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| Wednesday, September 18, 2019 - Network: [Magicamente.net - Storie e Poesie] | |||||
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Poesie di Gezim Hajdari
Postato da dada il Domenica, 26 febbraio @ 21:23:36 CET (273 letture)
Poesie di Gezim Hajdari  Anche nell'aldilà mi suonerà la maledizione nell'alba: «Non avrai mai fortuna, che tu possa morire come un cane!» Ricorderò con timore il mio dio crudele, la melagrana spaccata sotto la luna piena. L’anatra che si tuffava nel lago, i tori insanguinati . Come un segno lugubre il richiamo della volpe nel buio. Gli stornelli che scavavano nella roccia come se fossero impazziti, le spine nere che cacciavo con l’ago dai piedi di mia madre.  Ora vago tormentato nel paese come uno spirito accoltellato. Non mi fa più paura la morte né il freddo della sera. So chi mi ha amato nella collina delirante. Un amore eterno: il fango e il buio invernale. Dietro le spalle m’insegue come ombra il destino. Tra i calmanti notturni scelgo il veleno della vipera. Due cose porterò con me nel paradiso promesso: i pianti in primavera delle prede e i canti dei gitani.  Non piangere, è il pettirosso che corre sul ghiaccio del ruscello. Presto fiorirà il mandorlo e gli uccelli lirici ci canteranno nelle vene. Non piangere, ho percorso la tua ferita per raggiungerti. Sally
Postato da dada il Domenica, 19 febbraio @ 21:44:04 CET (139 letture)
...sono lontani quei momenti quando uno sguardo provocava turbamenti quando la vita era più facile e si potevano mangiare anche le fragole perché la vita è un brivido che vola via è tutto un equilibrio sopra la follia sopra la follia... VASCO ROSSI Poesie di Guido Catalano
Postato da dada il Sabato, 18 febbraio @ 22:06:28 CET (242 letture)
Poesie di Guido Catalano  Mantova, tu e il tuo vestito blu E prima che questo settembre gentile si compia vorrei portarti a pranzo. Mi piacerebbe andare a pranzo io, tu e il tuo vestito blu. Sì, quello blu fiori rossi al ginocchio il mio vestito tuo preferito il tuo mio vestito che mi piace di più. Ricordi la prima volta che lo indossasti ed io lo vidi? Eravamo su una pista d’atterraggio che vento faceva dovevi tenerti il cappello per non farlo volare partivi. No. Ero io che stavo per partire per il fronte ti avevo davanti già sentivo la nostalgia di te e che pesante era il fucile No. L’altra notte, a Mantova nell’albergo verde ero un po’ felice un po’ disperato alternavo, insomma e ho pensato, a Mantova, l’altra notte ma quanto bene sarebbe che tanto bene sarebbe lei fosse qui con me. E quando dico lei dico tu e il tuo vestito blu. Sì, proprio quello con i fiori rossi al ginocchio. È quello il mio preferito.  Maria Era quel tipo di ragazza acqua e sapone quel tipo da ragazza della porta accanto quel tipo di ragazza un jeans e una maglietta. Ne aveva venti ne dimostrava diciassette. Quando le chiesi, sei legale? rise Maria ed io, tonto, non mi accorsi del doppio senso della mia domanda. Era quel tipo di ragazza acqua e sapone ma l’acqua era gelida ed il sapone ruvido. Sapeva di piacere e le piaceva. Non le piaceva mai nessuno più ti piaceva meno le piacevi sembrava uscita da una canzone di Vasco. Ci baciammo un po’ ma non facemmo mai all’amore. Feci l’errore con Maria di innamorarmi lievemente durò ventiquattr’ore poi volò via ed io rimasi bene ancorato nella terra a salutarla con la mano.  Se la speranza è l’ultima a morire È vero capitàno la speranza è l’ultima a morire però le confesso che l’altra notte la mia speranza ha avuto un arresto cardiaco di quelli pesi l’ho presa a pugni e a testate contro il petto le ho urlato svegliati, ritorna! Sono riuscito a riacchiapparla per i capelli mentre ormai già camminava nel tunnel – sa come succede – verso la luce. Quando ha riaperto gli occhi – la mia speranza, capitàno, ha occhi neri piuttosto grandi, piuttosto scuri – quando ha riaperto gli occhi ho capito che qualcosa era andato storto aveva lo sguardo perso, vuoto catatonico, stupito, rimbambito ho pensato fosse la fine l’ho anche detto ad alta voce è la fine. Poi, capitàno, non ci crederà ma la speranza ha riso ha sghignazzato divertita dallo scherzo ignobile. Ma stupido, mi ha detto credi sia così facile ch’io crepi? Le ho dato della stronza, infame, pazza ed incosciente sì è alzata mi ha dato una gran pacca sulla spalla poi mi ha portato a bere che ne avevo bisogno.  Contratto d’amore Come da accordi ho smesso d’amarti come da contratto a partire da oggi non ti sognerò più non penserò più a te sospirando alla luna la luna a sua volta smetterà di ridermi in faccia non tormenterò povere indifese margherite strappando loro i morbidi petali bianchi non camminerò solo per la città temendo e sperando di incontrarti per caso riandando ai luoghi dei nostri primi baci. Come da accordo contrattuale sarò gentile e pacato sorriderò quando qualcuno mi parlerà di te e non attenterò alla vita dei bastardi infami che già ora hanno iniziato a corteggiarti. Contrattualisticamente in accordo con le leggi vigenti mi impegno a smettere di scriverti poesie d’amore o almeno diminuire a scalare che tutto in un colpo è pericoloso. Smetterò poi di desiderare il tuo corpo morbido e profumato. Giuro infine che ti farò da amico saggio e fedele che detta così sembra un cane ma vedrai funzionerà. A te solo chiedo di non credere a una parola di ciò che hai appena letto. Guido Catalano  Guido Catalano Nasce e vive da sempre a Torino, città alla quale risulta essere fortemente legato. Inizia a scrivere durante gli anni del liceo. Frequenta il liceo classico ma manifesta problemi d'apprendimento, tanto da venire bocciato in quarta ginnasio. A 17 anni è il frontman dei Pikkia Froid, band rock-demenziale, per la quale scrive i testi delle canzoni. Quando la band si scioglie, inizia a leggere i testi delle canzoni in giro, scoprendo che "assomigliavano a poesie". Finito il liceo, si iscrive a Lettere Moderne all'università. Prima di diventare poeta di professione, intraprende i lavori più disparati: correttore di bozze per Einaudi, portiere di un residence, pozzettista. Nel 2000 pubblica la sua prima raccolta (I cani hanno sempre ragione); nel 2005 apre il suo blog, che farà la sua fortuna insieme ai social network, ai reading e ai poetry slam. Nel 2016 pubblica il suo primo romanzo,"D'amore si muore ma io no", parzialmente autobiografico. Ultima raccolta, attualmente in edicola è "Ogni volta che mi baci muore un nazista" 144 poesie bellissime. Marta
Postato da dada il Mercoledì, 15 febbraio @ 20:52:52 CET (218 letture)
 Marta Era uno spettacolo, Marta era uno spettacolo di quelli che forse e per fortuna non tutti se ne accorgono. E si pitturava le unghie di colori scuri e camminava dentro grandi sandali ma era silenziosa era leggera. Adoravo sentirla imprecare e se per baglio sfioravo dell’aglio aveva la reazione isterica di un vampiro. Marta baciava benissimo anche se non lo sapeva non glielo dissi mai per evitare che si montasse la testa. Quando era triste le scrivevo una poesia d’amore l’effetto benefico durava circa otto ore poi via un’alta e un’altra ancora. Mi veniva facile che Marta era uno spettacolo uno spettacolo di quelli che forse e per fortuna non tutti se ne accorgono. Guido Catalano il 12 febbraio del 1923 nacque a Würzburg, Elli Michler
