:11:48 CEST (3557 letture)
Dieter Schlesak, poeta e scrittore rumeno, nacque a Sighisoara, il 7 agosto del 1934  a casa posso essere solo qui - in volo, come se allora fossi stato nell'aria e mi fossi fermato sospeso fra le mie patrie sulla linea di confine, nonostante tutti quegli spari però, un uccello non sono. Dieter Schlesak  A Dieter Schlesak - poeta, romanziere e saggista di lingua tedesca nato in Romania, dunque sassone di Transilvania, emigrato poi in Germania e da molti anni stabilitosi in Italia - ci si può accostare da diverse prospettive, che seguono e segnano il suo percorso allo stesso tempo umano e letterario-culturale.  Una prima prospettiva è quella della letteratura in lingua tedesca quale letteratura delle minoranze etnico-linguistiche, prospettiva relativa al periodo in cui Schlesak viveva ancora in Romania dove, dopo aver condotto studi di germanistica, aveva svolto l'attività di redattore della rivista "Neue Literatur" - aspetto, questo, che illustra anche la particolare cultura da cui questo autore proviene, quella dei sassoni di Transilvania, di forte impronta mitteleuropea, in quanto austroungarica prima e romena dal 1918. Lasciami respirare
Postato da Grazia01 il Martedì, 07 agosto @ 15:34:39 CEST (1236 letture)
 Lasciami respirare Lasciami respirare a lungo, a lungo, l’odore dei tuoi capelli, affondarvi tutta la faccia, come un assetato nell’acqua di una sorgente, e agitarli con la mano come un fazzoletto odoroso, per scuotere dei ricordi nell’aria. Se tu sapessi tutto quello che vedo! tutto quello che sento! tutto quello che intendo nei tuoi capelli! La mia anima viaggia sul profumo come l'anima degli altri viaggia sulla musica. I tuoi capelli contengono tutto un sogno, pieno di vele e di alberature: contengono grandi mari, i cui monsoni mi portano verso climi incantevoli, dove lo spazio è più bello e più profondo, dove l’atmosfera è profumata dai frutti. dalle foglie e dalla pelle umana. Ciao
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