Postato da dada il Domenica, 12 febbraio @ 23:06:02 CET (268 letture)
 Ti auguro tempo Non ti auguro un dono qualsiasi, ti auguro soltanto quello che i più non hanno. Ti auguro tempo, per divertirti e per ridere; se lo impiegherai bene potrai ricavarne qualcosa. Ti auguro tempo, per il tuo fare e il tuo pensare, non solo per te stesso, ma anche per donarlo agli altri. Ti auguro tempo, non per affrettarti a correre, ma tempo per essere contento. Ti auguro tempo, non soltanto per trascorrerlo, ti auguro tempo perché te ne resti: tempo per stupirti e tempo per fidarti e non soltanto per guadarlo sull'orologio. Ti auguro tempo per guardare le stelle e tempo per crescere, per maturare. Ti auguro tempo per sperare nuovamente e per amare. Non ha più senso rimandare. Ti auguro tempo per trovare te stesso, per vivere ogni tuo giorno, ogni tua ora come un dono. Ti auguro tempo anche per perdonare. Ti auguro di avere tempo, tempo per la vita. Elli Michler  Elli Michler (Würzburg, 12 febbraio 1923 – Heilbronn, 18 novembre 2014) è stata una poetessa tedesca. Il padre lavorava nel commercio. Dopo lo scioglimento della scuola del convento dai nazisti, assolse l'anno di servizio civile obbligatorio. Poco dopo l'inizio della seconda guerra mondiale le venne assegnato un impiego obbligato presso l'associazione industriale di Würzburg. Nel dopoguerra contribuì volontariamente all'opera di ricostruzione dell'Università di Würzburg. Durante questo periodo incontrò il suo futuro marito. Si sposarono tre anni dopo quando Elli ebbe completato gli studi per la laurea in economia. Dopo la nascita della figlia, la famiglia si è trasferita per motivi professionali in Assia e infine a Bad Homburg. Nel marzo 2010, Elli Michler ha ricevuto la Croce al Merito conferito su nastro per il suo lavoro nella poesia. Oggi 3 febbraio nacque a Lodi nel 1870 Ada Negri
Postato da dada il Venerdì, 03 febbraio @ 21:02:01 CET (147 letture)
Oggi 3 febbraio nacque a Lodi nel 1870 Ada Negri  Anima Era grande ed oscuro. Un divo soffio Di genio la sua fronte irrequïeta Baciava. Ai sogni, ai palpiti Cresciuto de l'idea, Bello, gentile, libero, poeta, Incompreso dal volgo, egli vivea. A lui gli astri e la luce—a lui la mistica Armonia de le cose un sovrumano, Un fervido linguaggio Parlava.—Ei che ghirlande Non chiedeva a la gloria, a un cuore invano Mendicò amor.—Gli fu negato.—Grande Ed oscuro, moriva!... In solitudine Fosca, moriva.—Ride il sol lucente Su l'invocato tumulo; Lunge, trilla e si perde Un canto alato come augel fuggente Per la serena maestà del verde; Sotto, fra i chiodi de la cassa, sfasciasi La domata materia.—A la feconda Terra, la terra ignobile Torna.—De la tua mesta E commovente poesia profonda, Del tuo genio, di te, vate, che resta?... Tu, tu sola che amavi, e viva e rosea Del sol bevesti i luminosi rai, Tu che ne i lunghi spasimi D'intenso ardor fremesti, Tu, sanguinante ma non vinta mai, Sconosciuta e virile anima, resti!... Quando tace la terra, e nel silenzio Cala il bacio de gli astri al fior sopito, E come alito d'angeli Via per gli spazi immensi Un sospiro d'amor corre infinito, Tu in quell'alito vivi, e guardi, e pensi. Quando il nembo s'addensa, e il vento indomito Fischia, e pei boschi impazza la bufera, E rossi lampi guizzano Su ne l'accesa vôlta, Con la procella minacciosa e nera Tu soffri e gemi, nei ricordi avvolta. Quando, vanendo per le limpide aure, Sale un canto di donna al ciel gemmato, E di carezze e d'impeti E di desii supremi Parla e si lagna nel ritmo inspirato, Tu in quel canto, vibrante anima, tremi! Fin che sui rivi ondeggieranno i salici Fin che tra i muschi fioriran le rose, Fin che le labbra al bacio E a la rugiada il fiore Aneleranno, e le create cose Avviverà, febèa scintilla, amore: Ne le nozze dei gigli, ne la gloria Irrefrenata dei meriggi ardenti, In alto, de le tremule Stelle nei bianchi rai, Ne gli abissi del mar, librata ai venti, Nel mistero del cosmo, alma, vivrai.  Il silenzio Tu che sussulti a un batter d'ali, ed hai il nodo del silenzio sulle labbra color di cenere!... Perchè taci, e tremando te ne stai rinchiusa in una torre di tristezza?... E pure sei così giovine ancora, così soave è ancor la tua bellezza!... Non so il tuo male.—Tu mi sembri oppressa da un cilicio nascosto, che flagelli la carne fragile, perdutamente al suo poter sommessa; e un'ebbrezza indicibile ti è data forse dal tuo soffrir senza parola, se al lamento la bocca è sigillata; se le mani s'aggrappan con terrore a un mobile, ad un muro, a un davanzale, per trattenerti di scagliare il tuo corpo e il tuo dolore dalla finestra!...—Ma perchè patire senza rivolta?... Io non lo so, il tuo male; ma t'insegnerei, forse, a non morire.— Senti come garriscono le rondini bianche e nere, nell'ora del tramonto. Pel ciel s'inseguono stridendo, in cerchi rapidi e giocondi. Non hai pensato mai che forse un giorno fosti la rondin che a Novembre fugge verso il sole, e nel Marzo fa ritorno?... Non ti senti quelle ali dentro il cuore batter, folli d'azzurro?... non lo senti che tu sei libera come la rondinella del Signore, e che sol per gioirne Iddio ti diede l'anima tua piena di raggi, ardente di sogni, aperta ad ogni pura fede?... Vuoi ch'io ti regga al volo?... Oh, non tremare forte così.—Non ti dirò più nulla.— Lagrime e lagrime io verserò su te senza parlare: su te, che in una torre di tristezza ti chiudi, e in fondo l'ami, il tuo martirio, e vi sfiorisci con la tua bellezza.  Luce A fasci s'effonde Per l'aria tranquilla. Colora, sfavilla, La mite frescura Del verde ravviva, S'ingemma giuliva Per terra e per ciel, Vittorïosa, calda e senza vel. Son perle iridate Danzanti nell'onde, Son nozze di bionde Farfalle e di rose, La vita pagana Dolcissima emana Dai baci dei fior... Il mondo esulta e tutto grida: Amor!... Mi sento nell'anima La speme fluire, L'immenso gioire Di vivere sento. Qual schiera di rondini I sogni ridenti Fra i raggi lucenti Si librano a vol.... Son milionaria del genio e del sol!...  Nebbie Soffro—Lontan lontano Le nebbie sonnolente Salgono dal tacente Piano. Alto gracchiando, i corvi, Fidati all'ali nere, Traversan le brughiere Torvi. Dell'aere ai morsi crudi Gli addolorati tronchi Offron, pregando, i bronchi Nudi. Come ho freddo! Son sola; Pel grigio ciel sospinto Un gemito d'estinto Vola; E mi ripete: Vieni, È buia la vallata. O triste, o disamata, Vieni!...  Portami via Oh, portami lassù, lassù fra i monti, Ove lampeggia e indura il gel perenne, Ove, fendendo i ceruli orizzonti, L'aquila spiega le sonanti penne; Ove il suol non è fango; ove del mondo Più non mi giunga l'odïata voce; Ov'io risenta men gravoso il pondo Di questa che mi curva arida croce. Oh, portami lassù!... Ch'io possa amarti In faccia a l'acri montanine brezze, Fra i ciclami e gli abeti, e inebbriarti Di sorrisi d'aurora e di carezze!... Qui grigia nebbia sul mio cor ristagna; Nelle risaie muor la poesia; Voglio amarti lassù, de la montagna Nel silenzio immortal.... portami via!...  Voce di tenebra Solitudin di gelo.—La tenèbra Qui nel bosco m'ha côlta. Infoscansi le nubi, ed io com'ebra Sto, ma non temo.—O fredda aura sconvolta, Aura fredda del vespro in agonia, Parla all'anima mia! .... Ed essa parla. Parla con le arcane Voci de la boscaglia, Rumoreggianti per la selva immane Come ululìo di spiriti in battaglia: E mi dice: «Che fai su l'ardua piaggia, O zingara selvaggia? Cerchi forse la pace?... O il glacïale Rude schiaffo dei venti? Nulla qui, nulla a soggiogarti vale? Che temi tu, se al buio ti cimenti? Di che razza sei tu, se non t'adombra Il velame dell'ombra? Nata alle aurore fiammeggianti e ai voli Dell'aquila fuggente, Nata a le vampe dei bollenti soli Sovra gli aurei deserti d'Oriente, Fra ciniche bestemmie e stanche fedi Un ideal tu chiedi! Ma t'annoda pei polsi una catena, Ti circonda la bruma, E la vita ti rode e t'avvelena L'inutile desir che ti consuma. Fatalità su la tua testa grava, E sei ribelle e schiava. Pur tu combatterai, gagliarda figlia Di lutto e di disdetta: Senza freno irrompente e senza briglia La tua strofe sarà grido e saetta. Andrai fra gl'irti scogli del dolore Inneggiando all'amore; Andrai coi piè nel fango e l'occhio altero Nella luce rapito, Le magnifiche larve del pensiero Cercando per le vie dell'infinito: Da una possa virile andrai sospinta, Più grande ancor se vinta. Così mi parla la tenèbra—ascolta L'anima mia pensosa. Son pianti e lampi ne la notte folta, Tetri misteri ne la selva ombrosa: Ma il respiro d'un Dio forte e sereno Sento aleggiarmi in seno. Ada Negri Il panettone a San Biagio
Postato da dada il Venerdì, 03 febbraio @ 18:32:38 CET (293 letture)
 Milano e la tradizione di mangiare panettone avanzato a San Biagio Lo sapevate che il panettone milanese ha proprietà curative? Forse chiamare in ballo la medicina è un po’ esagerato, ma credenza popolare vuole che il panetùn serva ad allontanare i malanni di stagione (invernali, si intende). Però, affinché preservi dalla malattia, bisogna attenersi a ciò che è scritto nel bugiardino e rispettare la corretta posologia. Devono, quindi, sussistere tutte le seguenti condizioni: - il panettone deve essere avanzato da Natale (se anche un po’ raffermo meglio ancora); - ne va mangiato un pezzettino come prima cosa la mattina del 3 febbraio (San Biagio) in famiglia; - deve essere fatto benedire. Per quanto riguarda la prima condizione, se avete fatto piazza pulita in casa (come è successo a me), il problema non sussiste perché di pasticcerie che svendono panettoni avanzati da Natale a Milano se ne trovano ancora. Vendere i cosiddetti “panettoni di San Biagio” non è più la norma rispetto al passato, ma se avete la pazienza di cercare, qualche “svenditore” lo trovate. A tal proposito le malelingue sostengono che la tradizione sia proprio nata per la volontà (necessità) dell’industria alimentare di smaltire lo stock di panettoni invenduti. A me continua a piacere comunque la versione popolare, anche se probabilmente la verità sta nel mezzo. A Milano, dove il culto di San Biagio è piuttosto sentito, si dice che San Bias el benediss la gola e el nas. Da qui l’esigenza di mangiare un pezzetto di panettone il 3 febbraio, come auspicio per allontanare in maniera preventiva i malanni di stagione quali raffreddore e mal di gola. Il panettone però va fatto benedire, altrimenti si rompe l’incantesimo e, oltre a non proteggere dai malanni stagionali, si deposita sui fianchi e difficilmente andrà via prima della prova costume. Chi era San Biagio e cosa c’entra col panettone avanzato? San Biagio era un vescovo e medico armeno, identificato anche come protettore della gola. La sua figura è legata ad una leggenda secondo cui una madre disperata si rivolse a lui perché al figlio si era conficcata una lisca di pesce in gola. San Biagio si limitò semplicemente a somministrare al bambino un pezzo di pane, la cui mollica portò via la lisca permettendo al bimbo di riprendere a respirare. Il collegamento tra San Biagio e il panettone si riconduce, invece, a un’altra leggenda. Una donna milanese portò a un frate un panettone per farlo benedire. Il frate, troppo preso da altri impegni, disse alla donna di lasciarglielo che lo avrebbe benedetto in un altro momento. Passarono i giorni e la donna si scordò di ritirare il panettone: il frate goloso cominciò così a mangiarselo lui. Quando la donna si presentò a reclamarlo, il frate, mentre era alla ricerca di una scusa, si diresse verso l’involucro vuoto del panettone e ne trovò uno grosso il doppio rispetto a quello che gli aveva portato la donna. Era il 3 febbraio e da allora a San Biagio a Milano c’è la consuetudine di mangiare panettone avanzato da Natale. Febbraio
Postato da dada il Mercoledì, 01 febbraio @ 15:09:59 CET (269 letture)
 Febbraio Come si allungano le ore di luce, com’è ingordo Febbraio di oro torbido e di vita allo stato nascente di rami germinanti dal niente su cui si apriranno dei fiori dicendoci che è possibile riavere dal niente, forme, profumi, colori. (Giuseppe Conte) ] Il 1966
Postato da dada il Venerdì, 27 gennaio @ 20:40:03 CET (199 letture)
 È l'anno dello scollinamento. La seconda metà dei Sessanta è totalmente differente dalla prima. La prima metà vive nella scia del boom,del benessere, della dolce vita arrivata finalmente dopo la ricostruzione dei Cinquanta. La prima metà dei Sessanta corre da casello a casello, con "il tigre nel motore", bruciando litri di benzina super a basso costo. Sono gli anni del raddoppio. Perché, se nei Cinquanta il raddoppio è una possibilità suggerita anche dalla televisione (Lascia o raddoppia), nei primi Sessanta fiorisce il duplicato. Si raddoppiano le corsie nell'Autostrada del Sole dove si viaggia con la prima e con la seconda automobile comprata a rate. Si tende alla seconda casa per le vacanze con doppi servizi come la prima, con la possibilità del secondo televisore, più piccolo con le antennine incorporate per vedere (male) il secondo canale della Rai, nato il 4 novembre del 1961.  Per mantenere tutto sarà indispensabile un secondo lavoro, nella prospettiva clandestina di una seconda famiglia. Dal 1965 in poi si vira verso un edonismo meno dichiarato, recuperando i valori del pensiero accanto ai valori monetari. Dalla vetta della metà del decennio si guarda al futuro; sognando l'arrivo di un benessere generale, dopo aver provato il benessere materiale del boom. I giovani teorizzano l'era dell'acquario, epoca nella quale mai più guerre, mai più rivalità, ma amore, pace e fratellanza. Da allora, aspettiamo ancora. 1966, 27 aprile, Roma. La rivoluzione dei tempi arriva in chiesa: nell'oratorio dei Padri Filippini si celebra la prima messa beat. Nelle navate delle chiese entrano gli strumenti del mondo giovanile. Tra altari e confessionali si posizionano capelloni, con chitarre elettriche, batterie e microfoni, né più né meno come si vedeva al Piper di Roma. Con qualche differenza nei contenuti. In chiesa i Barritas suonano Gloria al Signore, mentre al Piper sale sul palco Party Pravo. Nelle chiese fuma l'incenso, mentre nei locali si fuma di tutto. Fatte salve queste ed altre divergenze, la messa beat rappresenta bene sia il 1966 sia le fughe in avanti della seconda metà dei Sessanta con il desiderio insopprimibile di aprirsi ai giovani, al rinnovamento, al cambiamento. 'Vedrai, vedrai, vedrai che cambierà, forse non sarà domani, ma un bel giorno cambierà".  È il sentire di Luigi Tenco espresso con parole sue in Vedrai, vedrai nel 1965. Tenco ha ventisette anni e riassume malinconicamente le aspettative del mondo giovanile del momento, anche se in ogni momento della storia il mondo giovanile ha avuto tante aspettative disilluse e altrettante persone come Tenco a rappresentarle. Sappiamo di Luigi: il suo carattere, le sue polemiche, la sua ritrosia, la sua insoddisfazione, la sua fine, di notte, il 26 gennaio 1967, nella stanza 219 dell'Hotel Savoy di Sanremo, dopo aver cantato Ciao amore ciao, il suo saluto al mondo dal palcoscenico del Festiva!. Nel 1966 Tenco propone un'altra pagina di malinconia, segnata come le altre dalla voglia di futuro e dal presentimento di non viverne uno migliore. È Un giorno dopo l'altro. Ieri, nel 1966, sigla televisiva de Le inchiestdel commissario Maigret, oggi madeleine proustiana delle serate domenicali passate in compagnia di Gino Cervi/Maigret e delle sue indagini. "Un giorno dopo l'altro il tempo se ne va le strade sempre uguali, le stesse case. Un giorno dopo l'altro e tutto come prima un passo dopo l'altro, la stessa vita". Certo non è stata scritta per dare allegria, ma oggi, riascoltandola, oltre a ripercorrere l'esistenzialismo di Luigi rivediamo in bianco e nero Gino Cervi/Maigret e Andreina Pagnani/Louise Maigret. Quando i due si sedevano a tavola, lui quasi stupiva di esser riuscito a risolvere il caso di omicidio più intricato del secolo. Quasi stupiva, perché la soluzione era caduta nel piatto, come la coscia del galletto servito dalla signora Maigret. E allora, con la bocca piena, Cervi assaporava in minima parte il gusto di aver trovato l'assassino e in massima parte il sapore della prunella d'Alsazia, utilizzata al posto dell'Arrnagnac per insaporire il galletto. E, da casa, a tutti veniva l'acquolina in bocca, guardando quei due signori eleganti e raffinati, seduti a tavola. TI profumo della prunella d'Alsazia (sconosciuto) passava al di qua del teleschermo e inondava il salotto, dopo cena. E veniva la voglia matta di andare in cucina, aprire il frigorifero e mangiare qualsiasi cosa (anche un pezzo di pane raffermo) immaginando di partecipare a quella cena ordinata al mattino da Iules François Amédée Maigret, commissario bongustaio. "Un giorno dopo l'altro... la vita se ne va e la speranza ormai è un'abitudine". Umberto Boccoli Ora che il giorno finisce
Postato da dada il Sabato, 21 gennaio @ 14:36:01 CET (313 letture)
 In questo periodo in cui succedono tante disgrazie, sono in molti a pensare che Dio si sia girato da un'altra parte. Io credo che non lo si possa incolpare di tutto, noi umani non siamo rispettosi verso la nostra madre terra, la deturpiamo, la sporchiamo, la sfruttiamo oltre il limite consentito, anche con mezzi eccezionalmente dirompenti. Per questo mi sento di pubblicare questo inno al Signore. Ora che il giorno finisce Dio, quante volte ho pensato, la sera, di non averti incontrato per niente; e la memoria del canto di ieri, come d'un tratto sembrava lontana. Dio, quante volte ho abbassato lo sguardo, spento il sorriso, nascosto la mano: quante parole lasciate cadere, quanti silenzi, ti chiedo perdono. Io ti ringrazio per ogni creatura, per ogni momento del tempo che vivo. Io ti ringrazio perché questo canto libero e lieto ti posso cantare. Ora che il giorno finisce, Signore, ti voglio cantare parole d'amore; voglio cantare la gente incontrata il tempo vissuto, le cose che ho avuto, sorrisi di gioia, parole scambiate, le mani intrecciate nel gesto di pace e dentro le cose - pensiero improvviso - la tua tenerezza il tuo stesso sorriso. A. Sequeri Sensazioni
Postato da dada il Martedì, 17 gennaio @ 21:19:15 CET (117 letture)
 Se rifiuterai una sensazione senza ben distinguere fra ciò ch'è dovuto a opinione, ciò che attende conferma, ciò ch'è presente con evidenza in base a sensazione o ad affezione o a un qualunque atto di intuizione rappresentativa della mente, finirai col confondere anche le altre sensazioni con opinione vana, e non riuscirai più ad usare alcun criterio di giudizio. E se nelle nozioni fondate sull'opinione tu farai valere ugualmente sia ciò che attende conferma sia ciò che non riceve conferma, non potrai sfuggire all'errore, perché non ti sarai liberato assolutamente dall'ambiguità nel giudizio circa la verità o falsità di una conoscenza. Epicuro I veri addii
Postato da dada il Lunedì, 16 gennaio @ 21:29:33 CET (276 letture)
 I veri addii scattano nella mente, sono silenziosi. Sono i più veri, i più pericolosi. Sono quelli che tieni per te. E puoi anche continuare a sentirla una persona. Non ti avrà più se l’hai salutata dentro. Massimo Bisotti La generazione de I Quindici
Postato da dada il Domenica, 15 gennaio @ 20:19:45 CET (385 letture)
 La generazione de I Quindici Li hanno avuti i miei figli, e li ho conservati fino a pochi anni fa, con l'ultimo trasloco li ho buttati. Mi dispiace ora. Chi ha avuto la ventura di nascere nella prima metà degli anni Sessanta ha invece avuto, come primo testo di riferimento, un’enciclopedia: I Quindici. Ne sono sicuro, poiché ho condotto personalmente un’inchiesta tra i miei conoscenti. Agivo così: quando incontravo qualcuno tra i 35 e i 45 anni che, nelle parole o nelle azioni, dimostrava in embrione inconsce idee revisioniste, gli chiedevo subito se da piccolo aveva avuto I Quindici. La risposta è sempre stata sì. Brevemente, ecco le principali peculiarità dei membri di questa fortunata generazione, così come sono risultate dalla mia inchiesta. Uso la prima persona plurale, poiché anch’io, con molto orgoglio, faccio parte della generazione de I Quindici. 1. Apparteniamo a vari strati sociali. Forse I Quindici sono stati il primo elemento che ha scatenato la reazione livellante che oggi ha portato alla quasi-scomparsa delle classi sociali. 2. Siamo intellettualmente di prima mano. La nostra formazione è nata nella maggior parte dei casi proprio su I Quindici e non su emulazione delle attività e delle mentalità paterne. Questo rende originale la nostra creatività, non copiamo il modo di scrivere, pensare e agire dei colleghi di papà. 3. Abbiamo un’apertura verso l’internazionalità. I Quindici erano sicuramente la traduzione di un’opera americana. Erano pieni di citazioni e allusioni alla cultura e al modo di vita statunitense. Quasi tutti gli intervistati hanno confermato il senso di disorientamento toniokrogeriano da me provato di fronte a quelle immagini di bambini biondi e dagli occhi azzurri. Nessuno si riconosceva nelle storie in cui nostri coetanei mangiavano burro di noccioline o facevano parte di uno dei vari club della scuola. Chiusi negli appartamenti condominiali, in un’epoca che ancora non conosceva l’esplosione delle villette a schiera, guardavamo i ragazzini USA costruire casette per uccelli e porle nel giardino delle loro case. Personalmente, essendo ai tempi ancora perso nelle nebbie catodiche del bianco e nero, mi ha sempre colpito l’immagine di Pico de’ Paperis che appariva in un televisore a colori. Comunque, questa estraneità veniva presto superata e accettata. Una capacità di superamento e accettazione delle differenze che contraddistingue ancora oggi i membri della generazione de I Quindici e che è alla base della nostra inclinazione internazionale. 4. Abbiamo un forte senso del colore. La rilegatura dei 15 volumi era in una tinta neutra, ma ogni volume era contraddistinto da bande che, dall’1 al 15, rappresentavano una fantastica iride raddoppiata. Ognuno degli intervistati ha un preciso ricordo cromatico. Se devo dire che colore ha l’infinito, rispondo: «Il violetto dell’ultimo volume dei Quindici. Profondo e misterioso». 5. Abbiamo una spiccata tendenza alla reminiscenza. Sfogliati in tenera età, quei volumi avevano almeno un’immagine che si è fermata nella nostra memoria. Jacqueline Ceresoli mi ha detto: «Ricordo il disegno di un uomo che volava con uno zaino dotato di retrorazzi. Quella per me è ancora l’immagine del futuro». Ma non erano solo le immagini. Marco Lavagetto ricorda perfettamente l’odore, anzi il profumo che aveva la carta di quella enciclopedia. Insomma, al lettore de I Quindici tutti i sensi si sono aperti insieme. 6. Siamo stati precoci. Chi ha letto il Mondo, prima, e L’Espresso, poi, l’ha fatto dai vent’anni in su, sentendo molto forte il senso di comunione di interessi. Nel nostro caso, la Bildung è iniziata molto prima: non sono rari i casi di membri della generazione de I Quindici che hanno iniziato a leggere a 4 o 5 anni. La nostra formazione si è avviata negli anni Sessanta con questa enciclopedia e si è sviluppata negli anni Settanta lungo una seconda fase che aveva già superato la lettura, sostituendola con la visione (Oggi le Comiche e, in certe regioni, Scacciapensieri sulla TV svizzera). Così, giunti ai vent’anni ricchi di questo bagaglio, non abbiamo avuto più alcuna voglia di dedicarci a esperienze unificanti in cui poterci riconoscere. Il nostro senso di comunione intellettuale è perciò esclusivamente retroattivo ed è stato scoperto solo in seguito. 7. Siamo particolarmente ricettivi di fronte alla rapidità del messaggio iconico. Non facciamo parte della civiltà dell’immagine solo perché qualche sociologo decide di scriverlo sui giornali. Lo siamo perché è nelle nostre radici la capacità di decifrare i pittogrammi, quelli che identificavano l’argomento di ogni volume dell’enciclopedia. Ricordo un globo stilizzato per il tomo dedicato ai paesi del mondo. Un martello e una sega per il volume in cui si insegnava a realizzare oggetti d’ogni tipo... I membri della generazione de I Quindici si riconoscono poiché all’aeroporto si muovono con sicurezza tra le indicazioni non verbali e pittografiche. Chi non ha letto I Quindici da piccolo, invece, di solito si perde e riconosce a malapena l’omino e la donnina sulle porte delle toilette. Tommaso Labranca Tratto da Andy Warhol era un coatto Le giornate si allungano già un pochino
Postato da dada il Sabato, 14 gennaio @ 20:12:20 CET (176 letture)
 Al Nord, dal 22 Dicembre all'8 Gennaio la durata del giorno e' di 8 ore e 45 minuti, dal 8 Gennaio sino al 18 Gennaio si passa dalle 9 ore di durata alle 9 ore e 15 minuti, il 25 Gennaio saremo a 9 ore e 30 minuti, il 31 Gennaio toccheremo le 9 ore e 45 minuti! in poche parole avremo un ora di luce in piu' rispetto al solstizio del 22 Dicembre!! E già, le giornate si allungano un pochino, io me ne sono già accorta. Buon inverno!!! 12 Gennaio 1985, la più grande gelata del secolo scorso
Postato da dada il Venerdì, 13 gennaio @ 11:06:51 CET (221 letture)
 12 Gennaio 1985, la più grande gelata del secolo scorso. Oltre le grandi Ere geologiche, pare che esistano delle fluttuazioni climatiche ricorrenti, molto più brevi, dovute, pare alle attività solari. Ad esempio nell'ultima parte del Medioevo, dal IX al XIV secolo la temperatura era relativamente mite, con un picco, pare, tra il 1100 ed 1250. Poi si abbassò, per arrivare a quella chiamata: “Piccola età glaciale” che ebbe il suo picco ad inizio del 1700, per terminare nel 1850. Nel 1709, si ha un periodo di gelo di due mesi che inizia in Francia: la costa atlantica e la Senna congelano, le coltivazioni vanno perdute e almeno 24.000 parigini muoiono! Il Lago di Garda ghiacciato è attraversato da carri pesanti ed in Pianura Padana, oltre tutti gli ulivi, seccano le piante da frutto che normalmente resistono a punte di meno 40! Da allora si assiste al fenomeno, drammatico! e contrario, d’innalzamento della temperatura, arretramento dei ghiaccia ed innalzamento dei mari, con tropicalizzazione di tante zone prima a clima temperato e moderato: ma tutto questo dovuto essenzialmente all'attività industriale umana: cioè all'inquinamento!  Ci sono poi fenomeni puntuali. Anomalie dovute a stagioni eccezionali. Come la gelata del 1985! Un’ondata di gelo che investì l’intero continente europeo e l’Africa settentrionale e fece registrare in molte località d’Italia le temperature più basse della storia: a Firenze la minima scende a -23,2 °C! Gelano e muoiono tantissimi ulivi e tante altre piante. Per non parlare dei raccolti. Ricordo che quella sera uscii dall'ufficio e feci a piedi la strada verso casa, circa 3 km, in una Milano paralizzata, e con la neve sui marciapiedi che arrivava sopra ai polpacci, e che difficoltà restare in piedi! Per fortuna sia mio marito che i miei figli, allora ragazzini, erano già al sicuro a casa.  A volte queste gelate ritornano...in questi giorni siamo li... Cadde la neve
Postato da dada il Mercoledì, 11 gennaio @ 11:52:07 CET (339 letture)
 Cadde la neve Cadde la neve, ma non fu tormenta sì cadde come fa quando rimane un bianco sfarfallio nell’aria spenta un morbido calar di bianche lane. E da prima infiorò le rame, i fusti, le nude siepi, tutti i secchi arbusti. Poi disegnò come di netto smalto i margini, le prode, ogni rialto. Poi s’allargò, s’alzò a mano a mano stese una coltre là dal monte al piano. Sii benvenuta, neve. La sementa non crescerà precoce in spighe vane chè la fredda tua coltre l’addormenta. Io sento dir: “Sotto la neve, pane!”. P. Mastri Zucch e melon a la sua stagion
Postato da dada il Martedì, 10 gennaio @ 13:19:35 CET (126 letture)
 Zucch e melon a la sua stagion Ovvero... Zucca e melone hanno la loro stagione La traduzione significa: zucche e meloni alla loro stagione. Ma questo detto è sempre usato in senso figurato, per esprimere il concetto che ogni cosa va fatta a suo tempo e quando le circostanze lo consentono. Un caso consueto, di questo uso, riguarda le persone di "mezza età" che vogliono apparire giovani e che ostentano una giovinezza ormai perduta. Al giorno d’oggi poi, se si considera che uomini e donne non si rassegnano mai ad invecchiare e non esitano ad esibire le loro tardive velleità in imprese galanti o sportive agonistiche. Questo vecchio detto milanese affiora facilmente alle labbra e ha trovato una sua rinnovata attualità. Ricordo i nomi...
Postato da dada il Sabato, 07 gennaio @ 21:03:09 CET (237 letture)
 Ricordo i nomi che da bambino davo alle erbe e ai fiori nascosti. Ricordo dove si trova il rospo e a che ora si svegliano d’estate gli uccelli – e l’odore degli alberi e delle stagioni – che aspetto aveva la gente e come camminava; ricordo anche il loro odore. La memoria degli odori è molto tenace. (John Steinbeck) Preferisco il ridicolo di scrivere poesie, al ridicolo di non scriverne
Postato da dada il Venerdì, 06 gennaio @ 21:08:15 CET (208 letture)
 Preferisco il ridicolo di scrivere poesie, al ridicolo di non scriverne Preferisco il cinema. Preferisco i gatti. Preferisco le querce sul fiume Warta. Preferisco Dickens a Dostoevskij. Preferisco me che vuol bene alla gente, a me che ama l’umanità. Preferisco avere sottomano ago e filo. Preferisco il colore verde. Preferisco non affermare che l’intelletto ha la colpa di tutto. Preferisco le eccezioni. Preferisco uscire prima. Preferisco parlar d’altro coi medici. Preferisco le vecchie illustrazioni a tratteggio. Preferisco il ridicolo di scrivere poesie, al ridicolo di non scriverne. Preferisco in amore gli anniversari non tondi, da festeggiare ogni giorno. Preferisco i moralisti che non promettono nulla. Preferisco una bontà avveduta a una credulona. Preferisco la terra in borghese. Preferisco i paesi conquistati a quelli conquistatori. Preferisco avere delle riserve. Preferisco l’inferno del caos all’inferno dell’ordine. Preferisco le favole dei Grimm alle prime pagine. Preferisco foglie senza fiori che fiori senza foglie. Preferisco i cani con la coda non tagliata. Preferisco gli occhi chiari perché li ho scuri. Preferisco i cassetti. Preferisco molte cose che qui non ho menzionato a molte pure qui non menzionate. Preferisco gli zeri alla rinfusa che non allineati in una cifra. Preferisco il tempo degli insetti a quello siderale. Preferisco toccar ferro. Preferisco non chiedere per quanto ancora e quando. Preferisco considerare persino la possibilità che l’essere abbia una sua ragione. Wislawa Szymborska Platone
Postato da dada il Giovedì, 05 gennaio @ 23:10:33 CET (183 letture)
 L'anima se ne sta smarrita per la stranezza della sua condizione e, non sapendo che fare, smania e fuor di sé non trova sonno di notte né riposo di giorno, ma corre, anela là dove spera di poter rimirare colui che possiede la bellezza. E appena l'ha riguardato, invasa dall'onda del desiderio amoroso, le si sciolgono i canali ostruiti: essa prende respiro, si riposa delle trafitture e degli affanni, e di nuovo gode, per il momento almeno, questo soavissimo piacere. Perché, oltre a venerare colui che possiede la bellezza, ha scoperto in lui l'unico medico dei suoi dolorosi affanni. Questo patimento dell'anima, mio bell'amico a cui sto parlando, è ciò che gli uomini chiamano amore. Platone IL DISPRESSO...
Postato da dada il Mercoledì, 04 gennaio @ 18:53:55 CET (106 letture)
 Guardando bene, si scopre che nel disprezzo c'è un po' di invidia segreta. Considerate bene ciò che disprezzate e vi accorgerete che è sempre una felicità che non avete, una libertà che non vi concedete, un coraggio, un'abilità, una forza, dei vantaggi che vi mancano, e della cui mancanza vi consolate col disprezzo. PAUL VALÉRY Aiutami Ti prego
Postato da dada il Lunedì, 02 gennaio @ 22:31:53 CET (223 letture)
 Aiutami Ti prego Luna ascoltami Se da quell’angolo di altitudine ne sai di più di me Scavalca i ponti tra mente e cuore, la soglia estrema del dolore L’orgoglio ed il suo mare immenso per far capire che ci penso Che soffro per amore intenso Che gioco ancora con il vento Ma non trovo più il bimbo dentro Che rido ancora senza un senso e navigo distratto e attento Ingenuo ma con la testa O tutto o niente..o sempre o basta! E che sono qui per ritrovarmi E chiedo aiuto a te … Tiziano Ferro Se non puoi essere ...
Postato da dada il Lunedì, 02 gennaio @ 22:30:06 CET (201 letture)
 Se non puoi essere un pino in cima alla collina. sii un arbusto nella valle, ma sii il miglior, piccolo arbusto accanto al ruscello; sii un cespuglio, se non puoi essere un albero. E se non puoi essere un cespuglio, sii un filo d'erba, e rendi più lieta la strada; se non puoi essere un luccio , allora sii solo un pesce persico: ma il persico più vivace del lago! Non possiamo essere tutti capitani, dobbiamo essere anche equipaggio. C'è qualcosa per tutti noi qui, ci sono grandi compiti da svolgere e ce ne sono anche di più piccoli, e quello che devi svolgere tu è li, vicino a te. Se non puoi essere un'autostrada, sii solo un sentiero, se non puoi essere il sole, sii una stella. Non è grazie alle dimensioni che vincerai o perderai: sii il meglio di qualunque cosa tu possa essere. Douglas Malloch MILANO IN POESIA
Postato da dada il Domenica, 01 gennaio @ 18:30:24 CET (225 letture)
 LA CAZZOEULA" / LA "CAZZUOLA Testo originale, in dialetto milanese: In ògni region, seppur piscinina, gh’è ’l sò moeud per fà la bòna cusina con tanti savoiritt, specialità, ògnidun i sò piatt voeur esaltà. Mì, che son milanes, ma spettasciaa, voraria fuss nò desmentegaa la “Cazzoeula”, gran piatt che i milanes mètten sui tavol senza guardà a spés. Adèss ve spieghi quèll che se mètt dent ò per mèi dì, i vari ingredient: ona scigola a fètt la va tajada con vint gramm de butter ben rosolada, mèttegh di codegh, trii luganeghitt poeu, del porscèll, ghe voeuren duu sciampitt. D’acqua on cazzuu a quattaa-giò tusscòss, se giunta poeu el saa, ma de quèll gròss. Quand tutta l’acqua l’è sugada-sù, mèzz chilo de costinn, minga de pù, se trann dent a rostì ‘na mezzorèttra con sèller e carottol tajaa a fètta. Se ghe gionta on bèll verz, senza fuston, se saggia e se rugga con attenzion. Poeu se fa coeus tusscòss pianin, pianin, fin che tacca a sentiss on profummin… Quand l’è succia e minga sbrodolenta, - la Cazzoeula la dev vèss on poo tacchenta – portela in tavola, sarann content! E per la Coeuga, el mèi di compliment l’è vedè i piatt svoiaa… con denter nient! Edoardo Bossi Angeli
Postato da dada il Venerdì, 30 dicembre @ 23:21:04 CET (234 letture)
 La carne degli angeli Del tutto ignari della nostra esistenza voi navigate nei cieli aperti dei nostri limiti, e delle nostre squallide ferite voi fate un balsamo per le labbra di Dio. Non vi è da parte nostra conoscenza degli angeli, né gli angeli conosceranno mai il nostro martirio, ma c'è una linea di infelicità come di un uragano che separa noi dalla vostra siepe. Voi entrate nell'uragano dell'universo come coloro che si gettano nell'inferno e trovano il tremolo sospiro di chi sta per morire e di chi sta per nascere. Alda Merini Non che il mondo
Postato da dada il Giovedì, 29 dicembre @ 20:31:57 CET (233 letture)
 Non che il mondo sia più sicuro – eppure, nell'oscurità, ti addormenti al mio fianco, e quando ti desti la giornata inizia con te; stupita e irrequieta, come un primo mattino. Fare colazione o l’amore. Pronta al riso, alla discussione e alla sorpresa. Non è che il mondo sia più sicuro. Solo questo – c’è che amo il tuo sorriso. M. Dorcey 40 DOMANDE PER FARE IL PUNTO SULLA TUA VITA
Postato da dada il Mercoledì, 28 dicembre @ 21:02:16 CET (218 letture)
 Molto spesso, ad aiutarti non sono le risposte che ti forniscono gli altri, ma le domande che poni a te stesso. 1. Cosa sei in grado di fare oggi che non sapevi fare un anno fa? 2. Ultimamente qual è stata la cosa a cui hai pensato di più ? 3. Proprio ora, in questo momento, cos’è che desideri maggiormente? 4. In ordine di importanza, quale ruolo riconosceresti ai seguenti aspetti della tua vita: felicità, soldi, amore, salute? 5. Quale parola descriverebbe meglio il modo in cui hai trascorso l’ultimo mese della tua vita? 6. Cosa ti motiva maggiormente in questo momento della tua vita? 7. In una sola frase, chi sei tu? 8. Per cosa vuoi essere apprezzato? 9. Se ti trasferissi dall’altra parte del mondo, cosa ti mancherebbe di più di ciò che hai oggi ? 10. Tra un anno in quali termini pensi che sarà differente la tua vita? 11. Quali sono le persone che ti fanno sentire a tuo agio? 12. Quali sono le caratteristiche che cerchi in un amico? 13. La paura di sbagliare cosa ti ha impedito di compiere? 14. Cos’è che hai sempre desiderato sin da bambino? 15. Cosa si frappone tra te e ciò che vuoi? 16. Cosa fai quando non ti senti felice? 17. Quando è stata la prima volta che hai realizzato che la vita non è poi così lunga? 18. Quali sono le cose a cui dovresti dedicare più tempo? 19. Quali sono i problemi che continui a rifiutarti di affrontare? 20. Cosa fai quando non sei d’accordo con quello che pensano la maggior parte delle persone? 21. Qual è il principale difetto che gli altri riconoscono in te? 22. Cos’è che nessuno potrà mai toglierti? 23. A cosa non potresti mai rinunciare? 24. Quando guardi al passato, cosa ti manca maggiormente? 25. Quale ricordo dell’ultimo anno ti fa sorridere di più? 26. Qual è il principale cambiamento che hai bisogno di realizzare nella tua vita? 27. Se non ora, quando? 28. Qual è la cosa che hai fatto di cui sei maggiormente orgoglioso? 29. Cos’è che recentemente hai imparato di nuovo su te stesso? 30. Cos’è che vorresti non dimenticare mai? 31. Quali sono le qualità che gli altri apprezzano di più in te? 32. Cos’è la cosa di cui sei maggiormente sicuro in questo momento? 33. Se potessi trasmettere un messaggio a un vasto gruppo di persone, quale messaggio invieresti? 34. Cos’è che avevi sempre detto che non avresti mai fatto e che poi invece hai fatto? 35. Riguardo a cosa hai cambiato opinione negli ultimi tempi? 36. Quali sono le attività che attirano la tua attenzione? 37. Se potessi tornare indietro nel tempo e dare un consiglio a te stesso da giovane, quale consiglio ti daresti? 38. Se sapessi che stai per morire, cosa faresti? 39. Quali sono le domande che ti poni più spesso? 40. Quali sono i buoni propositi che ti sei promesso di realizzare nel prossimo futuro? Fonte: Vivi Zen L’ODIO
Postato da dada il Martedì, 27 dicembre @ 22:55:14 CET (248 letture)
 L’ODIO Guardate com’è sempre efficiente come si mantiene in forma nel nostro secolo l’odio, con quanta facilità supera gli ostacoli come gli è facile avventarsi, agguantare. Non è come gli altri sentimenti, insieme più vecchio e più giovane di loro, da solo genera le cause che lo fanno nascere. Se si addormenta il suo non è mai un sonno eterno, l’insonnia non lo indebolisce ma lo rafforza. Religione o non religione purché ci si inginocchi per il via Patria o non patria purché si scatti alla partenza Anche la giustizia va bene all’inizio, poi corre tutto solo, l’odio. L’odio. Una smorfia di estasi amorosa gli deforma il viso. Oh, quegli altri sentimenti malaticci e fiacchi! Da quando la fratellanza può contare sulle folle? La compassione è mai arrivata per prima al traguardo? Il dubbio quanti volenterosi trascina? Lui solo trascina, che sa il fatto suo. Capace, sveglio, molto laborioso… Occorre dire quante canzoni ha composto? Quante pagine ha scritto nei libri di storia? Quanti tappeti umani ha disteso su quante piazze, stadi? Diciamoci la verità: sa creare bellezza splendidi i suoi bagliori nella notte nera magnifiche le nubi degli scoppi nell’alba rosata innegabile è il pathos delle rovine e l’umorismo grasso della colonna che vigorosa le sovrasta. È un maestro del contrasto tra fracasso e silenzio tra sangue rosso e neve bianca e soprattutto non lo annoia mai il motivo del lindo carnefice sopra la vittima insozzata. In ogni istante è pronto a nuovi compiti. Se deve aspettare aspetterà. Lo dicono cieco. Cieco? Ha la vista acuta del cecchino e guarda risoluto al futuro. Lui solo. WISLAWA SZYMBORZKA Nata il 26 dicembre del 1949: Olga Aleksandrovna Sedakova
Postato da dada il Lunedì, 26 dicembre @ 20:48:06 CET (252 letture)
Nata il 26 dicembre del 1949 Olga Aleksandrovna Sedakova, poetessa e traduttrice russa  Principio Nei primi tempi, quando agricoltori e allevatori abitavano la terra, e sulle colline si diffondevano bianchi armenti, straripanti, come l’acque, raccogliendosi a sera alle tepide rive al cospetto del popolo, che ancora non aveva veduto nulla eguale al volto della Medusa: all’offesa bruciante, annichilante, dopo la quale, come pietra al fondo, precipitano alla fine al cospetto del popolo, sopra l’amplitudine dello spazio, libero più dell’onda del mare (poi che la ferma terra è più libera sempre: la perseveranza respira più profonda e piana e non si stanca di sé) e così, nella volta celeste, di cui non si sanno ancora le figure, innominate, e però ardono, come ne han voglia, al cospetto del popolo sulla scala del cielo sopra l’amplitudine dello spazio sopra l’attento sguardo dei monti, rivolto a lei, alla prima stella, con il calice ricolmo della notte che sale sulla scala sospesa, improvvisamente apparve: luce, che pronunciava, come una voce, ma infinitamente più veloce quelle stesse sillabe: Non temere, piccolo! Non c’è nulla da temere: io sono con te. Ol’ga Aleksandrovna Sedakova  Ol’ga Aleksandrovna Sedakova è nata il 26 dicembre del 1949. Ha studiato e si è laureata presso la Facoltà di Filologia dell’Università di Mosca Lomonosov nel 1976. Scrive fin dagli anni sessanta e la sua produzione poetica, rimasta ai margini tra gli anni settanta e ottanta, era affidata, in patria alla fortuna delle copie dattiloscritte di circolazione limitata e, all’estero, all’editoria dei centri culturali dell’emigrazione. Ma dalla metà degli anni ottanta circa i suoi versi e la sua prosa e la sua attività di traduzione cominciarono ad apparire in riviste letterarie russe specializzate, in Estonia (a Tartu) e in Russia. I suoi testi furono nello stesso tempo tradotti in diverse lingue: inglese, italiano, tedesco, francese, svedese, olandese, ebraico, albanese, serbo, greco, finlandese, polacco e cinese. La sua prima raccolta di poesie è stata pubblicata a Parigi nel 1986. In Russia i suoi libri sono pubblicati dal 1989. Ol’ga Aleksandrovna insegna dal 1991 alla Facoltà di Filologia dell’Università di Mosca, Dipartimento di Storia e Teoria della cultura mondiale. Jean Toomer nato il 26 dicembre del 1894
Postato da dada il Lunedì, 26 dicembre @ 20:41:44 CET (237 letture)
Jean Toomer nacque il 26 dicembre del 1894 romanziere e poeta statunitense († 1967) Jean Toomer (1894-1967), poeta, romanziere e drammaturgo statunitense, sale alla ribalta nel 1923 con il suo idiosincratico Cane, romanzo cardine della letteratura afroamericana che fonde poesia e narrativa. Nato a Washington, studia le discipline più svariate in diverse università in Wisconsin, Massachusetts e Chicago per poi stabilirsi a New York. Trasferitosi nel 1921 a Sparta, in Georgia, dove lavora come preside, è testimone della condizione drammatica dei neri nel Sud del paese: proprio questa esperienza lo spinge a scrivere il racconto Georgia Night e Cane. Di origini miste, Toomer è però riluttante a essere etichettato come scrittore “nero”. Durante gli anni della Grande Depressione, riuscire a pubblicare diventa sempre più difficile. Affascinato dagli insegnamenti dello spiritualista Gurdjieff, studia con lui a Fontainebleau, in Francia, fino alla metà degli anni Trenta. Negli ultimi anni della sua vita si trasferisce in Pennsylvania con la moglie, dove, pur scrivendo molto, pubblica solo dei saggi su alcune riviste quacchere e il poema Blue Meridian.  Maurizio Brancaleoni, nato nel 1989, vive in provincia di Latina, ma è pendolare da sempre. Ha pubblicato diversi racconti e poesie in varie raccolte e riviste sia italiane che internazionali. Nel 2015 si è laureato in Lingue e Traduzione alla Sapienza con una tesi che analizza il rapporto intertestuale tra il Ritratto di Joyce e il romanzo La sofferenza del Belgio dell’autore fiammingo Hugo Claus. Ha un blog bilingue (italiano e inglese) dove trovate interviste a scrittori e artisti, traduzioni e recensioni: http://leisurespotblog.blogspot.com. Collabora inoltre con il sito d’informazione Cafébabel come traduttore e con il sito Il Porto di Toledo.  Le sue labbra sono fil di rame bisbiglia di globi gialli sfavillanti su lampioni che barcollano come bevitori di liquore clandestino nella nebbia e lascia che il tuo respiro mi accolga umido come grani brillanti su globi gialli avvisa per telefono la centrale elettrica che i cavi primari sono isolati (le sue parole giocano dolcemente su e giù corridoi rugiadosi di tabelloni pubblicitari) poi con la tua lingua togli il nastro e premi le tue labbra sulle mie fino a farle diventare incandescenti  Il danzatore perduto Le profondità spaziali dell’essere sopravvivono dalla nascita alla morte alla reiterazione di piedi che danzano sul suolo di sabbia; le vibrazioni della danza sopravvivono alla sabbia; la sabbia, eletta, sopravvive al danzatore. Non gli riesce di trovare una fonte di magia capace di vincolare la sabbia ai suoi piedi, i suoi piedi alla sua danza, la sua danza al corpo di diamante del suo essere.  Crepuscolo in Georgia Il cielo, pigramente sdegnando di rincorrere il sole calante, troppo indolente per sostenere un torneo prolungato per l’oro sfavillante, passivamente s’oscura per il barbecue della notte. Una festa di luna e uomini e cani che abbaiano, un’orgia per qualche genio del Sud con gli occhi appassionati e la bocca profumata di labbra di canna, sorpresa mentre crea canzoni popolari da suoni dell’anima. Nella segheria risuona il fischio, le seghe circolari si fermano, e il silenzio interrompe il bocciolo di poggio e collina, il polline si posa lieve dove terre arate adempiono la loro primitiva promessa di un raccolto abbondante. Il fumo dal mucchietto piramidale di segatura si arriccia, spettri blu di albero, indugia basso dove solo trucioli e ceppi sono rimasti a mostrare la solida prova del precedente domicilio. Frattanto, gli uomini, con vestigia di sfarzo, ricordi genetici di re e carovana, sommi sacerdoti, uno struzzo, uno stregone juju, vanno cantando per i sentieri della palude. Le loro voci si levano…i pini sono chitarre, ticchettano, aghi di pino cadono come lamine di pioggia… le loro voci si levano…il coro della canna intona un vespro alle stelle. O cantanti, resinose e sommesse le vostre canzoni sopra il sacro bisbiglio dei pini, date labbra vergini alle concubine del campo di grano, portate sogni di Cristo alle folle crepuscolari dalle labbra di canna. Jean Toomer Ciao
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